Зверь

Неделя спустя
Враца
Дана Пачаманова

Не могу сказать, что я свободна. Я превратилась в тень самой себя. Я пытаюсь искоренить и очистить от яда, который вливался в мои вены всю жизнь. Это нелегко, но вкус свободы наполняет воздух вокруг меня. Я прячусь, избегаю людей, и всё же чувствую себя живой так, как никогда раньше. Даже сердце бьётся по-новому, когда отца рядом нет. Дана Пачаманова умерла в том апартаменте в «Драгалевцах» той ночью, когда сбросила с себя королевски синее платье за пару денег. На её месте появилась просто Рапунцел, которая действительно сумела вырваться из собственной тюрьмы. И не то чтобы я перестала настороже оглядываться, но чем больше времени проходит, тем сильнее я верю, что смогу. Всё же я не настолько глупа, чтобы думать, что меня уже забыли. Я знаю, что он меня ищет и не остановится, пока не найдёт меня, а потом изольёт на меня весь ад.

«Пассажирский поезд по направлению Враца–Мездра–Варна отправляется в 14:10 со второго перрона.»

Монотонный голос диспетчерши возвращает меня в реальность и безразличным тоном сносит мечты о свободе. Не знаю, удастся ли мне устроиться в Варне, но надеюсь, что получится – пока я пытаюсь придумать, что делать. У меня нет денег, нет одежды, нет документов, и я не ела с вчерашнего дня. Однако я дышу свободой!...

Поезд подъезжает и с несколькими тяжёлыми скрипами останавливается на перроне. Я прижимаю руки глубже в карманы пальто и оглядываюсь. Думаю, что успею сесть в последнюю минуту. Мой план – нож с двумя лезвиями. Кто-то может заметить меня здесь, а кто-то просто подождёт, когда я сойду. Как бы то ни было, если узнают, где я нахожусь, всё развалится, а у отца люди повсюду. Я поднимаю воротник, чтобы он закрывал как можно больше моего лица, и опускаю подбородок так, чтобы шарф накрывал мой нос. Встаю с лавочки и подхожу к поезду.

Я вхожу в первое купе, которое находится ближе всего к выходу. Здесь пахнет туалетом, сыро и холодно, а сиденья порваны. Это совсем не то, к чему я привыкла – блестящая машина и личный водитель – но я тысячи раз предпочла бы такое здесь. Я устраиваюсь как можно дальше от двери, предварительно отдергивая пыльные занавески на окнах в сторону коридора. По крайней мере, они ещё есть. Целых двадцать минут я жду, пока поезд, наконец, тронется – и хотя напряжение не покидает меня, мне удаётся немного расслабиться.

Я достаю банкноты из кармана джинсов. Раньше я никогда не волновалась из-за того, что у меня нет денег. Сейчас у меня 168 левов и 74 стотинки – последние деньги из тех, что дал мне тот мужчина с улицы, прежде чем продолжить свой путь и свою жизнь – так, будто мы никогда не встречались. Не знаю, откуда он достал эту одежду, которая теперь на мне, но потом он положил в маленький льняной рюкзак оставшуюся еду, и так мы расстались... навсегда. «Как будто мы никогда не встречались», – но я его встретила... и едва ли когда-либо смогу его забыть. Его и ту женщину с зелёными глазами из галереи. Оба они глубоко потрясли меня... но, пожалуй, он – сильнее.

Его синие глаза всплывают в моём взгляде: «Я не знаю, кто ты, но знаю, что женщины, одетые в платье за пару денег, не бродят босиком по городу в самый разгар такого холодного ноября». Я убираю деньги и разглаживаю пальто, как будто складки и вовсе не существуют. Под ним я всё ещё в его белом пуловере и футболке, а на ногах – его носки, хотя они мне кажутся слишком большими. Я прикусываю губы, погружённая в воспоминания... За последнюю неделю я так часто делала это, что нижняя губа уже ранена. На двери купе раздаётся сильный стук, и всё моё тело сжимается. Мне нужна секунда, чтобы осознать, что если это для меня – достаточно просто кивнуть, иначе стук не прекратится.

Я отдергиваю занавеску, и передо мной предстает мужчина, полный, на вид около пятидесяти, с густыми чёрными усами и блестящей лысиной. Он одет в чёрное пальто со светоотражающей оранжевой лентой и со знаками компании, в которой работает. Он недовольно оглядывает меня сверху донизу, затем выдаёт жирную улыбку.

— Карты и билеты для проверки! — машинально произносит он.

Я открываю ему билет и подаю его, а он любопытно заглядывает за меня.

— Есть ли кто-нибудь с вами? — спрашивает он, продолжая пытаться присмотреться.

— Пока нет, — улыбаюсь я ему.

