Пока бьётся моё сердце

МИРАНДА ПРИКУСИЛА ГУБУ.

— Нет. Нет-нет-нет. — Она прошлась по комнате. — Это глупо. Это... романтическая подстава. Слишком красиво, чтобы быть правдой.

Но ровно через сорок минут она уже стояла у зеркала.

Светлая кожа, тонкий слой пудры. Красная помада — снова та же, что делала её храбрее. Волосы аккуратно выпрямлены и уложены в мягкие волны. Чёрное бархатное платье с открытыми плечами. Простое, но будто из другого времени. Серьги — жемчуг. Взгляд — беспокойный.

— Я просто узнаю, кто он. Просто ужин.

Но внутри… сердце знало — она уже выбрала.

***

Ресторан Orpheum встретил её сумеречным светом, мягким бархатом интерьера и живой музыкой в углу зала.

Официант проводил её в отдельную зону. Там было тише. Уже стояло вино — красное, почти чёрное. Как кровь.

— Не пью, — сказала она, снимая перчатки.

Влад поднялся, подойдя к ней галантно и поцеловал тыльную сторону ладони:

— Тогда предложу тебе нечто лучшее, — он сделал знак официанту. — Холодный имбирный чай с апельсином и мёдом. Как в детстве.

— Ты и это знаешь? — удивилась она, присаживаясь.

Он слегка улыбнулся:

— Слишком многое. Но хочу услышать от тебя. Расскажи.

Они заказали еду. Для неё — стейк средней прожарки и тушёные овощи. Для него — кровавый. Почти сырой.

Она вздрогнула, но промолчала. Он заметил это.

— А ты всегда так... драматично ешь? — усмехнулась она.

— Можешь считать, что у меня просто... нестандартный аппетит.

Чай действительно был вкусный. Обволакивающе мягкий, пряный. Но её слегка тревожило — почему Влад вдруг побледнел после глотка вина и, кажется, не дотронулся до еды.

Он смотрел на неё слишком пристально.

Живая музыка усилилась. Он протянул руку:

— Позвольте, мадам мира.

— Что?

— Ты думала, что это твоё имя в сокращении? — он мягко рассмеялся. — Нет. Мадам мира. Та, что меняет реальность своим шагом. Даже если не замечает этого.

— Говори ещё. Только медленно.

— Позволите? — с лёгкой полуулыбкой Влад протянул руку.

Миранда немного смутилась, но положила ладонь в его — большую, сильную. Он прижал её к себе. В движениях была какая-то старинная грация, будто он танцевал не одно столетие.

— Ты танцуешь, как будто родился в другой эпохе.
— Возможно, так оно и есть, — усмехнулся он, и, удерживая её за талию, чуть склонил вниз. Его пальцы легко коснулись её ноги — через ткань платья. Сердце Миранды сбилось с ритма.

Они кружились, почти не касаясь пола. Его взгляд не отпускал. Её щёки горели. Музыка обволакивала, приглушала реальность.

Внезапно она заметила медальон у него на шее — тот, что всегда скрыт под воротом. Когда он слегка наклонился, металл блеснул в свете лампы.

— Что это?
Он сразу отстранился, взгляд потемнел.
— Просто вещица из прошлого.

— Он выглядит важным, — осторожно заметила она.
— Важным... слишком, чтобы говорить о нём за один вечер. — Он не был резким, но в голосе — стена.

Она не стала настаивать.
— Хорошо. Просто интересно. Я не лезу — но вижу, что ты носишь его всегда.

Они остановились. Влад стоял слишком близко.

— У тебя ведь тоже была любовь, да? — прошептал он.
Миранда кивнула, отводя взгляд.
— Был... один. Несколько лет назад. Всё было вроде бы правильно. Но внутри — пусто. Потом я поняла, почему.
— Почему?

Она усмехнулась, подбирая слова:
— Он был хорошим. Но... не моим. Знаешь, когда человек умный, добрый, вежливый, но… будто что-то скрывает. Слишком идеальный. Тебя это не пугает — идеальность?

Он не ответил сразу, только поднял бровь.
— А ты видишь во мне что-то такое?
— Иногда, — честно призналась она. — Твоя внешность, повадки, взгляды — всё говорит: «опасность». Но вместе с этим... не могу отвести глаз.

Он приблизился.
— Может, ты просто боишься любить?

— А может, ты боишься быть любимым, — парировала она.
Он усмехнулся.
— Это ты психолог, Миранда.

Он склонился к ней, хотел поцеловать — но она мягко отступила.
— Я не против... но не хочу спешить.

