Глава 3
Элена
Я вхожу в его комнату. Просторное помещение утопает в мягком полумраке. Первое, что бросается в глаза, — панорамное окно, через которое открывается завораживающий вид на море. Подхожу ближе, затаив дыхание. Волны медленно катятся к берегу, горизонт сливается с небом. Этот момент... он будто вне времени. Мгновение, в котором можно забыть обо всём.
— Чёрт возьми, как же красиво... — выдыхаю, почти шёпотом.
Окидываю взглядом комнату. Всё здесь про него: строгий порядок, ни единой лишней детали, ни одного хаотичного движения. Всё выдержано в тёмных, холодных тонах. Ни к чему не прикасаюсь. Не люблю нарушать чужие границы. Хотя... я уже стою в его комнате. Уже нарушила. Я уже на чужой территории.
— Чёрт бы меня побрал, — раздражённо бросаю себе под нос и выхожу, чувствуя, как внутри поднимается волна тревоги. Направляюсь в свою комнату, которую мне любезно показали. День проходит незаметно: я разбираю вещи и осматриваю дом
Поздно вечером слышу голоса внизу. Спускаюсь по лестнице, стараясь не шуметь, и замираю. Марк стоит внизу. Рядом с ним какой-то мужчина. Он активничает: что-то оживлённо рассказывает, жестикулирует. Но на фоне Марка он выглядит мелким и ничтожным. Марк молчит. Каменное лицо, расправленные плечи, взгляд хищника. От него исходит холод, уверенность, сила. Его невозможно не заметить. Он — центр любой комнаты, хозяин ситуации. Один его взгляд может заставить любого замолчать. Он не делает ни одного лишнего жеста, будто каждое движение просчитано. Всё в нём говорит: "Я — власть. И ослушаешься — пожалеешь."
От осознания этого по коже пробегают мурашки. Зачем я спускаюсь? Что-то внутри меня словно тянет вниз, против логики. Я понимаю, что это ошибка. И всё же делаю шаг.
— Это она? — спрашивает собеседник Марка, глядя на меня с откровенным интересом.
— Да, — сухо отвечает Марк, даже не поворачивая головы.
После этого взгляд мужчины становится... отвратительным. Он начинает буквально пожирать меня глазами, и это вызывает отвращение.
— Так вот она какая... — говорит с усмешкой, и я замечаю, как у Марка темнеют глаза.
— Мы пришли обсуждать работу, — отрезает Марк, голос ледяной, словно бритва.
— Сколько ты хочешь за неё? — неожиданно спрашивает тот.
Во мне вскипает ярость. Я — не вещь! Как он смеет?!
"Интересно посмотреть на рожу этого ублюдка, если он узнает, кто я на самом деле... Сволочь. Думает, что может купить меня?!"
Мужчина делает шаг ко мне, но Марк в долю секунды оказывается передо мной, заслоняя собой.
— Кажется, ты не понял меня, — произносит он глухо, с такой угрозой, что даже я на мгновение замираю.
Я прячусь за его спиной, хотя сама не понимаю, почему. Его поступок выбивает почву из-под ног. Что это было? Защита? Инстинкт? Забота?
Тепло разливается по венам. Если бы я была здесь не ради того, чтобы убить его... возможно, я бы действительно могла влюбиться.
— Да ладно тебе. Мы же можем договориться. У всего есть своя цена, — усмехается мужчина, бросая взгляд на меня.
Марк молчит. Но его молчание страшнее, чем любые слова. В нём скапливается что-то опасное, как буря перед ударом.
— Ну, Смит, ну ты чего? — продолжает он, и в этот момент Марк делает шаг вперёд. Его рука сжимается в кулак, и он внезапно бьёт этого мужчину. Тот валится на пол, сдавленно стонет, не понимая, что произошло.
Я стою, парализованная от страха. А Марк — спокоен, будто так и должно быть. Он достаёт пистолет. Холодно, без эмоций.
— Ну всё, ублюдок, ты доигрался, — произносит он и стреляет. Пуля — в ногу.
Мужчина кричит от боли, но Марк даже не оборачивается. Вместо этого он резко хватает меня и перебрасывает через плечо, как куклу.
— Уберите это. ЖИВО, — бросает он кому-то из охраны.
Я в шоке.
— Что ты делаешь?! Поставь меня! — кричу, бью его по спине кулаками.
В ответ — шлёпок по заднице.
— Ты СУМАСШЕДШИЙ! — воплю, задыхаясь от злости. — Ты! Ты же!!! — Слова рвутся наружу, не поддаваясь контролю. Страх смешивается с... возбуждением?
— Ну, кто я? Продолжай, — рычит он, и я всем телом ощущаю жар его кожи.
— Ты... бессердечный! Жестокий! Тиран! Ты чуть не убил его!!! Убийца ?? — кричу, но вдруг добавляю с яростью: — Да лучше бы жила с этим мужиком, чем с тобой!
Я сразу понимаю, что сболтнула лишнего. Нет... Это неправда. Мне было отвратительно даже находиться рядом с тем типом. А с Марком... я не чувствую отвращения. Я чувствую всё, что только возможно.
Марк резко останавливается. Аккуратно ставит меня на ноги. Я покачиваюсь, но он мягко удерживает за талию. Его глаза... тёмные, налитые злостью, яростью.
— Ах вот оно что... — шипит он, и я понимаю, что должна сказать хоть что-то. Оправдаться. Объяснить.
Но он смотрит в меня так, будто видит душу. Будто понимает каждую мою мысль.
— Если ты так хочешь жить с ним — я не стану мешать, Змея! — говорит с такой ненавистью, что от этих слов у меня перехватывает дыхание.
Я опускаю глаза. Не могу смотреть на него. Слишком больно.
Он достаёт телефон и звонит кому-то.
— Я согласен. Завтра вечером жду тебя у себя. Приведи себя в порядок, — говорит, и я не понимаю, о чём речь.
— Если выиграешь — она твоя на месяц. Если проиграешь — я заберу всё, — добавляет холодно, отключая телефон.
Я изумлённо смотрю на него, приподнимаю бровь.
— Можешь собирать вещи. Завтра вечером ты будешь у него, — бросает он и подходит вплотную. Его губы почти касаются моих.
— Ты же этого хотела... — шепчет мне в губы с дьявольской усмешкой.