Не знаю, зачем я его обманываю, но от него у меня пробегают мурашки, и, хотя он ничем не напоминает моего отца, он каким-то образом заставляет меня думать о нём. Он снова оглядывает меня. Без сомнения, он считает меня странной – кроссовки, которые как минимум на два размера больше, джинсы, слишком длинный пуловер, выглядывающий из-под элегантного шерстяного пальто, шелковый шарф, простая вязаная шапка с помпоном и льняной спортивный рюкзак – это единственный повседневный наряд, который синеокий мужчина нашёл для меня в своём доме. Всё остальное слишком изысканно и привлекло бы лишнее внимание.

— Хорошо, приятного путешествия! — говорит он и продолжает заниматься своими делами.

Я снова закрываю занавеску, сажусь обратно на сиденье и закрываю глаза. В голове у меня кипит кашеобразный поток мыслей и планов, которые, словно Эмпайр-стейт-билдинг, рушатся с огромной силой ещё до достижения даже третьего этажа. Мне нельзя оставаться в Болгарии – здесь мне никогда не будет в безопасности. Я не уверена, что когда-нибудь найду место, где смогу по-настоящему назвать это «свободой», но мне действительно нужно выбраться из страны. И вот наступает момент, когда всё разваливается. Потому что мне нужны деньги, которых у меня нет, и какие-то документы – тоже отсутствуют. Я могла бы продать украшения, которые носила той ночью – они всё ещё со мной, но я опасаюсь, что отец найдёт меня через них. Я бегу, не имея понятия, куда. Пытаюсь найти выход из ситуации, но его не существует. И без чьей-либо помощи, о которой у меня нет ни малейшего представления, где искать, я не смогу выбраться.

Снаружи снова раздаётся стук. Тот же мужчина, но теперь смотрящий на меня с неодобрением:

— Покажите мне ещё раз ваш билет, — говорит он, и я киваю, доставая смятую бумагу из кармана. Он берёт её и изучает, затем поднимает нахмуренное лицо и обращается ко мне:

— Вот как и думал!

— Есть ли проблема? — что-то во мне всё сжимается всё сильнее.

— Да, — холодно произносит он. — Это не то место, где вам следует находиться.

Я поднимаю брови.

— Не понимаю?

— Вы должны находиться в салоне для сидячих пассажиров. Этот вагон купейный, а этот поезд идёт в Софию, — объясняет он сдержанно.

Я ощущаю, как моё лицо искажается, когда он произносит имя столицы. В голове мелькают образы – как со страхом я добралась до Врацы, хотя не планировала туда идти. Вернуться в Софию – огромная ошибка. Он продолжает смотреть на меня с сомнением.

— Вы направляетесь во Варну, — киваю я. — Заберите багаж и идите со мной.

Следующий вагон – тот, в котором мне предстоит разместиться. Здесь синие тканевые сиденья, по два с каждой стороны, и узкий проход между ними – почти как в автобусе. В вагоне всего ещё трое пассажиров. Я усаживаюсь на первое место и прижимаю рюкзак к себе. Спустя восемь минут поезд останавливается в Мездре, где мне нужно выйти, чтобы пересесть на поезд до Варны.

Хорошо, что вокзал в Мездре не очень большой и имеет всего три перрона. Ещё пока я перехожу с третьего на первый перрон, я замечаю шумную компанию, которая, как и я, направляется во Варну. Я не задерживаюсь на них взглядом, но несколько лиц производят впечатление: улыбающиеся молодые люди, путешествующие вместе – ещё одна вещь, которую я никогда не делала, ведь мне это было запрещено. Быстро отгоняю мысли о том, что я могла упустить, – сейчас у меня куда более серьёзные проблемы. Как и в прошлый раз, я выбираю купе, расположенное ближе к выходу, и опускаю занавески. Поезд отправляется по расписанию, и только тогда я расслабляюсь, закрывая глаза под ритмичный шум.

Ещё долго будет идти, прежде чем я доберусь до Варны. И да – на автобусе было бы намного быстрее, но я надеюсь запутать моего отца. Каждый нормальный человек поедет на автобусе, не так ли? Не то чтобы он знал, куда я собираюсь. У меня во Варне ничего нет... я даже не знаю этот город.

***

Всего после восьми проверок и ни минуты сна – я уже в Варне. Я знаю, что это город мечты некоторых моих знакомых и ничего больше. Как только поезд останавливается, я спешу выйти из него. На улице давно уже темно, но перроны хорошо освещены. Не задерживаясь, я направляюсь к выходу. У меня нет понятия, где я переночую, и ветер заставляет меня думать именно об этом. Холодно. Я чувствую, как усталость проникает в мои кости.

— Эй! — кто-то кричит сзади, но я не оборачиваюсь. — Эй!

