Глава 8
«Демонический базар и новая диета»
Теперь в моей комнате зияла огромная дыра.
Стильное решение в стиле «апокалипсис».
Я, конечно, любительница свежего воздуха, но не настолько.
Позвала слуг. Те пришли, молча переглянулись, начали что-то выносить, оттирать, чинить. Словом, включили режим «мы ничего не видели». А меня переселили. Ну, как переселили — дали другую комнату.
Чуть менее бархатную, но, на удивление, без дыр.
Правило номер один: не практиковаться в комнате. Или рядом с тем, что жалко. Или вообще, без присмотра. А то ведь, пока дыры в стенах — это мило. А вот если дворец сложится пополам... ну, будет уже менее аристократично.
С Ластером, кстати, тоже была сцена.
Драматическая, как опера на закате.
Я уже собралась в город, вся такая бодрая, важная...
И тут осознала: у меня нет. Ни. Копейки.
— Э-э... А где тут выдают королевскую зарплату? — сказала я как бы невзначай.
Ластер только усмехнулся, словно ждал этого момента. Провёл меня в кабинет — огромный, пыльный, с сундуком, который выглядел так, будто его притащили из самого ада.
Он раскрыл его и вытащил мешочек.
Протянул. Без слов.
Я не считала. Мне просто хотелось почувствовать себя не нищей королевой. А хотя бы немного королевой с бюджетом.
С этим мешочком и приподнятым подбородком я выдвинулась в город.
Шопинг, я иду.
Если повезёт — куплю себе что-то, что прикрывает больше, чем лодыжки и фантазии древней королевы.
Слава богам всех измерений — за мной никто не увязался.
Ни Ластер с намёками, ни блондинчик с инстинктами.
Похоже, всем действительно наплевать, что их королева теперь с чужой душой.
Ну и ладно.
Главное, что меня пока не трогают. А там — будь что будет.
Быстренько слиняла за пределы дворца — тьфу-тьфу, без новых дыр в стенах — и рванула на разведку местного «мегаполиса». Ну, или того, что здесь называют столицей. Главное — держаться уверенно, как будто я точно знаю, куда иду. Даже если единственное, что мне нужно — это понять, где тут у людей кофе берут. И, возможно, булочки. Ну и... ладно, вообще всё съедобное.
И где тут, спрашивается, демоны? Где кровавые алтари? Где вечный смрад серы и вопли грешников? Вместо этого — чистенькие улочки, выложенные светлым камнем, будто для фотосессии «уютный европейский городок». Домики в два этажа с балкончиками, витражики, и... о боги, это что, кафешка? С зонтиками и столиками на улице?
Если это ад, то явно его отредактированная версия — с фильтрами, хештегами и подарочными картами. Может, демоны тут все в отпуске? Или они просто очень хорошо маскируются под барменов и пекарей?
Скажем прямо, я ожидала... ну, знаете... больше черноты.
Готики.
Огня, черепов, рек крови, немного боли и драматизма.
А тут — милота, чистота и цветочки. Королевство демонов, говорите?
Ну, хорошо. Модернизировались, видимо. Постирония во всей красе.
Ну вот и рынок. Палатки. Палатки. И ещё раз палатки. Фрукты — будто с другой планеты: все цвета радуги, но ни одного банана. Овощи, которые даже учёный с тремя дипломами не рискнет классифицировать. Мясные ряды — отдельный квест «угадай, что это было в прошлой жизни». Рыба? Или это зубастые амфибии? А вот жареные спиральки — выглядит... съедобно? Нет, стоп, одна шевельнулась. Ладно, это уже перебор.
Где-то там должно быть что-то нормальное. Хотя бы хлеб. Не шевелящийся.
Я, естественно, шла как культурная туристка: улыбаюсь, киваю, говорю «спасибо, не надо», а внутри — аааа, не подходите ко мне, что это вообще такое?!
Местные торговцы оказались жутко дружелюбными.
Кто-то пытался всунуть в руки странный плод, похожий на тыкву, у которой кризис самоидентификации.
Другой протягивал шампур с мясом, которое подозрительно пульсировало.
Простите, я сегодня на постном и не нервном.
Я пробиралась сквозь этот доброжелательный кошмар, мило улыбалась, отнекивалась, ловила легкую панику.
И думала: Интересно, а сколько я смогу протянуть без еды? Новый челендж: выжить в королевстве демонов на одном сарказме.
В итоге, как нормальная девочка с магической силой и кризисом идентичности, я всё же купила пару платьев.
Первое — солидное, тёмное, с высоким воротником. Чтобы все видели: да, я тут главная, да, я точно знаю, что творю (нет).
