Периферия
⠀⠀Мои пальцы дрожали, пока я старательно засовывал упаковку Toblerone под рукав пальто. Глупо, конечно,— ни кассир, ни охранник и бровью бы не повели из-за такой ерунды, но сам процесс, это почти детское ощущение запретности, вызывал во мне странный коктейль страха и восторга. Ну а Томас, "Томми, Фрейд, чуть поодаль откинувший капюшон, лениво осматривал полки, словно выбирал между сортами дорогого сыра. Он не нервничал. Никогда не нервничал. Я знал, что в его карманах уже давно прячется ассортимент мясного отдела, и всё же он выглядел так, будто просто убивает время.
⠀⠀С первого взгляда Томми казался образцовым студентом: низкого роста, с вихрастой шевелюрой цвета мокрой корицы и россыпью веснушек. Он выглядел так, словно мог бы петь в церковном хоре или собирать марки. Никто, даже знакомые, не поверили бы, что за этой добродушной улыбкой скрывался человек, который за пару секунд мог вынести из магазина бутылку виски и даже не запнуться на выходе.
⠀⠀Я помнил тот день, когда он впервые показал мне украденное. Мы тогда возвращались ко мне домой с тяжёлыми пакетами — обычная прогулка после супермаркета, и вдруг, прямо посреди тротуара, Томми достал из-под куртки янтарную бутылку и, рассмеявшись, отпил прямо из горлышка.
⠀⠀— Да ладно тебе, Келлер, не смотри так, будто я убил человека.
⠀⠀После этого всё и началось.
⠀⠀Томми ненавидел богачей. Точнее, ненавидел всё, что они символизировали: власть, контроль, необходимость вставать в восемь утра и проводить жизнь в офисной коробке. Он ненавидел капитализм, правительство, политику, инфляцию, а больше всего — мысль о том, что когда-нибудь ему придётся устроиться на работу и «стать как все».
⠀⠀— Я художник, мать его, — говорил он, подкидывая в воздух монетку, которую только что достал из кармана. — Вся эта возня с кредитами и карьерой — не для меня. Однажды я просто уеду, понимаешь? В Тибет, в Сибирь, хоть в Аргентину. Буду жить в домике где-нибудь в глуши, питаться кореньями, ловить рыбу и рисовать с утра до ночи.
⠀⠀Он стиль был весьма.. своеобразным.
⠀⠀Любой, у кого было хотя бы поверхностное представление об искусстве, сказал бы это, едва взглянув на его работы, тщательно подбирая слова, чтобы ненароком не задеть его тонкую душу творца. Два раза ему отказывали в зачислении, он всё время пребывал на грани вылета, но каким-то чудом каждый раз находил лазейку, чтобы остаться. Не то чтобы он был неспособен учиться — он просто не видел в этом смысла. Томми верил, что гениальность — это нечто врождённое, и что единственное, что отделяет его от славы — это нужные знакомства и удачное стечение обстоятельств.
⠀⠀У входа в магазин нас ждал Климт, развалившийся в кресле своего «Хаммера» и, скорее всего, докуривающий очередную сигарету. Этот человек в жизни не воровал ничего дороже чужого сердца, и меня отчего-то коробило от мысли, что теперь и он станет свидетелем этого фарса.
⠀⠀— Да расслабься ты, Келлер, будь мужиком. Всё по плану.
⠀⠀Я хотел было возразить – с каких пор воровство стало мужским поступком? – но только покачал головой. Сейчас было уже поздно отступать.
⠀⠀На кассе я расплатился, стараясь не смотреть в глаза девушке за стойкой. Томми, стоя за моей спиной, одним плавным движением вытянул из ближайшего стеллажа бутылку виски и спрятал её в карман. Я мог бы поклясться, что он даже не вздохнул — ни одной лишней эмоции. Лишь лёгкий кивок, когда мы пересекли выход и шагнули в вечерний воздух.
