Глава 13
Эмма
Я смотрю на своё отражение в зеркале уже несколько минут. Тёмно-синее вечернее платье идеально сидит по фигуре — элегантное, с открытой линией плеч и тонкой тканью, обнимающей кожу. Волосы я уложила мягкими волнами, а макияж сделал взгляд чуть выразительнее, чем обычно. Всё это — слишком. И в то же время — в самый раз.
Я выбрала ресторан сама. Один из тех, куда приходят отпраздновать сделки, годовщины или просто напомнить себе, что жизнь — не только цифры и отчёты. Тихая терраса с видом на город, белоснежные скатерти, свечи, мерцающие в стеклянных подсвечниках. Я знала, что это будет эффектно. Может, даже нарочно.
Такси подъезжает вовремя. По дороге я смотрю в окно и пытаюсь успокоить дыхание. Это всего лишь ужин. Он сам сказал — неофициально, без давления. Но внутри всё сжато в тугой узел. Я не знаю, что именно жду от этого вечера. Разговор? Извинения? Или что-то, чего сама боюсь назвать?
Когда я вхожу в ресторан, он уже там. Стоит у столика, высокий, в чёрной рубашке и тёмном пиджаке. Никакого галстука — неожиданно неформально для него. Но это даже лучше. Его взгляд останавливается на мне — и на секунду я вижу, как он замирает. Как будто не ожидал. Или не верил, что я приду.
— Ты выглядишь… — он делает паузу, словно подбирает слово, которое не прозвучит как признание. — Впечатляюще.
— Спасибо, — отвечаю спокойно, хотя внутри — дрожь. — Я подумала, если уж встреча неофициальная, то и наряд может быть соответствующий.
Он кивает, жестом приглашая сесть. Мы заказываем вино, официант отходит, оставляя нас в полумраке свечей и лёгкой джазовой музыки на фоне.
— Я рад, что ты пришла, — говорит он, чуть приглушённо. — И выбрала именно это место.
— Хотела, чтобы ты вышел из офиса. Хотя бы на вечер. — Я отпиваю глоток вина. — Слишком много людей в последнее время смотрят на нас, будто знают, что происходит. Хотя никто толком ничего не знает.
Он кивает. Его пальцы сжаты на краю бокала — напряжение в каждом движении.
— Ты права. Я запутал ситуацию. Запутал тебя. А сам… — он чуть усмехается. — Сам впервые чувствую, что теряю почву.
— А ты всегда должен всё контролировать?
— Всегда. До тебя. — Он смотрит прямо, честно, без привычной маски. — С тобой всё иначе. Я не знаю, как правильно. Я не хочу сделать тебе больно, но и быть равнодушным — не могу.
Я медленно вдыхаю. В этом признании нет давления, нет приказа — только человек, который учится быть уязвимым.
— Я не пришла сюда, чтобы слушать оправдания, Лиам. И не для того, чтобы ты делал выбор между мной и своей репутацией. Я здесь, чтобы понять: есть ли у нас хоть какая-то возможность быть… на одной стороне. Без войн. Без власти.
Он кивает. Его взгляд мягче. Глубже.
— Есть. Но для этого мне придётся научиться отпускать контроль. А тебе — поверить, что я способен меняться.
— У нас ужин, — напоминаю я. — Не допрос. Не начало отношений. Просто вечер.
— Просто вечер, — повторяет он. — Но, возможно, важный.
Вино становится теплее, разговор — чуть свободнее. Мы обсуждаем проекты, смеёмся над рабочими курьёзами. Он рассказывает о детстве, о первых стройках, о том, как впервые почувствовал вкус ответственности. Я — о своей семье, о том, почему цифры стали для меня чем-то вроде щита. Между нами — разговор. Без претензий. Без ролей.
Когда подают десерт, уже поздно. Свет становится мягче. В его взгляде — тишина. Уважение. И, возможно, осторожная надежда.
— Я не знаю, что будет дальше, Эмма, — говорит он, когда мы выходим на улицу. — Но я хочу быть рядом. Не как босс. Не как спаситель. Просто как мужчина, которому ты не безразлична.
— Я не прошу обещаний, — отвечаю. — Только честности. Если сможешь — тогда, может, у нас и будет шанс.
Он кивает. Никаких поцелуев, объятий или попыток что-то ускорить. Только взгляд — тёплый и спокойный. Он открывает передо мной дверь машины — жест в нём всё ещё немного деловой, но уже сдержанно тёплый. Я сажусь, стараясь не думать о том, как непривычно спокойно всё прошло. Без вспышек, без спешки. Просто вечер. Но именно это и было важно.
Лиам обходит автомобиль, садится за руль. Пару секунд мы сидим в тишине. Потом он заводит двигатель и говорит:
— Провожу тебя домой. Не хочу, чтобы ты ехала одна.
— Спасибо. — Я смотрю вперёд, на ночной город. Светофоры отражаются в стекле, и кажется, будто всё немного замедлилось. — Вечер получился... не таким, как я ожидала. Но, наверное, именно таким, как надо.
Он только кивает и поворачивает ключ в зажигании. Машина мягко трогается с места.
Мы не успеваем отъехать и пары кварталов, когда его телефон звонит. Он бросает короткий взгляд на экран, и я вижу, как мгновенно меняется его лицо. Из расслабленного — в сосредоточенное, почти холодное. Он нажимает на гарнитуру:
— Да.
(пауза)
— Ты с ума сошёл, звонить мне сейчас.
(ещё пауза — уже длиннее)
— Нет. Сейчас не вариант. Я не один.
(тяжёлый вдох)
— Подожди. Я перезвоню через пятнадцать минут.
Он сбрасывает звонок и на секунду медленно выдыхает. Челюсть сжата, руки на руле — напряжённые. Я чувствую, как воздух в салоне меняется.
— Всё в порядке? — спрашиваю я осторожно.
Он не сразу отвечает. Потом, не поворачивая головы, произносит:
— Один старый знакомый. Мы давно не общались.
(пауза)
— Из прошлой жизни. Той, о которой я редко говорю. И, честно, не хотел бы говорить прямо сейчас.
Я молчу. Но чувствую — это не просто «знакомый». Тон его голоса, выражение лица, эта сдержанная тревога — всё говорит о чём-то гораздо серьёзнее. И, возможно, опасном.
— Это связано с тобой? — наконец спрашиваю.
Он качает головой:
— Пока — нет. И я сделаю всё, чтобы так и осталось.
Он переключает передачу и продолжает вести машину, но теперь он явно не с нами — мыслями где-то далеко. Там, куда я пока не могу заглянуть.