Глава 15. Фия
Реинкарнация это не просто новая жизнь. Это проклятие, которое дышит тебе в затылок сквозь столетия.
Это как клеймо на твоей душе, которое не стирается ни слезами, ни временем. Она - не избавление. Она - возвращение. Каждый раз. Всегда.
Ты можешь сменить имя. Заблудиться в других телах, других эпохах, других жизнях. Но ты в конечном счете никогда не убежишь от себя. От неё. От Него. Так можно ли считать произошедшее только что реинкарнацией?
Любовь, что не умерла. Грех, что не отпустил. Клятва, данная на границе между жизнью и перерождением. Все это идет с тобой. Шепчет. Требует. Восстает.
И однажды, ты снова смотришь в глаза, которых до ужаса боишься - но узнаешь их сразу. Холод в груди. Пульс в висках. Все повторяется. Только расплата становится теперь на расстоянии вытянутой руки.
Я думала, что очищение разума - это смерть. Оказалось, нет. Это точка отсчета.
Он ушел. В прочем как и всегда. Единственное что изменилось -я. Какого черта я вообще поцеловала его? Он гребаный псих и социопат. Он преследует каждый мой шаг. В конце концов, он убил моего лучшего друга. Зачем, София?
Он ушел, ровно так же как и в прошлый раз. Какое-то сраное дежавю. «Дом с приведениями-туман-опустошение», «Моя квартира-туман-опустошение». Ублюдку нужно сменить тактику, потому что мне уже начинает это надоедать.
Но, с другой стороны. Он не обычный сексуальный маньяк, ведь так? Иначе бы он просто всунул свой дряблый маленький член, а затем убил. Также, как и Фина.
Он сказал, что ему нужна я. И это не выходит, мать твою, из моей головы. Зачем? Для чего я ему нужна? С какой стати он решил, что я принадлежу ему? Почему он каждый раз доводит меня до кипения, а затем просто уходит, как ни в чём не бывало?
К тому же, он не сдержал обещание. Хотел рассказать мне - почему он убил Фина, а сам затащил меня в постель. Браво, Фия. Ты как малолетняя девица в пубертатный период. Меня стискивают множество вопросов. И главный из них - если он убил Фина, тогда кто такой Адам Винстон? Почему он сидит за решеткой вместо него? Как он это сделал? Подставил его? Шантажировал? Или что-то более запутанное?
В прошлый раз, когда он ушел я с трудом собрала себя заново. Значит и в этот раз это не составит мне большего труда.
Из моего водоворота мыслей меня выдергивает телефонный звонок. Рик? Что ему нужно? Тем более в такой час? Плевать. Перезвоню ему завтра, если захочу.
Телефон умолк. Но всего на секунду, а затем, снова раздался звонок от Рика. И так еще десять раз.
– Чего тебе? - вздыхаю я, подняв трубку.
– Что ты сделала, тупая сука? - судя по голосу, Рик в бешенстве.
В смысле «что ты сделала»? Он пьян?
– О чем ты? Я не понимаю тебя, - закатываю глаза, думая, что скорее всего это какой-то тупой розыгрыш.
– Не строй из себя идиотку! Зачем ты слила видео? - мои глаза расширяются после его слов.
Какое на хрен видео?
– Рик, ты пьян? Я не сливала никакие видео, - размеренным тоном отвечаю я.
Он смеется в трубку. Только, это не добрый смех, означающий, что это розыгрыш. Это смех, который лижет кожу ледяными уколами. Надменный смех.
– Я абсолютно трезв. Из тебя получается дерьмовая лгунья, Соф, - по его интонации невозможно понять: плачет он или переживает самоиронию? – Из-за тебя меня уволили из полиции, дрянь.
– Хорошо, а я здесь при чем? - эта тирада начинает меня раздражать.
Ответа не последовало, но звонок не закончился. Сообщение от Рика с какой-то ссылкой поступило незамедлительно. Жму на неё и открываю сайт в браузере.
