tattoo
Утро началось с запаха кофе и лёгкого солнца, пробирающегося сквозь полупрозрачные шторы. Париж снова был их фоном - ленивым, красивым, как вино, оставленное на ночь на подоконнике.
Амелия сидела у окна, скрестив ноги, в тонкой майке, босиком. Листала что-то в телефоне, попивая кофе из белой чашки.
- Собирайся, котёнок. - Дима подтянулся, подходя к ней сзади, - У меня запись на тату, и ты идёшь со мной.
Она повернулась, прищурилась.
- Я? В студию, где ты будешь кривиться от боли?
- Ага. Ты - моя моральная поддержка. Ну и чтоб кто-то смотрел, чтоб я не сдох, пока иглой ковыряют хребет.
- Ну заебись... Тогда подожди, я оденусь как человек.
Спустя полчаса она вышла из ванной. Волосы убраны в небрежный пучок, лицо - почти без макияжа, но с каким-то дерзким выражением. На ней - короткая чёрная юбка и оверсайз чёрный свитер, спадающий с плеча. Всё простое, но выглядело на ней чертовски сексуально и при этом - стильно.
Дима уставился. Провёл взглядом сверху вниз и обратно. Медленно. Потом качнул головой и усмехнулся:
- На тебе сейчас чёртова симфония: верх - будто я заслужил прощение, низ - как напоминание, что я ещё должен.
- Это был комплимент или приговор? - хмыкнула она.
- Это была попытка не сорваться и не трахнуть тебя прямо сейчас.
Она улыбнулась уголком губ, но ничего не ответила. Внутри у неё будто затрепетало.
---
Они шли по улицам. Париж дышал ровно. Амелия рядом - в солнцезащитных очках, с сигаретой, Дима в капюшоне, чуть прикрытый. Он не любил привлекать внимание на улицах. Только на сцене.
- Почему ты именно во Франции всегда тату бьёшь? - спросила она, когда свернули в переулок.
- Тут игла мягче. И руки у мастера не дрожат. - Он посмотрел на неё. - И это как ритуал. Каждый раз, когда меняется что-то важное - я приезжаю сюда. Вшиваю под кожу.
- А сегодня что меняется?
- Не знаю. Может, то, что ты снова рядом.
Она хотела ответить резко, но не смогла. Просто шла молча, опустив взгляд. В груди защемило. Опять.
Тату-студия была на втором этаже старого здания. Кожаные кресла, запах антисептика и чернил. Мастер встретил их без лишних слов. Дима снял верхнюю одежду, обнажив спину. Шрамы, старые татуировки, бледная кожа - как холст.
Амелия села на диван у стены. Смотрела, как он морщится, но не стонет. Как сжимает пальцы в кулак. Как смотрит на неё в паузах - будто ищет подтверждение, что всё правильно. Она поймала его взгляд, и впервые за долгое время не отвела глаза.
Прошло полтора часа. Когда всё было закончено, он встал, натянул футболку и тяжело выдохнул.
- Болит? - спросила она.
- Да. Но я уже привык. - Он пожал плечами. - Только душа болит дольше, чем кожа.
- Ой, поэт, блядь. - Она кинула в него бумажный стакан.
Он поймал. Улыбнулся. Настояще.
Они вышли на улицу. Париж снова ждал. И всё было почти спокойно. Почти.
Потому что внутри - у обоих - уже пульсировало что-то под кожей.
---
Вечер опустился на Париж, как старая пластинка - с лёгким потрескиванием и ленивым шорохом улиц. Амелия снова курила на подоконнике. Дима вышел из душа, с каплями воды на плечах, волосы растрёпаны, на спине - свежая тату, замотанная в плёнку.
- У тебя там кровь немного, - заметила она, глядя через плечо.
- Это нормально. Главное, что ты была рядом. - Он пожал плечами. - Даже не представляешь, как это важно.
- Даже не представляешь, как я стараюсь это не показывать, - отозвалась она.
Он подошёл ближе, взял у неё сигарету, сделал затяжку и вернул обратно.
- Погнали куда-нибудь? Просто пройтись. Или в бар. Или... вообще никуда не идти, - он опустился рядом, сел на пол, облокотившись спиной о стену. - Мне, если честно, всё нравится, пока ты в кадре.
- Пошли. Просто без плана. Как всегда.
---
Они вышли в город, одетые легко, как подростки - будто и не было этих лет, боли, расстояний. Просто Дима и Амелия. Ночь.
Зашли в бар, где играла ленивая музыка и пиво наливали в тяжёлые кружки. Бармен узнал Диму, но не подал виду. Париж умел хранить лица. Они сели за уголок, чтобы быть друг напротив друга.
- Ты знаешь, ты стал... не знаю... тише. - Она разглядывала его. - Раньше ты был огонь, а теперь - как жара после грозы.
- А ты стала ближе. Даже когда не рядом. Я чувствую. - Он наклонился вперёд. - Ты будто вшилась в меня. Где-то под кожей. Навсегда.
Она закусила губу. Этот взгляд. Этот тон. Эти слова, от которых будто отнимаются ноги.
- Не говори такие вещи. Мы же договаривались. - Она откинулась на спинку кресла. - Без этого.
- Мы много о чём договаривались. Но я всегда был плох в договорах. - Он усмехнулся. - Но сегодня... можно я просто буду с тобой рядом? Без планов. Без сценариев.
- Да, если не будешь делать грустные глаза. - Она отпила из бокала. - Ты умеешь этим манипулировать.
Он рассмеялся. Настояще, с лёгким надломом.
---
Они вернулись ближе к полуночи. Ноги устали, голова была чуть тяжёлой от алкоголя, но в хорошем смысле. Внутри - тишина. Не пустота, не одиночество. Просто - покой.
- Знаешь, у меня ощущение, что я в безопасности только рядом с тобой, - выдохнул он, когда они уже лежали на кровати, оба в футболках, босиком, с открытым окном и ночным воздухом.
- А у меня ощущение, что ты снова можешь всё разрушить. - Она не смотрела на него. - Но всё равно не ухожу.
- Не разрушу. Клянусь. - Он осторожно наклонился, поцеловал её в плечо, потом - чуть ниже ключицы. - Дай мне время.
Она не ответила. Только сжала его руку в темноте.
И Париж снова стал их. Пусть и на одну ночь.
Под кожей. Навсегда.