Глава 7
«Все всё знают, но никто не говорит»
Яркие лучи солнца беззастенчиво ворвались в окно, будто решили: «Ну всё, хватит спать, королева!»
Птицы распевали свои хиты, будто на конкурсе «Убей мои нервы». Я приоткрыла один глаз. Ммм, как же хорошо я выспалась.
Рука на автомате нырнула под подушку — телефон. 11:25. Ого. Мировой рекорд. Я спала как убитая. Увы, не буквально.
Но стоило осознать время, как осознание номер два врезалось в сознание с разбега:
Это. Всё. Было. Не. Сном.
Та же комната. Те же шторы, та же кровать, тот же вычурный потолок... Может, это сон? Хотя нет — слишком уж правдоподобно. Да и в обычных снах я редко оказываюсь в теле демонической королевы, которую, как видно, никто особо и не оплакивает. Что ж, поздравляю себя — я в другом мире. Ура? Или как там положено реагировать...
Из окна доносились голоса — гулкие, отдаленные, будто город уже жил своей суетой. А я? А я — спиной к подголовнику, полусидя в кровати, смотрю в потолок и думаю:
А не выйти ли мне погулять?
Может, разведать, что тут к чему. Найти лавку с платьями, которые не кричат «я сексуальный деспот», а хотя бы шепчут «я просто хочу кардиган». Может, заглянуть в таверну, где подают местный аналог кофе, или устроить королевский рейд по рынку — ну, как нормальные переселенцы в фэнтези делают.
Я встала. Ванная — сухая, чистая. На столике стояла емкость с водой, лепестки в ней плавали такие романтичные, что я почти простила отсутствие крана. Коснулась пальцем. Не шипит, не пузырится — пойдёт.
Умылась. Заглянула в шкаф.
И ах ты ж... демоническая ты королева. Опять эти тряпки из серии «два платка и надежда на ветер». Она точно была с прибабахом. Но хоть какая-то удача — на самом дне завалялось нечто отдаленно напоминающее одежду. Не то чтобы шикарно, но хотя бы не стыдно перед зеркалом. Натянула на себя — и вот, уже почти человек. Ну, или хотя бы не голый дух в короне. Прогресс.
И тут — стук.
Я вздрогнула.
— Ваше величество, я вхожу, — прогремел за дверью мужской голос, и, не дождавшись ответа, дверь открылась.
На пороге стоял ОН — черноволосый, холодный взгляд, знакомый. Это тот самый, что встретился мне по дороге в замок. Ну ничего себе. Ходят тут, как к себе домой. Ни тебе постучаться, ни цветочков принести.
— Доброе утро, — процедила я сквозь зубы и добавила быстро: — Ближе, чем на метр — не подходи.
Вдруг этот тоже... энтузиаст? Сколько тут ещё таких "вспыльчиво-страстных"?
Он просто поклонился. Молча. Хм, уже плюс в карму.
— Зачем вы пришли? — осторожно спросила я, но не убирая бдительность.
— Проведать вас. Всё ли в порядке после вчерашнего?
Он смотрел на меня слишком внимательно. Я не доверяю таким глазам. Они видят больше, чем нужно.
— Всё хорошо. Жива. Почти, — пробормотала я.
— Что-то случилось?
Ха. Случилось. Всё.
Я прищурилась.
— Ты уверен, что тебе нечего спросить?
— Нет. Я знаю всё, что нужно знать.
Сказал это так, будто мы за завтраком обсуждали мой переселенный дух.
— О чём ты говоришь? — я напряглась.
— Если вы про то, что вы — не вы, то да. Я понял сразу.
Вот тут мне уже стало не по себе. Они что тут все телепаты? Или у них переселение душ — как отпуск в другой стране?
— А ну-ка иди сюда, — сказала я, схватила его за руку и посадила в кресло. — Выкладывай. Вы тут вообще в своём уме?
Он устроился удобно, как будто ждал, когда я ему допрос устрою. Улыбочка на лице была такая, что хотелось чем-нибудь метнуть.
— Есть повод усомниться? — спросил он вежливо.
