Глава 9
Эмма
18:40.
Я выхожу из здания, натягивая пальто. Ветер подхватывает пряди волос, бросает их на лицо. Серое небо над городом уже стемнело, стеклянные фасады домов светятся окнами, как мозаика. Улицы — оживлённые, но не шумные. Люди идут быстро, будто гонятся за остатками дня.
Я спускаюсь по ступенькам, в груди — всё ещё отголоски сегодняшнего. Сердце сбилось с темпа, но не от усталости — от насыщенности. От ощущения, что день был на грани — и я удержалась.
Останавливаюсь у края тротуара. Прокручиваю в голове: завтра — «Север-12», новые задачи, новые лица. И он. Лиам Андерсон.
Я чувствую — он наблюдал. Не только на встрече. Всегда, с момента, как я вошла в его кабинет. Этот взгляд — не просто оценка. Больше. И опаснее.
Машины проезжают одна за другой. Я достаю телефон, вызываю такси. Улица мокрая от недавнего дождя, капли скользят по асфальту.
— Эмма.
Я вздрагиваю. Узнаю голос сразу.
Поворачиваюсь — он стоит рядом. Рядом, ближе, чем полагается начальнику. Серое пальто, руки в карманах, взгляд — чуть мягче, чем днём. Но по-прежнему — пронизывающий.
— Вы на такси? — спрашивает он.
— Да, — отвечаю спокойно, но внутри — вихрь. — Уже вызвала.
— Отмените, — коротко говорит. — Я подвезу.
Я моргаю. Он уже идёт к машине, не дожидаясь ответа. Чёрный седан с приглушёнными фарами, ровно припаркованный у бордюра.
Я стою секунду, потом всё-таки следую за ним. Что-то во мне говорит: «Осторожно». Но другое — шепчет: «Доверься».
Он открывает пассажирскую дверь. Не галантно — просто, буднично. Как будто это происходит каждый день.
Внутри тихо. Пахнет кожей и чем-то пряным. Я сажусь, закрываю дверь. Он — за руль.
— Куда? — короткий взгляд в мою сторону.
— Район Кларк, пересечение с Линден-стрит, — называю адрес.
Он кивает, включает поворотник. Машина выезжает мягко, плавно вливаясь в поток.
Молчим. Несколько минут — только звук шин по мокрому асфальту и тихая музыка из колонок — джаз, кажется.
Я поворачиваю голову к окну.
— Вы не обязаны были, — тихо говорю.
— Знаю, — отвечает он.
Я снова замолкаю. Пальцы сжимают ремень безопасности, но не от страха — от напряжения. Не знаю, чего ждать.
— Вы хорошо справились сегодня, — говорит он, не глядя. — Особенно на планёрке.
— Спасибо.
— Это не вежливость, — добавляет. — Просто факт.
Я смотрю на него. Профиль резкий, скулы напряжены.
— А вы часто так делаете? — спрашиваю вдруг. — Подвозите новых сотрудников?
Он чуть усмехается. Очень немного.
— Никогда.
Моя грудь сжимается. Не от страха. От чего-то другого — необъяснимого.
— Тогда почему сегодня?
Он поворачивает голову. Наши взгляды встречаются. И в его — всё, что нельзя выразить словами.
— Потому что вы — не просто новая сотрудница.
Я замираю. Но не отвожу глаз.
В этот момент машина останавливается. Мой дом — тёмный фасад, несколько окон освещены.
— Вы дома, — говорит он.
Я не двигаюсь. Внутри — грохот, как если бы сердце споткнулось.
— Спасибо, — наконец произношу.
— Завтра рано, — кивает он. — Отдохните.
Я открываю дверь. Выглядываю наружу — ночь уже полностью накрыла улицу.
— Лиам? — произношу, прежде чем закрыть дверь.
Он поднимает глаза.
— Спасибо… не только за то, что подвезли.
— Знаю, — отвечает он тихо. — Спокойной ночи, Эмма.
Я выхожу. Закрываю дверь. Машина отъезжает медленно. Я стою на тротуаре, не двигаясь.
Ночь холодная. Но я чувствую тепло. Где-то глубоко внутри. Тихое. Настоящее.
Я поднимаюсь по ступенькам подъезда, ощущая, как каблуки глухо стучат по бетону. Кажется, звуки вокруг притихли — даже ветер утих. Всё будто затаилось, давая пространство мысли. Или чувствам?
Ключ дрожит в пальцах, когда я открываю дверь. Щёлчок замка возвращает меня в реальность — родную, но уже чуть иную. Я прохожу внутрь, сбрасываю пальто, обувь, кидаю сумку на кресло. В квартире темно. Только свет фонаря с улицы проникает сквозь шторы, рисуя узоры на полу.
Я включаю настольную лампу. Тёплый свет мягко заливает комнату. Становится чуть спокойнее. Но не внутри.
Прохожу на кухню, наливаю воду. Пью медленно, глядя в окно. За стеклом — город. Где-то там сейчас он. Лиам.
Имя само по себе звучит в голове слишком легко, как будто я произносила его уже сотни раз. Хотя это не так.
Почему он это сделал? Почему предложил подвезти? Почему смотрел на меня так, будто… будто видел? Не просто сотрудницу. Не просто женщину. А меня. Настоящую. Ту, которую я сама ещё учусь понимать.
Я опираюсь о столешницу, закрываю глаза. В груди — не тревога. Что-то другое. Волнение, смешанное с теплом. И опасением.
Мне нельзя терять фокус. Я только начала. Только начала подниматься. Эта работа — мой шанс. Моя новая глава. Без ошибок. Без привязанностей.
Но его голос всё ещё звенит в голове.
«Потому что вы — не просто новая сотрудница».
Слова, от которых в горле пересохло. От которых я снова чувствую себя живой. А это… это самое страшное.
Я открываю глаза. Включаю ноутбук. Хватаюсь за первую попавшуюся задачу — сметы, чертежи, документы. Пусть лучше цифры. Пусть лучше строки. Всё, что отвлекает.
Но даже сквозь строчки в Excel — его взгляд. Его голос.
Эмма, соберись.
Завтра всё снова станет проще. Мы будем говорить только о работе. Только цифры. Только графики. Мы оба умеем держать дистанцию. Мы оба знаем, что это — опасно.
Но ведь именно это — и тянет.