Обмани меня

Прошлое — сентябрь 2014 года

Когда я выхожу из лифта и направляюсь в квартиру Марко, у меня внутри возникает зловещее предчувствие.

Мы не планировали встречаться сегодня вечером, но он позвонил мне час назад и попросил встретиться у него дома, и вот я здесь.

Я нахожу Марко сидящим на диване, сжимая в руке стакан с чем-то, похожим на виски.

Мои брови хмурятся. — Ты пьешь виски? Ты ненавидишь виски.

Он пристально смотрит на меня, хотя кажется, что он смотрит прямо сквозь меня, и наклоняет голову в одном кивке.

Что-то не так.

Обычно он встречал меня у двери и приветствовал поцелуем. Я никогда не встречала от него такого холодного приема, и это вызывает панику, поднимающуюся в моей груди, когда я сажусь напротив него. Я бы села рядом с ним или к нему на колени, но, учитывая, что он, черт возьми, едва может смотреть на меня, я не думаю, что это хорошая идея прямо сейчас.

— Что случилось? — спросила я.

Он делает глоток из своего напитка, прежде чем его взгляд скользит по моему.

Я не могу сказать, о чем он думает или чувствует. Он полностью закрылся от меня.

— Мне это надоело, Слоан. С меня хватит. — Его голос отстраненный, холодный, бесчувственный.

— О-о чем ты говоришь? — Я запинаюсь, не понимая.

— Мы отлично повеселились. Я немного поиграл с маленькой ирландской принцессой, и все было хорошо, пока это продолжалось, но пришло время двигаться дальше, — растягивает он слова. Он небрежно кладет руку на спинку дивана, рисуя пальцем узор на ткани, как будто это его обычный, повседневный разговор и он, блядь, не убивает меня прямо сейчас.

— Я тебе не верю. — Не может быть, чтобы он мог вот так просто покончить с нами, не так ли? Не может быть, чтобы последние шесть месяцев были ложью. За исключением... зачем ему это делать, если бы это было не так?

Нет. Я отказываюсь в это верить. Ни за что на свете этот мужчина передо мной не тот же самый, с которым я встречалась последние шесть месяцев. Мой Марко сжег бы дотла Землю, только чтобы увидеть мою улыбку. Он не мог быть таким жестоким, таким бессердечным.

— Что случилось? Очевидно, что-то должно было случиться, раз ты так со мной обращаешься. Это не ты, Марко. Ты любишь меня, я знаю, что любишь, — говорю я дрожащим голосом.

Он смотрит на меня, на мгновение замолкая, прежде чем его холодный смех наполняет комнату, и он качает головой.

— Солги мне, — шепчу я.

— Ты хочешь, чтобы я солгал тебе, маленький воин? — Прозвище, которое я полюбила, срывается с его языка, как кислота, заставляя меня вздрогнуть. Садистская улыбка расплывается на его лице. — Ладно,... вот твоя ложь. Я люблю тебя, Слоан. Я хочу провести с тобой остаток своей жизни. Ты для меня настолько важна, что мой мир начинается и, блядь, заканчивается с тобой. Я люблю тебя, так чертовски сильно.

У меня звенит в ушах, когда я слушаю его слова. Слова, которые я так отчаянно хотела услышать, но не при таких обстоятельствах.

Никогда в таких гребаных обстоятельствах.

Он меня не любит.

Он так и не полюбил.

Он использовал меня все это время. Понятия не имею, для чего, и не хочу выяснять. Я не могу остановить слезы, которые катятся по моим щекам, когда поднимаюсь на ноги.

Мое сердце колотится где-то в горле, когда я стою перед ним, ожидая, что он скажет... что? Остановит меня от ухода? Жесткий взгляд в его глазах говорит мне, что он имел в виду каждое сказанное слово. Не то чтобы он любил меня, на самом деле это была ложь.

Все было ложью.

Мне не следовало, блядь, подходить к нему в тот вечер на гала-концерте. Он заставил меня влюбиться в него, так чертовски сильно. Я отдала ему свое сердце, а он почти раздавил его в кулаке, смеясь при этом.

Я ковыляю к лифту и вхожу внутрь, не оглядываясь на мужчину, которому принадлежит каждая частичка моей души.

Я любила его больше жизни, а он видел во мне всего лишь забаву, чтобы скоротать время.

Он оказался не тем, за кого я его принимала.

Мое зрение затуманивается, когда я наблюдаю, как цифры на табло лифта уменьшаются, медленно увозя меня от него. Мое сердце колотится, и, клянусь, я чувствую, как осколки моего сердца впиваются в грудь, затрудняя дыхание. Трудно двигаться. Трудно думать.

Марко гребаный Романо.

Этот человек для меня мертв.

Меня так и подмывает вернуться в его квартиру и вонзить нож прямо ему в сердце, точно так же, как он это сделал со мной.

Но он того не стоит.

И не важно, сколько я говорю себе, что он не имеет значения; я знаю, что это ложь.

Несмотря на все, что он мне только что сказал, какая-то часть меня все еще цепляется за человека, которым он был последние шесть месяцев. Мужчина, который заботился обо мне, мужчина, который целовал меня в лоб и шептал нежности на ухо. Мужчина, который действительно относился ко мне с уважением. Мужчина, который был моим чертовым спасательным кругом.

Но человек, за которого я его принимала, оказался лжецом.

Все это было гребаной ложью.

Время, которое мы проводили вместе, наши разговоры, секреты, которыми мы делились, — все это не что иное, как ложь.

Соври мне, Марко.

Мои слова, сказанные шепотомв ночь нашего первого разговора, прокручиваются в моей голове, и я проклинаюсебя за свою глупость. Думаю, это моя вина в той же степени, что и его. В концеконцов, я та, кто начал эту игру между нами. Я та, кто попросил его солгатьмне, он просто зашел дальше, чем я когда-либо могла себе представить.