— Да у вас тут все как будто не в шоке! Я — НЕ ваша королева. Вы это поняли. И что? Никто не собирается бить тревогу? Запирать меня? Проверять на ведьмовство? Хотя бы обсудить мою душу за чашкой чая?
— Всё просто, ваше величество.Вы сейчас — Королева. Здесь это означает власть. Всё остальное... технически неважно.
Божечки мои, а ведь я переживала, что не впишусь.
— Всё хорошо, ваше величество, вам не о чем беспокоиться, — сказал он, и сказал так спокойно, что я невольно напряглась.
Такие спокойные — самые опасные. Либо знают больше, чем нужно, либо спят с открытыми глазами.
— Да какое, к черту, "ваше величество"? — вспыхнула я. — Ты моё настоящее имя знаешь? Интересно тебе? Не думаю.
Вот ведь ирония: сначала я переживала, чтобы никто не раскусил подмену. А теперь бешусь, что все просто... не заметили, не поняли или вообще всем просто пофиг. Как будто "ой, душа сменилась — бывает". Ни паники, ни допросов с пристрастием. Даже цветы к трону не подносят с намёком: "Добро пожаловать, безымянный паразит в теле нашей монархини!".
— Скажите, как вас зовут. Тогда смогу обращаться иначе, — проговорил он мягко, и слишком серьезно, чтобы не бесить.
Ну вот, понеслась. Сердце колотится, будто решило отплясывать ритуальный танец без моего согласия. Раньше-то я была образцом холодного сарказма и ледяного спокойствия — а теперь? Теперь я как та самая истеричка из плохого романа, которую все ненавидят.
Вдох, выдох... Да чёрта с два! Дыхательные практики не работают, когда твоё тело живет своей отдельной драматической жизнью.
Эй, сценарист! Давай отыграем назад? Я передумала. Можно я просто проснусь в своей старой квартире с мыслью «Фух, какой странный сон»? Нет? Ну конечно, куда уж мне.
— Ваше величество, хотите, я вас успокою? — предложил он вдруг.
— Да чем ты меня можешь успокоить, если всё это — театр абсурда?! — я рухнула на край кровати, словно сдуло последней каплей раздражения.
Сидим. Молчим. Я — в этом подобии платья, которое с трудом можно назвать одеждой. Он — с видом человека, которому уже три раза пытались вломить, но воспитание не позволяет обидеться.
— Вам помочь?
— Если только с билетом обратно... Ладно, не обращайте внимания. Просто дайте мне минуту... или десять. — Пауза. — Я просто хотела пожить. Немного. Не ночевать в лесу. Ну да, грандиозные планы, — пробормотала я, больше себе, чем ему.
— Вам нужно высвободить немного магии. Она туманит разум, — заявил он как доктор, прописывающий клизму от депрессии.
— Как тебя зовут? — спросила я уже с тоской, пытаясь хоть как-то зацепиться за реальность.
— Можете звать меня Ластер, — он чуть кивнул, и имя его будто перекатилось по воздуху, как камешек по воде.
— Ладно, Ластер. Я не ваша королева. Вообще. Я не знаю, как работает ваша магия, не знаю местных правил — единственное, что меня пока останавливает от вопроса «где тут хоть кофе нормальный найти», так это боязнь выглядеть полной идиоткой.
— Кофе можно принести. Если это важно. — совершенно спокойно сказал он.
— Погодите-ка... Вы сказали — кофе? Настоящий? Кипящий, горький, пахнущий как единственное нормальное воспоминание из прошлой жизни? О боги... Ластер, вы только что стали самым ценным человеком в этом королевстве. Нет, во всех королевствах. Нет, во всех мирах! ...А теперь, пока я не расплакалась от счастья — да, пожалуйста, чашку. Две. Нет, три. И чтоб никто не спрашивал, почему у «могущественной демонической королевы» вдруг трясутся руки.
На секунду перед глазами встал образ: теплая чашка в руках, горьковатый аромат, первый глоток... Кофе. Просто кофе. Без него всё как-то не так. Будто мир теряет половину красок. Но теперь я — «ваше величество», а не та, что может просто взять и выпить чашку, когда захочет. Ладно, чёрт с ним, с кофе. Пока что.