Влад кивнул, с уважением.
— Тогда я расскажу тебе кое-что.

Он подошёл к бару, налил бокал вина, но сам не пил. Вернулся и сел рядом на диван.

— Когда-то... я любил. Безумно. Так, что сердце было готово вырваться из груди, если она улыбалась. Она была моей жизнью.
— И?
— Она умерла. Было много крови. Много боли. Я не смог её спасти.

Голос его стал тише. Миранда почувствовала, как в груди сжалось.

Она подошла, молча обняла его за плечи, прижалась щекой.
— Мне жаль...
— Спасибо.
— Я рядом, Влад. Всего лишь скажи — и я останусь.

Он повернул голову. Их глаза встретились: её карие — влажные, сочувствующие; его — синие, будто отражающие бурю. Он всё же коснулся её губ.

Нежный поцелуй. Едва ощутимый. Но в этот момент он застонал — коротко, резко. Схватился за горло.
— Влад?!

Он задыхался. Сел, судорожно втянул воздух. Миранда испугалась.
— Что случилось? Воздух? Удушье?

Она помогла ему лечь ровно, подложила под голову подушку. Влажное полотенце — со стола. Он дрожал. Пальцы крепко вцепились в её запястья.
— Я здесь, Влад. Всё хорошо... — она гладила его по волосам. — Слышишь меня?

С пола упал медальон — открылся. Внутри — миниатюрный портрет женщины, один в один похожей на неё... но с другой эпохи. Элизабетта.

— Кто она... — прошептала Миранда.
Но ответа не было — у Влада начались судороги. Из кармана выскользнула цепочка с флакончиком — в нём густая, алая кровь.

Она замерла.

Он открыл глаза. И в этот миг его зрачки сузились, клыки обозначились в полутьме. Он был прекрасен... и ужасен.

— Влад?.. — её голос был дрожащим. — Что с тобой?

Он увидел её кровь — из носа тонкой струйкой.
Миранда сделала шаг назад.
Он зашипел. Она видела это. Всё.

— Нет... — прошептала она. — Нет...

Она вскрикнула и побежала, в панике. В его глаза — страх. Но и нечто иное: жажда.

Колба с кровью покатилась по полу, ударилась о ножку стола и застыла. А Миранда застыла с ней.

В клыках, в глазах, в каждом напряжённом движении Влада не было человека. Был кто-то… другой. Древний. Опасный. Ненасытный.

Она отпрянула, всхлипнула — громко, нечаянно. Влад распахнул глаза — и в них полыхнуло отчаяние. Но она уже сделала шаг назад. Ещё шаг. Ещё. Пальцы судорожно нащупали дверную ручку.

— Миранда, — прошептал он, не голосом, а будто болью, — стой…

Она качнула головой — и бросилась прочь. Слёзы уже лились по щекам, но она даже не вытирала их. Ноги сами несли. Сквозь коридоры, сквозь чью-то музыку, сквозь чей-то смех в холле. Сердце колотилось в висках. Платье мешало бежать. Она бежала.

Влад остался один в тишине. Запах её крови, этот пронзительный металлический шлейф, всё ещё висел в воздухе, как наваждение.

Руки дрожали.

Он поднялся… покачнулся.

— Что ты сделал, — выдохнул, глядя в своё отражение в потемневшем окне. — Снова…

Клыки, зрачки, ломка. Горло сжигало жаждой. Но хуже было не это. Хуже была её боль. Её страх.

«Монстр», — пронеслось в его голове. — «Ты же знал».

Он не стал кричать. Он молча пошёл к окну. Сорвал шейный платок, бросил в сторону. Ладонь дрожала, когда коснулся стекла. За окном — город. Фонари, вечер, пятна света. Там где-то Миранда. Где-то там… и больше не с ним.

«Я потерял её».

Влад открыл окно. Сквозняк влетел в комнату, заставив занавески закружиться, как привидения. Где-то вдалеке завыла сирена. Он сделал шаг вперёд.

— Прости, Элизабетта… Моя Эльза — выдохнул он, и тень боли пересекла лицо.

Он прыгнул.

Миранда не видела этого. Она уже выбежала на улицу, не помня, как. Где-то позади остался ресторан, его взгляд, его руки, его лицо.

Она рыдала. Глухо. Навзрыд. Упала на колени прямо на мостовой, схватившись за себя. Голова кружилась. Шёпот в голове:

| — Миранда… Милая…
   — Не бойся…
   — Это я…

Голос Влада. Тот самый бархатный, глубокий, как ночь. Она зажала уши.

