обложка
Сообщение пришло ближе к вечеру. Сухое, но с тем самым подтекстом:
Дима: Приезжай ко мне. Будем обложку делать. И просто отдохнём. Без шума. Ты мне нужна тут.
Она не ответила сразу - поставила лайк, потом прочла ещё раз. Было в этом сообщении что-то неправильное. Что-то, что уже сулило не просто рабочий вечер.
Когда она приехала, за окном чуть темнело. Он встретил её внизу - в серой кофте, с закатанными рукавами, с расстёгнутой молнией и футболкой под ней. Джинсы сидели низко, на шее - цепь, на лице - лёгкая щетина. Никаких очков, никакого пафоса. Только открытый взгляд и привычная ухмылка.
- Заходи. У меня есть планшет, у тебя - вкус. Будем творить.
Она только кивнула и прошла внутрь. Квартира была та же, но как будто чище. Или просто светлее.
На столе - пара стаканов, бутылка виски, немного льда в стеклянной чаше, яблоки, миндаль, печенье из коробки. Всё - в стиле Димы: как будто всё небрежно, но на самом деле - на своих местах.
- Что будешь? Белое или красное?
- Ты же сказал: «расслабимся». Значит, виски.
Он налил в два стакана, без слов, без тостов. Просто протянул ей и сел рядом. На столе - ноут, уже открытый, с драфтом обложки.
- Слушай, трек новый. Вот... - Он ткнул пару клавиш. Зазвучала демка - тяжёлый бит, тревожный бас, голос вполголоса. Почти шёпот. Почти угроза. - Хочу, чтобы картинка была тоже такой. Как будто видишь, но не веришь.
Она слушала, не перебивая. Лишь качала ногой, покручивая стакан в руке. Пальцы цеплялись за край - по привычке, когда думала.
- Мне кажется, - начала она, - надо уйти от прямых образов. Сделать текстуру. Что-то, что не повторит звук, а дополнит.
Он молчал, смотрел на неё. На губы, на ключицы, на тень от ресниц.
- Ты сегодня какая-то другая, - сказал он тихо.
- Я работаю.
- Нет. Не в этом. Просто... ближе. Или я дальше.
Она откинулась назад, подняла ноги на край дивана, устроилась поудобнее.
- Наверное, ты просто включил другую песню.
Они снова замолчали. Он перелил ещё немного. Она не возражала. Стало тепло. От музыки, от напитка, от взгляда, которым он водил по ней - не торопливо, но с точным знанием, где остановиться.
- А тебе вообще приятно со мной? - вдруг спросил он.
- Ты о чём?
- Ну... ты приходишь. Мы делаем проекты. Слушаем. Рисуем. Бухаем. Но ты же могла бы работать с кем угодно.
- Я работаю не с кем угодно. Я работаю с тем, кто откликается.
- Это типа «ты мне симпатичен, но я не признаю этого вслух»?
- Это «я держу дистанцию, потому что это работает». И не рушь её.
Он чуть наклонился. Сел ближе. Их плечи почти соприкасались. Её волосы коснулись его щеки.
- А если я уже нарушаю правила?
- Тогда не удивляйся, если я тоже.
Он тихо рассмеялся.
- Опасная ты. И сладкая. Как чай с лимоном, но туда насыпали соли.
- А ты - как сон с похмелья. Странный, туманный, но почему-то хочется в него вернуться.
Они снова замолчали. Только тишина и дыхание, чуть чаще, чем нужно. Он повернул голову, и волосы их щекнулись. Смешались. Он не отстранился. Она - тоже. Пальцы на колене, плечо ближе, дыхание рядом.
Он дотронулся до её руки. Осторожно. Будто пробовал воду. Она не отняла ладонь. Только повернулась к нему, не говоря ни слова.
- Можно? - прошептал он, уже зная ответ.
Она не ответила. Просто повернула голову чуть ближе. Их носы почти коснулись. Потом губы. Потом пауза. Оба замерли. Не целуясь - пока.
А потом... она двинулась. Или он. Никто не понял.
Поцелуй был тёплым. Мягким. Медленным. Он будто случился не в комнате, а во сне. Руки - в волосах. Пальцы - на щеке. Его ладони нашли её талию, сжали осторожно, но с уверенностью. Она ответила - не сразу, но точно. С нажимом.
Они расцепились через несколько мгновений. Тишина снова вернулась. Но уже другая. Гораздо громче.
Он усмехнулся:
- Кажется, проект сегодня выйдет слишком личным.
Она провела пальцами по его шее, едва касаясь.
- А ты против?
- Я - за. Только не испугайся, если в следующем куплете ты себя узнаешь.
Она рассмеялась и отпила ещё немного. Он протянул руку, сдвинул прядь с её лица.
