Импульс
Утро Амалии началось с ничегонеделания. Она не пошла на пробежку, не открыла ноутбук, не сделала ни одной попытки «быть продуктивной». Она просто лежала, будто кто-то выдернул шнур её внутреннего мотора. Вчерашний вечер не просто ударил — он проехался по ней катком и сдал назад для верности. Это было... новое. Жестокое. Необъяснимо неприятное.
Парни раньше или строили из себя загадочных сфинксов, или задаривали подарками, словно хотели купить себе место в её жизни. Но ни один не был грубым по-настоящему. Не так.
Но несмотря на это, Амалия встала. Потому что если лечь — можно и не встать.
Ванная, кофе, кухня. Там, как по расписанию, уже сидел Пэйтон. Как всегда — энергетик, наглая морда и полное отсутствие забот.
— Ты не боишься, что от такого количества энергетиков ты откинешься лет в двадцать пять? — спросила она, проходя мимо и скосив на него взгляд.
— Рыжик, если я и откину коньки, то только потому что твои шутки окончательно расплавили мой мозг, — с ленцой отозвался он, потягивая банку. — Или... ты всё-таки переживаешь за меня?
— Делать мне больше нечего, — буркнула она, заливая кофе и уходя в комнату, даже не обернувшись.
Там было тихо. Глухо. Безмолвие, которое не лечило. Она сидела, попивая кофе, уставившись в стену так, будто та должна была дать ответы. Рисовать? Нет. Фотографировать? Не о чем. Жить? Вопрос пока без комментариев.
Конечно, это не могло продлиться вечно. Через несколько минут — вход без стука, фирменный стиль Пэйтона.
— Мурмаер... — начала было Амалия, но он уже перебивал.
— Да знаю я, надо стучать. Просто дверь не пострадала, значит не страшно. — Он уже вальяжно устроился рядом. — Слушай, ты реально собираешься весь день изображать оранжевую мебель? Пошли погуляем. У меня хорошее настроение. Скажи спасибо судьбе, она редко его выдаёт.
— То есть завтра ты опять будешь ходить как еж с гвоздями в боках и ненавидеть меня?
— Да. Баланс во Вселенной надо соблюдать.
И всё-таки, как ни странно, он её уговорил. Прогулка, фотоаппарат, немного солнца — и вот уже Амалия снова в своей стихии.
— Ну что, Мурмаер, готов сиять?
— Рыжик, я не сияю. Я — фонарь в тумане. Мистика, загадка, и лёгкий запах энергетика.
Она щёлкала затвором, пока он принимал позы одна нелепее другой: «утопающий в философии», «страдающий гений на лавочке», «красавчик, познавший боль жизни и цену авокадо».
— А вот эта фотка — называется "Я услышал цену за доставку из KFC и утратил веру в человечество".
— Я это так и подпишу. Только без твоего имени, чтобы не позориться.
— Обидно, но справедливо.
К вечеру они вернулись домой. Он быстро ушёл в свою комнату, бросив через плечо:
— У меня подруга в гости идёт. Не скучай... ну, только если чуть-чуть.
Подруга. Ну, конечно. Амалия не спрашивала — и так всё было ясно. Без сцен, без боли. Просто... стало холоднее.
Не сказав ни слова, она собралась и ушла. Вечер был прохладный, воздух будто бил по щекам, пытаясь привести её в чувство. Она зашла в магазин, купила две бутылки вина и сигареты. Привычка, которую давно похоронила, решила воскреснуть. Сегодня, по мнению её же настроения, это было необходимо.
На лавочке в парке она выпила. Закурила. Иллюзорное облегчение пришло быстро. Но реальность никуда не делась — Авани, её единственный оплот, была сейчас далеко. И никто не мог обнять и сказать: "Всё будет хорошо, ты не одна."
На телефоне мигнуло сообщение.
Пэйтон: "Рыжик, ты где? Родители приехали."
Мать твою...
Как могла, она собралась, докурила, допила вторую бутылку и направилась домой.
