Глава 6 - Паническая атака
Ночь. Глухо.
Из окна - свет от фонаря, лупит по глазам как на допросе. Ася сидит на полу, спиной к холодной стене. Колени прижаты к груди. Она тихо, рвано дышит, будто задыхается, будто что-то застряло в горле - не крик, нет.
Страх.
Сначала - комок в животе. Потом - он поднимается к груди. Пальцы холодные, руки будто не её. Всё пульсирует. Давит. Дыхание сбилось. Сердце прыгает как в клетке.
«Это опять. Чёрт. Опять.»
Она молчит. Потому что говорить не умеет. Потому что, когда тебе плохо, молчать - безопасней. Так учили.
Стук в стену за спиной. Кто-то орёт в соседней квартире.
- Да пошла ты, Саша, ёбаный цирк, - грохот.
Голос - знакомый. Она. Смеётся злобно, потом снова крик. Что-то падает. Ася не двигается. Она как будто глухая. Но сердце бьётся так, будто её скоро тошнит. И тут - тишина. Резкая, как хлопок в уши.
Хлопает дверь в коридоре.
Секунда. Другая.
- Э, соседка... - голос за дверью. Глухой. Спокойный.
- Ты там живёшь вообще? Или уже нет?
Ася цепляется за край футболки. Не ответить - проще.
- Блядь, - говорит она тихо. - Открой дверь.
Нет.
Щелчок. Дверь приоткрывается сама - забыла закрыть нормально. Кира заходит. Она боссая. Пьяная, но не в хлам. Грязная майка. В зубах сигарета. Останавливается. Смотрит на Асю.
- Ты чё, дышать разучилась?
Тишина. В ответ - только дыхание: хриплое, частое.
- Паническая, да? - Кира говорит, будто это сигарету прикурить. - Ебать.
Садится рядом. Просто так. Не спрашивает.
- Мне с детства такое не нравилось, - бросает. - Когда тихо умирают, а вокруг все делают вид, что это нормально. - Меня это, нахуй, бесит.
Ася моргает. Слёзы текут, но она даже этого не чувствует. Кира достаёт флягу. Делает глоток. Протягивает.
- На или подохни. Я не врач.
Ася берёт. Просто чтобы сделать что-то. Пьёт. Горло жжёт.
- Лучше?
- Нет.
- Ну и ладно.
Кира молчит. Просто сидит рядом. Дым поднимается в потолок, медленно.
- Меня Саша тоже душит иногда, только руками. - говорит так, как будто обсуждает погоду.
Пауза.
- Ты мне не нравишься.
- ...взаимно.
Кира усмехается.
- Зато честно.
И дальше - молчание. Долгое. Настоящее.
Но дышать становится проще. Не потому что легче, а потому что кто-то рядом. Не спрашивает, не лечит, не обнимает. Просто не уходит.