Глава 4
Pov: Егор
Париж уже давно погрузился в темноту, но город, как всегда, жил своей ночной жизнью: огни мостов, шум машин, тихие разговоры на террасах, запах кофе и сигаретного дыма, витающий в воздухе. Я вышел из такси и поднял взгляд на дом.
Мой пентхаус находился в старинном здании на авеню Монтень — одной из самых дорогих улиц Парижа. Фасад в бежевых тонах с изящной лепниной и коваными балконами. Окна — панорамные, от пола до потолка, чтобы видеть город без преград. Дом был всего в двадцати минутах езды от той тихой улочки, где жила Рита. Достаточно близко, чтобы при желании оказаться там быстро.
Внутри всё было в сдержанных тонах — серый камень, тёплое дерево, мягкий свет. Гостиная с огромным диваном цвета графита, барная стойка из мрамора, вдоль стен — картины, каждая из которых могла бы стоить маленького состояния. На полках стояли старинные книги, а у окна — телескоп. Не для того, чтобы смотреть на звёзды, — привычка наблюдать за горизонтом.
Я снял пиджак, бросил его на спинку кресла и подошёл к бару. Взял бокал, налил виски, но не притронулся. Просто держал его в руке, наблюдая, как янтарная жидкость медленно покачивается.
Мысли вернулись к той встрече в баре. Она... Рита. Уверенная, чуть дерзкая, с этим прищуром, будто готова спорить со всем миром. На секунду мелькнула мысль: «Интересная». Но я тут же отмахнулся. Не время и не место.
Телефон завибрировал на столе.
— Говори, — ответил я, не глядя на экран.
На другом конце был низкий, сухой голос.
— Мы нашли его. Тот, что второй.
Я ухмыльнулся и сделал пару шагов к окну, глядя на мерцающий город.
— Хорошо, — коротко бросил я.
— Ждать указаний?
— Нет. Я сам.
Я сбросил вызов, оставил бокал на стойке и взял ключи.
Парижской ночью было прохладно, лёгкий ветер приносил запахи цветов и асфальта после дневного тепла. Где-то далеко слышался смех, но улица у моего дома была почти пустой.
Через пару минут я уже сидел за рулём чёрного Maserati. Машина мягко выехала на дорогу, растворяясь в огнях ночного города.
Я ехал по ночному Парижу без спешки. Дороги в это время были почти пустыми, только редкие огни фар пересекали мой путь. Музыка в машине играла тихо, ровно настолько, чтобы глушить тишину, но не отвлекать от мыслей.
Всё это время я думал о предстоящей встрече. Не о Рите. О нём. Человеке, который решил, что может просто исчезнуть, забыв про договорённости. Глупо. Особенно в нашем с ним случае.
Я свернул с центрального проспекта, углубляясь в район, куда туристы вряд ли зайдут вечером. Улицы здесь были узкими, с низкими домами, и фонари светили тускло. В конце одной из таких улиц я остановил машину.
Двое мужчин уже ждали меня у входа в небольшой бар, почти пустой, с облупившейся вывеской.
— Внутри, — сказал один из них, когда я вышел.
Я вошёл. Запах дешёвого алкоголя смешивался с ароматом старого дерева и табака. За дальним столиком сидел он — худой, с тёмными кругами под глазами, пальцы нервно перебирали стакан.
Я подошёл медленно. Он поднял взгляд и замер, будто не ожидал, что я приду лично.
— Ты же знаешь, я не люблю ждать, — произнёс я спокойно, но каждое слово прозвучало достаточно тяжело, чтобы он сглотнул.
— Я... всё верну... скоро, — пробормотал он, взгляд метнулся в сторону.
— «Скоро» — это плохое слово, — я сел напротив, поставив ладони на стол. — У нас был срок, ты его упустил. Зато картину зажал себе.
Он пытался что-то сказать, но я лишь тихо усмехнулся.
— У тебя два дня. Потом я перестану быть таким вежливым.
Я встал, не дожидаясь ответа, и направился к выходу. На улице меня уже ждал холодный воздух и полупустая дорога.
Сев в машину, я завёл двигатель. В голове не было ни капли сомнений — этот долг вернётся. Всегда возвращается.
***
Pov: Каролина
Я стояла у окна в своей квартире, сжимая в руках кружку остывшего чая.
Часы показывали почти полночь. Париж уже жил своей особенной ночной жизнью — тёплый конец мая приносил с собой запахи свежей выпечки из круглосуточных булочных и гулкий шёпот улиц, перемешанный со звуками далёких шагов.
