Глава 10
Лиам
07:25.
Офис ещё полупуст. Свет только в паре кабинетов — Марта, как всегда, пришла раньше всех. Машины сотрудников начинают появляться на стоянке, я наблюдаю за этим из окна, стоя с чашкой кофе в руке.
Ночь прошла беспокойно. Несколько часов сна, и то отрывками. Не потому что перегруз — с таким я справляюсь легко. Просто в голове — она. Эмма. И то, как закрыла дверь машины, не дожидаясь лишних слов.
Я не должен был. Не должен был предлагать, не должен был ехать. Но сделал. И знал, что сделаю, уже в тот момент, когда увидел её у выхода.
Слишком прямо смотрит. Слишком тихо дышит, когда говорит о важных вещах. Это выбивает из ритма. А я привык управлять ритмом.
Стук в дверь — почти неслышный.
— Входи, — говорю, не оборачиваясь.
Марта. Документы в руках, как всегда точная.
— Графики по «Север-12» обновила, сметы тоже сверены. И… — делает паузу, как будто примеряет слова. — Думаю, вам стоит знать: Мия из отдела кадров утром сказала, что видела вас вчера. Возле входа. С Эммой.
Я поворачиваюсь.
— Видела — это как?
Марта пожимает плечом — спокойно, но с теми оговорками, которые я уже выучил. Она знает, как преподнести информацию без шума.
— Говорит, стояла у парковки, ждала машину. Увидела, как вы открыли ей дверь машины.
Я молчу.
— Мия болтлива, — добавляет Марта, — но не злобна. Просто… вы сами понимаете, офис живёт слухами.
Я ставлю чашку на стол.
— Пусть живёт, — говорю спокойно. — Нам с тобой важно другое — чтобы Эмма делала свою работу. А она делает.
Марта чуть кивает.
— Тогда я займусь подготовкой к встрече с инвесторами.
— Сделай это, — коротко.
Когда она выходит, я возвращаюсь к окну.
Слухи — неизбежны. Люди ищут слабости в сильных, особенно когда не могут справиться сами.
Но дело не в том, что кто-то видел. И не в том, что могут подумать.
Дело в том, что она действительно отличается. И я это вижу.
08:15.
Планшет показывает календарь, входящие письма, задачи. Я просматриваю все механически. Пальцы пролистывают, а мысли — ускользают.
Вчерашний разговор в машине был коротким. Но каждое её слово — цепкое. Ни одного «а вдруг». Только взгляд. Только ясность.
И когда она сказала: «Спасибо… не только за то, что подвезли» — это был не жест вежливости. Это был сигнал.
Она поняла. Она тоже чувствует.
И вот теперь я должен решить — насколько далеко можно зайти, прежде чем начнёшь терять контроль.
Потому что с ней всё — как по тонкому льду. Один неверный шаг, и трещина разойдётся слишком быстро.
А я — не привык падать.
Но, чёрт побери, если я и должен упасть, то, возможно, впервые — я сам выбираю, за кого.
08:40. Шаги в коридоре — ровные, уверенные. Я узнаю их раньше, чем она появляется в дверном проёме. Эмма. В классическом пальто, волосы убраны, но несколько прядей выбились — видимо, ветер. В руке планшет, на лице — деловое выражение. Только глаза… немного настороженные.
— Доброе утро, — говорит она, проходя мимо открытой двери. Я отвечаю кивком, коротким, почти машинально. Но взгляд — держу.
— Эмма, зайдите на минуту, — говорю уже в след.
Она чуть замирает, но тут же оборачивается и входит. Закрывает дверь за собой. Я отмечаю: не удивилась. Но в глазах мелькнуло что-то — вопрос? ожидание? напряжение? — Да, мистер Андерсон?
— Без «мистер». Здесь не театр, — говорю ровно.
Она кивает. — Лиам.
Имя звучит у неё особенно. Как будто она его держит внутри, прежде чем отпустить. Я откидываюсь на спинку кресла. — Хотел уточнить — если кто-то будет делать ненужные выводы о вчерашнем, вы справитесь?
Она не мигает. — Да.
— Хорошо.
Пауза. В ней — всё, что мы не проговариваем. Она стоит прямо. Не прячется. Не оправдывается. Я поднимаюсь. Обхожу стол, оказываясь ближе. Между нами — сантиметров пять. Воздух будто гуще.
— Ты же понимаешь мои намёки, Эмма, — тихо. — Я знаю, что тебе тоже непросто. Что я тебе нравлюсь.
Она приподнимает подбородок. В глазах — искра.
— Вы слишком самоуверенны, Лиам.
Я улыбаюсь краем губ.
— Не отрицаешь — это уже что-то.
Она не отвечает. Просто уходит. Тихо, сдержанно. Дверь за ней прикрывается.
08:52.
Я стою у окна, когда слышу её голос в коридоре. Прислушиваюсь, почти машинально.
— Доброе утро, Эмма! — голос Джеймса, одного из менеджеров по снабжению.
— Доброе, — отвечает она. Улыбка в голосе. Спокойная, ровная.
— Кофе? Я как раз иду к автомату.
— Спасибо. Я не откажусь.
Я подхожу к двери, приоткрываю её. Они идут по коридору. Он слегка наклоняется к ней, что-то говорит. Она смеётся.
Слишком легко.
Слишком свободно.
И что-то во мне скручивается тугим узлом.
Ревность. Прямая, неуместная, острое жжение под рёбрами.
Глупо. Но я не отводил взгляда, пока они не скрылись за углом.
Она не моя. Я это знаю.
Но, чёрт, как же мне этого не хочется признавать.