⠀⠀Мы закинули пакеты в багажник. Я сел на переднее сиденье, откинулся назад и закрыл глаза, надеясь, что это неприятное напряжение в груди наконец-то спадёт.
⠀⠀— Живы? — спросил Климт, скептически глянув в зеркало заднего вида.
⠀⠀— А то, — лениво протянул Томми, устраиваясь на заднем сиденье и вытягивая ноги.
⠀⠀Климт не ответил. Он прижал сигарету к губам, зажёг, глубоко затянулся. Я уже собирался отвернуться к окну, когда краем глаза заметил, как что-то тёмное выскользнуло у меня из рукава и шлёпнулось прямо на бархатную обивку сиденья.
⠀⠀Шоколадка.
⠀⠀Плитка Toblerone лежала между мной и Климтом, как улика, оставленная на месте преступления глупым новичком.
⠀⠀Я замер, ощущая, как меня мгновенно пробивает холодный пот.
⠀⠀Климт медленно повернул голову.
⠀⠀— Ты, значит, решил украсть чёртов Toblerone, — сказал он после короткой паузы. В его голосе не было злости — только недоверие, с которым смотрят на человека, которого знали всю жизнь, но вдруг обнаружили в нём что-то чужое.
⠀⠀— Да ладно тебе, — Томми усмехнулся с заднего сиденья, хлопнув меня по плечу. — Келлер просто проходит боевое крещение.
⠀⠀Климт его проигнорировал.
⠀⠀— Серьёзно? — повторил он, пристально глядя мне в лицо.
⠀⠀Я не знал, что ответить. В горле пересохло. Мне хотелось сказать, что это просто глупость, какая-то случайность, но в итоге я только пожал плечами. Блондин коротко кивнул, сбросил пепел в пепельницу и сильнее открыл окно.
⠀⠀— В следующий раз, Маркус, просто скажи, если хочешь шоколадку, и я тебе её куплю.
⠀⠀Я вздохнул. Машина тронулась под задорный смех моих товарищей.
⠀⠀Дорога к загородному дому заняла несколько часов. Город растворялся за стеклом – кусками асфальта, бледными витринами, недостроенными зданиями с ржавыми каркасами. Постепенно он уходил, будто его никогда и не было, оставляя за собой только слабый электрический привкус на языке – фонари, сигналы светофоров, гул метро, оборванный на середине.
⠀⠀Сначала трасса – ровная, широкая, пустая, потом узкая просёлочная дорога, петляющая среди холмов. Воздух стал тяжелее, влажнее, в нём пахло мокрой землёй и пожухлыми листьями. Туман стелился между деревьями, поднимаясь медленно, будто наматывался на колёса машины, как старый шерстяной плед. Я смотрел в окно и думал, что мы уезжаем не просто за город – мы уезжаем за грань реальности, в место, где нас больше никто не найдёт.
⠀⠀В машине играла музыка – что-то старое, мягкое, приглушённое. Потом Климт выключил её совсем, и в салоне повисла тишина, нарушаемая только редкими ударами дождевых капель по лобовому стеклу.
⠀⠀— Надеюсь, вы не планируете заставить меня читать Уайльда у камина, — проворчал Томми, лениво закидывая руки за голову.
⠀⠀Климт усмехнулся, не отрывая взгляда от дороги.
⠀⠀— А ты что, разучился отдыхать?
⠀⠀Дом вырос перед нами внезапно – как будто его вырезали из старой фотографии и вставили в этот пейзаж. Двухэтажный, деревянный, с широкой крытой террасой и низким, покосившимся забором. Он стоял в стороне от дороги, среди сосен, чьи ветви касались окон, словно заглядывая внутрь. Когда мы вышли из машины, воздух оказался густым, пропитанным запахом хвои и прелых иголок. Где-то вдалеке каркнула ворона, и её голос отозвался гулким эхом.
