Часть 2 - Встреча в "Ржавом якоре"
Мы нашли его в баре на окраине, в районе, где асфальт был разбит, как надежды местных жителей, а неоновые вывески мигали, как предсмертные сигналы. «Ржавый якорь» был тесным, прокуренным местом, где запах дешёвого виски смешивался с потом и отчаянием. Деревянные столы были липкими от пролитого пива, а свет тусклых ламп едва пробивался сквозь дым, создавая мутные тени на стенах, увешанных старыми морскими картами и пожелтевшими фотографиями. Посетители — дальнобойщики, портовые рабочие, одиночки с пустыми глазами — сидели молча, их голоса были низким гулом, как шум мотора, который вот-вот заглохнет. Здесь никто не задавал вопросов, и это делало бар идеальным местом для тех, кто хотел исчезнуть. Или спрятаться.
Майкл Дженкинс сидел в углу, сгорбившись над стаканом, его пальцы дрожали, поднося его к губам. Он был худым, с впалыми щеками и редкими волосами, прилипшими ко лбу. Его глаза, мутные от алкоголя, метались по комнате, как будто он ждал, что дверь распахнётся, и кто-то закончит его жизнь прямо здесь. Мы узнали его по фотографии из досье Стоуна — один из тех, кто был на периферии дела "Красного ворона", охранник с подстанции, где снимали видео шантажа. Он знал достаточно, чтобы быть полезным. Или опасным. Его куртка, потрёпанная и грязная, висела на спинке стула, а ботинки были покрыты пылью, как будто он бежал через весь город, чтобы оказаться здесь, в этом забытом углу.
— Майкл Дженкинс? — спросила я, садясь напротив. Мой голос был тихим, но твёрдым, чтобы он понял, что мы не уйдём без ответов. Я чувствовала, как адреналин пульсирует в венах, но держала лицо спокойным, как будто это была обычная беседа.
Он вздрогнул, пролив виски на стол, тёмные капли растеклись по дереву, как кровь. Его взгляд метнулся к нам с Дэвидом, стоявшим у моего плеча, рука в кармане куртки, где лежал пистолет. Майкл сглотнул, его голос был хриплым, пропитанным страхом и алкоголем.
— Вы кто? — пробормотал он, глаза сузились, как у зверя, загнанного в угол. — Копы? Или... они?
— Ни то, ни другое, — ответил Дэвид, его голос низкий, со сталью, от которой Майкл съёжился ещё сильнее. — Мы те, кто хочет остановить Кравена. И нам нужна твоя помощь.
Майкл засмеялся, коротким, горьким смехом, похожим на кашель. Он откинулся на спинку стула, пальцы сжали стакан, как спасательный круг.
— Помощь? — переспросил он, его голос дрожал, но в нём была злость, как будто мы напомнили ему о чём-то, что он пытался забыть. — Вы хоть знаете, с кем связались? Кравен... он не человек. Он машина. Он платил мне за удаление записей с подстанции. Видео, где люди... — Он замолчал, глаза потемнели, как будто кадры снова мелькали перед ним. — Они кричали. Умоляли. А я стирал. Но я не дурак. Я кое-что сохранил. На случай, если придут за мной.