Нежданный гость
POV: Каэль
Я откинулся на спинку кожаного кресла, медленно прокручивая между пальцами зажигалку. В тишине кабинета щёлканье крышки казалось слишком громким, но именно этот монотонный звук помогал сосредоточиться.
На столе, заваленном папками, лежал раскрытый планшет — на экране замер список транзакций. Рядом, чуть в стороне, мерцал телефон в режиме громкой связи. Голос на другом конце линии размеренно перечислял цифры, даты, адреса. Я слушал... и в то же время не слушал.
Часть меня была здесь, в кабинете, среди запаха кожи, табака и старого дерева. Другая — там, в подвале, где она сидела, сжимающая плечи, но с подбородком, поднятым выше, чем следовало бы для её положения.
Я помнил, как она смотрела на меня в первый раз — не опустив глаз, не дрогнув. Карие, слишком прямые, почти вызывающие. Слишком смелые для человека, который оказался в моём доме не по своей воле.
Я не любил таких. Сильные ломаются дольше, а время — единственное, что я не могу тратить впустую.
Она пытается держаться. Но надолго ли её хватит? — мысль сама проскользнула, и я поймал себя на том, что жду. Жду момента, когда трещина пойдёт по этой хрупкой оболочке упрямства.
Я откинул зажигалку на стол и потянулся за сигаретой. Щёлк, затяжка, тёплый дым растёкся по лёгким, смешиваясь с уже привычным холодом мыслей. На мгновение в памяти снова возникло её лицо — кожа чуть бледнее обычного, след крови у виска, взгляд, полный не страха, а чего-то другого... любопытства? Нет. Слишком рано для этого.
Телефон на столе продолжал бубнить, я уловил очередное «сделка закрыта» и «всё прошло чисто». Пальцы постучали по дереву в задумчивом ритме. Чисто... вот только тогда всё было далеко не чисто.
Щёлчок замка разрезал мои мысли. Я не сразу поднял голову от стола — знал, кто вошёл.
Диего никогда не стучал. Ему это было не нужно. Он двигался тихо, но так, что я всё равно чувствовал его присутствие ещё до того, как он появлялся в дверях. В моей жизни мало тех, кому я позволял входить без приглашения, и он был одним из них.
— Дом чист, — сообщил он, захлопнув дверь за собой. Голос низкий, спокойный, без лишних эмоций. — Охрана на местах, лишних ушей нет.
Я медленно дотянулся до пепельницы, затушил сигарету, наблюдая, как тонкая струйка дыма поднимается и исчезает. Сигаретный запах смешивался с ароматом старого дерева и кожаной обивки кресла — всё это было моим, привычным, надёжным.
— И? — произнёс я, перекатывая зажигалку между пальцами.
Он сделал несколько шагов вперёд, положил на стол папку. Бумага чуть скользнула по полированной поверхности.
— Люди в городе уже болтают. О вчерашнем.
Внутри всё сжалось, но лицо осталось спокойным. Я ждал продолжения.
— Какая версия? — спросил я, поднимая бровь.
— Авария, — коротко ответил он. — Но есть те, кто считает, что это не просто так.
— Конечно, — тихо усмехнулся я. — Здесь даже дождь не бывает просто так.
На мгновение повисла пауза. Я знал, что Диего не из тех, кто приходит ради пустых слов. Значит, есть ещё что-то.
— Ренато звонил, — наконец сказал он.
Моё тело не дрогнуло, но внутри возник холодный укол. Не страх — я не знаю этого чувства. Но раздражение и тошнотворное напоминание, что есть кто-то, кто может дернуть за невидимую ниточку и заставить меня двигаться.
— Что он хотел? — голос мой оставался ровным, но я заметил, как пальцы крепче сжали зажигалку.
— Спросил, как всё прошло... и почему прошло не идеально, — Диего сделал акцент на последних словах.
Я провёл ладонью по столешнице, убирая несуществующую пылинку.
— Не идеально — это мягко сказано.
— Он хочет отчёт, — добавил Диего. — Лично от тебя.
Я поднял взгляд и задержал его на нём. В нём не было ярости, но была тяжесть, от которой даже опытный человек почувствует давление.
— Он узнает всё, когда я сочту нужным, — произнёс я медленно, вбивая слова, как гвозди.
Диего слегка кивнул, не споря. Но я видел, что он отметил мою реакцию. Он всегда видел больше, чем говорил.
— Слухи нам не нужны, — продолжил я. — Ни сейчас, ни потом. Погаси их, пока они не начали расползаться.
