Детектив
Кси Тур и другие организаторы решились на отчаянный, но, похоже, единственно возможный шаг: обратиться к детективу. Не просто к аналитическому протоколу или сенсорной машине. А к настоящему следователю. Тому, кто умеет распутывать человеческие — и не только — загадки. Кому по плечу не просто найти исчезнувшего докладчика, но, быть может, спасти последние осколки здравого смысла во Вселенной от полного распада.
Такой детектив нашёлся быстро. Землянин. У землян эта профессия всё ещё сохраняла гравитацию уважения — даже в эпоху кибер-психоанализа и нейросканеров. Но он был не просто детективом. Он был — тем самым. Его звали Джо-Иро.
Он появился в конференц-комплексе спустя двадцать пять минут. Слегка сутулый, будто носил на плечах все нерешённые дела прошлого столетия. В элегантном скафандре — больше стилистическом, чем климатически функциональном для лунных температур. Глянцевая ткань с лёгкой патиной, от которой невозможно было понять, новая она или пережила три десятка расследований.
Одна рука — глубоко в кармане, где, возможно, лежали ответы на вопросы, которые ещё никто не успел задать. В другой — термос цвета стёртого титана, с надписью «Noir Blend 13». Он держал его как оружие. Как якорь. Как напоминание о чём-то личном, давно ушедшем.
А во взгляде — то самое. Оттенок, от которого чувствительные делегаты невольно снижали яркость своих оболочек. "Я уже всё видел. А вы, похоже... ещё нет."
— Детектив Джо-Иро, — представился он коротко, без пафоса. — Планета Земля. Юрисдикция межзвёздного класса III. Особая специализация: пропавшие тела, сложные идеи и убийства среди научных сообществ.
Он достал старомодный блокнот — настоящий бумажный, с мелкими пометками от прошлых дел. И ручку, настоящую гелевую, с микрофильтром для гравитационных переходов. Начал что-то записывать — без лишней спешки, как будто каждая буква уже знала, зачем она появится.