⠀⠀— Когда ты в последний раз здесь был? — спросил я.
⠀⠀Климт задумался, вытаскивая из кармана мятую пачку сигарет.
⠀⠀— Лет пять назад, наверное. Отец хотел продать его, но я уговорил оставить.
⠀⠀— Зачем?
⠀⠀Он закурил, глядя в сторону деревьев.
⠀⠀— Просто так.
⠀⠀Его «просто» повисло в воздухе тяжелым свинцом. Я знал, что дом принадлежал его деду, покинувшему их пару лет назад, но Климт никогда не был сентиментальным. Он не вдавался в подробности, говорил о прошлом всегда отрывисто, неохотно.
⠀⠀Внутри пахло старым деревом, прелой бумагой и чем-то терпким, почти лекарственным. Половицы скрипели, когда мы прошли через прихожую. Стены гостиной были завешаны картинами, рамы которых покрывал заметный слой серой пыли.
⠀⠀Пока Климт возился с камином, мы с Томми устроились на веранде. Было около шести вечера, сумерки сгустились в темно-синюю дымку. Лес выглядел неприветливо, чёрные силуэты деревьев заслоняли горизонт.
⠀⠀— Келлер, ты когда-нибудь задумывался, что будет через десять лет? — спросил Томми, перекатывая между пальцами монетку.
⠀⠀Я посмотрел на него. Он сидел, закинув ноги на перила и лениво щурился в сторону леса.
⠀⠀— В каком смысле?
⠀⠀— Ну, ты учишься, чтобы работать, работаешь, чтобы жить. И так до конца. Разве тебя это не пугает?
⠀⠀Я задумался.
⠀⠀— Иногда.
⠀⠀— Вот и Климта тоже. Просто он никогда не скажет.
⠀⠀Я заглянул внутрь через окно. Камин уже разгорелся, отбрасывая на стены тёплый янтарный свет и наш друг стоял у стола, перебирая бутылки и разворачивая бумажные пакеты с продуктами.
⠀⠀— Он вообще чего-то хочет?
⠀⠀Томми хмыкнул, подкидывая монетку вверх.
⠀⠀— А чёрт его знает. Может, за это он мне и нравится.
⠀⠀Мы готовили под музыку из старого патефона. Пластинка потрескивала, а сам проигрыватель едва тянул обороты. Запах жареного мяса смешался с ароматом алкоголя и дыма от дров, а после было решено закрыть дверь, ведущую из гостиной на веранду и перебраться в дом, к камину.
⠀⠀Климт молча разливал виски по бокалам, его движения были отточены и механичными, словно он выполнял ритуал, которому научился ещё в детстве. В полумраке комнаты огонь от камина играл на его лице, бросая мягкие тени, подчеркивая его застывшее, почти безразличное, выражение. Он был совершенно поглощён этим процессом, как будто наливание виски было чем-то большим, чем просто привычным жестом.
⠀⠀— Смешно, да? — произнес он, не поднимая взгляда. — Мы уехали от всего этого, но всё равно говорим о том же.
⠀⠀Томми слегка хмыкнул, облокотившись на подлокотник кресла и с наслаждением потягивая алкоголь. Его глаза были закрыты, как у человека, который забыл, что вообще пьёт, настолько он был поглощён этим моментом.
⠀⠀— Потому что можно сменить место, но куда бы ты ни поехал, ты всегда берёшь с собой себя, — сказал он, как-то без усилий, будто эта мысль давно уже была прописана у него где-то в подсознании.
⠀⠀Климт усмехнулся, не отрывая взгляда от бутылки. Он пододвинул к нам большое блюдо с остужающимися стейками, которые только что жарил на мангале во дворе, отказываясь от нашей помощи с тем ожесточением, которое обычно возникает в тех, кто верит, что их работа — это искусство.