Запись камер видеонаблюдения. Камера наблюдает за ней, в точности как мужчины, сидящие на диванчике около сцены - с жадным вниманием, будто объектив обладал собственной жаждой. Черно-белое зерно экрана придавало записи оттенок сна, или кошмара.
В центре зала женщина, движущаяся по сцене словно грациозная породистая кошка, будто бы сцена принадлежит ей, а не клубу. Не мужчинам с влажными взглядами. Не купюрам, что только что падали, как дождь в аду. Плавные движения бедер, влажный блеск кожи в свете красного неона, каждый шаг - приглашение и угроза одновременно. Она не танцевала - она охотилась. И мужчины, сидящие у сцены, знали это. Но оставались сидеть на месте. Ведь никто не уходит добровольно от той, кто умеет убивать медленно - взглядом, телом и игрой.
На экране в правом верхнем углу вспыхивает таймкод: 02:51 AM 24 сентября 2024 года. Полтора месяца назад.
Среди наблюдающих за картиной на сцене мужчин, вижу знакомую светловолосую прическу. Рик. Странно, для чего он пришел в то заведение? Наверняка, это стриптиз-клуб, или мужское заведение. На то время он женился несколько недель назад, так почему он проводит время не с женой?
Ответы на мои вопросы появились словно по заказу. Девушка спускается к компании со сцены, и потом... Фу, Господи. Наблюдая за разворачивающейся сценой, понимаю, что он изменяет своей новоиспеченной жене.
Теперь ясно, почему он буквально налетел на меня. Но, зачем мне это делать? И как бы я достала записи с камер?
– Ты заплатишь, сука, - шипит Рик в трубку, словно чувствуя, что я досмотрела видео до кульминации.
Я чуть было открываю рот, чтобы ответить, но звонок прерывается. Что он имеет в виду под «платой»?
Сначала этот псих с гонок, готовый узнать даже то, сколько раз я хожу в туалет и сколько вдохов я сделала своими легкими. Сейчас добавился бывший-психопат-изменщик. Да, я о таком раскладе «мечтала» с самых пеленок.
Конечно разумно, что за обнародование подобных видео его уволят. А как же иначе? Его образ семьянина, «честного копа» и просто гребаного амбассадора человеческих ценностей и принципов не вяжется с тем, что представлено людям на записи.
Могу только представить какие у него проблемы сейчас с его женой. Наверное, я действительно сука, раз не могу сдержать ухмылку на своем лице. Бумеранг все же работает. Пусть тоже помучается. Ровно так же как я мучалась, когда содержала его заносчивую самовлюбленную задницу, которой он протирал диван.
Но меня волнует только один вопрос - почему он решил, что это сделала я? Для меня это пока остается загадкой. Возможно, так даже лучше. Встречаться с Риком и обсуждать с ним эту ситуацию - последнее что я хочу делать. Лучше прыгну в пропасть с самого высокого обрыва планеты.
В мою голову начинает возвращаться реальность.
– Гребаный ад, София, ты же не дура. Для чего тебе нужно было проявлять инициативу? - с моего рта сыпятся проклятия в свой же адрес.
Каждый раз, когда он является ко мне, мной руководит какая-то дурость. Может, желание показать, что я не слабая и беззащитная, какой он меня видит? Хотя это желание он всегда оборачивает против меня.
Меня тянет к нему. Это неоспоримый факт. Как будто я - мотылек. А он - огонь. Но почему? Он мне противен. Каждое слово, каждое действие по отношению ко мне, каждый его вздох в мою сторону заставляет мой желудок выть от желания вывернуться наизнанку, а руки - выцарапать его серо-голубые глаза.
Усмехаюсь своим мыслям. А что если полоса на его брови - шрам, появившийся от того, что другая более отважная девушка, которую он также преследовал, все так и исполнила желание, теплящееся в моей груди?
