Пока бьётся моё сердце

МИРАНДА ПРОСНУЛАСЬ МЕДЛЕННО, с тяжёлым вдохом.
Солнца почти не было - только рассеянный свет через занавески.
Но внутри - было ярче, чем в прошлые дни.

Она села в кровати.
Пальцы коснулись телефона.
Открыла чат - его сообщение всё ещё там.

Она набрала в ответ:

"Я тоже боюсь. Но, кажется, впервые - не того, что будет. А того, что могу упустить."

Отправила.
Не перечитывая.

А потом - пошла в душ.

Пока капли душа катились по её коже, Миранда перебирала в голове всё, что пережила за последние дни.
Поцелуи. Взгляды. Сон. Кровь.
Имя, которое не забывалось.

Элизабетта.

Она натянула лёгкий свитер, джинсы, собрала волосы в небрежный пучок.

Окно было приоткрыто, ветер трепал край занавески.

На завтрак сварила себе кофе. Намазала тосты крем-сыром и мёдом.
На губы - её любимую помаду. Красную.
Та, которую она наносила, когда хотела чувствовать себя живой.

Она посмотрела на отражение.

- Время узнать, кто ты, Влад. Кто я.

И если она была честна с собой - она знала, с чего начнёт. С тех снов. С того имени - Элизабетта. С той истории, что слишком отчётливо жила в её груди.

Всё было тихо. Только щёлканье клавиш и свет от экрана.

Она вбила в поиск:

"Влад Цепеш. Лондон. Особняк. Владислав Цепеш исчезновение. Элизабетта."

Выдача была... странной.
Исторические хроники. Легенды. Портреты.
Один особенно пронзил её взглядом - слишком похож. Как будто... он.

Она закрыла ноутбук.

- Так. Хватит. Я просто переутомилась. Романтический кризис, воображение, переизбыток кофе. Всё.

Она уткнулась лицом в подушку, но мысли не утихали.
Имя звучало в голове, как забытая колыбельная:

Элизабетта.

«Сама продиктовала номер. Ага, конечно».
Она усмехнулась.
Но сердце вдруг ёкнуло от странной тревожной нежности.

Сотни ссылок.
Полумифы. Истории.
Один блог с гравюрами XVII века.

Но одно имя всплыло среди прочих: Владислав Цепеш.

Она застыла.
Фотографии не было. Только старый гравюрный портрет - похожий. Черты лица, взгляд. Подпись: "Принц Валахии. Пропал без вести. Предположительно погиб в конце XVI века."

Она сделала скриншот.

Затем - позвонила Милим.

***

- Ты что, влюблённая, что ли?! - голос подруги зазвенел в динамике. - Я слышу эту твою интонацию. Вот эта: «я боюсь, но хочу».

Миранда усмехнулась, крутя прядь у виска.

- Это не просто влюблённость, Мил. Мне кажется, я... как будто помню его.

- Господи, ты попала в «Вековечную любовь» по полной. Я только что загуглила его имя. Там какой-то князь с чертовски знакомой физиономией! Это вообще законно?

- Не знаю. Но он... не просто мужчина. Он будто знает меня с рождения.

- Ты бы в психологу пошла, честно. Хотя, с твоим даром эмпатии - сама себе психолог.

- Спасибо за диагноз, доктор Мил.

Они обе засмеялись.

- А если серьёзно... будь осторожна. Но если это не просто игра - доверься себе. Тебя тянет к нему?

- Очень.

- Тогда не отступай. Но узнавай. Понимаешь? Не только сердцем. Ищи.

***

В квартире было тихо.

На кухне заиграла музыка - старый плейлист с лёгкой электроникой и живыми голосами. Пока кофе варился, она бегала босиком по квартире: протёрла полку, застелила постель, расставила по местам книги, брошенные во время вдохновлённой бессонницы.

На ноутбуке - мигала вкладка с её черновиком.

Она села, подогнула под себя ногу и набрала первые строки:

«Она прыгнула.
Из окна седьмого этажа, без страха.
Потому что знала: крылья - это не про плоть. Это про силу.
И даже если их не видно - она полетит».

