Глава 13
Юля
Мне кажется, что если буду стоять на месте, из меня выскочит душа, поэтому кружу вокруг фонарного столба, утаптывая снег и всматриваясь в полупустую дорогу перед собой.
С собой у меня ни перчаток, ни шапки, только телефон, который я сжимаю в ладони, как церковную свечку. Я уже не знаю, кому должна молиться, богу или человеку, которого жду как манны небесной.
Это странно, неправильно, но я жду его с ощущением, что даже его присутствие в данную минуту рядом снизит мою панику с тысячи пятисотого уровня до чуть менее кошмарного. Его присутствие успокоит меня, черт возьми. И это неправильно.
Я не должна этого чувствовать. Он не мой парень. Даже не мой друг. Может быть, я предложу ему дружбу, если только этот день не закончится каким-нибудь кошмаром.
Втягиваю в себя воздух вместе с запахами улицы, когда на горизонте появляются очертания знакомого черного внедорожника с наглухо тонированными стеклами.
Мое сердце начинает биться чаще, пока громадный красавец приближается, а потом тормозит рядом.
- Мне нужен пароль от этой соцсети... логин, это номер телефона... - слышу, пока карабкаюсь в машину. - Да, то есть взломать...
Даня трогается, как только я захлопываю дверь.
Наши глаза встречаются, и я одними губами беззвучно говорю:
- Привет.
Даня быстро кивает.
Я знаю, что выгляжу растрепанной, но мне не до прически, а он... он выглядит чертовски съедобным.
На нем расстегнутая парка, под которой футболка и спортивные штаны. Его волосы взъерошены. Он направлялся в спортзал, когда я позвонила. Он единственный человек из моих знакомых, который проводит вечер субботы в спортзале, но я уже знаю, что это очень на него похоже. Чертова дисциплина! Иначе на его животе не было бы идеальных кубиков, от которых у меня собственный живот дрожит.
Вслушиваясь в разговор, грею дыханием окоченевшие руки.
Меня потряхивает от холода.
На том конце провода что-то активно тараторит мужской голос.
Рука Дани взмывает к панели с жидкокристаллическим дисплеем, и через секунду мое лицо и ноги обдает горячим воздухом, от которого на щеках покалывает кожа.
- Ты говорил, что у тебя на Кипре какой-то спец... - продолжает он разговор. - Я и не предлагаю бесплатно. Пусть скажет, сколько заплатить? Это нужно прямо сейчас...
Я отправила ему все, что нашла. Айпи-адреса, номера телефонов, имена и фамилии.
Пока я копошусь, машина минует светофор и сворачивает на парковку перед местным мини-маркетом.
- Да... Деньги сейчас переведу. Пусть поднапряжется. Если надо, доплачу, - говорит он, одной рукой паркуя машину, второй держа у уха телефон. - Жду.
Деньги. Черт. Я об этом не думала.
Я вряд ли смогу вернуть ему деньги. Я должна об этом сказать, хоть и уверена, что мои деньги ему до лампочки, и в ответ он разве что закатит глаза.
- Спасибо, - срывается с моих губ, как только Даня кладёт трубку.
- Я еще ничего не сделал, - бормочет, сосредоточенно стуча большим пальцем по экрану своего телефона.
Очевидно, он делает платеж.
Напряжение сидит во мне, как пружина.
Мне страшно.
Я боюсь за Ваську. В голове роятся ужасные мысли. Из-за этого я говорю сбивчиво и нервно.
- Все равно спасибо. Я не знаю, как тебя отблагодарить... у тебя и так все есть...
- Ты так думаешь? - прерывает мой невнятный монолог.
Повернув голову, вижу его точеное лицо.
Уперев локоть в водительскую дверь, Даня смотрит на меня.
- Я о тебе не думаю, - вру ему в лицо. - Я не твоя фанатка.
- Правда? - говорит сухо. - Теперь я спокоен.
- Вот и отлично.
Его глаза сверлят мои.
Отдирают от моего лица миллиметры. То тут, то там. То на подбородке, то на губах, то на лбу. Так демонстративно, что мне кажется, будто лица касаются его пальцы... Или его губы...
Они шевелятся, четко проговаривая команду:
- На заднем сиденье ноутбук. Возьми его.