— Уже работаю над этим, — ответил он, стоя по-прежнему прямо, не расслабляясь.
Я чуть откинулся в кресле, продолжая задумчиво перекатывая зажигалку между пальцами. Перед глазами снова встал вчерашний вечер. Чёрный внедорожник, визг шин, кровь на виске у Амелии. Она сидела напротив меня, сжав губы, но не от страха — от злости. И эта злость была мне понятна.
— Девчонка? — спросил я, будто между прочим.
— Жива, — сказал Диего. — Маркус на месте, всё под контролем. Но отказывается есть.
Я кивнул, позволяя себе короткий вдох.
— Каэль... — он сделал паузу, словно взвешивая, стоит ли говорить дальше. — Ты понимаешь, что теперь на нас будут смотреть внимательнее?
— Пусть смотрят, — я усмехнулся уголком губ. — Пока они смотрят, они не понимают, что видят.
Диего отступил на шаг, но в комнате всё ещё висело невидимое эхо имени Ренато. Оно всегда действовало на меня одинаково: как лёгкое, но неприятное давление в груди. Я не любил, когда мне напоминали, что я не вершина этой пирамиды. И, возможно, именно поэтому я не спешил звонить.
Я повернулся к окну, глядя на тяжёлые серые облака. Всё, что я видел, было моим. Но одно его слово — и всё это могло исчезнуть.
Я не люблю, когда мной командуют.
Диего стоял тихо, ожидая моих дальнейших распоряжений. Я знал, что он не уйдёт, пока не получит их.
— Подготовь всё, чтобы спуститься в подвал, — сказал я наконец. — Я хочу её увидеть.
В его взгляде мелькнуло лёгкое удивление, но он быстро скрыл его и кивнул.
— Понял.
Он вышел так же тихо, как вошёл, оставив за собой лишь лёгкий запах его одеколона и ощущение, что теперь комната стала на несколько градусов тише.
...
Коридор, ведущий к подвалу, всегда казался мне отдельным миром. Здесь воздух был другим — тяжёлым, пахнущим старой штукатуркой, пылью и чем-то ещё... тем, что въедается в стены после долгих лет молчания.
Каждый шаг по бетонным ступеням отдавался глухим эхом, будто я спускался в пустой колодец. Лампы под потолком горели тускло, мерцая и создавая короткие тени, которые двигались, словно кто-то шёл рядом.
Сырость подвала ощущалась сразу, как только я миновал первую дверь с металлической ручкой. Она въедалась в кожу, прокрадывалась под воротник пиджака, заставляла пальцы чуть сильнее сжиматься в кулаки. Это место было не для жизни — и в этом была его сила.
Мы с Диего шли без слов. Здесь слова были лишними. Шаги его ботинок звучали глухо, почти сливаясь с моими. Я заметил, как он иногда бросал короткие взгляды в сторону запертых дверей, но не задерживал их.
Чем ближе мы подходили, тем плотнее становилась тишина. Здесь даже старые трубы молчали. Только слабый запах сырого бетона и металла — от замков и решёток.
Дверь в её комнату была приоткрыта. Маркус стоял внутри, прислонившись к стене в привычной позе. Его взгляд — не в потолок и не в пол, а прямо на неё.
Амелия спала, свернувшись на холодном полу у стены. Платье было чуть смято, волосы рассыпались по плечу, тёмные пряди контрастировали с бледной кожей. Она выглядела... не сломанной. Даже во сне в её позе чувствовалось сопротивление, как у зверя, который просто затаился.
— Много времени проводишь здесь, — сказал я, переступая порог. Голос мой прозвучал спокойно, но в нём было то, что заставило Маркуса чуть выпрямиться.
— Охраняю, — отозвался он коротко, не отрывая взгляда от стены напротив.
Я прошёл дальше, обвёл комнату взглядом. Стены — голые, свет от лампы тусклый, еда нетронута. Я отметил это про себя.
Маркус был надёжен. Я знал это. Он не задавал вопросов, не нарушал приказов, не устраивал самодеятельности. Но в нём всегда было что-то... закрытое. Он видел больше, чем говорил. И иногда я не был уверен, что хочу знать, что именно он оставляет при себе.
Я задержался у двери, глядя на неё. Даже спящая, она притягивала внимание. Не красотой — хотя её внешность отрицать было глупо. Нет, дело было в другом. В том, что её энергия — эта внутренняя упёртость — не исчезала даже в состоянии покоя.
