Глава 27
Арт
Вот она, упрямая до безумия. Вместо того чтобы объясниться, она просто показала мне средний палец и ушла. И что хуже всего — я не злюсь. Я хочу её. До дрожи. До потери самообладания.
Приказываю охране не выпускать её из клуба. Сам возвращаюсь в кабинет и берусь за папку, которую оставил Себастьян. Пролистываю страницы, и всё становится ясно. Она действительно дочь Андрея Волкова — легендарного снайпера, человека, о котором в нашем мире ходили легенды. Его уважали, боялись и ненавидели.
Малия — его кровь. Его тень. И теперь она — моя.
Я должен злиться на неё за то, что скрыла. Должен... но не могу. Эта девочка с огнём в глазах и тайнами в сердце стала моей зависимостью. Моей слабостью. Моей стихией.
В дверь резко заходит охранник:
— Босс, вам стоит это увидеть...
Я встаю, следую за ним и замираю, когда подхожу к перилам. Моя девочка танцует на столе, босая, с растрёпанными волосами, в коротком облегающем платье, которое точно не её. Свет софитов падает на неё, и каждый взгляд внизу прикован к ней.
Мои руки сжимаются в кулаки.
— Где она достала это платье? — рву голосом.
— У официантки взяла...
— Уволь эту идиотку нахуй.
Я спускаюсь. Люди отступают, будто чувствуют — сейчас не стоит мешаться. Подхожу к столику. Она ещё не замечает меня, продолжая смеяться и двигаться в такт музыке, будто всё остальное не важно.
И тут она видит меня. Взгляд встречается с моим — и она улыбается. Беззаботно, как ребёнок, у которого нет ни страха, ни сожаления. В её глазах огонь, в теле алкоголь, а в сердце — буря.
Она пьяненькая. Беспечно опасная.
Бармена нужно уволить. Нет, даже не уволить — отпиздить. Он дал ей выпить, зная, кто она и кто я. И зная, что пьяная Малия — это катастрофа в чистом виде.
Смотрю на неё со злостью и киваю в сторону выхода. Чётко. Ясно. Пошли.
— Нет! — выкрикивает она сквозь громкую музыку, дерзко, в глаза, будто бросает вызов.
Ах ты, малышка. Ладно. Сама напросилась.
Бью ногой по ножке стола, она шатается и с визгом летит прямо ко мне в руки. На секунду замирает — не сразу понимает, что произошло. А когда доходит — начинает бить меня кулачками.
Я бросаю её на плечо, как мешок, и выхожу из клуба под взгляды всех этих любопытных уродов.
— Ты ненормальный псих! Пусти меня!
— Не дождёшься, принцесса.
— Мне плохо... меня тошнит!
— Потерпишь.
Доходим до машины, ставлю её на ноги — она качается, почти падает, но я ловлю её за талию.
— Из-за тебя всё!
— Что именно?
— Ты меня чуть не грохнул со стола!
— Я бы этого не сделал.
— Ты меня ненавидишь.
— Нет.
— Я хочу спать. — и в один момент вся ярость сменяется детской усталостью.
— Тогда садись в машину.
— Не хочу с тобой. — вдруг поворачивается к какому-то левому парню у входа. — Эй, парень! Забери меня тоже!
— Блядь... — открываю дверь, закидываю её на пассажирское сиденье и хлопаю дверью. Сам обхожу и сажусь за руль.
Едем.
Она молчит всего пару минут, потом начинает теребить шею, плечи, грудь, дышит тяжело.
— Что с тобой?
— Душно... открой окно.
— Нет. Ты вспотела, а на улице холодно.
— Но мне жарко...
— Потерпишь.
Она вздыхает, но не унимается. Секундой позже начинает снимать платье.
— Малия, что ты делаешь?!
— Я сказала, мне жарко.
Сбрасывает его с плеч и остаётся в одном красном кружевном комплекте.
Я чувствую, как теряю концентрацию. Моя рука стискивает руль, второй — тянется к ней сама собой, но я сдерживаюсь.
— Держись, она пьяна, ты не должен...
Но она поворачивается ко мне, смотрит в глаза — и медленно опускает руку в трусики. Начинает двигать пальцами, и её дыхание становится всё громче. Стоны заполняют машину.
Моя последняя грань трещит по швам. Съезжаю на обочину, резко торможу.
Поворачиваюсь к ней, хватаю за талию и усаживаю на себя.
Она обвивает меня ногами, взгляд — горячий, безумный.
— Что, остановилась, малышка? Продолжай то, что начала. Или уже не такая смелая?
Она облизывает губы, проводит языком по моим, теряется на моих коленях, и начинает двигаться... медленно, вызывающе, будто дразнит
— Трахни меня, малыш.
И тут я срываюсь. Срываю с неё трусики, достаю свой член и вхожу в неё резко, грубо. Она стонет от удовольствия, впивается ногтями мне в плечи. Я трахаю её без пощады, с жадностью — целую шею, грудь, ловлю её губы.
Она кричит, стонет, дрожит, и я чувствую, как она кончает. Следом за ней срываюсь и я. Мы оба замираем, тяжело дышим, переплетённые, слипшиеся, в полусвете салона.
Она отключается прямо на мне. Спит, как ангел, с белоснежными волосами, вся в моём запахе, на моих руках. Моя.
Я завожу машину и тихо выезжаю со стоянки. Не хочу её будить. Пусть отдыхает. Она — моё безумие, моя слабость, мой наркотик. Я схожу с ума от неё, и всё равно хочу ещё.
Приезжаем домой. Я звоню Алану.
— Принеси плед, — говорю ему, когда он берёт трубку. — Не хочу, чтобы кто-то её увидел.
Через десять минут он стучит в окно. Я чуть приоткрываю стекло, не давая заглянуть внутрь.
— Где Малия? — спрашивает он.
— Она со мной. Отвернись. Сейчас заберу плед.
— Блин, ну почему я вечно страдаю из-за вас двоих? Моя психика скоро сломается, — бурчит он и, конечно же, усмехается.
— Заткнись, — огрызаюсь я, но сдержанно.
Беру плед, аккуратно накрываю её, поднимаю на руки. Поднимаюсь в дом и укладываю её на кровать. Её волосы падают на лицо — я нежно убираю прядь и любуюсь.
Она такая... настоящая. Чистая и опасная одновременно. Всё моё нутро ревёт: моя.
Выхожу из спальни. Алан уже ждёт.
— С ней всё хорошо? — спрашивает он.
— Если не считать того, что она устроила шоу на столе в клубе в пьяном виде, — пожимаю плечами. — То да, всё нормально.
— Жаль, я бы посмотрел. — Он усмехается.
— Не беси меня. Иди спать.
— Спокойной ночи, брат.
— Спокойной, — бурчу, прикрывая за собой дверь