И вот, в какой-то момент меня накрыла почти детская прихоть. Кофе.
Не домашний, не растворимый, а крепкий, ароматный, из маленькой фарфоровой чашки, поданный в тихом уголке круглосуточного кафе, где окна до пола, а за стеклом — огни ночного города.
— С ума сошла, Рита... — пробормотала я сама себе, но, не давая разуму даже шанса, уже натягивала лёгкий плащ и засовывала в сумку кошелёк.
Да, Рита. Даже в мыслях я уже иногда называла себя этим придуманным именем — оно прилипло ко мне слишком быстро и от этого мне было мерзко.
Улица встретила меня приятной прохладой и лёгким запахом жасмина, который вечно витал у входа в соседний двор. Я шла быстрым шагом, мысленно представляя, как сажусь за стойку и делаю первый глоток горячего кофе...
И тут — визг шин.
Передо мной, буквально в паре шагов, с хрипом тормозов замерла чёрная машина. Я застыла, сердце сорвалось куда-то в пятки, а ладони вцепились в ремешок сумки так, что побелели пальцы.
Дверь открылась. И из неё вышел он.
Егор.
Он был в тёмной рубашке, воротник чуть расстёгнут, а рука всё ещё лежала на дверце. Взгляд — острый, как лезвие, и... да, ярость. Не кипящая, а холодная, от которой почему-то становилось ещё страшнее.
— Ты что, решила проверить, каково это — летать через капот? — его голос прорезал воздух, и я почувствовала, что снова дышу только через секунду.
— А ты решил проверить, каково это — сбивать прохожих? — огрызнулась я, пытаясь вернуть себе голос. — На пешеходов, между прочим, тоже есть правила.
— Пешеходы, между прочим, тоже должны смотреть по сторонам, — парировал он, сделав пару шагов ближе. — И не выбегать на дорогу, как...
— Как кто? — прищурилась я, чувствуя, как раздражение быстро вытесняет испуг.
Он замолчал, но уголок его губ дрогнул.
— Как ты, Рита, — наконец сказал он, выделяя каждое слово.
— Спасибо за диагноз, доктор, — я фыркнула, отступив на шаг. — Теперь, если позволишь, у меня есть дела поважнее, чем слушать лекцию по технике безопасности.
Я уже хотела обойти его, но он слегка повернул корпус, вставая на пути.
— Ты серьёзно? После того как чуть не...
— Да! — резко перебила я, почувствовав, как во мне закипает всё. — Потому что, в отличие от некоторых, я не привыкла по ночам гонять по пустым улицам, пугая людей!
И, не выдержав, я буквально оттолкнула его в сторону и продолжила идти.
Пусть и шаг мой теперь был быстрее, чем хотелось бы.
Не прошло и минуты, как я услышала позади шаги. Чёткие, уверенные.
Поворачиваться не стала — и так было ясно, кто это.
Через мгновение Егор поравнялся со мной.
— Ты куда? — спросил он.
— Не твоё дело.
— Отлично, — сказал он с сухой иронией. — Тогда я пойду с тобой.
— А твоя машина? — бросила я, не оборачиваясь.
— Стоит там, где я её оставил. — Он пожал плечами, как будто для него это было вообще не вопросом.
— Ты... — я чуть не рассмеялась от абсурдности ситуации. — Ты серьёзно бросил машину посреди улицы?
— А что, её кто-то украдёт? — он посмотрел на меня так, будто я только что спросила, зачем по утрам вставать с постели. — Не думаю.
— Ты странный, — выдохнула я, качнув головой.
— Я предпочитаю слово «практичный».
Мы дошли до круглосуточного кафе на углу, и я, не говоря ни слова, вошла внутрь. Егор последовал за мной, словно это было само собой разумеющееся.
Внутри было тихо: пара студентов у окна, какой-то пожилой мужчина за газетой, и я с этим... брюнетом, который теперь стоял рядом и смотрел на меня, как будто уже знал, что закажу.
— Мартини? — с лёгкой насмешкой спросил он.
— Кофе, — отрезала я. — Мне не всегда нужно алкогольное сопровождение, знаешь ли.
— А зря. С тобой было бы интереснее.
Я закатила глаза и уселась за столик в углу. Он — напротив, развалившись так, будто сидел здесь годами.
— Ты вообще зачем за мной пошёл? — не выдержала я.