⠀⠀— Ой, всё, я это даже слышать не хочу, — прервал его Климт, усмехнувшись. — Вы лучше про мясо не забывайте, я, между прочим, шеф-повар от бога.
⠀⠀— От какого бога? — лениво поинтересовался Томми, отхлёбывая виски, издавая характерный звук.
⠀⠀— От бога похмелья и сомнительных решений, — подхватил я, получая в плечо мягкий кулак от нашего шеф-повара, но не забывая взять половинку стейка и закинуть его на тарелку.
⠀⠀Мясо было восхитительно мягким, таяло во рту, но мне казалось, что я был уже слишком пьян, чтобы по-настоящему оценить его вкус.
⠀⠀Томми опьянел самым первым, быстро насытившись, и уже через пару минут выглядел так, будто может уснуть прямо в кресле, оперевшись щекой на подлокотник. Климт заметил это, с лёгким ехидным смехом.
⠀⠀— Ну что, у нас новый чемпион по ликвидному геноциду печени! Выпьем за Фрейда!
⠀⠀Мы с ним чокнулись бокалами, от души смеясь. Я помог немного прибраться, хотя едва стоял на ногах, и в конце концов упал на диван L-образной формы, ощущая себя более чем уставшим. Сил едва хватило, чтобы накрыть Томми пледом, аккуратно расположив его ноги на маленьком пуфике, который я подтолкнул.
⠀⠀Климт, подкинув пару поленьев в камин, тоже уселся рядом, расположившись на другой половине дивана так, что его оказалась почти рядом с моими ногами. Тепло от огня становилось уютным, почти гипнотическим. В доме царила тишина, нарушаемая только потрескиванием дров и звуками ночных птиц, что иногда отзывались на ветер. Мы все погрузились в это спокойствие, разорвав, наконец, невидимую нить повседневных забот.
⠀⠀— Доброй ночи, Марк. Если честно.. я так рад, что вы у меня есть и что сегодняшний день прошел именно так, спасибо, — уже в полудреме пробормотал Климт, отворачиваясь к кожаной спинке дивана.
⠀⠀Когда я закрыл глаза, мне стало удивительно спокойно. Казалось, что всё, что происходило до этого, — просто параллельная реальность, и теперь мы здесь, в этом месте, где воздух был насыщен чем-то забытым и хорошим.
⠀⠀Мои чувства должны были знакомы каждому, кто хоть раз засыпал в дали от города, погрузившись в спокойную жизнь вблизи природы. Несмотря на обилие выпитого, на утро я чувствовал себя как никогда живым и мог с гордостью заявить, что по-настоящему выспался. Я проснулся с ощущением, что мир вокруг стал немного медленнее. Я приоткрыл дверь на веранду, впуская в гостиную прохладный свежий воздух. Потягиваясь, бросаю взгляд на Томми, который, как и всегда, напоминал собой застывшую статую, за ночь перебравшуяся с кресла на ковер. Климт спал, отвернувшись лицом к спинке дивана и я помог ему поправить сползший вниз плед.
⠀⠀Телефон дрожит в кармане, тонкой вибрацией прося обратить на него внимание, но мне некуда спешить. Вместо этого подхватываю с журнального столика пачку сигарет и, накинув на плечи плед, выхожу на веранду. Воздух свежий, с привкусом осенней сырости. Я захлопываю дверь, оставляя позади себя приглушённый свет комнаты.
⠀⠀На экране – хаотичный рой уведомлений из студенческих чатов и приложений, бесконечный поток неважных, повторяющихся сообщений. Но одно из них заставляет меня замереть.
⠀⠀Отправитель — некто под ником straycat.
⠀⠀Открываю. Внутри – ссылка. Она ведёт к посту, которому я поставил лайк по дороге сюда, не вчитываясь, почти на автомате. Очерк, написанный кем-то из нашей небольшой литературной группы.
