Невозврат
Москва, июнь 1991 года. Жара стояла такая, будто воздух намеренно расплавился, и вместе с ним — всё, что держало меня в равновесии.
После ранения Вити прошло три дня. Он упрямо не лежал, как велел Саша, а шатался по квартире, курил у окна и молчал больше обычного. Я оставалась рядом, якобы чтобы приносить еду, следить за перевязками, но знала — дело совсем в другом.
Он был другим. Тот злой, насмешливый Пчёлкин, что раздражал меня с первой встречи, сейчас стал кем-то гораздо ближе. И это пугало.
Я сидела на подоконнике, наблюдая, как он пытается зажечь сигарету одной рукой. Пальцы дрожали. Я встала, подошла, взяла зажигалку и чиркнула. Он поднёс сигарету к огню, взглянул на меня, будто впервые видел.
— Ты изменилась.
— С тобой тяжело не меняться.
Он сделал затяжку и выдохнул через нос.
— А ты всё такая же упрямая. Никаких правил, всё через силу.
— А ты — никакого чувства меры. Даже с пулей в боку — командуешь.
Я хотела разозлиться, но вместо этого улыбнулась. Мы оба устали, были на грани, и, кажется, больше не хотели держать дистанцию.
Он повернулся ко мне, медленно. Рядом — дыхание, жара, стук сердца.
— Я думал, ты будешь бояться.
— Боюсь. Но не тебя.
Он опустил взгляд. Я сделала шаг ближе. Секунды длились как вечность. Никаких слов. Только движения.
Поцелуй был не случайным, как раньше. Осознанным. Глубоким. Мы оба знали, что это больше, чем просто страсть — это спасение.
Он провёл рукой по моей щеке, за шею, отстранился на миг:
— Если скажешь "стоп" — остановлюсь.
— Не говори глупостей.
Мы скользнули на кровать. Я не боялась. Не в этот момент. Всё, что было до — споры, взгляды, пощечины — теперь казалось частью пути. Нашего.
Он был осторожен, почти нежен, будто боялся, что я исчезну.
Я не исчезла.
⸻
Позже, лежа рядом с ним, я слушала, как он дышит. Грудь размеренно поднималась, и мне вдруг стало так спокойно, как не было уже давно.
— Если бы кто-то мне год назад сказали,что я окажусь вот здесь... с тобой... я бы рассмеялась.
— Я бы тоже. Особенно про с тобой. Ты ведь терпеть меня не могла.
— Я и сейчас иногда не выношу.
Мы оба рассмеялись. Я провела пальцами по его груди — аккуратно, мимо повязки.
— Ты правда думал, что это всё просто? Что мы так... встретимся, поцелуемся, и всё наладится?
— Нет. Но я знал, что ты останешься. Даже если всё пойдёт к чёрту. даже если ненавидишь меня.
⸻
К вечеру вернулся Саша. На лице — тревога.
— Роман готовит удар. Через Сибиряка.-Старый знакомый моего отца-. Ходят слухи, что он теперь с Романом работает.
— Сибиряк?.. — Пчёлкин напрягся. — Это не тот, что с Литвиновым раньше дела вел?
Саша посмотрел на меня.
— Ты знала об этом?
— Нет. Отец никогда не говорил. Я только недавно узнала про его «дела»Только намёками.
У меня в груди сжалось. Если Сибиряк действительно с Романом, а отец знал его... Что тогда?
⸻
Я вернулась домой поздно. Витя хотел проводить, но я настояла: пусть отдохнёт.
На столе ждала записка от отца:
«Будь осторожна, Катя. Старые друзья — не всегда друзья. Позвоню утром. Папа.»
Что-то внутри оборвалось.
Сибиряк. Роман. Отец.
Нити прошлого сплелись в тугой узел.
А я стояла в центре.
С теперь — уже не одна.