Сморгнув наваждение, переворачиваюсь и с возней дотягиваюсь до ноутбука. Поставив его на колени, загружаю.
- Здесь пароль... - бормочу.
- "Ника пять восемь один", - говорит он.
В моем горле образуется отвратительный привкус, когда ввожу названную им комбинацию в строку "пароль".
Почему это режет, как нож, черт возьми?!
Минуты тянутся бесконечно. Нет ничего хуже неизвестности. По радио играет музыка, заполняя тишину салона.
Мы просто ждем.
Я не в состоянии вести непринужденную беседу. Я просто пялюсь на часы, воспринимая каждую прошедшую минуту, как потерю времени. И я благодарна Данилу Милохину за то, что он позволяет заполнять салон своей машины моим напряженным молчанием.
Проходит целых пятнадцать минут, прежде чем на его телефон падает сообщение.
Мы оба выпрямляемся, и через секунду вибрирует и мой телефон, потому что Даня пересылает мне информацию, полученную от своего недавнего собеседника. Это пароли от социальных сетей Эли Шестаковой, в которые я попадаю спустя минуту.
У нее не так много переписок. В основном с подружками, и еще с каким-то парнем, с которым она договаривается о встрече.
Листая эту переписку, я чувствую, как шевелятся на затылке волосы.
Его профиль открыт, но информации там почти никакой нет. Ни возраста, ничего.
- Мы можем узнать номер его телефона? - вскидываю на Даню глаза.
Прижав к губам кулак, он молча за мной наблюдает.
- Дай, посмотрю, - протягивает руку к ноутбуку.
Поставив его на колени, сосредоточенно юзает тачпад, гуляя по странице неизвестного парня. После этого он снова звонит "своему" человеку и снова отправляет деньги. Если нужно, я продам почку. Я запрещаю себе думать о том, что может сейчас происходить с Василиной. Когда мы получаем номер телефона, я пялюсь на него, не зная, что делать...
- Может, отдать его в полицию? - рассуждаю дрожащим голосом.
Даня молчит.
Когда смотрю на него, вижу, что, сдвинув брови, он раздумывает над моими словами.
Смотрю на него почти с мольбой.
На этом отрезке пути мои умственные ресурсы закончились, и я молчаливо прошу его подключить свои.
- Это очень долго, - говорит он наконец.
Я и сама это понимаю.
Подумав еще секунду, Денис берет с панели собственный телефон и звонит.
- Что ты делаешь? - хриплю я.
Приложив к губам палец, он просит меня заткнуться.
В тишине салона отчетливо слышен голос на том конце провода.
- Алло? - парень перекрикивает музыку.
- ЗдорОво. Где сегодня тусим? - спрашивает у него Даня.
Я сглатываю, боясь, что сердце выскочит из груди.
- Это кто? - удивляется тот.
- Даня.
- Какой Даня?
- Милохин, - отвечает Даня и быстро продолжает. - У меня ящик пива. Куда ехать?
- Че? - посмеивается парень в трубке. - Мы на Октябрьской.
- Где именно?
- Дом двенадцать, квартира восемь, третий подъезд. Че за Даня, я тебя знаю?
Положив трубку, Милохин-старший быстро переключает передачу и разворачивает машину.
От притока адреналина я не сразу попадаю в гнездо, пристегивая ремень.
Город мелькает за окном калейдоскопом картинок, пока машина несется по городу, проскакивая на желтые сигналы светофора.
Мне хочется просить его ехать еще быстрее, но уверена, что скорость нашего движения и так нарушает все правила!
Квартал старых пятиэтажек мне не знаком. Я не знаю этого места.
Карман в узком дворе слишком маленький для этой машины, поэтому паркуемся кое-как. Синхронно отстегиваемся, но Даня удерживает меня за локоть, когда я собираюсь выйти из машины.
- Останься здесь, - велит он. - Я сам схожу.
- Что?! - возмущаюсь. - Нет! Я с тобой! Может они отморозки!
- Вот именно. Останься здесь, я сам схожу.
- Я не отпущу тебя одного, - вдалбливаю в его голову. - Ты слышал про тот случай, когда мужчину избили...