— Прекрати… ты не настоящий… ты же…

Но голос звучал снова, и снова:

| — Я люблю тебя.

Её лицо было мокрое. Не только от слёз. Где-то под носом опять проступила кровь. Рядом кто-то остановился, что-то спросил, но она не слышала. В голове — только он. Его признание. Его ужас. Его глаза, полные тоски.

Она не знала, что в ту же минуту, пока она дрожала на коленях, тело Влада упало на крышу стеклянного козырька пятнадцатого этажа. И только чудо — или чья-то нечеловеческая сила — удержала его от гибели.

***

Миранда шла по тёмной улице, залитой редкими отблесками фонарей. Тонкие каблуки тихо постукивали по тротуару, а внутри — как будто всё крушилось. Слёзы стекали по щекам, смывая остатки макияжа, но она не замечала. Телефон в кармане платья оттягивал ткань, казался единственным якорем к реальности. Сумка… осталась где-то в ресторане. Плевать. Там всего лишь несколько кремов для рук, помада, брошка от бабушки — кучка бесполезного барохла.

Она шла, сжимая себя за плечи, как будто хотела склеить обратно своё сердце.

Влад...

Его глаза, его голос… потом — крик. Задыхающийся, чужой, мрачный. Он сорвался. Прыгнул? Нет, нет, она не видела. Но в груди стучал ужас. Мысли метались.

"Он умер?.."

— Нет, нет, пожалуйста... — прошептала она. — Не оставляй меня...

И тут — смех. Детский.

Она обернулась. Пусто. И снова — в голове. Тот самый смех, от которого внутри становилось тепло. Маленький мальчик, тянущий к ней ручки. Его синие глаза... такие же. Как у Влада. И голос — её голос, женский, мягкий, зовущий:
— Эльзи... Эльза... Элизабетта...

Это она.
Она знала. Откуда — непонятно. Но знала.
Любила. Он был её жизнью. В той жизни. И в этой.

Резкая боль. Кровь. Из носа.

Миранда пошатнулась и быстро опустилась на ближайшую лавочку. Сердце билось в висках. Она схватилась за лоб — пульсировала невыносимая тяжесть.

Перед глазами возникло лицо мужчины — сединой пронизанные волосы, дорогой костюм, ровная осанка. Его глаза — серые, почти стальные, и в них не было ни капли сочувствия. Только ярость. Презрение. Ощущение, будто он — судья, наблюдающий за ней, готовый уничтожить.

— Кто ты? — прошептала она, сжавшись.

Снова другой образ. Мгновение — и перед ней женщина, красивая, но с суровыми чертами. Спортивное лицо, слёзы на ресницах. Она тянется к Миранде —
— Доченька... пожалуйста, очнись...

Миранда сдавленно всхлипнула.
— Ты не моя мама. Я не знаю тебя...

Сильный приступ головокружения. Всё закружилось. Свет фонарей расплылся в тумане. Внутри что-то хрустнуло — воспоминания, слишком яркие, слишком чужие.

— Влад... — прошептала она. — Пожалуйста, живи...

***

Полет. Воздух рвался о щеки, холодный, звенящий, но не такой ледяной, как боль внутри него.

Влад сорвался с карниза не как человек. Он падал — да, но не вниз. Он падал в себя, в свою суть. В своë настоящее. Ночной воздух обвил его, искавшую спасения душу, и в этот миг его тело изменилось.

Кровь хлынула к глазам. Грудь сжалась, сердце толкнуло ритм, которого уже не было — по привычке. Его глаза вспыхнули синим — почти белым.

Из дыма и страха он стал вороном.

Широкие крылья вырвались из темноты — в последний момент. Тихий шелест — и вот он уже над городом, над крышами, над стеклом, над мигающими окнами. Ветер резал лицо, как лезвие. Он не чувствовал боли — только голод.

Ломка. Она жгла, вонзалась когтями под кожу. Не физически — хуже. Душевно. Отказ, поцелуй, её нежность… и страх. Она увидела его. Настоящего. Он не мог простить себе этого. Не смог сдержаться. Он был слишком близко к ней. Слишком голоден. Слишком… жив.

Дракула кричал — без звука. Крик выходил вместе с его телом — в новой форме. Он превратился. Летучая мышь — мгновенно, плавно. Маленькая, быстрая, почти беззвучная. Теперь он скользил по воздуху.

Влад слышал всё: рёв машин, биение сердец под асфальтом, дыхание прохожих, разговоры в наушниках, шёпот ночи.
Но ему нужно было другое.

