Время не стирает

Музыка продолжает греметь, но я её уже не слышу. Голова кружится, будто я плыву сквозь этот хаос, но тело всё ещё здесь, в клубе, среди людей.

Никита смотрит на меня, изучает. 

Я отвожу взгляд, но чувствую, как сердце бьётся быстрее. 

— Ты в порядке? 

Его голос звучит ровно, но в нём есть что-то... настойчивое. 

Я сжимаю пальцы на бокале. 

Никита молчит. 

Но я знаю этот взгляд. 

И мне не нравится, как он меня оценивает. 

Я глубоко вдыхаю, заставляя себя удержать эту странную уверенность, пока мысли разбегаются в разные стороны.

— Это... не твоё дело. 

Я делаю шаг в сторону, намеренно не смотря на него. 

Но Никита не двигается, и я чувствую его присутствие. 

Толпа вокруг движется, но мы стоим напротив друг друга, словно в своём мире. 

— Эби... 

Я напрягаюсь. 

— Просто скажи, чего ты хочешь. 

Его взгляд медленно скользит по моему лицу. 

— Хочу понять. 

Я закатываю глаза, но, честно говоря, не уверена, что зряче смотрю.

— Ну что ж, удачи. 

Я разворачиваюсь, но его рука ловит мою. 

Тепло его кожи заставляет меня остановиться. 

Я не хочу это чувствовать. 

Но в груди что-то дрожит. 

— Не убегай, — говорит он тихо. 

И почему-то... я не могу двинуться.

Я смотрю на него, и в глазах смутное узнавание. 

Он изменился. 

Я знала это ещё до того, как увидела его вживую. 

Но теперь он стоит прямо передо мной. 

И это совсем другое чувство. 

Я хочу уйти, но его рука всё ещё на моей. 

Мне нужно сказать что-то резкое. Оттолкнуть его. Сделать вид, что он для меня никто. 

Но язык не слушается. 

— Ты... 

Я не заканчиваю фразу. 

Он тоже молчит, но его пальцы чуть сильнее сжимаются на моей руке. 

Я чувствую, что он ждёт. 

И мне становится не по себе. 

Я дергаю руку, отступая назад. 

— Забудь. 

Мой голос звучит резче, чем я планировала, но это к лучшему. 

Я разворачиваюсь, пытаясь не дать себе оглянуться. 

Но я знаю. 

Я знаю, что он всё ещё смотрит мне вслед.

Я иду быстрее, чувствуя, как внутри всё кипит.

Музыка, голоса, хаос вечеринки — всё становится фоном, размытой картиной, которая не имеет значения.

Он всё ещё там, позади меня.

Я знаю это, хотя не оглядываюсь.

Я не хочу этого.

Я пробираюсь сквозь толпу, пытаясь раствориться в шуме, в чужих танцах, в чужих разговорах.

Но мысли цепляются за него, как будто тело не может забыть прикосновение, взгляд, голос.

Это раздражает меня.

Я не хочу снова чувствовать это.

Я не позволю себе вернуться.

Я должна просто идти дальше, не думая о прошлом.

Я двигаюсь дальше, стараясь слиться с толпой, но ощущение не отпускает.

Я чувствую его взгляд, даже если не вижу его рядом.

Почему это не проходит?

Я должна просто танцевать.

Просто двигаться.

Но тело не слушается, мысли продолжают крутиться вокруг него, вокруг того, что я пыталась забыть.

Алкоголь в крови только размывает границы между прошлым и настоящим, и я ненавижу это ощущение.

— Эби!

Я оборачиваюсь.

Передо мной Сара, её глаза сияют от веселья, но тут же наполняются беспокойством, когда она смотрит на меня.

— Что с тобой?

Я усмехаюсь, но это выходит слишком неестественно.

— Всё нормально.

Но даже я не верю в эти слова.

Сара внимательно смотрит на меня, склонив голову.

— Эби, ты точно в порядке?