- Юля, - отрезает. - Я пойду один. Мне не нужно, чтобы ты путалась под ногами. Сиди. В. Машине.
- Я подожду в подъезде...
- Мы теряем время, - заявляет безапелляционно.
Твою мать!
Я хочу спорить. Из носа будто вырываются клубы дыма. У меня долбанная куча аргументов, но ему на них плевать. Я понимаю, что он не сдвинется с места, пока не сделаю, как ему надо, и мои аргументы ему не нужны.
Мое лицо меняет эмоции за секунды. От протеста к возмущению, и от возмущения к бессилию. Я не согласна! Но видя упрямый блеск его глаз напротив своих, рычу:
- Ладно!
Выпустив мой локоть, говорит:
- Если не вернусь через десять минут, вызывай полицию.
На этом он выходит из машины. Хлопает багажник, и я вижу, как он идет к подъезду, держа в руках бейсбольную биту.
Нещадно кусая губы, я засекаю время.
Каждая секунда из тех семи минут, что его нет, отмечена громкими ударами моего сердца.
Самые долгие семь минут в моей жизни.
Когда подъездная дверь открывается, по голове ударяет приступ головокружения.
Пропуская вперед мою сестру и ее подругу, Даня появляется следом.
Толкнув дверь, я спрыгиваю на снег.
- Юля... - пищит Васька, несясь ко мне.
На ее лице испуг, куртка расстегнута. В панике я осматриваю ее всю, боясь, что ей могли сделать больно...
- Он забрал у меня телефон... я хочу домой... хочу домой... - она прижимается ко мне, обхватив руками за талию. - Я хочу к маме...
Мама!
- Садись в машину... - хриплю я, толкая ее к двери. - Эля, садись.
Она значительно выше сестры. И выглядит старше своих лет и старше, чем на фото, которые я видела у нее в доме. Но испуг в ее глазах такой же детский, как и в глазах моей сестры.
Пока мы везем девочку домой, я звоню маме. Она плачет, Васька поскуливает на заднем сиденье. Сама я вдруг становлюсь ватной. У меня нет сил ни орать на нее, ни жалеть ее. Меня отпускает, и я начинаю трястись, понимая, что усну только, если приму лошадиную порцию снотворного.
Как только машина тормозит напротив нашего подъезда, Василина выскакивает из машины и несется к двери.
Провожая сверкающие пятки ее красных ботинок, пытаюсь отстегнуть ремень.
- Что там произошло? - спрашиваю Даню, стуча зубами.
- Ничего особенного. Это были пьяные малолетки. Но могло быть и хуже.
Смотрю на него, пытаясь успокоить дыхание. Его лицо очень серьезно.
Я знаю, черт возьми!
- Я знаю, как могло быть, если ты собираешься вправлять мне мозги за то, что допустила такое, то...
- Я думаю, ты и сама прекрасно справишься с тем, чтобы вынести себе мозги.
Молчу, смачивая слюной пересохшее горло.
- Очень хорошо, что ты так хорошо меня знаешь.
Даня проводит рукой по волосам. Делает глубокий вдох. Смотрит вперед, постукивая пальцами по рулю.
- Спасибо... - тоже смотрю вперед. - Я не знаю, как тебя отблагодарить. Я ничего не соображаю. Я потом что-нибудь придумаю... я...
Посмотрев на него, я вижу, как он чешет бровь.
- Мне уже страшно, - говорит с иронией. - У тебя краска на щеке, - добавляет ровно.
- Что? - бормочу, проводя пальцами по своей щеке.
- На другой, - вздыхает он.
Протянув руку, обнимает ладонью мое лицо, отчего в меня будто молния ударяет.
Его ладонь сухая и теплая. Горячая.
Большим пальцем он чертит на скуле крошечные круги.
Приоткрыв губы, я не дышу.
Он смотрит на них. Смотрит мне в глаза.
Ну, прогоняй меня, черт возьми!
Вместо этого он тихо произносит:
- Хочешь глинтвейна?
Пряный обжигающий напиток растекается по моему небу, и в ту же секунду по венам бежит тепло.
- М-м-м... - прикрыв глаза, слизываю сладкую каплю из уголка губ. - Фантастика...
Обхватываю обеими ладонями теплую кружку.