Я сделал ещё шаг и остановился. Не время будить её. Ещё нет.
— Диего, — сказал я, не оборачиваясь. — Маркуса оставь здесь на смену, потом пусть отдохнёт.
Диего коротко кивнул. Маркус чуть повернул голову в мою сторону, но ничего не сказал.
Я вышел из комнаты, но остановился в тени коридора, позволяя взгляду скользнуть обратно, через приоткрытую дверь.
Она не шевелилась. Дышала ровно, но не глубоко — не так, как спят по-настоящему.
Притворяется? Возможно. И если так — значит, уже пробует свои маленькие уловки.
Я тихо выдохнул, скользнув взглядом на Маркуса. Он вернулся к своей привычной статичной позе у стены, но я знал — он заметил бы, если бы она дернулась. И всё же... она опаснее, чем кажется.
Не оружием, не силой. Характером. Тем, что иногда ломает людей не хуже ножа.
Я видел этот тип женщин раньше — те, что снаружи выглядят тонкими, как стекло, но при первой же трещине режут в кровь.
Вопрос был лишь в том, что я собираюсь с этим делать.
Сломать? Возможно, это будет проще. Но сломанная вещь всегда теряет ценность.
Или... использовать её характер в свою пользу. Пустить её упрямство в нужное русло, направить туда, где оно станет оружием — моим оружием.
Эта мысль задержалась во мне, как вкус хорошего вина — чуть горькая, но вызывающая желание сделать ещё глоток.
Я пошёл дальше по коридору, и звук моих шагов поглотила тишина подвала. Но внутри, глубже, чем я готов был признаться даже себе, уже начиналась игра. И я точно знал — в этой партии мы оба поставим больше, чем готовы потерять.
...
POV: Амелия
Я проснулась от тишины.
Той тишины, что не успокаивает, а давит, словно кто-то положил на грудь камень. Глаза открылись медленно, будто веки были налиты свинцом. Усталость... никуда не делась. Внутри всё так же пусто, как в тот момент, когда я впервые оказалась здесь.
Тело не слушалось. Я попыталась приподняться, но мышцы отозвались тупой, вязкой болью. Даже шея казалась чужой. Сколько я уже здесь? Счёт я потеряла, но по ощущениям — вечность. Я точно знала одно: я не ем уже наверное третий день.
Голод притупил мысли, но не инстинкты. Живот болезненно сжался, и я прижала руку к нему, будто это могло помочь.
В голове вспыхнули обрывки того, что происходило, пока я, полусонная, то проваливалась в темноту, то выныривала в реальность.
Голоса. Мужские. Иногда шёпотом, иногда громче. Чьи-то шаги. Дверь, которая открывалась и закрывалась. Чужие взгляды, что скользили по мне, думая, что я сплю и ничего не замечаю.
Я медленно выдохнула, заставляя себя повернуть голову и оглядеться.
Комната была всё та же — бледные стены с пятнами сырости, тонкая паутина в углу, едва заметно колышущаяся от сквозняка.
Лампа под потолком мерцала, и в тот момент, когда свет качнулся, я заметила это.
Внизу, почти у самого пола, из плинтуса торчал гвоздь.
Сначала я подумала, что это просто часть старой конструкции, но чем дольше смотрела, тем яснее понимала — острый, неровный, достаточно длинный, чтобы... да, я найду ему применение.
Сердце кольнуло лёгким толчком. Я почти физически ощутила, как в венах разогревается кровь. Этот гвоздь — не свобода, нет, но шанс. Маленький, но реальный.
Я перевела взгляд на дверь. Маркуса не было.
Тишина вокруг казалась странной, почти тревожной. Я привыкла к его молчаливой фигуре в углу, к тому, что он здесь, как тень, от которой никуда не деться.
Но вместо него... я почувствовала, что не одна.
Тонкие шаги. Не такие тяжёлые и выверенные, как у Маркуса. Другой ритм, другая энергия. Я медленно подняла взгляд.
В дверном проёме стоял мужчина.
Диего.
Я уже видела его мельком, в день, когда всё началось. Но теперь он был ближе, и я могла рассмотреть его лучше. Чуть растрёпанные тёмные волосы, внимательные глаза, в которых, в отличие от ледяного взгляда Маркуса, было что-то... живое. Не доброе, нет. Скорее — наоборот.
Он стоял, опершись плечом о дверной косяк, словно у него не было никакой спешки. Его взгляд скользнул по мне — быстрый, но цепкий.
Что он здесь делает?
И, главное... чего он хочет?