Глава 18. Не просто «Ева»
Прошла неделя с первой гонки.
Новая жизнь будто действительно началась. Утром — свежесваренный кофе, обыденные маршруты, привычная улица, по которой она теперь шла как незнакомка. Днём — адаптация: новые документы, изучение новых повадок, имитация нормальности. Вечером — темп. Скорость. Грохот моторов под землёй, где никто не смотрит, но все запоминают.
Имя у неё теперь было другое — Ева Саар. Легко запоминающееся, простое, но с холодной северной резкостью. Эстонская регистрация, местные права, аккаунты в мессенджерах, зарегистрированные на номера, которых не существовало месяц назад. Всё было сделано чисто. Александр позаботился о деталях.
Но изменить стиль — это другое.
В одну из таких ночей, когда воздух был особенно плотным, а неон казался слишком ярким, Анастасия снова вышла на старт. Та же точка сбора — старый мост. Шесть машин. Она — седьмая. Только теперь — не новичок.
— Ты опять? — спросил кто-то с ухмылкой. — Слышал, как ты в прошлый раз обошла всех.
Она кивнула. Без комментариев. Спокойствие. Только стук сердца — ровный, предсказуемый, как мотор в режиме холостого хода.
Машины выстроились. Тишина перед взрывом. Запах топлива. И вновь старт.
Она шла точно, вымеренно, словно линии на трассе были написаны ею самой. Повороты — её слабость и её сила. Там, где другие тормозили, она чувствовала момент. Там, где другие ждали, она атаковала.
Позади мелькали фары. Кто-то пытался догнать. Кто-то — вытеснить. Но это было как пытаться обогнать собственную тень.
На 12-й минуте она ушла в отрыв. И тогда — она это услышала. Свист шины. Фальшивое движение. Кто-то попытался взять её с левой стороны — слишком близко. Она резко ушла вправо, притормозила — и вылетела вперёд уже через секунду. Осталась цела, но запомнила.
Первый риск. Первая ошибка.
На финише, когда машины один за другим стали останавливаться, она заметила двух мужчин, стоявших особняком. Не гонщики. Смотрели не на машины — на водителей. Один из них курил, другой что-то записывал в телефон.
Слишком внимательно. Слишком спокойно.
— Кто они? — спросила она у знакомого механика, с которым познакомилась пару дней назад.
— Слухи ходят, что это скупщики. Или, может, из старой полиции, которые "неофициально" следят за уличной активностью. Но они молчат. Только наблюдают.
Анастасия почувствовала, как внутри что-то дрогнуло. Мельком, но ощутимо. Не страх — скорее, сигнал тревоги.
Позже, за рулём, когда город снова рассыпался огнями, а стекло отражало её усталое лицо, она вспомнила, как когда-то в Москве за ней тоже наблюдали. Сначала — взглядом. Потом — объективами. Потом — дубинкой.
Прошлое не отпускало.
— Ты слишком выделяешься, — сказал Александр вечером. — Они уже говорят о тебе. В чате кто-то написал: "Она водит как русская. Как те, кто был раньше."
Она усмехнулась.
— "Как русская", значит?
— Ты знаешь, о чём они. О том стиле, от которого отказывалась. Ты не просто быстро ездишь. Ты режешь трассу, будто это хирургическая операция. Они запоминают такие движения.
Она не ответила сразу. Потом тихо сказала:
— Я просто больше не умею по-другому.
На следующий день она взяла паузу. Не поехала на гонку. Вместо этого — вышла на берег Балтики. Холодный ветер срывал волосы с лица, воздух был чистым, солёным, почти колючим.
Сменила ли она имя? Да.
Сменила ли она лицо? Да.
Но стиль — стиль остался прежним.
И в этом было проклятие.
Поздно ночью на её телефон пришло сообщение.
Незнакомец:
«Ты хорошо водишь. Слишком хорошо, чтобы быть просто "Евой".Мы уже встречались?»
Она уронила телефон на стол. Пульс застучал сильнее, чем после гонки.
Я иду по тонкому льду... — вспомнила она.
...и лёд начал трещать.