— Я же советовал тебе, — сказал он, откинувшись на спинку стула, — не выходить ночью одной.
— О, снова лекция? — я приподняла бровь.
— Скорее напоминание. — Его взгляд стал чуть серьёзнее. — Ты разве не слышала, что в последнее время в Париже пропадают люди?
— Слышала, — призналась я. — И считаю, что это просто слухи.
— Конечно, — он кивнул, но тон был явно ироничным. — Город полон слухов. Кто-то видит в каждом углу призраков, кто-то — мафию, кто-то — просто тень.
— А ты? — я склонила голову.
— А я думаю, что если бы всё это было правдой, полиция давно бы всё разрулила. — Он чуть усмехнулся. — Так что, Рита, твой ночной кофе, конечно, не самое опасное решение в жизни. Но и не самое умное.
Я хотела что-то сказать, но официант как раз принёс мой кофе. А вместе с паром от чашки поднялось и то странное, непонятное чувство, которое появлялось рядом с ним — раздражение, перемешанное с... интересом.
Я сделала первый глоток кофе — обжигающе горячий, с лёгкой горчинкой. Он был именно таким, каким я его хотела, но сейчас вкус почти терялся за шумом мыслей.
Имя «Рита» — чужое, не моё — звучало в голове режущей нотой. Для него я была именно «Ритой», и от этого становилось ещё страннее.
— Так, — Егор чуть наклонил голову, пристально разглядывая меня. — Ты ведь не из Парижа.
Я сжала пальцы на чашке, пытаясь скрыть лёгкое волнение.
— Да? А что тебя так уверенно на это натолкнуло? — иронично спросила я, стараясь звучать спокойно.
— Ты сама мне сказала, что приехала учиться, — его голос был ровным, без малейших сомнений. — Страну, правда, не сказала. Но я могу угадать.
Я усмехнулась — и не стала отрицать.
— Россия?
Я кивнула.
Он усмехнулся.
— Вот видишь. Сразу понял.
Я делала вид, что возвращаюсь к кофе, но почувствовала, как он внимательно следит за мной.
— А для чего ты это делаешь? — спросила я после небольшой паузы, имея в виду его покупку и продажу картин.
— У каждого своя игра, — сказал он спокойно. — Помогаю людям с редкими вещами, а себе — остаюсь на плаву.
— И не устал? — я посмотрела на него с интересом.
— Нет, — ответил он, — когда знаешь цену искусству, это не просто работа. Это... немного больше.
Мы молчали. Я пыталась понять, кто он на самом деле. Статный, немного отстранённый, но харизма из него буквально била ключом.
Он откинулся на спинку стула, глаза его оставались холодными, чуть прищуренными, словно оценивающими каждое моё слово.
— Почему ты уехала из России? — спросил он, голос был ровным, почти безэмоциональным, но в нем ощущалась твёрдость и решимость.
Я на мгновение замялась, взглянула в чашку с остывшим кофе, прежде чем ответить.
— Семейные обстоятельства, — сказала я, стараясь звучать спокойно. — Папа... у нас с ним сейчас не лучшие отношения. Мне нужно было что-то изменить, начать с чистого листа.
Егор молчал, внимательно изучая меня.
— Не хочешь рассказывать подробнее? — его взгляд стал чуть пронизывающим, будто он ждал, что я сдамся и расскажу всё, как есть.
Я усмехнулась, но не в шутку.
— Не всегда стоит открываться первому встречному, — ответила я, делая акцент на каждом слове. — Тем более, когда совсем недавно приехала.
Он наклонился чуть вперёд, создавая вокруг себя ощущение некой безупречной уверенности.
— Понятно, — сказал он коротко. — Тогда, может, скажешь, чего ждёшь от Парижа? Почему именно сюда?
Я чуть вздохнула, принимая игру.
— Учёба, — ответила честно, — в престижном университете, который специализируется на дизайне. Мечта — стать дизайнером. Но ещё... найти себя. Понимаешь, трудно начинать заново.
Егор кивнул, его глаза не отпускали меня.
— И это твоя история? — спросил он, словно проверяя правдивость.
— Пока что да, — улыбнулась я. — Может, позже появятся новые главы.
Мы оба замолчали, и в тишине слышался только гул улицы за окнами кафе.
Он снова прищурил глаза, потом сказал:
— Хорошо, Рита. Слушай, просто не теряй голову. Этот город не всегда так красив, как кажется.
Я подняла бровь, улыбнулась в ответ.