Почему он вообще выбрал меня его целью? Почему ему нравится причинять мне боль, не только моральную, но и физическую? С этой мыслью тупая боль покрывающая мой затылок напомнила о себе. Подумать только, он вырубил меня!
Выхожу из своей спальни в слабо освещенный настенными светильниками коридор. Под моими ногами хрустит стекло. К счастью я ношу тапочки в доме, иначе один из них точно вонзился мне в ногу, и дошел по всем моим внутренностям до самого сердца.
Мудак разбил мою любимую вазу. Обязательно потребую новую при следующей встрече.
Кстати о встречах. Почему он не появлялся почти неделю? Раньше, практически каждый день я чувствовала на себе чей-то взгляд и получала от него хотя-бы мизерную дозу кортизола в перемешку с адреналином и норадреналином.
– И зачем я вообще думаю об этом? - фыркаю я себе под нос, собирая осколки вазы в совок.
К черту. К черту его и его больное воображение. Больше я не позволю никакой неведомой силе обернуть ситуацию против меня.
С этими словами я укладываюсь в постель, намереваясь заснуть. Постельное белье отвратительно пахнет дымом и орехами. Пахнет им. Этот запах побуждает холодные, колющие языки отвращения пробежаться вдоль позвоночника.
Ворочаюсь, стараясь провалиться в беспамятный сон, но вонь, которую он оставил после себя упрямо препятствует этому. Поэтому, я вскакиваю с кровати, за считаные минуты снимаю наволочки с подушек и простынь, и скомкав их в бесформенный ком, выбрасываю в мусорную корзину. Даже не буду пытаться вывести этот запах. Легче выбросить, а еще лучше сжечь.
Лишь после смены белья мне удается уснуть, позволяя подсознанию унести меня прочь из реальности.
Утро началось не с рассвета, а с шелеста проливного дождя. Небо за окном - низкое и тяжелое, словно задумалось над чем-то важным и горестным. По-моему, погода подстраивается под моё внутреннее состояние. Капли ливня барабанят в стекло частым, почти торопливым стуком, как кто-то невидимый спешит рассказать о чем-то, что нельзя утаить.
Свет встает неохотно, пробиваясь сквозь плотную серую вуаль облаков, в точности как я нехотя встаю из своей постели. Все вокруг словно затаилось: деревья упрямо склонили голову под напором стихии, крыши соседних домов хмурятся, а редкие прохожие прячутся под зонтами.
Какое-то непреодолимое желание вдохнуть кислород выводит меня на балкон. Полной грудью вдыхая воздух, пронизанный запахом воды и ветра, наконец ощущаю спокойствие. То, что нужно. В свете вчерашних событий мне просто необходимо оторваться. Хочется отключиться от реальности, словно все это: преследования, смерть Фина и необоснованные обвинения Рика - простой кошмарный сон, который забудется с первой каплей огнива.
Возвращаюсь в спальню, хватая телефон с тумбочки включаю его. Время 12:41, а значит я спала одиннадцать часов. Снова эта идиотская реакция моего организма на стресс. Четыре пропущенных вызова от Лиама, два новых сообщения от Харпер. Странно. Обычно я не наблюдаю такой активности моего мобильного всего за одну ночь. Мир схлопнулся? Произошел апокалипсис?
Харпер: С тобой все в порядке? Ты не пишешь уже несколько дней.
Харпер: Раньше мы общались каждый день. Что-то случилось?
Черт. Я и правда уже несколько дней не отвечаю Харп. Хоть мы и живем в разных штатах, но стараемся поддерживать контакт ежедневно, сообщая друг другу даже самые маленькие детали. С липким чувством вины, позволяю пальцам летать над клавиатурой.
Я: Прости, были дела. Все в порядке, не волнуйся за меня.
Одно дело решено. Но что нужно было Лиаму? Мы виделись буквально вчера, что за срочность заставила его четыре раза позвонить мне?
