Глава 19 тень на паркете
— Имя участницы... кажется мне знакомым, — пробормотал один из судей, седовласый мужчина с усталым, но цепким взглядом.
Он снова посмотрел в экран, где только что отыгрался фрагмент выступления Насти — грация, невозможная точность движений, почти призрачная пластика. Он прищурился.
— Киричук... — повторил он. — Анастасия Киричук... Господи... это же...
Судья-секретарь, сидевшая рядом, нахмурилась:
— Что-то не так?
— Эта фамилия... — Он быстро достал планшет, открыл архив чемпионатов. Пальцы дрожали. — Она уже побеждала. Ровно... пять столетий назад.
— Прошу вас... это же невозможно, — нахмурилась женщина, но в её голосе уже дрожал страх. — Это ошибка. Фальсификация?
— Нет. Посмотри сама. — Он развернул экран к ней. — Архив записи. 2025 год. Финал. Санкт-Петербург.
И на видео — она. Та же Настя. Те же движения. Та же фамилия. Та же... молодость.
Судья медленно отодвинула монитор и проговорила одними губами:
— Она... не изменилась...
⸻
Слух пополз по залу. Сначала среди судей, затем через организаторов, помощников, случайные взгляды в телефонные камеры. Имя — Анастасия Киричук — вбивалось в поисковики, вбивалось в умы.
И находилось.
2025 год. Победительница. Вне конкуренции. После — исчезновение.
А теперь — вернулась.
⸻
Настя стояла за кулисами. На лице — маска спокойствия. Внутри — холод и сталь.
Она чувствовала. Смерть шептала:
«Твоё прошлое дышит тебе в спину, дитя. Но не бойся. Пусть видят. Пусть знают — ты вечна.»
⸻
На трибунах люди перешёптывались.
— Это она?
— Ты про кого?
— Да ты что, не читал? Киричук. Ей же... сотни лет! Или это её внучка?
— Посмотри на лицо. Это она.
⸻
Настя поднялась на подиум.
Голос ведущего сорвался, но он продолжил:
— Победительница... — он посмотрел в бумагу, затем вверх, дрогнув. — Победительница чемпионата России... Анастасия Киричук.
Аплодисменты начались не сразу. Несколько секунд — полная тишина. А потом... взрыв.
Не восторга — растерянности.
Некоторые аплодировали. Некоторые просто снимали на камеры, не отводя взгляда от её лица. А один человек в зале закричал:
— Это ведьма! Она проклята! Это нечеловеческое!!
Настя улыбнулась. Спокойно. Тихо. А внутри — огонь.
⸻
Настя стояла в луче прожектора. Золотая медаль была тяжёлой, как приговор. Лента натирала шею, но она не обращала внимания — как и на сотни глаз, прожигающих её насквозь.
Люди не просто смотрели.
Они исследовали.
Их взгляды были как ножи.
— Это она...
— Нет, быть не может...
— Пятьсот лет! Это ведь не человек...
— Ведьма.
— Мутант.
— Монстр.
Она слышала всё — каждый шёпот. Каждое подозрение.
А потом, как нож по стеклу — голос.
— Заберите у неё титул! Это нечестно! Она не человек! — закричала женщина с верхнего ряда, и ей тут же подхватили другие.
Шум, возмущение, крики. Кто-то уже звал охрану. Камеры выхватывали её лицо, пытаясь прочитать эмоции, но... Настя не дала им ни одной.
⸻
Смерть вышла из тени.
Она стояла у подиума, там, где тьма была плотнее света. Не все её видели — лишь те, кто был чувствителен к грани.
Ведущий побледнел. Один из судей судорожно перекрестился. А Настя почувствовала прикосновение холода к плечу, хотя никто не касался её.
— Готова платить цену? — прошептала Смерть прямо в ухо. — Твоя слава — как огонь на порохе. Кто-то загорится. Кто-то взорвётся.
— Я не ради славы, — ответила Настя в мыслях. — Ради правды. Ради него.
Смерть кивнула и... исчезла.
⸻
Позже, в гримёрке, Настя смотрела в зеркало.
Свет был жёлтым, искажённым. Макияж — как маска, но под ним было усталое лицо девочки, которой уже больше полутысячелетия.
Кирилл появился в отражении.
— Всё изменилось, да? — тихо спросил он, садясь рядом. — Люди больше не видят тебя как свою.
— Я и не была ими, — сказала Настя. — Я стала чем-то... между.
— Но ты выиграла. Честно. Без читов. Без магии. Только ты и танец.
— А разве это важно? — она посмотрела ему в глаза. — Когда люди уже вынесли свой приговор?
Кирилл улыбнулся. Призрачно. Грустно.
— Мы не для них. Мы — друг для друга.
⸻
Тем же вечером, под холодным дождём Петербурга, когда все расходились, когда вспышки камер угасли, один человек не ушёл.
Он стоял у служебного выхода.
Высокий. В чёрном плаще. Лицо скрыто капюшоном. В руках — коробка.
Когда Настя вышла, он шагнул вперёд.
— Примите это, — сказал он и передал коробку.
— Что это?
— Подарок... от тех, кто помнит, — он смотрел прямо в глаза. — И от тех, кто боится.
Он ушёл, не объяснив.
Настя стояла под дождём. Холод пробирался сквозь одежду. Она открыла коробку.
Внутри — кукла.
Копия её самой. Только... глаз не было. А вместо сердца — чёрная дыра.
⸻
Издалека раздался знакомый голос Смерти:
«Они думают, что ты забыла, кем была. Но ты только начинаешь вспоминать.»
И в следующую секунду на задней стене здания зажглась надпись, словно выцарапанная невидимой рукой:
"Ты станешь причиной конца."
Настя прижала медальон к груди. Пальцы дрожали.
И в этот момент она поняла:
Победа — не финал.
Это вход. В новый круг боли, памяти и выбора.
⸻