Он всё так же сидел — спокойно, почти доброжелательно.
— Вы так и не сказали своё имя, ваше величество, — чуть настойчивее сказал он.
— Эмили, — выдохнула я. — В моём мире... было таким.
И тут что-то кольнуло. «Было».
Моё имя было. Моя жизнь была. Мама, сёстры, друзья — были. А теперь...
Пустота. Как будто бог, устроивший эту пересадку, по пути ещё и файлы почистил. Общее помню, а вот запахи, голоса, детали — будто во сне, выцветшие.
— Красивое имя. Приятно познакомиться, Эмили, — проговорил он с тем самым уголком улыбки, который говорит «я человек, но еще не точно».
— Так что там с магией? Как её... ну, освободить? — спросила я, пытаясь зацепиться за практичность.
— Есть много способов. Зависит от того, что вам... нравится, — его взгляд потемнел, а я напряглась.
Ага. Вот сейчас будет что-то с намёками.
— Нет-нет-нет, давай без ваших этих... ну ты понял, — я отмахнулась, как от назойливой мухи, и тут же подумала, что устала.
Хотя с чего? Проснулась-то всего час назад.
Он, конечно же, усмехнулся. Они тут, видимо, усы на усмешке затачивают.
— Эмили, это приятный и безопасный способ, особенно для вас... — мягко добавил он, и это «особенно» звучало как «давай, королева, не ломайся».
— Вот не надо. Другой способ давай, — твердо отрезала я.
Даже в другом мире, даже в теле другой женщины, я — это я. И по первым встречным не расплескиваю магию.
— Хорошо. Тогда — дерево, камень, я... Всё сгодится. Суть — направить энергию наружу.
— Я вообще не понимаю, как её даже на кончиках пальцев сделать! У меня и искр нет, только желание свернуться калачиком и обратно домой!
— Вот в чём проблема, — кивнул он, встал и резко добавил: — Встаньте.
Так. Началось. Строго, громко, уверенно — вот это вот всё.
Ну ладно, встать так встать... Но если ты сейчас достанешь волшебную палку — врежу.
Я встала как по команде: смирно.
Ластер усмехнулся и подошёл... на метр. Прямо по инструкции.
— Можно подойти ближе? — спросил он.
О! Умничка! Помнит про личные границы! Еще плюсик в карму.
Я даже сама себе одобрительно кивнула в голове.
— Ладно, подойди. Только черту не переходи, — строго, с грозным взглядом. Почти как злая училка с волшебной указкой.
— Хорошо-хорошо, — отозвался он и подошёл.
Кончики пальцев коснулись моей макушки. Легко. Осторожно.
— Концентрируйся. Представь, что это не мои пальцы. Представь, что это течёт энергия, мягкий ручей, твоя магия. Твоя мана. Как кровь по телу, — его голос звучал медленно, почти гипнотически.
Концентрируйся. Да, конечно. Просто представь, что его пальцы — это не пальцы, а «мана». Ручеёк. Совершенно обычный ручеёк магической энергии, который сейчас стекает мне за воротник. Ничего личного, чистая физика. Ну или метафизика. Чёрт, почему это должно помогать?!
Он ведёт вниз — макушка, шея, ключица... Сердце колотится так, будто пытается сбежать через рёбра.
СТОП. Черту не переходит. Вижу. Контроль есть. Фух.
Он сменил направление — к плечу, по руке, к ладони...
И вдруг — щёлк!
Как будто иголочками. Лёгкий ток пробежал по пальцам.
Я открыла глаза.
На кончиках пальцев переливались темно-синие искры с вкраплениями красного.
Свет. Магия. МОЯ магия.
Я уставилась на нее, как ребенок на первый фейерверк: рот приоткрыт, глаза в шоке, внутри — смесь восторга и ужаса.
Ну ты и дурочка. Стоишь, ухмыляешься, будто только что единорога оседлала, а не на пороге магического кризиса. Быстренько стянула с лица этот идиотский восторг — соберись, тряпка!
