HASHIRA
Вечер.
Закрытая вечеринка, оформленная под фотосъёмку.
Флэш, бокалы, шепот, глянцевая картинка с грязной подкладкой.
Амелия вошла, как будто на сцену.
Вся в чёрном.
Короткая юбка, плотные колготки, полупрозрачный топ и жакет, заправленный небрежно.
Каблуки, кольца, аккуратный макияж, мокрые волосы собраны и падают на ключицы.
Она выглядела как траур по кому-то, кто ещё жив.
И с ней - Лёва.
Высокий, ироничный, просто друг.
Он подал ей руку, как джентльмен, она приняла, как королева.
- Он уже здесь? - прошептал Лёва.
- Всегда приходит раньше, чем должен.
И точно - в дальнем углу у барной стойки
сидел Дима.
Чёрная футболка, кепка низко, цепь болтается на шее.
Он пил. Медленно. Без эмоций.
Но взгляд - не моргал.
Он увидел её.
Он увидел их.
---
- Сейчас? - спросил Лёва, готовясь к роли.
- Обними.
- Как - нежно или...
- Как будто я твоя.
Он положил руку ей на талию, наклонился к уху.
- У тебя, кстати, идеальная шея для поцелуев.
Она усмехнулась.
А где-то в другом конце зала, Дима поставил стакан и медленно встал.
Глаза - стальные.
Челюсть - камень.
Внутри - ревность, боль и злость, вымешанные в коктейль ярости.
---
Он подошёл как хищник.
Лёва не заметил его сразу.
А Амелия - почувствовала кожей.
- Убери от неё руки, - сказал Дима спокойно, но голос был как нож по стеклу.
Лёва повернулся:
- Всё нормально? Я просто...
- Убери.. От. Неё.. Руки.
Голос стал ниже. Почти шипящий.
Лёва инстинктивно отпустил.
Амелия осталась стоять между ними.
- Ты ахуел, Ицков? - сказала она, не двигаясь.
Он посмотрел на неё.
Долго.
И вдруг схватил за запястье.
- Никакой, блядь, хуесос не будет держать тебя при мне.
- Ты не имеешь права...
- Я. Имею. Всё.
Он наклонился к самому уху.
- Ты моя. Всегда была. И будешь. Пока я жив.
- Это угроза?
- Это факт, Ами.
Он взял её за талию, резко, грубо.
Прижал к себе.
- Ты можешь трахать кого угодно в голове. Но ты всё равно моя.
Тело твоё меня помнит. Шея. Грудь. Вдох. Стоны.
- Дима, ты пьян.
- Я пьяный с момента, как ты ушла.
А сегодня - просто чуть ближе к тебе.
Она вырывается, но не по-настоящему.
Он знает это.
Она знает это.
Он снова касается её лица.
Грубо, но точно.
- Почему ты пришла в чёрном? - спрашивает.
- Потому что я - твой траур.
Он усмехается.
- А я твой грёбаный конец.
Кто-то снимает на телефон.
Свет мигает.
Они - в эпицентре.
Она отступает назад.
- Уйди.
- Скажи «нет», и я уйду.
Она молчит.
Он улыбается.
- Ты не скажешь. Потому что хочешь, чтоб я ревновал.
- Я не...
- Ты пришла в чёрном, с другом, и обняла его при мне.
Ты хотела эту злость.
Ты хотела, чтоб я сорвался.
- И ты сорвался. Поздравляю.
- И что дальше?
Он делает шаг ближе.
- Ты же знаешь, чем заканчиваются наши срывы.
Она смотрит.
Не дышит.
Глаза в глаза.
- Я не вернусь к тебе, Дима.
- А я не отпущу тебя.
- Ты боль.
- Ты наркотик.
- Ты зло.
- Ты рай.
Они стоят на грани поцелуя.
Всё, что между ними - один вдох.
И тут кто-то в толпе громко выкрикивает его имя.
- KAAAI, ПОСМОТРИ СЮДА!
Он отдёргивается.
Снова становится артистом. Маской.
Амелия исчезает в толпе.
Вечеринка пульсировала, как рассечённая вена. Музыка - не звук, а давление. Свет - резкий, как воспоминания. Воздух - с привкусом шампанского, пота и лжи.
Амелия стояла у бара. Чёрное на чёрном: юбка, колготки, топ, жакет. В глазах - безразличие. В бокале - яд, который временно лечил. Она смеялась слишком громко, будто глушила вой внутри.
Лёва держался рядом, пытался быть опорой. Он что-то говорил ей на ухо, хватал за локоть, пытался остановить очередной шот.
- Эм, хватит, серьёзно. Ты перебрала.
- Я и не начинала, - усмехнулась она, облизнув губу с остатков вина. - Дай жить.
Тем временем, за другим углом - Дима.
Он пил. Пил, как будто хотел забыть, что умеет чувствовать. Серёжа смеялся рядом, рассказывал что-то, но Дима не слушал. Он смотрел. На неё.
Как она стоит. Как улыбается. Как позволяет чужим рукам быть рядом. Как будто всё в порядке.
В груди - пожар. Лёд и огонь одновременно.
- Ты задушишь себя, - сказал Серёжа, кидая взгляд в ту же сторону. - Может, так будет тише.
---
Он вышел покурить. Воздух резанул по лёгким.
Сигарета - в уголке губ, взгляд - в асфальт.
И вдруг: - Одолжишь зажигалку?
Он поднял глаза. Она.
Стоит в своём чёрном. Красивая до боли. Холодная, как январь.
Он не ответил. Просто достал зажигалку, щёлкнул, поднёс к её лицу. Пламя высветило глаза. Зрачки. Губы.
Они стояли молча. Она затянулась, выдохнула вбок. Он сделал то же самое. Молча. До поры.
И потом - резко. Он хватается за её запястье.
- Зачем ты пришла с этим долбоёбом?
Она даже не дёрнулась. - А ты зачем снова залезаешь в мою жизнь грязными руками?
Он резко подтянул её к себе. Лоб к лбу. Грудь к груди.
- Потому что ты моя.
- С каких пор ты имеешь на меня право?
- С тех пор, как трахал тебя по ночам и писал о тебе треки. Ты внутри всего, что я делаю. Даже если я тебя ненавижу.
Она смотрела в него, будто в пропасть. - Отпусти. - Тихо.
Он держал. - Ты пришла, чтоб показать, как тебе хорошо без меня? Или чтоб я сорвался?
- Я пришла, чтобы просто жить. Ты не центр вселенной.
- Нет. Я твоя черная дыра.
Он отпустил руку, но не отошёл.
- Я вижу, как ты смотришь. Как дрожишь, когда я рядом.
- Ошибаешься.
Он снова коснулся её лица. Пальцем, медленно, вдоль скулы. - Тогда докажи. Скажи, что не хочешь. Что не скучала.
Она молчит.
- Ну?
- Дима...
Он усмехается криво: - Всё ясно.
Она отступает. - Ты не имеешь власти надо мной.
Он кивает. - Конечно. Только над телом. И сердцем. И каждым, блядь, вдохом, который ты делаешь, когда слышишь мой голос.
- Ты слишком самоуверен. - Я просто знаю.
Она разворачивается. Уходит. Каблуки стучат по тротуару, как выстрелы. Он не идёт за ней. Просто смотрит. И знает: это ещё не конец.
---
Утром.
Сторис: @fashionpulseparty
"Kai Angel замечен за клубом с бывшей. Страсти? Или начало чего-то нового?" 📸: Фото, где он держит её за руку, а она отводит взгляд. Свет фонаря высвечивает их лица. Она - лёд. Он - огонь.