Второе — воздушное, с оборками, будто на мне не висит груз целого королевства. Будто я могу просто... пойти и купить ещё пару без всякой мысли о «долге».
С покупками было идти, конечно, неудобно. Торба та ещё.
Элегантно лавировать по сказочному городу с мешками на плечах — картина маслом.
Поэтому — о чудо здравого смысла — я отправилась обратно во дворец.
И что вы думаете?
Меня впустили. Без вопросов. Без допроса.
Никто не крикнул: «СТОЙ, ПОДДЕЛКА!»
Видимо, королевский фейс-контроль у них в отпуске.
Вот только один нюанс: где мои покои?
Не то чтобы я забыла... я вообще их не запоминала.
Какой-то коридор, какая-то дверь, какая-то я, потерявшаяся в собственном замке.
Но не беда.
Камердинер, пара служанок — и оп-ля!
Всё как в волшебной сказке: взяли покупки, всё подхватили, проводили до нужной двери.
Почти почувствовала себя кем-то важным. Почти.
Хороший день, ничего не скажешь.
Не разрушила ничего. Никто не приставал. Купила платье. Уже успех.
Быстренько переоделась — надоело уже ходить в обносках, будто я призрак бывшей королевы, а не текущая.
Платье сидело, к слову, прекрасно.
Сразу захотелось совершать государственные перевороты или хотя бы попить кофе с достоинством.
И пошла на разведку.
Всё же жить здесь теперь, а я даже не знаю, где что.
Может, найду библиотеку. Или тайную комнату. Или ещё одну дыру в стене, кто знает.
Блуждала я, значит, как потерянный тапок по дворцу.
Без цели, без карты, без здравого смысла.
Периодически попадались служанки. Кланялись в пол — и испарялись, будто я чума, а не королева.
Приятно, ничего не скажешь. Любовь народа, все дела.
И вот, среди этих однообразных залов и мраморных полов, — о чудо — дверь.
Не просто дверь, а дверь с претензией.
Высокая, резная, такая, будто за ней или тайна, или кто-то храпит столетие.
Толкнула. Не заперта.
И передо мной — библиотека.
Не просто библиотека, а Библиотека. С большой и величественной Б.
Купольный потолок, два этажа, стеллажи до самого неба, диваны, кресла, лампы — рай для интровертного мага с контролем на уровне кирпича.
Так. Миссия: найти что-нибудь полезное.
Магия, как ей пользоваться, как не поджечь соседей взглядом, и желательно без картинок 18+.
Прошла мимо «История мира», «Великие войны демонов», «Как выйти замуж за дракона» — да, спасибо, потом.
И — бам.
«Основы магии»
Ну да, звучит как «Магия для чайников, том 1».
Но чайник — это я, а значит, берём.
Может, хоть кто-то наконец объяснит мне, что делать с этими светящимися пальцами.
К счастью, читать я могла.
Писать — тоже.
А вот варить зелья, вызывать элементалей или хотя бы зажечь магический фонарик без угрозы для всей инфраструктуры — это пока мимо.
Но что приятно: мозг мой, вопреки логике, латынь местного демонического понимал. Спасибо за это, бог, или кто там курировал мой трансфер в чужое тело.
А то, будь у меня память прошлой хозяйки — я бы, пожалуй, сгорела со стыда.
И не от магии, нет. От флешбеков с её особо тёплыми вечерами с приближенными.
Благо, ничего не помню. Вот прям совсем.
И ладно, грех жаловаться. И святой водой поливаться.
Но вернёмся к делу — к книжке.
Мана, уровни, всё это уже слышала.
Где раздел «для тех, кто случайно сносит стены»?
Ну наконец-то что-то внятное! Оказывается, мана — это как кровь. Только, видимо, если перепутаешь вену с артерией — взорвёшься к чёртовой бабушке. Концентрация, визуализация, тренировки... Представить потоки, собрать их в животе (как будто я йог на курсах для начинающих), направить в руки и — главное! — не взорвать ничего. Ни себя, ни окружающих. Ничего.
Звучит как инструкция к магическому чайнику: «Наполните водой, нагрейте, но не перегрейте, иначе рванёт». Но... чёрт, логично же. Даже слишком просто. Подозрительно просто. Наверняка есть подвох. Или я наконец что-то поняла?
Ладно, попробую. Если что, взрыв будет эффектный — хоть какое-то развлечение в этом странном мире.
Книжечку — под мышку. А теперь... тренироваться. Главное — не в библиотеке, не в спальне, и не рядом с кем-то живым.
Вопрос: у них тут есть тренировочная площадка для неопытных ведьм-любителей и потенциальных разрушителей дворцов? Надо бы спросить. А то второй раз выносить стены — уже дурной тон.