глава 2: неожиданный гость на трибунах.
Амели пришла сюда, на Монжуик, где временно играет Барселона.
Пришла просто из интереса.
Не более.
Просто совпадение.
Просто оказалось, что у неё выходной. Просто друг из команды Nike случайно упомянул, что у «Барсы» сегодня матч. Просто билеты были у ассистентки, и она буквально сунула их ей в руку с фразой:
—Сходи. Может, поймёшь, о чём он говорил.
Он.
Эктор Форт. Колючий. Закрытый. Дерзкий. Слишком взрослый в лице, но слишком детский в глазах. Амели не думала, что будет вспоминать его. Но с момента съёмок он всплывал в мыслях чаще, чем она хотела бы признать.
Сейчас она сидела под козырьком трибуны – почти скрытая тенью, в солнцезащитных очках и шапке. Капюшон худи был накинут поверх.
Удивительно, как тяжело быть незаметной, когда твоя внешность кричит о себе сама:
черные кудри, голубые глаза.
Непривычное сочетание.
Легко заметить.
Невозможно забыть.
Рядом на сидениях — люди с флагами, шарфами, телефонами. Всё снимается, всё стримится, всё заливается в сторис. Вздохи, мат, восторг, голоса. Здесь люди живут этим. Это их смысл. Она чувствовала себя не в своей тарелке, чужой на чужом празднике. Она здесь неожиданный, даже скорее, незванный гость.
Но что-то внутри неё звенело.
Матч был напряжённым.
«Барса» играла плохо. Нет, не катастрофически — просто.. устало. Тяжело.
Как будто чего-то не хватало. Резкости. Свежести. Дерзости.
Эктора не было. как и ожидалось.
Она искала его глазами на скамейке – и нашла. Он сидел в форме, без эмоций. Локти на коленях, взгляд вперёд. Иногда – на поле. Иногда – в пол. Ни разу – в сторону тренера.
«Он не выйдет сегодня», – подумала она.
И вдруг – как щелчок.
Аплодисменты. Возгласы. Движение.
Замена.
Говорят по трибунам имя.
—Форт, – эхом прокатилось, —¡Vamos, chaval!¹
Эктор встал.
Снял манишку.
Подошёл к тренеру. Что-то коротко перекинулись. Головой кивнул. Лицо – камень.
Второй тайм.
Он выходит.
Амели задержала дыхание.
И не смогла понять – почему.
Первые минуты – нервные. Он не сразу входит в ритм. Мяч уходит в аут. Пару неудачных передач. Комментатор по соседству хмыкает. Кто-то сзади бормочет:
—Зачем его вообще выпускают? У нас нет никого лучше?
Она сжимает подлокотник.
Неосознанно.
И вдруг – перехват.
Эктор резко врывается в зону, отбирает мяч. Один, второй, пас вперёд – точный, быстрый.
Стадион шумит. Невольно.
На несколько мгновений всё звучит… иначе.
Как будто он разрезал тишину.
Амели наблюдает за ним, как заворожённая.
Он – совсем не тот, каким казался.
Сейчас он – хищник.
Скользит по полю как будто с целью доказать – самому себе, в первую очередь – что он достоин. Что он существует. Что он жив.
Он кричит кому-то из партнёров. Показывает рукой. Не прячется.
Не сидит.
Играет.
—А он хорош, – бормочет кто-то рядом.
—Молодой. Нервничает. Но с характером.
Амели не отрывает взгляда.
И вдруг понимает: она гордится им.
Чужим. Незнакомым.
Тем, кого вчера хотела спровадить к чёрту. Это непривычно, это пугает. Но, в этом ведь нет ничего плохого?
Матч заканчивается.
Ничья. Но зрители аплодируют. Не в экстазе – но с уважением.
Потому что было за что. Потому что это клуб их жизни. Они всегда будут аплодировать им.
Амели встаёт, медленно.
Снова накидывает капюшон, чтобы ускользнуть незамеченной.
Внизу – Эктор. Снимет футболку. Обнимется с кем-то из ребят. Улыбнётся – только краешком губ.
Но она замечает.
Это – первая искренняя улыбка, которую он ей не показывал.
Он справился.
Он сделал шаг.
А она – увидела это.
Выходя со стадиона, она достаёт телефон. Пальцы скользят по экрану.
Пишет в заметках: "Иногда ты не должен быть готов. Иногда нужно просто выйти на поле."
Смотрит на эти слова.
И думает, не отправить ли ему.
Но быстро передумывает. Они ведь никто друг другу. Чужие. Так что нет.
Пока — нет.
___________________________________________
¹¡vamos, chaval! – "вперёд, парень!»