Глава 4.
Перед выходом из комнаты я зачем-то долго кружусь перед зеркалом. Сроду не замечала за собой этих девчачьих замашек.
То, что отражается в зеркале, мне совершенно не по нутру. Куцая причёска гопника, широкие комуфляжные штаны цвета хаки и бесформенный свитшот, полностью скрывающий округлые очертания моего тела.
"Ну и ладно, не перед кем мне красоваться", - шепчет разум, но внутри что-то гложет, и вдруг становится жаль срезанных волос. Поймав себя на этой мысли, я гневно топаю ногой. Вот ещё! Какие такие волосы? И что я вообще делаю перед зеркалом? Никогда прежде не нуждалась в этом атрибуте интерьера.
Я хватаю бейсболку со стула, натягиваю пониже на лоб, переворачиваю её козырьком назад и выбегаю из комнаты. В коридоре встречаю Рона. Одетый в голубые джинсы с прорехами на коленях и зелёную клетчатую рубаху, он уже идёт в мою сторону. Его блондинистые волосы идеально причёсаны, а на губах играет лёгкая бессменная улыбка, которая умножает его обояние во сто крат.
Хорош, хорош, не отнять, ни прибавить. Красивый, добрый, заботливый, подтянутый, умный, перспективный... повезёт же кому-то захомутать его себе в мужья. А как от него пахнет... ммм... Как будто жуёшь ванильное мороженное на ромашковом поле. Такое тёплое, уютное сочетание. Да и сам он до того уютный, что иногда хочется зарыться в него носом и уснуть, зная, что никто не потревожит.
- Кари, много не пей, хорошо? Мало ли как себя поведешь... Ты ж непривыкшая... - напутствует он.
- Перестань называть меня Кари, хотя бы трезвый. Тогда мне будет проще. А то у меня уже раздвоение личности начинается.
Я хватаю Рона за рубашку и тяну за собой:
- Давай-ка поторопимся.
Поднявшись на этаж выше, мы слышим музыку. Тяжёлый рок грохочет, отскакивая от стен и окон, заставляя стёкла дребезжать. Это определённо не Вивальди, которого так любит Рон. И даже не Фредди Меркьюри, которого так люблю я.
В комнате Зака столпотворение. Человек 10 парней с бутылками в руках. Теперь понятно, почему никто из них никогда не попадёт в высшую Лигу. Максимум, что их ожидает в будущем - гениальная игра в литрбол.
Я замечаю Поли-Доли, он в том же красном костюме, что и днём, рядом с ним долговязый Кристоф, в полумраке комнаты, он похож на графа Дракулу - мрачный, жуткий, даже зловещий.
Но самый примечательный здесь, конечно же, Зак. Да и как такого можно не заметить. Он единственный из всех в верхней одежде, своей излюбленной кожанке. Увидев нас с Роном, он оставляет компанию друзей (что придаёт ему чести) и раскрыв объятья, с двумя бутылками в руках, продвигается к нам:
- Мелкий! Рони! До чего же я рад, что вы приняли моё приглашение! - и лично для меня добавляет: - Не думал, что осмелишься.
Я оскаливаюсь, но молчу. Хотя мне есть, что сказать. Точнее прокричать. Да так, чтобы услышала вся его шайка.
"Сраный, обдолбанный, самовлюблённый говнюк!"
Я неправдоподобно улыбаюсь и принимаю протянутое пиво. Дорогое, хорошее пиво. Не то, что покупает моя мать. Отпиваю глоток и смотрю в упор на Роджерса. Он спокойно выдерживает мой взгляд:
- Не думайте, что у нас будет скучно. Скоро подойдут девочки.
Чуть не захлебнувшись напитком, я громко отрыгиваюсь, запоздало прикрывая рот ладонью и тут же краснею до кончиков волос. Ещё одна новая привычка в мою копилку. До этого я не краснела, даже когда мои штаны трескались на заднице, прямо на глазах у команды мальчишек. Но ни покрасневшее лицо, ни отрыжка не привлекают внимания собеседника. Ах, да мне можно. Я же пацан.
Рон чокается бутылкой с Заком, я следую его примеру.
- За веселье! - объявляет тост Роджерс.
- За девочек! - добавляю я.
