Феникс [Vlad Kuertov]

На следующее утро всё казалось обычным — чай на кухне, стук дождя по крыше, запах старых книг в родительской библиотеке. Но стоило мне выйти на балкон моей комнаты, как всё пошло наперекосяк.

Конверт лежал прямо на полу у двери, будто кто-то аккуратно подсунул его ночью. Ни имени, ни адреса. Только серо-жёлтая бумага и неровно заклеенный край.

Я подняла его осторожно, чувствуя, как внутри всё сжимается. Раскрыла — и замерла.

Внутри были фотографии. Несколько распечаток, будто сделанных на старой плёнке: люди в балаклавах, груз в чёрных ящиках, место — похоже на один из складов за городом. И в углу одной из фотографий — силуэт, подозрительно похожий на Влада.

К фоткам была приколота записка, вырезанная из газетных букв:
«Знаешь — молчи. Напишешь — умрёшь. А он тебя не спасёт.»

Я почувствовала, как холод прошёлся по спине. Это не шутка. Кто-то хочет, чтобы я замолчала. И, возможно, кто-то изнутри знает, насколько близко я подошла к правде.

Я села на диван, всё ещё держа фотографии в руках. Что это было? Предупреждение? Фальсификация? Или и то, и другое?

Кто-то играет. Очень тонко и очень грязно. И тот, кто это сделал... знал, как надавить.

Но хуже всего было другое — часть меня задалась вопросом: А вдруг Влад действительно замешан?

Я не знала, что страшнее — враги в тени или то, что тот, кто, казалось, тянется ближе, тоже может быть частью этой тьмы.

Я долго смотрела на фотографии. Потом на записку. Потом снова на фотографии.

Отец был где-то внизу. Если я спущусь туда сейчас и покажу ему это — он начнёт действовать. Жестко, быстро, по-своему. Но он отстранит меня. Закроет в этом доме окончательно, как в золотой клетке. А я уже задыхалась.

Нет. Это мой след. Моя история. И, может быть, моя ошибка.

Я встала и направилась в кабинет, тихо, словно подкрадываясь к самой себе. Отец вышел всего пару минут назад, оставив сейф открытым — я слышала, как звякнули ключи, когда он взял документы. Он часто забывает его прикрыть, если сосредоточен.

Сердце билось так громко, что казалось — его можно услышать через всю гостиную.

Я подошла. Движения были автоматическими. В сейфе — документы, старая бархатная коробка с наградами, и в самом углу — чёрный «Вальтер» в кожаной кобуре.

Я никогда не стреляла по людям. Но знала, как держать оружие. Он учил меня. Давно, на всякий случай. И вот этот «случай» наступил.

Я взяла пистолет, спрятала в сумку и аккуратно прикрыла сейф.

На прощание бросила взгляд на старое зеркало в коридоре — в отражении я видела чужой силуэт. Слишком решительный, слишком спокойный. Это даже пугало.

На склад я поеду одна. Сегодня. Сейчас. Без звонков, без предупреждений.

Если кто-то пытается меня запугать — значит, я уже слишком близко.

Дорога была пустой. За городом — только мокрый асфальт, серые обочины, редкие огни. Ветер усиливался, гнал по небу низкие облака, и казалось, что утро сжимается, как ловушка.

Я ехала медленно, фары выхватывали из тумана обломки веток, мокрые указатели, грязь.

Адрес на одной из фотографий был частично виден — старый склад, промышленная зона за заброшенной станцией. Я помнила это место. Когда-то здесь разгружали вагоны, теперь — всё пустует, зарастает ржавчиной и мусором. Место, где никто не задаёт лишних вопросов.

Машину я оставила на обочине. Дальше — пешком.

Я вышла, натянула капюшон, сжала пистолет внутри сумки — так, чтобы его не было видно, но чтобы чувствовать металл. Эта тяжесть придавала решимость. Или иллюзию решимости.

Воздух был влажный, как перед грозой. Склад показался за поворотом — огромный, облезлый, с выбитыми окнами. Одиноко торчащая лампа у входа мигала, как в дешёвом триллере. Слишком кинематографично, чтобы не вызывать тревогу.

Я подошла ближе. Дверь была открыта. Просто... открыта. Ни замка, ни следов взлома. Словно меня ждали.

— Ну конечно, — прошептала я, сглотнув. — Ещё бы.

Я сделала шаг внутрь. Тишина. Пахло плесенью, машинным маслом и чем-то ещё — старой пылью, ржавыми металлоконструкциями.

Фонарь от телефона высветил металлические балки, груды коробок, канаты, и... стоп.

На полу что-то лежало. Пакет. Прозрачный, внутри — документы. И сверху — фотография. Моя.

Я замерла.

Фотография была недавняя. Я в парке, на скамейке. Кто-то снимал меня издалека.

Сердце глухо ударило в груди.

Это не просто предупреждение. Это демонстрация. Кто-то не просто знает, где я — кто-то следит. Плотно, близко.

Сзади послышался щелчок.

Я резко обернулась — но никого. Только тень скользнула между рядами коробок.

— Кто здесь?! — выкрикнула я.

Ответа не было. Только ветер, гуляющий в щелях крыши.

Я медленно вытащила пистолет. Руки дрожали, но я держала его крепко.

Если это ловушка — я уже в ней.

Я опустилась на колено, стараясь держать пистолет прижатым к бедру, и дрожащими пальцами разорвала зип-пакет.

Внутри — тонкая пачка документов: распечатки, копии договоров, какие-то отчёты на фирменных бланках с логотипами, которые я раньше видела в городских реестрах. Фирмы-«прокладки». Много раз мелькали в расследованиях по теневым поставкам и оффшорам.