Ровно два гудка раздаются из динамика, а затем до моих ушей доходит голос Скотта.
– Со, черт бы тебя побрал, - его голос звучит напряженно.
Клянусь Господом, если он еще раз назовет меня этим тошнотворным прозвищем - я начну называть его Му. Почему Му? Не знаю. Думаю, достаточно идиотское прозвище для него в ответ на моё.
– Я просила не называть меня так, - выдыхаю я, потирая переносицу от раздражения.
– Да, извини. У меня есть кое-что, - после его слов я взбодрилась, будто выпила терпкий кофе.
– Что именно? Можно конкретнее? - ворчу, не скрывая своего дурного тона.
– Фин. Предлагаю встретиться в баре «Оушен» сегодня в семь вечера. Там и обсудим, - уверенно говорит он.
Киваю, хотя знаю, что он этого не видит.
– Хорошо, встретимся в «Оушене», - заключаю я, после чего нажимаю кнопку завершения вызова.
Бар «Оушен» один из самых престижных заведений Орландо. Удивительно, что туда пропускают без пригласительного. Разумеется, контингент там соответствующий статусу: бизнесмены, модели, начинающие творческие деятели и вся остальная часть «светского общества» нижней Лиги Орландо. А значит, мой внешний вид должен соответствовать.
Но меня волнует ни место встречи, ни статус заведения, а то, что еще Лиам смог узнать о деле Фина?
Через пару часов я стою у зеркала в гардеробной, разглядывая свои скудные несколько платьев, пока вода с моих мокрых волос капает на паркетный пол. Черное атласное с тонкими бретелями и свободным вырезом, или светло-голубое, с рукавами-фонариками и воздушной юбкой?
Не думаю, что второе подойдет к обстановке одного из лучших баров города, поэтому останавливаю свой выбор на черном платье, дополняя образ тонкой золотой подвеской на шее и туфлями на невысокой шпильке. Не часто меня можно увидеть в подобном амплуа.
Нет, я не мужиковатая, или что-то в этом роде. Отнюдь. Просто я предпочитаю удобство и практичность в своем гардеробе.
Сверяюсь со временем, и выхожу из квартиры, запирая дверь на оба замка. Нужно будет сменить их. Что если психопат каким-то невообразимым образом сделал дубликат ключей? Судя по всему, это не составит ему особого труда.
Моя «Ямаха» находится в утиле, так что мне приходится вызывать такси. Кажется, такими темпами я скорее разорюсь на заказе машины, учитывая расценку в Орландо. Ни за что не сяду в общественный транспорт. Платить ту же сумму, что и остальные, только вот, кто-то сидит, а кто-то нет, и ему приходится трястись в душном автобусе или метро. К тому же, запах затхлости, сырости и пота мне не слишком симпатизирует.
Сажусь на заднее сидение серебристого Форда, который за пятнадцать минут доставляет меня к зданию с вывеской с надписью «Оушен», выполненной словно светящийся изнутри хрусталя.
Я приехала немного раньше назначенного времени, и решаю зайти внутрь и изучить обстановку. Сразу на входе меня встречает тупое гудение музыки из самого бара и гардероб, где я оставляю свое пальто, предварительно забрав из карманов все самое необходимое. Проходя чуть дальше, вдоль темно-синего коридора, вхожу в бар. В мои уши проникает трек Sam Tinnesz совместно с Zayde Wolf «Man or a monster».
Не знаю почему, но я вслушиваюсь в каждое слово, непроизвольно позволяя фрагментам с пятьдесят седьмым вспыхивать в моей голове одну за другой. Сперва моя победа на заезде. Затем я, сидящая в гостиной, смотрю репортаж с места убийства Фина. Сообщения. То, как он стоял под моими окнами. «Дом с приведениями» на Хэллоуин. Маска «Крик», словно он - кошмар, представший передо мной наяву. Так кто же он? Человек или монстр?