15
Где-то в Европе. Подвал старого отеля в Генте
Мужчина сидел на старом, потрёпанном стуле, который, казалось, вот-вот рассыплется под его весом. В помещении стояла глухая тишина, нарушаемая только редким потрескиванием ламп. Он не понимал, что делает здесь. И не только здесь — вообще.
Вооружённая охрана стояла по всему периметру территории, точно статуи. Молчаливая, хищная, чужая. Они охраняли не здание, не секреты — они охраняли его. Своего хозяина. Хотя сам он уже давно не чувствовал себя таковым.
На шее ныла татуировка — скорпион, выбитый много лет назад, когда он ещё верил в символы. Теперь она будто смеялась над ним. Подергивалась, словно напоминание о тех временах, когда боль была выбором, а не постоянным спутником.
Он жил в броне. Обложил себя телохранителями, женщинами, деньгами, чтобы никто не увидел, насколько он пуст внутри. Всё это — фарс. И он знал об этом. Смехотворный спектакль с одними и теми же актёрами.
Он не начинал войн. Не появлялся в новостях. Никто даже не знал, что он существует. Но в этом и была его сила — в невидимости. Призрачный привкус власти давал ощущение, что он всё ещё на вершине. Пусть и один.
— Ты выяснила, где их слабые места? - Он прокручивал в пальцах сигарету, будто играл с лезвием.
Морщился от запаха табака, отвращение было сильнее привычки. Он ненавидел курить, но считал, что это придаёт ему веса. Делает его жестче, опаснее.
— Нет, сэр, - женщина в чёрном кожаном костюме даже не посмотрела на него. — Но мы в процессе.
Он хмыкнул и откинулся назад. Всё было слишком медленно. Слишком не так.
Он скривился — разочарованный, усталый. Словно мир снова напомнил ему, что всё ещё способен разочаровывать. Где-то далеко назревала новая война — в Милане. И ему это было на руку. Он знал. Он ждал.
Марк, всё делал за него. Грязная работа, шантаж, контроль, грязь — всё на нём.
Аврора. Имя, которое резало его изнутри. Не она должна страдать. Не она. Он хотел отомстить Кайлу — мерзавцу, из-за которого всё рухнуло. Но не Авроре. Не ей.
Когда он думал о ней — сердце сжималось, в груди всё холодело. Боль была слишком знакомой. И с этой болью приходили воспоминания. Виттория. Его жена. Женщина с тёмными волосами, взглядом, от которого всё внутри замирало. Таких глаз он не встречал больше ни у кого. Только у Авроры. И это убивало.
Он любил Витторию. По-настоящему. Безумно. И ребёнка, которого она родила — их ребёнка.
Когда в роддоме сказали, что ребёнок мёртв, он ничего не понял. А Виттория поняла всё. И не смогла пережить. Ей было плевать, что у неё был муж, готовый отдать за неё всё. Она сломалась. Ушла — тихо, без слов.
Она не справилась. Оставила после себя только руины. И он остался в этих руинах один.
Но правда вышла наружу. Он узнал. Их ребёнок жив. Его украли.
И он пообещал себе, что всё изменится. Он отомстит. Найдёт каждого, кто был в этом замешан. Начнёт с Кайла. И если для этого придётся пролить кровь — пусть.
Потому что его собственная жизнь давно уже ничего не значила. Не без Виттории.