⠀⠀Стоит мне дочитать сообщение, как вверху экрана всплывает ещё одно:
⠀⠀"Привет. Мы не знакомы, и я пишу только с одной целью – узнать кое-что. Заранее прости, что беспокою. У тебя случайно нет контактов автора этого поста? Если есть, не мог бы ты поделиться ими со мной?"
⠀⠀Я провожу пальцем по экрану, взгляд снова цепляется за короткое сообщение. Никнейм stray — кто это вообще? В нашей группе много случайных людей, кто-то приходит, кто-то уходит.
⠀⠀Щёлкаю по ссылке, но пост не открывается сразу — интернет здесь неважный, страницы грузятся лениво, с запозданием. Остаётся лишь смотреть, как серый экран медленно заполняется текстом. Автор очерка мне не знаком. Имя, кажется, видел раньше, но в памяти не всплывает ни одной ассоциации.
⠀⠀Пальцы привычно сжимают сигарету, но я не тороплюсь сделать затяжку. В голове крутится вопрос: почему straycat так настойчиво ищет этого человека? Может, знакомы лично, но потеряли связь? Или просто читатель, тронутый чужими словами, которому захотелось сказать: "Это было хорошо. Это было про меня"?
⠀⠀Как бы то ни было, у меня нет нужного контакта. Я не знаю, кто написал этот текст, и вряд ли смогу помочь.
⠀⠀Прокручиваю чат вниз, на мгновение замираю, затем всё-таки печатаю ответ:
⠀⠀"Привет. Боюсь, я не знаком с автором. Если хочешь, могу попробовать узнать в группе."
⠀⠀Отправить? Я колеблюсь. В конце концов, чужие просьбы — это всегда что-то лишнее, ненужное, что вынуждает выходить за границы собственного пространства. Но я всё-таки нажимаю кнопку. Ответ приходит быстро:
⠀⠀"Кажется, раньше был ещё один случай, когда я пыталась найти человека. Его публикация с просьбой оценить черновик существовала слишком долго — знаешь, так бывает, когда что-то просто остаётся висеть в пустоте. Я расспрашивала всех, но ничего не нашла. В итоге это даже не вопрос контактов. Думаю, и сейчас получится так же. Не столько важно связаться, сколько понять: что с ним случилось? Всё ли в порядке? Не пошёл ли он на тот самый отчаянный шаг, после которого ничего нельзя вернуть и уже ничего не изменить?"
⠀⠀Я перечитываю. Потом ещё раз.
⠀⠀Слова будто проваливаются внутрь, оседают где-то между рёбрами. Странное чувство — не страх, нет, но что-то близкое. Слишком лично. Или просто слишком узнаваемо. Я знаю этот тон. Я слышал его раньше — в голосах тех, кто пытался найти кого-то, когда было уже поздно.
⠀⠀Сигарета почти догорела, я стряхиваю пепел в ночную темноту. В голове — безмолвный вопрос: что именно этот человек прочитал в том тексте? Что такого там было?
⠀⠀"Я не знаю автора," — печатаю я, потом стираю. Снова смотрю на ссылку. Она всё ещё ждёт — молчаливая, неприметная, но теперь я уже не могу просто оставить её без внимания и не перейти.
⠀⠀Касаюсь экрана. Страница загружается медленно, как будто сопротивляется. Интернет здесь оставляет желать лучшего, и это даёт мне несколько лишних секунд, чтобы передумать. Я не передумываю.
⠀⠀Наконец, текст появляется.
⠀⠀Первые строки короткие, отрывистые, будто написаны человеком, который торопился, кому важно было скорее выговориться, пока слова не рассыпались в голове.
⠀⠀"Иногда люди исчезают. Не резко, не внезапно, а постепенно, почти незаметно — сначала они просто пишут меньше, потом начинают пропускать встречи, а потом и вовсе остаются только в воспоминаниях. О них спрашивают пару раз, кто-то говорит: «Давно его не видел», и разговор плавно переходит на другую тему. Так продолжается, пока однажды не приходит мысль — он больше не вернётся."