Миранда остановилась. Закрыла глаза.
В груди - щемящее тепло. Лицо, что не выходит из головы. Его глаза. Его голос.

Влад.
Он как будто смотрит через стекло времени. Сквозь экран. Сквозь неё.

"Как он получил мой номер?"
Она вспомнила, как сама, почти в трансе, продиктовала его тогда - в том сне. Или это был не сон?

Миранда закрыла ноутбук.

Переоделась. Надела длинное пальто и вышла в весенний день - пахнущий мокрыми листьями, цветов и кофе из уличных кофеен.

Она направилась в библиотеку. Ту самую. Там было тихо и знакомо. Стеллажи, пыльные корешки книг, уютное кресло у окна. Ей нужно было отвлечься, но подсознательно она искала что-то. Или кого-то.

- Добрый день, - сказал пожилой библиотекарь с доброй улыбкой. - Вернулись к своим любимым?

- В какой-то мере, - ответила Миранда, улыбнувшись в ответ. - Есть что-то атмосферное про вампиров, но не банальное?

Он задумчиво провёл пальцем по полке и достал увесистый том с потрёпанным корешком.

- Попробуйте это. Очень тонкая история. И ещё, - он поставил перед ней кружку, - чай с вербеной. От бессонницы и душевных метаний.

- Как вы узнали? - усмехнулась она.

- Лицо у вас романтическое, но уставшее. Это библиотека, а не больница. Здесь лечат иначе.

Она поблагодарила его и села в кресло у окна. Книга приятно пахла бумагой. Напиток - травами и чем-то почти забытым. Уют. Тишина.

В этот момент телефон завибрировал.

- Добрый день, Эльза, - раздалось в наушниках. Голос - низкий, с мягкой насмешкой.

Миранда улыбнулась, но сердце почему-то сжалось.

- Ты не оставляешь попыток звучать загадочно?

- А ты не оставляешь попыток делать вид, что тебя не волнует, откуда у меня твой номер.

- Вот именно. Откуда?

- Из твоей головы. Ты мысленно продиктовала его в тот вечер.

- Очень удобно.

- Я бы сказал - по-вампирски. Не пугайся, шучу. Честно? Один хороший знакомый подсказал. У тебя была открыта визитка в блокноте. Ты не заметила. Не осуждай. Любопытство сильнее воспитания.

- И наглость сильнее здравого смысла, - хмыкнула она.

- В моём случае - это часть очарования.

Она рассмеялась. Не могла не рассмеяться. В этом было что-то странно притягательное. Он не просто нравился - он сбивал её с мысли. Изнутри.

- Где ты сейчас?

- В библиотеке.

- Как мило. Прямо вижу: ты, свитер, кружка с чем-то травяным, книга о загадочных неземных мужчинах.

- Не идеализируй. Я в пижамных штанах и дурацких кроссовках.

- Значит, ты идеально подходишь для свидания.

Она вздрогнула от неожиданности.

- Прямо сейчас?

- Прямо сегодня. Без страшных поводов. Просто... я хочу увидеть тебя ещё раз.

- Почему?

- Потому что ты - как рассвет. Я же всю жизнь провёл во тьме.

На секунду она замерла. Но потом выдохнула и улыбнулась:

- Хорошо. Только выбери место, где светло. Вдруг ты не выносишь солнечного.

- Ради тебя - надену очки.

- И плащ?

- Если ты пообещаешь не падать с окон. У тебя же есть крылья, помнишь?

- А ты - их видел?

- Кажется, да. Во сне. Или в той жизни, где я тебя уже однажды потерял.

Она не знала, что ответить. Только держала телефон у щеки, будто он мог услышать её дыхание.

- Тогда до вечера, - прошептала она.

- До встречи, Миранда.

И звонок прервался.

Она прижала пальцы к губам, которые вдруг захотелось накрасить красным.

Той самой помадой. Когда хочется быть живой.