осталась
Rolls-Royce мягко скользил по ночному городу, отражая свет фонарей в глянцевом корпусе. Внутри царила тишина, нарушаемая лишь лёгким гудением мотора и мелодией трека, доносившейся из колонок. Потолок машины, усыпанный искусственными звёздами, создавал атмосферу чего-то иррационального - как будто они не ехали по московским улицам, а плыли по небу.
- Звёзды, - тихо выдохнула она, запрокинув голову, - как в кино.
Дима усмехнулся и покосился на неё из-под полуприкрытых век:
- Это Rolls. Тут всё как в кино. И финал, как правило, неожиданный.
Он был в чёрной рубашке, расстёгнутой на пару пуговиц. Запах парфюма впитывался в воздух. Она сидела рядом, в чёрной юбке и корсете, открытом, с подчеркнутой линией плеч. Блеск от ткани играл на свету, подчёркивая изгибы.
- Тебе идёт чёрное, - почти шёпотом. - В следующий раз скажи, если хочешь, чтоб я не отвлекался.
Она усмехнулась:
- А ты вообще умеешь не отвлекаться?
Он медленно провёл пальцем по своей губе, будто в задумчивости:
- Зависит от того, на что отвлекает.
Машина свернула во двор, и спустя пару минут дверь открылась. Они зашли в подъезд, потом в лифт. Внутри было тесно - не из-за размеров, а из-за напряжения между ними. Ни один не торопился нарушить эту зыбкую грань, но оба чувствовали - что-то движется, надвигается, как дождь перед грозой.
Дверь квартиры закрылась за их спинами. Дима включил приглушённый свет, бросил ключи на тумбочку, повернулся к ней.
- Что будем пить? У меня есть вино, но если хочешь - можно сразу на виски. Как человек искусства, ты, наверное, не прочь почувствовать драму.
- Вино, - просто сказала она. - Начнём с лёгкого.
Кухня встретила их барной стойкой, чёрным глянцем и запахом дерева. Он налил два бокала. Она села на высокий стул, положив айпад в сумку. Бокал в её руке казался почти прозрачным.
- Вот, - он поставил бокал перед ней. - За то, что ты видишь меня красивее, чем объектив.
Она чуть улыбнулась:
- А ты хочешь быть красивым или настоящим?
Он не ответил. Просто достал MacBook, поставил его на стол, открыл. Пара нажатий клавиш - и из колонок послышалась мелодия.
- Новый трек. Не вышел ещё. Слушай внимательно.
Он обошёл стойку, встал позади неё. Его руки опирались на край стойки по обе стороны от неё. Он был слишком близко, чтобы не чувствовать его дыхание.
- Я весь день в тумане, - зазвучал его голос в динамиках, - она на экране, я влюбился в pornstar, это заклинание...
Она слушала, не поворачиваясь. Пальцы слегка сжали бокал. Трек звучал грязно, откровенно, будто он разговаривал с самой реальностью, не стесняясь.
Когда музыка стихла, он наклонился ближе:
- Ну как тебе?
- Химия. Грязь. Страсть, - сказала она, не глядя. - Местами жёстко. Местами - слишком близко.
Он улыбнулся:
- Угадай, кому посвящено.
Она повернула голову, встретившись с его глазами. Он был опасно близко, и голос стал ниже:
- Тебе.
Пальцы коснулись её подбородка, развернули лицо к нему. Он поцеловал её - медленно, с напором, будто ждал этой минуты. Один поцелуй перешёл в другой, она не сопротивлялась. Его руки легли на талию, крепко, будто боялся, что она исчезнет.
- Пойдём, - шепнул он в уголок её губ. - Комната ближе, чем кажется.
Она молча встала. Он повёл её, не отпуская руку с талии, проводя большим пальцем по тонкой коже. Свет в комнате был рассеянным, воздух - тёплым. Она снова оказалась у него на коленях, как тогда на кухне.
Он не спешил. Поцеловал в висок, потом в шею. Провёл губами дорожку по коже, оставляя горячие следы. Её дыхание сбилось, пальцы сжались на его плече.
Засос на ключице.
