Глава 28
Малия
Просыпаюсь с гудящей головой и ощущением, будто по мне проехался грузовик. Всё тело ломит. Что, чёрт возьми, вчера было? Я даже не пытаюсь вспомнить — слишком больно думать.
Ползу в ванную. В зеркале — опухшее, замученное лицо. Класс. Душ хоть немного оживляет, возвращая меня к жизни. Переодеваюсь и спускаюсь на кухню.
Арт и Алан уже завтракают. Первым меня замечает Алан.
— Привет, алкоголичка. Как похмелье?
— Запомни мои слова, я больше никогда не буду пить. Никогда, слышите?
— Очень на это надеюсь, — Арт, не отрываясь от телефона, что-то печатает.
— И тебе доброе утро, мой муж, — бросаю с лёгкой язвительностью, подходя ближе.
— Доброе, принцесса, — его взгляд поднимается от экрана, цепляет меня, и я чувствую, как внутри всё сжимается. Он такой... уверенный, спокойный, опасный.
Отодвигаю стул чуть подальше от него, демонстративно. Сажусь. Арт ухмыляется.
Алан пытается вовлечь меня в разговор, но мой мозг работает на минималках. Всё размыто, будто в тумане. И тут я резко взвизгиваю — Арт хватает стул и подтягивает меня к себе, зажав между коленями.
— Ты же знаешь, что не сможешь от меня убежать, принцесса.
— А я планирую, — бросаю ему в ответ, с вызовом.
— Только не сегодня.
— Почему?
— У меня для тебя сюрприз, — в его голосе игра.
Поворачиваюсь, и он настолько близко, что я чувствую его запах — мята, что-то тёплое, мужское. Чёрт, как же он пахнет... Голова кружится, снова.
Арт наклоняется и легко целует меня в нос. Словно дразнит. Словно хочет большего, но пока играет.
— Так, голубки, я сваливаю. — Алан встаёт и исчезает, оставляя нас вдвоём.
— Ты не хочешь поговорить о вчерашнем? — спрашиваю, осторожно. Тема, которая висит в воздухе.
Он не отвечает сразу. В его глазах вспыхивает что-то, но он гасит это.
— Позже, принцесса. Сейчас иди собирайся.
— Куда мы идём?
— Надень что-то удобное, — говорит он, целуя меня в шею, так легко, так дерзко, как будто он уже знает, что мне это нравится. Он берёт телефон и выходит.
Когда я выхожу, он уже в машине. Сажусь рядом. Он бросает взгляд — один из тех, что сводит с ума.
— Поехали, принцесса.
— Ну давай, удиви меня.
Он сегодня молчалив, будто чем-то загружен. А я — нахально глазею на него, не скрываясь.
Арт в чёрной футболке и серых спортивных штанах — ну чистый грех на двух ногах. Проблема только в том, что в этих штанах слишком хорошо видно его... Ну ты понял. И это, чёрт возьми, заводит.
— Нравится то, что видишь, принцесса? — его голос вырывает меня из мыслей.
Я дёргаюсь, спалившись.
— Не льсти себе.
— А что тогда так смотришь? Будто сейчас сама запрыгнешь на меня.
— Пытаюсь угадать, что у тебя в голове.
— Правда интересно?
— Очень.
— Думаю, как бы тебя согнуть и поиметь жестко, — говорит он спокойно, даже лениво, будто обсуждает прогноз погоды.
— Господи, ты не устанешь, да?
— Не-а. Знаешь, принцесса, твоя киска вызывает привыкание. Я всё чаще хочу быть внутри неё.
— Будь осторожен, а то мало ли — моя киска может тебя сожрать.
Он смеётся. Искренне. Громко. И я ловлю себя на мысли: хочу всегда слышать этот смех.
— Мы приехали, принцесса.
Выходим. Вокруг — старые, полуразваленные здания. Атмосфера как в фильме про мафию.
— Ты решил меня убить и выбросить здесь за всё моё враньё?
— Да. Но сначала трахну твой милый ротик.
— Очень смешно, Арт.
Он достаёт из багажника чёрную сумку, хватает меня за руку и ведёт внутрь. Пахнет сыростью и пылью. Внутри — старое помещение, в котором неожиданно аккуратно расставлены мишени, наушники, оружие.
Я всё понимаю сразу.
Он открывает сумку и начинает выкладывать пистолеты, обоймы, патроны. Я не говорю ни слова. Знакомо всё. Слишком знакомо.
— И зачем это?
— Хочу, чтобы моя жена могла защитить себя, если меня не будет рядом. Разве твой отец тебя ничему не учил?
Ах вот оно что. Он проверяет. Он тянет за ниточку, хочет узнать, кто я на самом деле. Но я не готова.
— Нет, — вру. — Он не подпускал меня к оружию.
— Тогда я научу тебя. Подойди.
Он берёт M1911, проверяет обойму и протягивает мне. Я подхожу, и он встаёт сзади. Его руки ложатся на мои. Я чувствую, как его член упирается мне в зад — он даже не пытается это скрыть.
— Целься, дыши спокойно, малышка.
— Я не могу, ты мне мешаешь, — почти шепчу, зная, что он слышит всё.
— Целься. И стреляй.
В руках тяжёлый металл, такой знакомый. Мышцы помнят это ощущение, даже если я пыталась забыть. Я скучала по этому. По силе. По контролю. По себе прежней.
— Стреляй, принцесса, — повторяет он.
Я нажимаю на спуск. Пуля разрывает воздух, и вместе с грохотом выстрела меня уносит в прошлое