Скучая я брожу между парней не меньше получаса. Присутствующие разбились на группки. Рон тоже про меня позабыл. Он сидит на диване с рыжим Лисом и графом Дракулой. Меня как будто никто не замечает. Даже Зак, зачем-то позвавший меня на вечернику, не обращает на меня внимания, то и дело поглядывая на часы.
Оприходовав третью по счёту бутылку, я сдаюсь и сама подхожу к парням, чтобы познакомиться, ведь меня никто не представил. Все отстраненно похлопывают меня по плечу и продолжают вести свои беседы, не приглашая присоединиться. Скукота. Даже алкоголь не в радость. Чувствую себя чужой. Лишней.
Иду в ванную комнату и, умывшись ледяной водой, снова рассматриваю свою физиономию в зеркале. Убедившись, что в страхолюдину и невидимку я не превратилась, окидываю маленькое помещение взглядом. Раковина и душевая выдраены до блеска, на полочке ровными рядами выстроились всяческие мужские прибамбасы: крема для бритья и после, лосьоны, гели, крема, шампуни, набор зубных щёток и упаковка презервативов. Да этот Зак намного чистоплотнее меня и моего соседа (не только дома, но и в сексе, судя по презикам). Я снимаю полотенце с крючка, чтобы вытереть лицо и руки. Оно свежее, почти новое и приятно пахнет кондиционером для белья. Интересно, сам стирает? Или мамочка заботиться о сыночке, снабжая того безукоризненно, безупречно белоснежным бельём? Меня немного задевает этот лоск и становится чуточку стыдно. А рука тем временем без моего ведома (клянусь) уже сжимает коробочку с презервативами. ХХL. Кто бы сомневался...
Я не успеваю вернуть упаковку на место, когда в ванную входит Пол. Уже на веселе, он выхватывает из моих рук коробок с позорным содержимым:
- Решил прикупить себе дождевик? Размерчик как раз, чтобы полностью спрятать тебя и твою подружку от ливня, - иронизирует он.
- Это не моё, - оправдываюсь я.
- Да ладно, всё норм. Не ты первый. Все парни приукрашивают. Покупают коробочку XXL и складывают в неё свои S-ки. Ха-ха-ха! Главное призвести впечатление, а что там внутри никто разбираться не будет, - продолжает подтрунивать Полароид, возвращает мне злосчастную упаковку и расстёгивает ширинку.
- Ты чего? - возмущаюсь я.
- Я поссать. А ты чего думал? Примерять буду? - Пол снова хохочет и отворачивается к писуару.
Я выскакиваю из ванной. И обнаруживаю, что вечеринка приобрела новый окрас. Свет стал приглушённей, музыка громче, а людей больше. Появились "девочки". Рыщу глазами по огромной комнате, ищу Рона. Он сидит с Кристофом всё там же, на диване. Его как будто не касается приход девушек. Иду к нему как раз мимо Зака, окружённого тремя худыми, длинноногими фуриями. Они льнут к нему, бесстыдно конкурируя между собой за его внимание. Я не успеваю миновать их, как Закария хватает меня за локоть:
- Стой, стой, стой! Ты-то мне и нужен, малой. Хочу познакомить тебя с гостьями. Это Софи, Лора и Бэт, какая больше нравится?
Он что предлагает мне девушку на выбор?
- Ммм... я Касим, приятно познакомиться.
- Нет, ты не понял, - недоволен Роджерс. - Выбирай себе подружку. Любую из этих.
- Они что, проститутки? - ошеломлённо вскрикиваю я в ужасе от своей догадки.
И тут же получаю звонкую пощёчину. От Бэт. А может быть от Лоры. А следом ещё одну. От Софи. А может быть от Бэт.
- Извините, - прошу я прощения, совершенно не испытывая вины. Щека горит огнём. Пальцы сжимаются, и я уже представляю, как наскакиваю на этих красоток и вцепляюсь им в патлы. Стараюсь дышать глубже, твердя про себя, как мантру: "Я парень, я парень, я парень".
- Я пойду пожалуй, - я разворачиваюсь и удаляюсь от изумлённого Зака и его гарема.