Холод, который колотил меня изнутри, отступает. Мышцы становятся, как пластилин...
- Есть хочешь?
- Не знаю... - бормочу, делая еще один глоток.
Я не могу вспомнить, ела ли сегодня. Может, поэтому голова начинает кружиться.
Блаженно выдохнув, откидываюсь на спинку дивана, который в этом кафе предлагается вместо стульев.
Я не знаю, что это за место. Кажется, он тоже тут впервые.
Здесь приглушенный свет и почти нет посетителей. На окнах гирлянды, откуда-то наигрывает музыка.
Он сидит напротив.
Листает меню и помалкивает.
Красивый.
Может быть, мне стоило отвергнуть его предложение, но, кажется, это то, что мне было нужно. Моя голова пустеет со сверхзвуковой скоростью.
Пробираюсь глазами вверх от его груди к сильной жилистой шее. Блуждаю ими по его бицепсам, прекрасно зная, что у него под футболкой. Он совсем не изящный. Он большой и тяжелый.
По моей груди бегут мурашки. Соски твердеют, становясь чувствительными до дрожи в животе.
Он перехватывает мой взгляд на своем лице, и я отворачиваюсь к окну.
- Хочешь, испеку для тебя торт? - спрашиваю, глядя на улицу.
Альтернативный вариант благодарности заставляет поджиматься пальцы на моих ногах, но, к счастью, он не умеет читать мои мысли.
Почему с ним так хорошо?!
Даже молчать...
- Торт? - бормочет.
- Угу... - отхлебываю насыщенный корицей и апельсинами напиток. - Если хочешь, могу написать на нем твое имя.
- Буду просто счастлив.
- Тогда договорились... - бросаю на него взгляд.
Отложив в сторону меню, он укладывается на спинку дивана и складывает на груди руки. Смотрит на меня из-под полуопущенных век, а его длинные ноги задевают под столом мои, когда вытягивает их там.
- Любишь рисовать? - интересуется.
- Да... - пожимаю плечом. - Могу сделать тебе аквагрим. Вместо торта...
Уголок его губ слегка ползет вверх. Ему идут улыбки. Так чертовски идут. Я это уже знаю, и ни на секунду не забывала.
- Что еще ты умеешь?
- Много всего... - тяну. - У меня музыкальный слух. Я могу тебе спеть...
Его губы снова улыбаются.
Я ужасно в него влюблена.
От этого моя душа поет и плачет одновременно. Почему это должно было случиться именно со мной?
- Или сыграть... - добавляю тихо.
- Ты выбрала правильную учебную специальность, - замечает он.
Смотрю на него, слегка расширив глаза.
- Откуда ты знаешь, какую я выбрала?
- Навел справки, - заявляет просто.
Мое сердце порывается выскочить из груди. Чтобы это не стало известно ему, я прячу глаза, делая быстрый глоток из кружки.
- Зачем наводить справки, - произношу я. - Ты можешь спросить у меня. Что ты хочешь знать?
Он молчит, и это молчание из разряда тех, когда он берет себе паузу, чтобы перекрутить в своей голове какие-то мысли. Я не знаю, о чем он думает и как устроена его голова, но я вдруг напрягаюсь, потому что его взгляд пронизывает до самых костей.
Подавшись вперед, он трет ладонями лицо, а потом вдруг спрашивает:
- Ты девственница?
Я даже приоткрываю рот, ведь тема нашего разговора изменилась слишком резко даже для меня трезвой, не то что после полкружки глинтвейна.
- Я... не твое дело, - вскинув подбородок, смотрю в окно.
Секунду ничего не происходит. И вторую тоже. Не знаю, сколько конкретно я таращусь в окно, когда слышу скрип соседнего дивана, а потом Даниил Милохин усаживается на мой. Теснит меня, заставляя подвинуться и вскинуть на него глаз.
- Что ты делаешь? - лепечу, пытаясь спастись от его близости.
- Вкусно? - кивает он на кружку.
- Да, вкусно, - смотрю на него мятежно.
В ответ он протягивает руку и смачивает в вине большой палец, после чего проводит им по моей нижней губе и, раньше, чем успеваю опомниться, соединяет наши губы, прихватив пальцами мой подбородок.
Его губы теплые.