Он скользил вглубь переулков. По запаху. По вибрации. По ощущению жизни.

Где-то в тени, в полумраке фонаря, в одиночестве стоял человек. Он курил. Пахло отчаянием и алкоголем. Сердце — бьётся. Слабое. Мягкое.

Влад почувствовал… облегчение?

Он спустился быстро. И тень слилась с тенью.
Никакой боли. Только укус.

Время остановилось.

Кровь была тепла. Жизнь — близко. Но в мыслях всё равно она. Миранда. Голос её в голове. Её губы, её взгляд. Её страх.

Он отстранился. Он не пил до конца. Он не убил. Просто исчез — так же тихо, как появился.

И вновь — крылья.
И вновь — ночь.
Он летел. Без цели. Без смысла.

Но только с одним желанием:
Вернуться к ней.
Если она позволит… если он сможет.

***

Улица то ли пустела, то ли и вовсе никогда не была населена. Вечер гас в чёрно-серую вуаль. Где-то вдали завыла собака — одиноким, щемящим воем, как будто чувствовала неладное.

Миранда всё ещё шла шаткой походкой, не разбирая дороги. Башмачки стучали по асфальту будто не её ногами, будто кто-то вёл её вперёд, упрямо и безжалостно. Шум города растворился. Остались только отдалённые сердца — звериные, птичьи, даже человеческие. Она слышала их.
И чувствовала запах крови.

Где-то в груди вспыхивало горячее, ломкое — будто что-то внутри не выдерживало напряжения. Всё плыло перед глазами. Образы. Голоса. Фразы, которых никогда не было.

— Эльзи... ты ведь обещала вернуться...
Смех. Мальчишеский, чистый, как весна.  Маленький с ней.

Она резко остановилась, прижав ладонь к груди. Сердце билось гулко, как барабан из прошлого.

Она вспомнила себя маленькой.

— Художка... — шепчет она сама себе. — Я же... я же рисовала его...

Четырнадцать лет. Упертая девочка с косой, в пятнах акрила. И на холсте — он. Тот самый. Незнакомец с алыми глазами. Сначала ей казалось, это просто «персонаж». Она выдумала его. Но почему он так живо врезался в память?

— Не выдумала... — губы дрожали. — Я его вспоминала...

А потом — ещё раньше. Ей было пять. Телевизор в гостиной. Мама сушила волосы, а она сидела, обняв подушку. На экране новость: «Известный модель и дизайнер Виктор Коллинз женится. Жених, как всегда, скрывает подробности».
Виктор Коллинз. Улыбка — точь-в-точь Влад. Только глаза не такие. Волосы светлее. А сердце всё равно рвалось к нему.
Маленькая Миранда плакала. Она не понимала, почему.

Мама посмеялась:
— Ты ещё успеешь выйти замуж за красивого принца. Или за вампира.

Миранда села на ближайшую лавочку. Рядом цвели кусты, неясно какие — всё плыло. Из носа опять пошла кровь. Она дрожала.

И в голове — снова образы.

Мужчина. Седина на висках. Строгий костюм. Стальные глаза, в которых пряталась не боль — нет, ярость.
Он смотрел прямо на неё.
Голос:
— Я тебя найду, шлюха Сатаны.

И другая фигура — женщина с нежными чертами лица,  полными глазами слёз.
— Доченька...

Миранда вздрогнула.
— Это не моя мама... — прошептала она. — Кто вы?..

И вдруг — резкая ломка. Не физическая. Психическая. Мир пошёл трещинами. Что-то в её памяти вырывалось наружу, как ураган, ломая всё на пути.
Она встала. Шатко.
— Домой... — хрипло прошептала. — Домой...

Но домой — куда?

✦✦✦

А в небе — ворон. Силуэт чёрной молнии, скользящий между облаками.
Влад. Он падал… и полетел.
Его тело металось между формами — ворон, потом летучая мышь.
Голод рвал изнутри.
Он слышал её крик. Её мысли. Её боль.

— Миранда...

Но уже было поздно. Тело просило крови. Он искал — кто здесь? Кто станет его жертвой? Он слышал сердце прохожего за три квартала. Женщину на крыше. Старика в подъезде.
Но он не мог. Он хотел её. Ту из за которой чуть не умер от вербены.

Его пальцы сжались в когти. Лицо исказилось. Зрачки сужались в щель.
И всё ещё — её голос в голове.

| "Я не боюсь тебя, Влад... просто не лги мне. Только не ты..."