Но магия, видимо, решила, что это идеальный момент для циркового номера. Искры — в клубки, клубки — в шар, шар — в пульсирующую угрозу. И я... застыла, как кролик перед удавом. Красота-то какая. Гипнотизирующая. Смертельно опасная. И совершенно неконтролируемая.
— Успокойся, а то сейчас комнату разнесешь, — усмехнулся Ластер.
Спасибо, Кэп. Уже чувствую, как потолок дрожит.
— А это как?! Подожди... — паника нарастала вместе с шаром. Он искрил, пел, жил.
— Представь, что это мяч. Просто швырни. Например, в окно, — предложил он.
Так... мячик. Простая задачка: направить тебя куда-нибудь, где ты всех не взорвешь. Жаль окно — я еще планировала спать без сквозняков и листьев в зубах. Но, видимо, сегодня ночью будет «романтика».
Вдох. Выдох.
Посмотрела на окно. Потом на шар. Потом на Ластера.
Ну если что — скажем, ветер дунул.
Взяла и швырнула. Резким движением, почти как будто действительно мяч.
Закрыла глаза, как на экзамене по химии: лишь бы не взрыв.
ГРОХОТ.
Открываю глаза.
Не окно. Дыра. В стене. Размером с хорошего дракона.
— Ну вот, ничего сложного, — комментирует Ластер. И смотрит... в пустоту. Точнее — на прекрасный вид.
Там дворцовый сад, немного города, и одна ошарашенная птичка, которая села на камень и тут же улетела, крича как раненая чайка на шведском.
— Ну вот, даже всех птиц распугала, — проговорила я с легкой истерикой в голосе.
Но внутри... Внутри было вау.
Я. Владею. Магией.
ЮХУУУУУУ!
— Подумаешь, окно. Ты как-то город стерла. Вот там, конечно, было неловко, — усмехнулся Ластер, словно рассказал анекдот про драконов.
ГОРОД?!
— Чего, блин?! — слова сами вырвались. — Что смешного? Это же... люди! Там кто-то был?!
Он не отводил взгляда. Спокойно.
— Было — и было. Сейчас же ты такого не допустишь?
Ну... кхм. Конечно нет.
Хотя немного хотелось бы стереть кое-кого. Например, его ухмылочку.
— Ну а так, — продолжал он, — я бы тебе всё же советовал... рассмотреть хотя бы одного из нас. На всякий случай. Мы умеем помогать. Контролировать твою магию. Высвобождать тебя...
Ух, как-то мерзенько ты это сказал, Ластер. Брр.
— Ещё чего, — фыркнула я. — Сама справлюсь.
— Или ты не можешь без любви, Эмили? — он усмехнулся. Уж слишком похоже на блондинчика — вот только имени его я уже и вспоминать не хочу.
Так. Стоп. Не ведись. Не вступай. Ты не из тех, кто падает в грязь на первом флирте. Ты не салфетка. Ты — буря. Ты королева... ну, технически. Но всё же.
— Не переживай. Если что — обязательно обращусь, — сказала я с ледяной ухмылкой, которой можно было бы разрезать торт на свадьбе вампиров.
Он только плечами пожал.
— Я-то не переживаю. А вот столице худо придётся, если ты, скажем, во сне полгорода снесешь.
Так. Глубокий вдох. И ещё один. А теперь...
— Не беси меня. А то первым снесу тебя, — я улыбнулась. Почти ласково. Почти...
— Всегда к вашим услугам, — с поклоном театральным. — Но всё же... можно же решить проблему приятно. По обоюдному согласию.
— АААА, да хватит уже! — неожиданно для себя сорвалась я вслух.
Он аж приподнял бровь.
— Эмили... — голос стал мягче. Чуть тише. — Ладно. Не будем об этом. Я помогу. Контролировать. Иначе. Если ты захочешь. Тренировки могут помочь. Просто раньше ты... не хотела. Тебе казалось интереснее... так. Через нас. Мы привыкли. Так что, не пойми неправильно.
Он говорил почти с сожалением. Почти по-человечески. Почти...
И, может быть, я даже поверила.
А может... просто устала злиться.
Эмили, королева хаоса. Но всё же, уже не игрушка.