⠀⠀Я моргаю, взгляд сам собой пробегает дальше.
⠀⠀"Иногда исчезновение — это не побег. Это не новое имя, не другая квартира, не билет в один конец. Это что-то гораздо тише. Сначала перестаёшь писать первым. Потом откладываешь встречи. Потом привыкаешь к мысли, что твоё отсутствие ничего не изменит. И в какой-то момент ты сам начинаешь сомневаться: был ли ты вообще?"
⠀⠀Глаза скользят по строкам, но смысл накатывает с запозданием, как волна, которая сперва откатывает назад, а потом обрушивается с новой силой.
⠀⠀"Где заканчивается просто усталость и начинается что-то другое? Как понять, когда ещё можно вернуться, а когда уже поздно? Иногда кажется, что всё вокруг слишком много — слишком громко, слишком быстро, слишком требовательно. Что этот мир как тяжёлая, громоздкая конструкция, в которой нет места для лишних деталей. И однажды ты просто принимаешь: ты и есть эта лишняя деталь."
⠀⠀Я замечаю, что задержал дыхание.
⠀⠀"Все говорят: «Это пройдёт». «Ты нужен». «Ты важен». Но когда в последний раз кто-то действительно заметил твоё молчание? Когда кто-то искал тебя не потому, что ты нужен, а потому что ты — это ты?"
⠀⠀Слова складываются в нечто большее, чем просто текст. Это мысли, которые звучали в голове когда-то, но которым не находилось правильных слов. Они — как будто написаны кем-то, кто знает. Кто был там.
⠀⠀Где-то внутри зарождается ощущение, похожее на тревогу.
⠀⠀"Просто исчезнуть — легко. Настолько легко, что страшно."
⠀⠀Перечитываю всё снова, чтобы каждый слог, каждое слово проникло внутрь меня, оставив свой след. Не просто как случайный читатель, а как кто-то, кто теперь ищет в этих строках что-то большее, что-то глубокое, что-то, чего не видят другие.
⠀⠀И тогда, внезапно, как озарение, я понимаю — вот почему straycat написала мне.
⠀⠀Мои пальцы, замершие на клавишах, как будто пытаются найти нужное слово, подходящее и точное, чтобы не сказать слишком мало, но и не наговорить лишнего. С каждым движением я ощущаю, как они сопротивляются, как каждый знак сопротивляется мысли. Но, в конце концов, я начинаю писать:
⠀⠀"Ох, мне доводилось сталкиваться с подобным, и знаешь, порой это действительно пугает. Эти тексты — как открытые двери, через которые можно заглянуть в чужой мир, но так никогда и не узнать, что за этими дверями. Может быть, после публикации этого очерка человек просто потерял потребность в отклике. Или же, возможно, не хватило сил ответить, потому что он был не в том состоянии, не в том месте, не в том времени. Хочу верить, что это как раз тот случай, и что с автором всё в порядке."
⠀⠀Я делаю паузу, всматриваясь в экран. В этих словах, в этих размышлениях о том, что не всегда важно найти отклик, а важно просто узнать, что с человеком всё хорошо, я чувствую какую-то странную, почти неуловимую гармонию. Я продолжаю:
⠀⠀"Я очень надеюсь, что тебе удастся найти способ с ним связаться. И спасибо за твою искренность, за то, что поделилась тревогами. И не стоит извиняться. Это совершенно нормально — переживать за незнакомого человека. Даже мило."
⠀⠀Перечитываю написанное, и в этот момент ощущаю странное тепло, которое расползается по мне, как летний ветер, согревая, но не давя. В мире, где так часто проходят мимо, есть кто-то, кто остановился, чтобы задать вопрос: «Что с ним? Он в порядке?» И это важнее, чем всё остальное.
