2
В этот день он не должен был туда идти.
После утренней тренировки Ламин собирался поехать домой, к маме и Кейну, но друг по команде буквально затащил его на небольшую арт-выставку в центре Барселоны.
— Хватит киснуть, бро. Тебе нужно отвлечься, — сказал он.
Ламин пожал плечами. Он всё ещё жил на автопилоте. Просто шёл за толпой, лишь бы не думать.
Выставка проходила в маленьком зале рядом с Готическим кварталом. Старинные стены, мозаика на полу, запах кофе и старых книг. Всё было не про него. Но именно там он впервые увидел её.
Она стояла перед полотном, слегка наклонив голову, и водила пальцем по воздуху, будто рисуя линии в воздухе.
Тёмные, длинные, кудрявые волосы спадали ей на спину, как водопад. Она была в светлом пальто, а её глаза... зелёные. Такие глубокие, что Ламин невольно остановился.
Он смотрел на неё, забыв, зачем вообще пришёл. И в этот момент она повернулась. Их взгляды встретились.
— Тебе тоже нравится этот стиль? — неожиданно спросила она.
— А... я... — он замешкался, — я не очень разбираюсь.
— Это грузинский художник. Очень духовный. Я наполовину грузинка, поэтому люблю такие работы, — она улыбнулась. Тихо. Не как фанатка, не как охотница за селфи. Просто — тепло.
— Я Ламин, — сказал он, протянув руку.
— Я знаю, — её улыбка стала чуть шире. — А я — Саломе.
Саломе. Имя звучало, как музыка.
И в этот момент что-то в груди Ламина дрогнуло. Не боль. Не страх. Что-то тихое. Чистое. Новое.