- Спасибо, что пришла. Это был лучший кадр в моей голове за всё это время.
- И он уже записан. Надеюсь, не только на демку.
Он кивнул. Глаза его блестели. Больше от неё, чем от виски.
Они снова сидели бок о бок. Пальцы на стаканах, но уже не пили - только касались. Музыка давно сменилась, и теперь играл чей-то джаз, глубокий, ночной. Он что-то сказал про аккорды, она - про свет. Смех стал тише, но ближе.
- А знаешь, что я не понимаю? - спросил он, устало, но с теплом. - Почему у тебя взгляд всегда такой, будто ты уходишь, даже если стоишь передо мной.
Она посмотрела на него, не сразу, чуть замедлившись.
- А у тебя - будто ты всегда в голове, даже когда говоришь со мной.
Он усмехнулся, провёл пальцем по её плечу, чуть-чуть. Она не шелохнулась.
- Ты бы хотела, чтобы я был в другом месте?
- Я хочу, чтобы ты был здесь. Но по-настоящему. Без фильтров. Без загадок.
- А если я сам - загадка?
- Тогда мне будет интересно её разгадывать. Но не обещаю, что не разрушу в процессе.
Он поставил стакан на край стола. Его взгляд стал глубже. Пьяный - не от алкоголя, а от её слов.
- Ты, блядь, красивая, когда так говоришь. Опасная.
Она склонила голову набок, провела рукой по его груди, медленно, будто проверяя, насколько он тёплый.
- А ты опасный, когда смотришь так, будто можешь сжечь.
Он придвинулся ближе, губы прошлись по её скуле. Потом по уху. Потом вниз - к шее. Лёгкие касания, дыхание горячее. Она зажмурилась. Пальцы её уже на его талии, под футболкой, кожа к коже.
- Дима, - выдохнула она. - Не делай этого просто так.
Он отстранился чуть, посмотрел ей в глаза.
- Ты думаешь, это «просто так»?
Он провёл пальцами по её бедру, затем зацепил её запястья. Вскочил, поднял её на руки с неожиданной лёгкостью. Она только ахнула, обхватив его за шею.
- Ты чего?! - хрипло выдохнула.
- Тебе некуда убегать, - прошептал он и понёс в комнату.
Всё происходило быстро, но каждое движение будто тянулось вечность. Он швырнул её на кровать, не грубо, но властно. Взгляд - дикий. Жадный. Она, всё ещё пьяная от прикосновений, уже ждала этого.
Он навис над ней. Руки по бёдрам. Губы на шее. Поцелуи - не нежные, а голодные. Засосы, которые останутся. Она выгнулась под ним, ногти впились в его плечи.
- Блядь, - прошептал он, - ты даже дышишь, как искушение.
Она потянула его за цепь на шее, притянула к себе. Их губы снова встретились - грубо, как будто хотели друг друга давно. Поцелуи - с шумом, с влажным звуком, с хрипами. Он двигался вниз - губами по ключицам, грудной клетке, животу.
Она стонала - низко, протяжно, чуть приглушённо. Никакой нежности. Чистая страсть. Укус. Его пальцы - в её волосах, её ладони - на его пояснице, ногти - по спине.
Он вошёл в неё резко. Без промедлений. Без предупреждений. Она закричала, захлебнулась в воздухе, изогнулась дугой. Он держал её за талию, входя жадно, глубоко, будто хотел слиться с ней навсегда.
- Дим... медленно... - пыталась сказать она, но он лишь целовал её губы, мешая выговорить хоть что-то.
- Поздно, малыш... - хрипел он. - Ты сама всё начала.
Темп менялся. То медленно, то снова резко. Он то смотрел в глаза, то закрывал свои. Пот катился по вискам. Она царапала, целовала, сжималась вокруг него.
Стоны - сливались. Их имена - как мантра. Она снова и снова шептала «ещё» и «не останавливайся». Он был в ней до предела - и телом, и голосом, и запахом, и тяжестью дыхания.
Когда всё закончилось - резко, с рывком, с глубоким последним толчком - он рухнул рядом. Грудь вздымалась. Тело пылало. Она закрыла глаза и закинула руку на его живот.
Он не сказал ни слова. Только перевёл взгляд на потолок, в темноту.
- Что это было? - прошептала она.
Он повернулся к ней. Коснулся её губ.
- Это была не обложка.
Она рассмеялась. Легко, сонно, но с тем самым внутренним трепетом, который не спутать.
- А если я скажу, что хочу повторить?
Он притянул её к себе.
- Сначала - поспи. Потом - обсудим трек. И... может быть... жизнь.
Ночь продолжалась. Но теперь уже не только в музыке. Теперь - в коже. В губах. В шрамах, которые останутся внутри.