Глава 19. Лед под ногами начал трескаться
Она не спала всю ночь.
Сообщение с неизвестного номера она перечитала десятки раз.
"Ты хорошо водишь. Слишком хорошо, чтобы быть просто 'Евой'. Мы уже встречались?".
Простая фраза. Без фото, без подписи. Но её хватило, чтобы у Анастасии перехватило дыхание. Кто это был? Кто-то с трассы? Из её прошлого? Или просто случайный провокатор, ловящий чужие тени?
Она ответила только одно слово:
—Нет.
Больше сообщений не пришло.
Утро было холодным. Балтика словно замерла. В небе — густые облака, вода — серо-зелёное зеркало. Анастасия стояла у окна, держа чашку с остывшим кофе, и смотрела на пустой берег. Что-то в ней сжималось. Она понимала: всё идёт не так.
— Он нашёл тебя? — спросил Александр, едва переступив порог кухни.
Она кивнула.
— Не знаю, кто. Но он знает, как я вожу. Не просто стиль. Он чувствует это.
— Это могут быть те, кто давно знал тебя во времена твоего расцвета. Кто-то из гонщиков. Или... — Он запнулся. — Или кто-то, кто пережил ту аварию.
Анастасия опустила глаза.
Авария.
Белый Mercedes.
Тот мужчина и...
Свет огней от машин ДПС.
Воспоминания, которые до сих пор не давали покоя.
В тот же день Анастасия заехала в ангар, где хранилась её машина. Тот самый Mercedes — теперь перекрашенный, с новым VIN, латвийскими номерами и чипованным мотором. Александру удалось сделать невозможное: прежнюю легенду превратить в новую реальность.
Но вот что оставалось неизменным — манера езды.
Она села за руль, провела пальцами по кожаной обивке, закрыла глаза и услышала, как внутри неё что-то стучит — не мотор, не сердце — инстинкт.
Меня узнают по стилю. По почерку.
Вечером она вернулась на сбор — под старый мост, где теперь собирались лучшие. Там были гонщики из Литвы, Финляндии, даже один парень из Польши. Её появление не вызвало удивления — она уже была "своей", но не той, что можно просто забыть.
— У тебя есть прозвище? — спросил кто-то.
Она улыбнулась.
— Нет. И не нужно.
Но за спиной кто-то прошептал и заулыбался:
— Белая пуля. Та, что приходит без звука и исчезает до рассвета.
Её снова узнали. Или почувствовали. И это было еще хуже.
Ночью, в самый пик гонки, её снова пытались вытеснить. Но не ради победы. Ради проверки.
Один из соперников — жёсткий, опытный, с синим Subaru — вёл себя странно. Вытеснял, но не агрессивно. Следовал слишком близко. На одном из поворотов он резко замедлился и начал резать ее машину. Она поняла: он смотрел в зеркало. Смотрел на неё, не на машину.
После финиша он подошёл.
— Ты водишь, как одна из тех, кто был в Москве, — сказал он. — Ты не "Ева".
Она не ответила. Только посмотрела ему в глаза. Ледяным взглядом.
— Мне плевать, — продолжил он. — Но кто-то еще точно вспомнит.
На следующее утро она проснулась от вибрации телефона. Снова сообщение.
Незнакомец:
«Ты за рулём как будто снова ищешь смерть.
Зачем вернулась?»
Руки задрожали. Она медленно набрала ответ.
«Чтобы закончить начатое.»
...
Анастасия вышла на улицу, застегнув куртку до подбородка. Воздух был резким, не прощающим. Она отправилась на пробежку, не оборачиваясь, с прямой спиной, сжатой челюстью и мыслью, стучащей в висках:
«Если они меня узнали, это уже не игра. Это — охота. А я снова в прицеле.»