Я быстро пролистала — почти наугад, пока взгляд не зацепился за имя.

«В.Д. Павлющик»

Подпись стояла под формой о транспортировке партий «оборудования» с центрального склада на юг. Только рядом с «оборудованием» мелко рукой было дописано: «пластик, обработка, корпус, стабилизатор».

Коды, цифры — всё казалось сухой технической информацией, но журналистский инстинкт моментально вспыхнул: это оружие. Самодельное или модифицированное, спрятанное за безобидными терминами.

Фотографии, вложенные в конец папки, подтвердили это. Несколько чётких снимков: ящики с маркировкой, лица, замазанные чёрной краской... И снова — Влад. На одном кадре он протягивает кому-то руку у входа в склад, на другом — держит в руках планшет, как будто проверяет список.

Может, фальсификация. Может, монтаж. Но всё выглядело слишком... достоверно.

Я прижала руку ко лбу, голова вдруг загудела от напряжения. Он говорил, что не играет. Что всё не так. Что рядом, потому что это что-то значит. Но если эти документы настоящие — то он не просто часть «Феникса». Он связывающее звено.

— Чёрт... — прошептала я. — Чёрт-чёрт-чёрт.

Шаг.
Где-то позади. Лёгкий, еле слышный.

Я резко вскочила, схватила документы, сунула их в сумку и отступила к стене, направив пистолет в темноту.

— Я вооружена! — крикнула я, голос сорвался. — Покажись!

Тишина. Только скрип металлического листа где-то сверху, будто крыша поддалась ветру.

Я медленно пошла назад, пятясь к выходу. Внутри всё дрожало — и от страха, и от ясности: теперь у меня есть доказательства. И кто-то явно хотел, чтобы я их нашла.

Выстрел.

Резкий, звонкий, оглушительный. Пуля со свистом пронеслась мимо — я даже не сразу поняла, что это был настоящий выстрел. Просто вдруг мир взорвался звуком, как хруст льда под ногами.

— Чёрт! — выдохнула я, прижимаясь к стене и вываливаясь из укрытия.

Вторая пуля ударила в металлическую балку над моей головой — искры, дребезг. Я бросилась бежать, судорожно сжимая пистолет и прижимая сумку с уликами к груди.

Склад был как лабиринт, и каждый шаг отдавался в гулких пустотах. Я неслась к выходу, едва различая, где пол, где тени. Паника догоняла, мешала дышать. Кто-то преследовал меня, это было ясно.

Я влетела в приоткрытую дверь — и врезалась в чью-то грудь.

Мощные руки обхватили меня прежде, чем я успела закричать. Я начала дёргаться и уже выставила пистолет вперед, пока не услышала рядом:

— Тихо. Это я.

Влад.

Я не успела ничего сказать. Он уже держал меня одной рукой, а второй — молниеносно выхватил пистолет из кобуры под курткой и выстрелил в темноту за моей спиной.

Дважды. Чётко. Спокойно.

Где-то в глубине склада раздался глухой крик, и всё снова затихло. Только стук дождя и моё сердце, которое колотилось, как бешеное.

— Ты ранена? — спросил он резко, не отпуская меня.

— Нет... я... — Я задыхалась. — Что ты здесь делаешь?!

— Потом. Выходим.

Он практически вытолкнул меня наружу, прижимая к себе, двигаясь уверенно, будто просчитывал каждый шаг, каждый вздох. В его лице не было ни удивления, ни паники. Только холодная сосредоточенность.

Только у машины он остановился и обернулся, вглядываясь в темноту склада. Прежде чем открыть дверь, он прошептал:

— Ты даже не представляешь, во что влезла.

— А ты?! — сорвалось у меня. — Ты что, герой теперь? Или просто не хочешь, чтобы я погибла раньше, чем разгадаю твою чёртову роль в этом всём?

Он смотрел на меня. Долго. Спокойно. Слишком спокойно для человека, который только что стрелял.

— Если бы я хотел, чтобы ты погибла, — сказал он тихо, — ты бы не проснулась сегодня утром.

— Поехали, — коротко бросил Влад, открывая переднюю дверь своей машины и почти силой заталкивая меня внутрь.

— Отпусти! — Я вырывалась, сумка с документами болталась у плеча, пистолет всё ещё был в руке, но мне казалось, что я забыла, как им пользоваться. — Ты ранил человека! Ему ведь нужна помощь! Ты не можешь просто...

— Серьёзно?!— взорвался он, резко захлопнув дверь, но не отходя. Его лицо исказилось — и впервые за всё время я увидела, как он теряет контроль. — Ну давай! Иди! Назад, в этот чёртов склад! Может, он ещё жив и прикончит тебя лично, хочешь? Или ты думаешь, это был спектакль?!

Я замерла.

— Влад...

— Нет, Амелия, хватит! — он подошёл ближе, почти навис. Глаза яростно блестели. — Ты понятия не имеешь, с кем связалась. Эти люди не просто запугивают. Они стирают. Убирают. Молча. И быстро. И если бы я не был там — сейчас бы от тебя осталась только сумка с уликами и пара следов крови.

— Так ты... Ты знал, что я сюда поеду?

Он не ответил. Только выдохнул и провёл рукой по лицу.

— У тебя всё ещё наивные иллюзии, что ты в этом — одна. Что всё под контролем. А я — просто загадочный ублюдок с туманным прошлым. Но, чёрт возьми, Амелия, если бы я хотел тебя обмануть — ты бы уже работала на меня, даже не зная об этом.

Я молчала. Не могла пошевелиться. Потому что он говорил жёстко, резко, но в его голосе — за яростью, за усталостью — было что-то ещё.

Страх.

Он боялся. За меня.

Я не знала, что страшнее — выстрелы в темноте или это.