Ещё один поцелуй - ниже.
И ещё.
Но не дальше.
Он посмотрел ей в глаза и тихо произнёс:
- Если я продолжу, ты не уедешь. А я хочу, чтоб ты сама осталась.
Она не ответила. Только наклонилась и коснулась губами его губ снова.
И осталась.
---
Свет медленно полз по стенам. Мягкий, рассеянный, ленивый - как будто боялся потревожить то, что происходило ночью. Комната пахла вином, тканью и чем-то ещё - телом, чужой кожей, дыханием, прерванным на полуслове.
Она лежала, спиной к нему, волосы раскинулись по подушке, корсет - где-то на стуле, под пледом - только бельё и теплая кожа. Не было неловкости, только странная пауза между снами и реальностью, как будто всё случившееся - не факт.
Дима лежал на спине, глядя в потолок. Сигарета между пальцами, но не зажжённая. Просто привычка. Мыслей было много. Слишком. Ему не хотелось вставать, не хотелось, чтобы это утро началось. С ней было тепло. Опасно тепло.
Она пошевелилась, зевнула, не открывая глаз:
- Сколько времени?
- Восемь. Может, девять. Кто считает? - его голос был сиплый, глухой, но мягкий.
- Ты всегда так увозишь дизайнеров?
Он усмехнулся:
- Только если их обложки попадают мне прямо в грудь. И в горло.
Она повернулась к нему. Лицо без косметики, глаза чуть припухшие от сна, но взгляд - как игла. Пронзительный, внимательный.
- Это всё... слишком быстро, - сказала она.
Он кивнул, сел, провёл рукой по лицу, потом по волосам. Его татуировки чуть потянулись на коже, оживая при движении. Он был всё ещё наполовину в том самом настроении - ночном, флиртующем, почти пьяном.
- Ты думаешь, я не понимаю? - сказал он. - Сам в шоке. Но мне не кажется, что это просто «было». Это ощущается... как будто ты где-то уже была. Понимаешь?
Она не ответила. Просто смотрела. Не отводила взгляда.
- Мне не хочется делать из этого пафос, - продолжил он, - но ты не похожа на случайную. Даже если это должно быть случайным.
Она села, облокотившись о локоть. Плед соскользнул чуть ниже плеч. Его глаза скользнули по её шее, где ещё были следы - засосы, поцелуи, ночные признания без слов.
- Я не ищу ни серьёзного, ни несерьёзного, - сказала она. - Я просто хотела сделать обложку. И теперь сижу вот в чужой постели. С пульсом, как будто меня гонят.
Он наклонился, коснулся её руки:
- Успокойся. Никто не гонит. Просто... дай этому быть. Хотя бы сейчас. Без ярлыков.
Она кивнула. Но внутри у неё всё сжалось. Потому что она чувствовала - он опасен. Не как угроза, а как зависимость. И флирт, и его взгляд, и его голос, и прикосновения - всё было слишком цепляющим.
- Мне нужно домой, - сказала она вдруг. - Душ. Голова не варит.
Он чуть отстранился, молча встал, прошёл к вешалке. Принёс ей худи.
- Надень. Моя.
Она натянула его через голову. Ткань пахла им. Странное ощущение - будто кожа под тканью стала не её.
Он провёл рукой по её волосам:
- У тебя очень красивые руки.
Она хмыкнула:
- Это фетиш?
- Нет. Это способ запомнить человека, - он чуть улыбнулся. - Лицо забывается. А вот руки...
Она поднялась. Сумка, планшет, всё на месте. Он стоял рядом, будто хотел что-то сказать, но передумал. Вместо этого взял её за талию, чуть притянул к себе, задержал взгляд.
- Пиши, когда захочешь снова сделать обложку. Или когда просто... захочешь.
- А если не напишу?
- Тогда, - он медленно провёл пальцем по её губам, - я напишу.
Она вышла. Лифт закрылся. Улица встретила её шумом и светом.
Он остался внутри. На плече - тёплый запах её волос. В памяти - её глаза.
Флирт всё ещё витал в воздухе. Но теперь - с ноткой неизвестности.