Я даже не могу назвать это поцелуем, ведь это просто касание, на которое я не отвечаю, потому что из моего тела вылетела душа!
- Вкусно... - бормочет, отстранившись.
Обводит губы языком, а я пялюсь на него, предупреждая:
- Сделай так еще раз, и получишь по своим долбаным яйцам!
Он улыбается и тянет руку к кружке.
- Даня! - рычу, вжавшись в стену.
Но я не двигаюсь, даже когда его палец снова размазывает по моим губам глинтвейн. Хватаюсь за его запястье, когда обнимает мое лицо ладонью, и не дышу, когда его губы замирают в миллиметре от моих.
- Я рискну... - шепчет, обдавая мои губы своим дыханием.
- Не смей... - шепчу в ответ.
Его язык касается нижней губы и проходится по ней целиком, собирая терпкое вино.
Мои глаза под опущенными веками закатываются, голова кружится так, будто я попала в шторм.
Высвободив руку из моих пальцев, он тянется за добавкой.
Распахнув глаза, в панике слежу за тем, как его палец ныряет в кружку. Мои глаза огромные. Они мечутся между его лицом и его рукой. Он смотрит в них, и я сглатываю, прекрасно понимая, что третий заход потушит к чертям собачьим мне свет.
Мое тело начинает бить мелкая дрожь.
Пока он обводит пальцем мои губы, я ни на секунду не отвожу взгляд. Он смотрит мне в глаза, и я теряю их из вида, только когда, склонив набок голову, он обрушивается на мой рот своим ртом и языком.
Мне кажется, я падаю с обрыва. Лечу вниз.
Его язык с напором раскрывает мои губы. Ныряет в мой рот, так глубоко и жадно. Губы сминают мои.
Со стоном забрасываю руку на его шею и тут же отдергиваю, но он ловит мою ладонь и возвращает на место. Заставляет касаться себя. И я касаюсь. Зарываюсь пальцами в волосы на его затылке, его ладонь зарывается в мои.
Я ничего не контролирую. Он целует меня, не давая выбора. Доминируя, как варвар.
Мои губы горят и пульсируют, когда он оставляет их в покое. Тело тоже. Если бы я стояла, то уже рухнула бы на пол.
- Зачем ты это сделал?! - рвано глотая воздух, ударяю его кулаком в грудь.
Он тяжело дышит, прожигая меня потемневшими глазами. Достав ладонь из моих волос, сжимает мою руку чуть выше локтя.
- Я не путаюсь с парнями, у которых есть девушки! - бросаю ему в лицо.
Воздух со свистом вырывается из его носа, а взгляд упрямый, как стенобитный таран.
Мы сверлим друг друга глазами, даже когда он произносит:
- Если я скажу, что мы с ней расстанемся?
Второй раз за этот вечер я приоткрываю рот. От волнения я, кажется, потею!
- Расстанетесь? - лепечу. - Из-за меня?
- Если я попрошу не задавать глупых вопросов? - говорит он.
Я кружу по его лицу глазами. Пытаюсь отыскать там признаки того, что это такая шутка.
- Ты не шутишь?
- Я что, на шутника похож?
Тянусь к нему. Зажмурив глаза, обвиваю руками его шею. Он встречает мои губы на полпути. От этого контакта мир переворачивается.
Он опять делает ЭТО.
Целует меня, как варвар.
Не замечаю, как оказываюсь у него на коленях. Его руки на моем теле, как раскаленное железо. Пока мы беспорядочно соединяем и разъединяем губы, они касаются меня всюду. Сжимают бедро, забираются под свитер на спине.
Я по-настоящему чувствую его тело. Мне хочется касаться его повсюду. Его бедра подо мной каменные. Вжимаюсь своей грудью в его, и отскакиваю от него, когда меня ошпаривает пониманием, что в кармане его штанов нет бейсбольной биты или чего-то подобного.
- М-м-м... - со стоном откинув на диван голову, он сжимает ладонью свой пах.
От вида лежащей в его штанах штуки меня обдает то жаром, то холодом. Тело реагирует тягучей потребностью между ног, которая меня шокирует.
Пялясь на его штаны, хрипло говорю:
- Я девственница...
- Блять... - сокрушенно выдыхает Даня.