⠀⠀Сообщение приходит почти сразу. Я читаю его, и неожиданно чувствую, как уголки губ поднимаются в слабой улыбке. Есть что-то в этих словах... что-то правильное, тёплое, как если бы эти строки вдруг обрели форму и стали чем-то больше, чем просто сообщениями.
⠀⠀"Намного милее — вот так тепло принимать незнакомцев, которые решают поделиться своей тревогой. И не просто принимать, но и поддерживать их в этой невидимой борьбе. Будь все такими, как ты, наша планета давно бы приняла форму идеальной сферы, а не эллипсоида (даже не спрашивай, как это связано, но я уверена, что именно так). Спасибо тебе ещё раз."
⠀⠀Я снова смотрю на экран, решив ответить позже, но внезапно в голове мелькает мысль: А что если это только начало? Что если в этих словах скрыто что-то большее?
⠀⠀Может быть, straycat так и не найдёт автора. Может, мы никогда не узнаем, что с ним случилось. Но этот разговор оставил в моей душе что-то хорошее. И, наверное, этого уже достаточно.
⠀⠀Я убираю телефон в карман чёрных джинс и ощущаю, как в груди постепенно утихают тревожные волны. В словах straycat была эта успокаивающая сила — неосознанная, но очень реальная, как если бы, обмениваясь такими фразами, мы создали себе маленький островок в бескрайнее море, где всё равно было бы спокойно.
⠀⠀— Томас, мать твою, иди к чёрту!
⠀⠀Голос Климта прорезает тишину, и я, в ответ на его раздражение, слаженно встаю, выбрасывая окурок в пепельницу на летнем столике. Смотрю в окно, где моментально появляется его изломанный силуэт. Через секунду он оказывается на веранде, схватив пачку сигарет со столика.
⠀⠀— Этот идиот заблевал весь ковёр. А потом ещё будет хвастать всем, как умеет пить. Ну да, ну да, так я, блядь, и поверил, — его голос звучит с явным оттенком презрения, что я невольно напрягаюсь.
⠀⠀Он открывает пачку с такой силой, что едва не рвёт картон. На лице появляется недовольное выражение, когда он видит, что осталась только одна сигарета.
⠀⠀— Чёрт побери, одна осталась... — он как-то особенно акцентирует на этом, бросая взгляд на пачку с выражением, будто она лично его подвела.
⠀⠀Я только качаю головой, наблюдая, как он, не говоря ни слова, садится в плетёное кресло, которое скрипит под его весом.
⠀⠀— Может, у тебя ещё есть, а? — его голос звучит не столько как вопрос, сколько как требование, но я не успеваю ответить, так как он уже выпускает клуб дыма, который уходит в тёмный вечер. — Хотя.. забей. Мне надо меньше курить.
⠀⠀Климт снова затягивается, и я чувствую, как его взгляд проходит по мне, словно ожидая чего-то. Я молчу, не зная, что сказать.
⠀⠀— Вообще, я рад, что мы вот так выбрались, — его голос звучит немного спокойнее, но всё равно с нотками напряжения. — Надо будет повторить как-нибудь. Но уже без Томаса.
⠀⠀— Да брось. Тебе был так важен этот ковёр? — не могу удержаться, чтобы не задать этот вопрос.
⠀⠀Климт ненадолго задумывается, делая пару быстрых затяжек, и я понимаю, что сглупил с вопросом. Очевидно же, что нет.
⠀⠀— Не в этом дело. Знаешь, что про таких говорят? Мутный тип. Вон, вы знакомы всего ничего, а тебя уже подбили на воровство шоколадок, — он усмехается, но его голубые глаза остаются стеклянно-холодными, неотрывно глядящими прямо сквозь меня. — Марк, не мне тебя учить жизни. Но сам понимаешь, если и дальше будешь слепо следовать за всеми, до добра это тебя не доведёт.