Я прижимаюсь ещё сильнее к своему шарфу, пытаясь утонуть в нём. Мой пульс учащается. Я никого здесь не знаю, но чувствую, что это «эй» адресовано именно мне. Я ускоряю шаг, и больше не слышу криков. Прохожу через внутреннюю часть вокзала. Он уже почти пуст, и даже не все лампы светят, а окна кажутся призрачными. Как только я собираюсь открыть дверь, которая выведет меня наружу, на моё плечо ложится чья-то рука. Я замерзаю. Чувствую, как моя кровь перестаёт двигаться. Вот оно! Конец!

Я закрываю глаза и оборачиваюсь к тому, чья рука всё ещё на моём плече. Думаю, что в любой момент могу получить инфаркт или хотя бы упасть в обморок. Но первым, что я вижу, оказывается не кто-то из серьёзных людей моего отца, одетых в чёрное и с устрашающими лицами, а мужчина с широкой мальчишеской улыбкой.

«– Здравей!» – мой пульс всё ещё бешено стучит.

«– Я тебя не знаю и не интересуюсь!» – резко говорю я, готовая повернуться и уйти, но он снова останавливает меня, слегка сжимая моё плечо.

«– Подожди! Я ничего не хочу. Просто думаю, что эта бумажка выпала у тебя», – показывает он мне какую-то бумажку, которая уж точно не моя. Я качаю головой.

«– Нет, это не моя», – наконец, он отпускает меня и поднимает руки перед грудью.

«– Хорошо, извини!» – продолжает он улыбаться.

Я оборачиваюсь и почти убегаю. Наконец, оказавшись на улице, я быстро ухожу туда, куда укажут мои глаза. Всё ещё трясусь и не могу прийти в себя. Панически оглядываюсь вокруг: не знаю, куда идти и где переночую; кроме того, я ужасно голодна. У меня нет ни часов, ни телефона, ни чего-либо, что могло бы подсказать время. Проспект, по которому я иду, залит лампами, машины гудят и дополняют освещение своими фарами. Солёный морской воздух прилипает к моим губам, и на мгновение мир начинает кружиться вокруг меня. Потребуются несколько минут и куча безцельных шагов – я уже потеряла их счет – прежде чем я соберусь с мыслями.

Когда я оказываюсь на определённом расстоянии от вокзала и убеждаюсь, что позади меня никого нет, я направляюсь к какой-то узкой улице. Нахожу вход в жилой дом, перед которым не светит ни одна лампа, и прижимаюсь к одному из углов, прямо под почтовыми ящиками. Руки мои сжимают шапку, прижимая её к голове, а слёзы текут по моим щекам. Я так напугана и одновременно так подозрительна, что любой, кто приблизится, заставляет меня подпрыгнуть. Чувствую, как моё тело качается взад-вперёд, а из горла вырываются рыдания, которые я не могу остановить. Хочу увидеть хоть какой-то свет в этой яме, в которую я попала, но его нет. У меня мало денег, а потом с ними всё закончится. Я не могу найти работу, не могу даже найти себе жильё. Представляю, как буду копаться в контейнерах, чтобы найти остатки еды, и собирать картон, на котором можно будет спать. Худшее в том, что этот момент наступит очень скоро. Единственный способ избежать этого – вернуться и понести на себя весь гнев моего отца, а может, и его избранника для моего супруга – ведь я давно уже убеждена, что после того, как я убежала, он останется тихо сидеть в углу. Эти мысли лишь усиливают моё отчаяние. Я не могу остановить слёзы; хочу сорвать себе волосы. Я в отчаянии – без пути и направления, без возможностей, одна на чужом месте. Мой безвыходный положение разрушает всё самообладание, которое я сумела сохранить целых семь дней.

«– Эй, ты в порядке?» – тревожный голос заставляет меня резко поднять голову.

Моё равновесие исчезает, и я опираюсь спиной о стену позади меня. Я не вижу чётко лица женщины, которая наклонилась ко мне, ведь её волосы падают так, что почти полностью закрывают лицо. Она убирает их за ухо и кладёт руку на колено. Я различаю её улыбку.

«– Ты в порядке?» – повторяет она, а я просто не могу заставить себя ответить.

Как мне сказать ей, что я в порядке, если, очевидно, так не и есть? А если я скажу, что нет, то что тогда? Я качаю головой и продолжаю плакать. Паника сжимает меня, и я не могу остановиться, не могу даже представить. Затем она выпрямляется и делает небольшой шаг, разделяющий нас. Опускается на колени передо мной и берёт мои холодные руки – её руки тёплые и нежные.

«– Наверное, тебе холодно, давай, – говорит она, поднимаясь и тянет меня вверх. – Я заварю тебе чай!»