Глава 17. Возвращение
Ночь в Таллине была не похожа на московскую. Здесь улицы дышали иначе — чище, ровнее. Асфальт будто скользил сам по себе, ветер был прохладнее, а дома молчали, не задавая лишних вопросов. Но кое-что оставалось неизменным: тишина перед выстрелом мотора, взгляд в зеркало заднего вида, и то странное чувство — как будто ты снова жив.
Анастасия сидела за рулём. Не Mercedes. Пока — нет. Этот был проще. Немецкий седан с новым номером, новым запахом в салоне и без прошлого. Только она, ночь, и город, который её ещё не знал.
— Ты уверена? — Александр стоял рядом, руки в карманах. Он не отговаривал. Просто спрашивал.
— Мне нужно это, да и ты сам просил вернуться к прошлой жизни, — ответила она. — Это не ради риска. Это... ради баланса.
Он кивнул. Ушёл в тень дома. Как всегда, оставляя ей дорогу.
Она нашла их через форум, закрытый чат в приложении, где имена были фейковые, а координаты встречи передавались за полчаса до старта. Всё было стерильно. Без понтов. Без визга. Только те, кто знал, ради чего сюда пришёл.
На окраине города, под старым мостом, стояли семь машин. Каждая — отражение своего владельца. Кто-то приехал на агрессивном Subaru, кто-то на стареньком BMW с турбонаддувом. Ни одного слова. Только взгляды. Только рёв моторов, медленно разогревающихся в темноте.
Анастасия вышла. Шаг за шагом. В джинсах, чёрной куртке и с новой стрижкой. Её почти не узнавали. И это — играло ей на руку. Она не сказала имени. Только:
— Я здесь, чтобы выиграть.
Один из организаторов — молчаливый парень в капюшоне — махнул рукой. Проверил шины, фары, номера. Она уже знала правила.
"Без сбоев. Без камер. Без крови."
Они стартовали в 2:43. Асфальт был влажным — лёгкий дождь прошёл час назад. Идеальные условия для тех, кто чувствует дорогу, как часть себя.
Когда мотор взвыл, а обороты поднялись, Анастасия впервые за долгое время почувствовала то, что так долго искала. Не просто скорость — власть. Контроль. Свободу.
Слева к ней прижимался Civic, справа — Silvia с неоновым свечением. Но она не видела машин. Она видела линии. Повороты. Светофоры. Разрывы между ударами сердца.
Она обогнала их не силой, а точностью. Как хирург — режет ткань, не трогая лишнего. Руки не дрожали. Мысли не путались. Всё стало кристально ясным. На пятой минуте она была впереди. На седьмой — совсем одна.
И в эту тишину, сквозь рев и скольжение шин, прорвалась мысль:
«Это я. Настоящая. Не маска, не роль. Это я до самой сути.»
Финиш был под мостом, где ждали двое — отмечающие время. Они не сказали ни слова. Просто кивнули. Один из них даже улыбнулся, коротко и уважающе. Она не осталась. Развернулась и уехала, как только мотор остыл.
Когда она вернулась домой, Александр не спал. Он сидел на кухне, за чашкой остывшего чая.
— Как прошло? — спросил спокойно.
Она села напротив. Сняла куртку. Провела рукой по волосам. На губах застыла тень улыбки.
— Я выиграла.
Он кивнул, ничего не сказав. Анастасия смотрела в чашку, в собственное отражение.
— Я чувствую себя живой. Но это странно... — она замолчала. — Как будто я иду по тонкому льду. И знаю, что он треснет. Но всё равно иду.
— А если треснет? — мягко спросил он.
— Значит, я научусь плавать.
На следующее утро она снова смотрела на город. С новым именем, новым лицом — и с той же тенью в глазах. Анастасия не знала, куда приведёт её эта дорога. Но впервые за долгое время — она не боялась её пройти.