Глава 15
Эмма
Ночь прошла беспокойно. Я ворочалась в постели, вслушивалась в тишину, вспоминала каждую реплику за ужином, каждое его движение, каждый взгляд. Всё было почти идеально… Почти — потому что в самом конце, когда прозвучал тот звонок, всё изменилось. Не в открытую, не явно — но в нём что-то сместилось. Словно сдвинулась пластина, и под ногами треснула поверхность, которую я ещё мгновение назад считала твёрдой.
Он сказал, что это не связано со мной. Слишком быстро, слишком спокойно.
Я умею слышать паузы между словами. Особенно те, где спрятана правда.
На следующее утро я всё равно пошла на работу — как обычно. Только надела брюки вместо юбки и собрала волосы чуть туже. Нужно было ощущение контроля. Хотя бы видимость. На входе — дежурная улыбка охранника, кофе от Алисы, привычный звон клавиатур в офисе. Мир продолжал крутиться, как будто ничего не произошло. И всё же...
Когда я проходила мимо кабинета Лиама, сердце ускорилось. Дверь была закрыта. Стекло матовое, как всегда. Но внутри — не как всегда. Марта бросила на меня быстрый взгляд и сразу отвела глаза.
— Он занят? — спросила я, стараясь, чтобы голос звучал легко.
— Да. И… он просил не беспокоить. Ни по каким вопросам. — Её голос был ровным, но я уловила в нём осторожность.
Понятно.
Я вернулась на своё место, но сосредоточиться не получалось. Таблицы расплывались, строки сливались. В голове звучал его голос — "Из прошлой жизни. Той, о которой я редко говорю." Он не хотел говорить тогда. Но я знала: если промолчу сейчас, потом может быть поздно.
Во время обеда я вышла на улицу — просто пройтись. Прохладный ветер слегка трепал пальто, солнце пробивалось сквозь облака. Я шла, сама не зная куда. Просто вперёд. Иногда, чтобы услышать себя, нужно выйти из всех привычных маршрутов.
Что я чувствую к нему?
Восхищение. Недоверие. Желание быть рядом. Страх.
И что-то ещё — едва уловимое, но цепкое. Это не просто роман или влечение. Это как стоять у края и решать: прыгнуть — или отступить.
Я остановилась у витрины какой-то кофейни. Внутри кто-то смеялся, бариста наливал пену на капучино. Внезапно захотелось туда — в ту лёгкость, где всё просто: заказ, оплата, глоток — и день продолжается.
Но моя жизнь больше не простая. Не с ним. Не после того ужина. Не после того звонка.
Вернувшись, я решаюсь. Иду к Марте.
— Мне нужно только сказать ему одну вещь. Это займёт минуту. — Я смотрю ей прямо в глаза.
Она колеблется. Потом кивает.
— Попробуйте. Но я предупредила.
Я тихо стучу. Ответа нет. Ручка поддаётся — дверь не заперта.
Он стоит у окна, спиной ко мне, в той самой позе, в которой я видела его раньше — напряжённой, с руками за спиной. Он не оборачивается.
— Я просил не пускать никого.
— Я знаю. Но я не могла не прийти. Не после вчерашнего.
Он медленно поворачивается. В его взгляде — усталость. Глубокая, тяжёлая. Как будто он не спал. Как будто сражался сам с собой.
— Эмма… — только и говорит он. Ни жёсткости, ни холода. Только моё имя.
— Ты не обязан мне объяснять. Но я обязана себе понять, куда я иду. И с кем.
Ты сказал, это из прошлого. Что это не связано со мной. Но это не так. Всё, что касается тебя, касается и меня, если мы хотим быть хотя бы чем-то друг для друга.
Он молчит. Его руки медленно опускаются вдоль тела. Он будто раздумывает — сказать или скрыть. Снова.
— Вчера… — начинает он наконец. — Это был человек, с которым я когда-то был связан. Не по контрактам. Не по тендерам. По улицам. По грязи. Он вернулся. И начал искать меня. И тебя. Пока — только в разговорах. Но я не могу игнорировать это.
Я чувствую, как сердце сжимается.
— Ты хочешь, чтобы я ушла?
— Чёрт, нет. — Его голос глуже. Он делает шаг ко мне. — Я хочу, чтобы ты была в безопасности. Но это не всегда совместимо с тем, кем я был. И, возможно, кем мне придётся снова стать.
— Тогда скажи правду. Всё. Не сейчас, не здесь — но скоро. Добровольно. Иначе однажды я услышу её не от тебя. И тогда… — я замолкаю. Не договариваю. Он и так понимает.
Он кивает.
— Я скажу. Всё. Обещаю. И в этот момент раздаётся звонок. Резкий, пронзительный, будто нарушающий хрупкое равновесие между нами. Он достаёт телефон, глядит на экран и мгновенно напрягается.
— Дениэль, — тихо говорит он себе под нос и, не дожидаясь моей реакции, принимает вызов.
— Да… говори.
Пауза. Лицо Лиама каменеет. Челюсть подрагивает.
— Понял. Уже выезжаю. — Он сбрасывает звонок, тут же кладёт телефон в карман и поворачивается ко мне.
— Милая, мне срочно нужно ехать.
— Всё в порядке? — спрашиваю я, чувствуя, как внутри поднимается волнение.
Он подходит ближе, его рука находит мою.
— Не совсем. Но это не обсуждается. Сейчас — нет.
Я киваю.
— Тогда иди.
Но он не отходит. Смотрит пристально.
— Я отвезу тебя домой.
— Но мне надо работать… — начинаю я, растерянная.
— Сегодня — нет. — Его голос не терпит возражений, но в нём нет грубости, только тревога и решимость. — Сегодня ты должна поехать домой пораньше. Это не просьба, Эмма. Это необходимость.
Что-то в его тоне, в глазах, заставляет меня не спорить.
Я только кивнула.
Мы молча спускаемся по лестнице, он крепко держит меня за руку. Как будто боится отпустить — даже на мгновение. У здания он открывает передо мной дверь машины, и мы едем — быстро, почти без слов. Я только слышу, как он набирает кому-то сообщение, сжимая телефон с такой силой, что слышен лёгкий хруст его суставов.
Когда мы подъезжаем к моему дому, он выключает двигатель и на секунду закрывает глаза. Будто собирается с силами. Потом поворачивается ко мне.
— Я не хотел, чтобы всё так вышло. Я просто… — он не договаривает. Вместо слов — лёгкое движение, и его губы прикасаются к моим. Нежно, бережно, но с подспудной тревогой, как будто он прощается. Или надеется, что этот поцелуй удержит меня — от страхов, от сомнений, от будущего, которое несётся к нам слишком быстро.
Я чувствую, как его ладонь касается моей щеки. Тепло. Надёжно.
И всё равно — в груди холодно.
Он отстраняется первым.
— Я позваню позже как только смогу.