⠀⠀Я замираю, вспоминая нашу вчерашнюю авантюру. Мне становится не по себе. Я уже решил для себя, что больше никогда не буду заниматься ничем подобным и мне хватило полученного опыта, но от подобного «отчитывания», губы сжались в тонкую линию. Я не мог понять, почему его слова меня так задевают.
⠀⠀Затушив сигарету, Климт хлопает меня по плечу так неожиданно, что я невольно качаюсь в его сторону.
⠀⠀— Мне на этот ковёр глубоко насрать. В отличие от тебя. Поэтому и говорю это всё, понимаешь? — его хватка на плече становится сильнее. этот жест – знакомый, но с каким-то новым оттенком, как если бы он таким образом пытался выдавить из себя что-то важное, что-то, что не могло быть сказано словами. И к собственному удивлению, я его понимаю.
⠀⠀— Ладно, хватит тут сопли разводить. Пошли, сделаю нам всем по кофе. Взбодриться не помешает, — я встаю, ощущая, как всё стало намного легче, а от тяжести выпитого вчера алкоголя, не остается и следа.
⠀⠀Я включаю старую капельную кофеварку, наслаждаясь тишиной, прерываемой лишь звуком её работы. Тем временем Климт, ворча, помогает Томми навести порядок в гостиной. Тот же, как всегда, лишь мешает, и через несколько минут оказывается изгнан ко мне на кухню. Он жалуется, пытаясь вырваться из плена хлопот, но я только ухмыляюсь в ответ, отправляя его разогревать на плите вчерашние стейки.
⠀⠀За завтраком мы обсуждаем предстоящие дела. Климт скрупулёзно перемешивает свою чашку с кофе, поглядывая на меня, то и дело вмешиваясь в разговор с едва заметным, свойственным ему, сарказмом. Томми, как всегда, сидит молча, ковыряя вилкой остатки стейка, время от времени кидая в мой адрес невидящие взгляды, как будто совсем не интересует, о чём мы говорим. Тема будущих планов, дела, которые «надо сделать» — всё это тоже не держит моего внимания. Я больше поглощён собственными мыслями, чем тем, что происходит вокруг.
⠀⠀Время уходит незаметно. Климт, как и всегда, первым начинает собираться, собирая свои вещи, пока я продолжаю сидеть, смотря в окно. Всё, что осталось от вчерашнего, постепенно расплывается в воспоминания, не имеющие особой важности. Он встает, кидает мне взгляд и говорит:
⠀⠀— Ты как, готов? Нам пора.
⠀⠀Я киваю, вставая за ним, и мы направляемся к машине. Томас лениво следит за нами, не спеша встать, и, наконец, когда мы заканчиваем со сборами и уже почти готовы уехать, он и вовсе как-то беспечно поднимает голову, вяло машет рукой и говорит, что ему нужно ещё пару минут.
⠀⠀Путь обратно в город кажется таким же монотонным, как и вчера, когда шел дождь, и дорога вела нас куда-то в пустое пространство. Теперь же, в солнечный полдень, шумное движение — возвращение к привычному, не очень интересному, но оттого более настоящему городу.
⠀⠀Когда мы подъезжаем к моему дому, Климт сбавляет скорость и, не говоря ни слова, указывает мне на обочину.
⠀⠀— Здесь нормально? — спрашивает он, снова бросая взгляд на меня.
⠀⠀Киваю. Мне не хочется, чтобы это прощание было каким-то особенным. Я не люблю лишних слов. Отстёгиваю ремень и открываю дверцу, подхватывая рюкзак с заднего сиденья и отбивая «кулачок» Томми. Короткое прощание и они уезжают.
⠀⠀Когда машина исчезает из поля зрения, я стою на месте ещё около минуты, прислушиваясь к тишине, которая кажется гораздо более ощутимой в этом районе. Дома вокруг, улицы, всё это не изменилось, но в моём внутреннем мире что-то точно было иначе.