Глава ІІІ - спираль.
Кристина жила в квартире, где всё было чужим.
Полки с дизайнерскими книгами, ароматные свечи, искусственные цветы в вазах, неоткрытые флаконы с уходовой косметикой — всё будто куплено под образ, под женщину, которую нужно было держать рядом для статуса, не для чувства.
Она сидела на кровати, обнажённые ноги на полу, бокал вина — у кровати, шелковый халат небрежно свисал с плеча. В глазах — нет нетерпения, только скука. Дмитрий снова задерживался. Впрочем, его место давно занял шум из колонок и сигаретный дым, прилипший к подушкам.
Когда дверь открылась, Кристина не сразу повернулась.
В этой квартире ключ был только у него. Или... почти только.
— Ты решил, что можешь приходить, когда хочешь, — протянула она, втирая крем в кожу на коленях. — Или решил, что я не уйду?
— Не уйдёшь, — прозвучало позади. Не его голос. Холодный, чуть приглушённый.
Кристина обернулась. И глаза её распахнулись.
В них промелькнул не страх. Удивление. Смешанное с чем-то… узнающим.
— Ты?
Ответа не было. Только шаги. Тихие. Ритмичные.
Рука в тонкой чёрной перчатке обхватила запястье Кристины, надавила вниз. Тело девушки метнулось, но без силы. Она не закричала. Не успела. Давление — на горло. Лёгкое. Нежное. Почти ласковое.
Она умерла, как в спящем сне. Без шума. Без крика. С музыкой на фоне и парфюмом в воздухе.
А потом — следы.
Ровная линия крови по изголовью кровати. На стене — неровный мазок, как будто кто-то пытался нарисовать что-то и передумал. Пальцы, смоченные в крови, оставили отпечатки — нечеткие, нарочито брошенные. Липкая красота. Театральная. Почти вызывающая.
Она ушла, когда было темно.
Пальто скользнуло по её фигуре. Капли дождя — по лакированным туфлям. Помада осталась идеальной. На лице — ни намёка на волнение.
Но внутри…
Внутри впервые за долгое время что-то дрогнуло.
Пульс.
***
Макс ворвался в отдел как шторм.
Пальцы чуть дрожали от кофеина и недосыпа. Егор и Саня переглянулись — не надо слов. Макс уже не просто вёл дело. Он жил в нём.
— Ещё одно, — бросил он, сбрасывая мокрую куртку. — Девушка. Молодая. Любовница Дмитрия. Имя — Кристина Серова.
— Где нашли? — Аслан закрыл ноутбук.
— Подол. Квартира съёмная. Всё стерильно, как и в прошлый раз. Но… — он бросил фото на стол, — теперь есть кровь.
Егор аккуратно подвинул снимки. Кровь размазана. Отпечатки — неясные. Почерк тот же — чистота, порядок, композиция. Но в этот раз — вызов. Почти ирония.
— Это уже не просто убийство, — сказал Макс. — Это… демонстрация. Нам показывают, что хотят, чтобы мы знали.
— Слишком красиво, — тихо сказал Саня. — Как выставка.
— Не красиво, — поправил Макс. — Издевательски эстетично.
Он стоял, уставившись в карту на стене. Линии соединяли три точки: Артур. Дмитрий. Кристина. Убийца не просто выбирал. Убийца знал структуру.
И тогда дверь открылась.
Адель вошла молча.
На ней был тёмно-серый костюм с широкими плечами, белая рубашка до горла и чёрные туфли на тонком каблуке. Ни лишнего движения. Ни лишнего взгляда.
Макс посмотрел на неё. Не как раньше. Уже не с подозрением. С другим — как будто он видел через неё.
И она это почувствовала.
Нечто колкое скользнуло под рёбрами. Ощущение опасности. Не от него — от равенства.
— Ты знала про неё? — спросил он, не отводя глаз.
— В отчётах была, как личная связь. Упоминается мельком. Была неинтересна. До сегодняшнего утра.
— Теперь интересна. Умерла. Слишком красиво, чтобы быть случайностью.
— Я не верю в случайности, — Адель подошла ближе, взяла папку с фотографиями, медленно пролистала. — Здесь почерк тот же. Но теперь — не сокрытие. Жест наблюдения. Как будто нас пригласили посмотреть.
— Нас? Или тебя?
Она подняла взгляд. И впервые — неуверенно.
Макс подошёл ближе. Почти вплотную.
Говорил тихо.
— Ты не боишься, что в следующий раз кто-то убьёт тебя и оставит открытую дверь? Просто чтобы посмотреть, как мы среагируем?
— Ты думаешь, меня можно сломать страхом?
— Нет, — он наклонился чуть ближе. — Я думаю, ты боишься потерять контроль. А сейчас ты его теряешь.
Она не ответила.
Потому что был прав.
И потому что впервые внутри неё это пульсировало.
Позже, в пустом кабинете, Адель села в кресло.
Вытянула ноги, сняла туфли, достала сигарету — не зажгла. Просто держала в пальцах.
Она смотрела в потолок и думала.
Он не управляется. Он не ведётся. Он не плывёт.
Он строит.
Ходит по внутренним схемам, как шахматист. Считает три хода вперёд.
Он не просто следователь.
Он — мой зеркальный хищник.
Макс Уваров.
Равный.
Антагонист.
И, чёрт побери, именно это влечёт.