Добравшись до Рона, протискиваюсь между ним и Кристофом и сажусь на диван. Надеюсь, они не были свидетелями моего позора.
- Может, пойдём на поле? Поиграем? - предлагаю я. - Хочется свалить с этой вечеринки.
- Браток, выпей пивка, успокойся. Самое интересное всегда происходит после шестой бутылки, - увещевает Дракула. - Вот сколько ты выпил?
- Три.
- Херня, - с этими словами Кристоф наклоняется в бок от дивана, выуживает оттуда бутылку пива, вскрывает и подаёт мне. - Пей. Отдыхай. Если что, у меня есть травка. Хочешь?
- Нет, точно нет. У меня пунктик на счёт наркоты, - категорично отказываюсь я.
- Не будь так резок. Школа Святого Антония воистину святая. Хочешь, не хочешь, обращает в свою веру.
- Я атеист, - я добродушно хлопаю Кристофа по колену и, нежелая обмусоливать эту тему, поворачиваюсь к Рону.
- Идём, а?
- Кар... то есть Кас, я не в состоянии. Прости.
И теперь я осознаю, что Рон действительно не в состоянии. Он пьян. В стельку. В хлам. Никогда не видела его наклюкавшимся настолько. Чуть не назвал меня по имени. Чтобы и дальше не испытывать судьбу, подскакиваю и удаляюсь.
Забившись в угол, я одиноко наблюдаю за всеобщим весельем. А если быть точной, то тупо слежу за красавчиком Роджерсом. Он полулежит на кровати, рядом с ним Бэт-Лора-Софи (не знаю, которая из них) закинув ногу ему на колени, нагло шарит рукой по его ширинке. Он вальяжно целует ее, без страсти, без пылкости, без воодушевления, создаётся впечатление, что и без желания тоже. Просто целует, потому что так привык. Наверняка убеждён, что бог создал девушек для ублажения ему подобных.
Смотреть на это противно. Ещё противнее то, что отвести от них взгляд я не в силах.
Всё своё детство и юность я провела в окружении пацанов. Мы вместе бегали по заброшенным окраинам городка, играли в войнушку, сооружая укрепления и роя окопы, учились кататься на роликах, соревнуясь в скорости, играли в Сордис и ни разу, ни разу и мысли не возникало, что мы могли бы потратить это чудесное время на бессмысленные обжимания и поцелуи. И наша тесная дружба с Роном - тоже не исключение. Сотни раз мы ночевали в одном доме, порой засыпая в одной кровати. Сотни раз он чмокал меня в нос, в щёки или в лоб, держал за руки и обнимал, но я никогда не испытывала ничего подобного, что испытываю сейчас, глядя, как Зак нехотя целует эту девчонку. Какой-то не здоровый интерес, любопытство, приправленное азартом. Захмелевший мозг додумывает продолжение их вечера, вырисовывая нелицеприятные сцены и я не могу это прекратить. Даже и не стараюсь. Позволяю воображению вести меня туда, куда я ещё ни разу не ступала. В дебри человеческих пороков.
Зак вдруг резко перекатывается и ложится на Бэт-Софи-Лору сверху. Он не стесняется никого. Плевать ему на присутствуюших и на чужие взгляды. Он губами водит по шее партнёрши, одновременно щупая её тело своими огромными, грубыми ручищами. Теми самыми ручищами, что старательно, вот уже второй год подряд гребут по направлению к Лиге. Меня вдруг пробирает до мурашек, становится душно, я ставлю едва отпитое пиво на подоконник и выхожу из комнаты.
Всё. Никакого больше алкоголя. Никакого Роджерса и девочек. Чтобы прийти в себя, я больно хлопаю себя по бёдрам и натыкаюсь на что-то твёрдое. Лезу в карман штанов и вынимаю наполовину смятую коробку. ХХL. Презервативы Зака. В голове проносится разговор с Полом. Сама не понимая зачем, я вскрываю упаковку и достаю содержимое. XXL и внутри тоже. Эта информация меня ни капельки не греет, но в душе просыпается доля ехидства. Я нечаянно стащила то, в чем Зак очень скоро будет нуждаться. Вполне возможно буйное продолжение его вечера останется реальным лишь в моей голове. И мне становится хорошо. Пусть и маленькая, но победа.