— Спасибо за совет. Я умею беречь себя.
Он ухмыльнулся, и я заметила — за этой холодностью скрывается что-то другое. Но что именно — пока не могла понять.
Я уже почти допила свой кофе, когда вдруг зазвонил телефон у Егора. Он не сразу его достал — сначала просто поморщился, потом, не произнеся ни слова, вытащил из кармана и ответил. Я сидела молча, наблюдая, как лицо его меняется: из спокойного оно стало жёстким, почти суровым.
Он слушал недолго, только кивнул кому-то на другом конце провода, затем резко отключился. Ни слова не сказал. Я ждала, что сейчас что-то объяснит, но он лишь бросил на меня тяжёлый взгляд и вдруг сказал:
— Пора.
— Что пора? — удивилась я, приподнимаясь.
— Пора идти, — сказал он коротко, не глядя в мою сторону.
— Так иди. Я могу и сама, — попыталась возразить я, но он уже встал.
— Не спорь, — прохрипел он, и в голосе прозвучала сталь.
Я вздохнула, молча встала и заплатила за кофе, чувствуя, как что-то внутри меня напрягается. Его холодный взгляд не оставлял выбора.
Мы вышли на улицу. Ещё теплый майский вечер играл в тенях улиц, но для меня всё казалось словно затянутым туманом. Я не понимала, что происходит, почему он так торопится и что за проблема о которой он не сказал ни слова.
Я смотрела на него, а он — впереди, строгий и статный, будто оберегает меня и одновременно держит на коротком поводке. Я хотела спросить, но губы оставались закрыты.
Мы шли по освещённой улице, и я наконец набралась смелости, чтобы спросить:
— Что же случилось? Почему ты так торопишься?
Егор не оборачивался, шагал вперёд, но голос его прозвучал холодно и отстранённо:
— Проблема с продажей одной из картин.
— С какой?
— Это не твоё дело.
Тишина повисла между нами. Мне хотелось что-то сказать, спорить, но слова застряли в горле.
Когда мы подошли к моему дому, я уже почувствовала себя немного спокойнее, но он внезапно повернулся и с серьёзным выражением лица сказал:
— Не выскакивай больше на дорогу по ночам, а то задавят.
Тон был мрачный, с оттенком чёрного юмора, и в этот момент я поняла, что Егор — человек непростой. Он бросил быстрый взгляд, словно проверяя, поняла ли я намёк.
Без прощания он повернулся и пошёл к своей машине, быстро сел за руль и уехал, оставив меня одну на тротуаре.
Я стояла, наблюдая, как задние фары машины растворяются в ночи, и в голове крутились мысли — о загадочной картине, о его странной холодности и о том, почему именно я так привлекла его внимание.
Дом казался таким знакомым и одновременно чужим. Я открыла дверь, закрыла её за собой и села на диван, глубоко задумавшись о том, что только что произошло, и что меня ждёт дальше.
***
Pov: Егор
В полумраке тихого бара я сидел у стойки, пальцы машинально покручивали бокал с виски — но пить не хотелось. Голова была занята мыслями о девушке с загадочным взглядом и именем, которое мне запомнилось — Рита. Что-то в ней было не так, но пока я не мог понять что именно.
Телефон лежал рядом, словно напоминание о делах, которые нельзя откладывать. Вздохнул, достал трубку и набрал номер.
— Алло? — раздался спокойный голос.
— Ты на месте? — спросил я ровно, без эмоций.
— Да, слушаю.
— Мне нужна полная информация по адресу — 12 Rue Saint-Antoine, квартира 4B. Кто там живет, откуда, полное имя и фамилия, родственники. Нужно знать всё.
— Почему вдруг? Это кто? — спросили с настороженностью.
— Не важно, просто сделай свою работу. Быстро. И никаких лишних вопросов.
— Понял, — ответили.
Я положил телефон, глядя на отражение в бокале. Эта Рита — не просто очередная студентка. Она приехала сюда учиться, и, похоже, не случайно оказалась именно в моем городе.
Слегка улыбнувшись, я сделал глоток виски, пытаясь прогнать тревожные мысли. Париж хранит свои тайны, и теперь одна из них — эта девушка. Время покажет, что она из себя представляет.
От Автора: жду ваши комментарии и звездочки, котики, а так же подписывайтесь на мой тгк mirkaawattpads, там много спойлеров к главам, даты выпуска новых глав, а так де я отвечаю на любые ваши вопросы! Всех целую в лобик ❤️