2. Пульс вечеринки
Тусовка в самом разгаре. Я сижу у бара, потягиваю шампанское, наблюдая, как Сара танцует с каким-то незнакомцем, полностью погружённая в ритм музыки.
— Плохой день? — спрашивает Костя, бармен и по совместительству мой друг.
— А ты как узнал? — удивляюсь.
Он усмехается, кивая на мой бокал.
— Ты сидишь одна, попиваешь шампанское... Обычно в такое время ты уже разрываешь танцпол. Так что случилось? — он делает театральный реверанс. — Твой друг готов прийти на помощь и выслушать.
Я вздыхаю, верчу бокал в руке.
— Если честно, сама не знаю. У меня какое-то странное предчувствие... будто сегодня что-то случится. Какая-то тревога, понимаешь?..
Я осушаю шампанское залпом, пытаясь избавиться от глупых мыслей.
— Может, ты себя просто накручиваешь? — с лёгкой улыбкой говорит Костя.
Но чувство не исчезает. Оно только становится сильнее.
Я отмахнулась от тревожного чувства, решив, что Костя, возможно, прав — просто себя накручиваю. Музыка гремела, люди вокруг смеялись, танцевали, болтали, и всё казалось абсолютно обычным пятничным вечером.
— Ладно, хватит думать о плохом, я, пожалуй, возьму ещё один бокал, — улыбнулась я, ставя пустую рюмку на стойку.
— Вот это правильное решение! — Костя подмигнул мне и налил ещё шампанское.
Я сделала глоток и вдруг почувствовала, как атмосфера в клубе начала меняться. Люди в зале начали озираться, переговариваться, кто-то направился к сцене, будто ожидая что-то важное.
— Что происходит? — я взглянула на Костю.
Он усмехнулся, опираясь на барную стойку.
— Ты серьёзно не знаешь? — его голос был с оттенком удивления.
— Не знаю что?.. — я нахмурилась, чувствуя, как тревога возвращается, но теперь она стала более чёткой, словно предчувствие сбылось.
— Специальный гость сегодняшнего вечера. НКей.
Я застыла. Казалось, даже шум музыки на мгновение исчез.
Никита.
Я заставила себя глубоко вдохнуть, сделала ещё один глоток шампанского, но алкоголь уже не помогал.
На сцене начали гаснуть огни, а люди выдохнули в предвкушении.
— Ну, держись, Эби, — усмехнулся Костя.
Я хотела сказать что-то в ответ, но меня прервал его голос.
Бархатный, глубокий, знакомый до боли.
— Привет, «Сапфир».
Мой бывший парень стоял на сцене, с микрофоном в руке, готовый начать своё выступление.
А мне вдруг захотелось исчезнуть.
Я чувствую, как сердце застучало быстрее. Он здесь.
Никита держит микрофон, оглядывает зал — его взгляд скользит по толпе, и я ловлю себя на мысли, что готова просто выйти из клуба.
Нет, сбежать.
Я резко ставлю бокал на стойку.
— Костя, я... я выйду на свежий воздух, — бормочу и направляюсь к выходу, пока разум ещё не уступил эмоциям.
Но уже на полпути я останавливаюсь.
Почему я должна уходить?
Из-за него? Из-за прошлого? Разве это повод лишать себя веселья?
Я поворачиваюсь обратно, решая, что сегодня должна оторваться на славу. Беру новый бокал, вливаюсь в толпу, танцую так, словно это единственная ночь в моей жизни.
Алкоголь льётся легко, тело двигается в ритме, музыка заглушает мысли.
Я не сразу замечаю, что Никита больше не на сцене.
Когда я сталкиваюсь с ним взглядом — он стоит прямо передо мной. Близко.
Его глаза ловят мои, изучают, будто пытаются понять, что я чувствую.
Но я не готова к этой встрече.
Резко отворачиваюсь, исчезаю в толпе, убегаю от него, словно могу скрыться в этом хаосе веселья.
Я снова вливаюсь в танцы, растворяюсь в музыке, пока чья-то рука не ложится мне на талию.
— Ну привет, красавица, — голос мужчины, которого я не знаю, звучит слишком самоуверенно.
Я делаю шаг назад, но он снова приближается.
— Ты одна? Давай познакомимся... — его руки слишком близко, слишком нагло.
— Отвали, — бросаю раздражённо, но он не думает уходить.
И тогда появляется Никита.
— Она сказала, отвали, — его голос звучит спокойно, но взгляд холодный, предупреждающий.
Мужчина делает шаг назад, не решаясь спорить.
— Ну ладно, ладно, без проблем...
Он исчезает в толпе, оставляя нас наедине.
Я чувствую, как дыхание сбилось. Никита стоит напротив, смотрит на меня, и я не знаю, что сказать.
....