— Добрый вечер, родственнички! — заявила она, чуть пошатываясь, входя в кухню.
У Пэйтона губы тут же растянулись в довольную ухмылку. Шоу начиналось.
— Ты пила?! — Гретта была шокирована.
— И от неё несёт как от бара в пять утра. — Эндрю морщился.
— Да, мама. Всё, как ты всегда думала: я безработная, творческая, никчемная и теперь вот — алкоголичка. Поздравляю.
— Быстро в ванную! Приведи себя в порядок, пока я не...
— Что, мама? Ещё сильнее разочаруешься? Или выгонишь? Только ты не забудь: святых среди нас нет. Особенно в этом доме.
— Собери вещи и уходи!
И тут, как по сценарию хорошего ситкома, вмешался Пэйтон:
— Извините, но, Гретта, ты, кажется, слегка перестаралась. Это не совсем твой дом, чтобы тут командовать выдворением.
— Ты вообще молчи! Сам не работаешь, живёшь тут как барон!
— Барон? Обожаю. Но подожди секунду.
Он ушёл и вскоре вернулся с папкой.
— Та-да! Документальное кино.
Он раскрыл бумаги.
— Этот дом принадлежит мне. Мама купила его до вашего брака, обставила, сделала ремонт, а после развода — оформила на меня. Пап, ты знал?
— Это общий дом!
— Нет. Это мой дом. С бумагами и печатями. Так что если кто кого и может выгнать — то я. И пока никого не выгоняю. Пока.
— ХА! Облажались! — громко засмеялась Амалия и пошла к себе.
Позже, уже переодевшись, она открыла окно и закурила. Стук в дверь.
— Я постучал, не вопи. — Пэйтон вошёл, уселся рядом.
— Мурмаер, ты мой спаситель. Хотя подожди... Ты же теперь и меня можешь выгнать? Вот веселье будет.
— Выгоню, если ещё раз будешь пить одна. Ты что, не знаешь — бухать надо с душой. А моя душа — это я.
Он забрал сигарету и закурил.
— Отмечала твой секс, — бросила она и глотнула воздуха. — Ну, как? Удался?
— Хочешь узнать, какой была скорость и траектория? В деталях?
— Нет, спасибо. Я не готова к такому уровню ужасов.
Она легла на кровать.
— А если серьёзно — зачем напилась?
— Просто... захотелось. Чтобы не думать. Всё как в кино.
— Рыжик, ты у нас творческая личность, но фильм "Один дома, два вина, три сигареты" — не лучший сценарий для тебя.
— Да пошёл ты... Мурмаер.
Она кинула в него подушку. Он в ответ. Объявилась подушечная война.
В какой-то момент она оказалась сидящей у него на торсе. Их взгляды встретились. Всё вокруг — стихло.
Мысли Пэйтона:
"Так. Она близко. Очень. Дышит на меня. Боже, у неё волосы пахнут кофе и вином. Если сейчас сделаю резкое движение — ударит. Или... не ударит? Не дышать. Не двигаться. Может, всё само рассосётся."
Он хотел чуть отодвинуться. Но не успел — она наклонилась и поцеловала его.
Что ж... рассосалось, но не в ту сторону.
Он тут же ответил. Мягко, не торопясь. Её пальцы зарылись в его волосы, а он провёл ладонью по её талии. В голове что-то хлопнуло.
Мысли Пэйтона: "Вот это поворот. Так, не испортить момент. Дыши. Не скажи глупость. Хотя... я всегда говорю глупость. Ну ладно."
Они отстранились. Тишина.
— Так, Мурмаер. Только не строй иллюзий. Это импульс. Алкоголь. Эмоции.
— Всё понял, командир. Иллюзий не строю. Просто оценил момент.
Позже она ушла в душ. А он остался сидеть, улыбаясь.
Мысли Пэйтона: "Если это и был просто импульс... то, чёрт возьми, пусть он повторится."
«Это импульс. Алкоголь. Эмоции. Но иногда именно импульс меняет всё»