Я заставляю себя кивнуть, хотя ощущение в груди никак не проходит.

— Да, да. Всё нормально.

Она немного щурится, словно пытается разглядеть правду в моём лице.

— Знаешь, ты плохо врёшь.

Я усмехаюсь.

— А ты слишком много анализируешь.

Сара фыркает, но явно не оставляет эту тему.

Она наклоняется ближе, голос становится чуть тише.

— Никита тут, да?

Я замираю.

Она поняла.

Я делаю вид, что не слышала её вопрос.

Но она уже всё видит по моему лицу.

— Чёрт. Ну и как ты?

Я вздыхаю, не зная, что ответить.

Что-то внутри меня разрывается между желанием просто забыть и тем, что уже проникло слишком глубоко.

Я выдыхаю, ощущая, как алкоголь медленно накатывает волнами.

Сара внимательно изучает меня, её взгляд настойчивый.

— Ну, он хотя бы подошёл к тебе?

Я закатываю глаза, пытаясь придать голосу лёгкую небрежность.

— Подошёл.

Она приподнимает брови.

— И?

Я отводлю взгляд, чувствуя, как внутри всё снова переворачивается.

— И ничего.

Сара фыркает, но, кажется, не верит ни единому слову.

— Да ладно тебе, Эби. Неужели вообще никаких эмоций?

Я делаю глоток, пытаясь проглотить не только напиток, но и все мысли, которые лезут в голову.

— Нет, Сара. Всё это давно в прошлом.

Она молчит, но её взгляд скользит по моему лицу слишком внимательно, слишком понимающе.

Я ненавижу, когда она так смотрит.

Потому что она всегда понимает больше, чем мне хотелось бы.

Я отворачиваюсь, делая вид, что её взгляд меня не трогает.

Но он трогает.

Сара тяжело вздыхает, откидывая волосы назад.

— Ты можешь сколько угодно делать вид, что тебе всё равно, но я тебя знаю.

Я фыркаю, пряча раздражение.

— И что?

Она пожимает плечами.

— Я просто хочу понять, ты ведь всё ещё...

Я резко поднимаю руку, останавливая её.

— Даже не начинай.

Сара смотрит на меня, но, к счастью, не спорит.

— Ладно, не буду.

Она делает глоток из бокала, затем слегка наклоняется ближе, её голос становится спокойнее, но не менее внимательным.

— Но если хочешь поговорить, ты знаешь, где меня найти.

Я молча киваю.

Хотя сама не уверена, готова ли к разговору.

Сара смотрит на меня ещё несколько секунд, потом отступает, словно давая пространство, которого мне так не хватает.

— Ну ладно, — она отпивает из бокала, её голос становится легче. — Забей, давай просто тусить.

Я отпускаю напряжение, которое сжимало меня изнутри, и киваю.

— Да, давай.

Мы вливаемся в толпу, но мысли всё равно цепляются за прошлое, за его взгляд, за этот чёртов разговор.

Я должна отпустить это.

Я заставлю себя отпустить это.

Но получится ли?

Мы вливаемся в толпу, и я пытаюсь раствориться в музыке, в движении, в хаосе вечеринки.

Но внутри всё ещё кипит.

Сара смеётся, цепляется за мою руку, тянет танцевать.

Я следую за ней, потому что так проще.

Проще не думать.

Проще не вспоминать.

Я танцую, но движения механические.

Голова кружится от алкоголя, от музыки, от того, что я пытаюсь не думать.

Но всё бесполезно.

Я чувствую взгляд на себе.

И прежде чем успеваю убедить себя, что это просто паранойя, я поворачиваюсь.

Никита.

Стоит неподалёку, смотрит прямо на меня.

Я чувствую, как внутри всё переворачивается.

Он не двигается.

И я тоже.

Всё вокруг размывается, остаётся только этот момент, этот взгляд.

Я должна что-то сделать, должна что-то сказать, должна уйти.

Но я просто стою.