Глава 2
Элена
— Марк, ты куда? — иду за ним, несмотря на то, что знаю: кто я такая, чтобы сам Monsieur Смит отчитывался передо мной? Он не доверяет мне, это видно. Не хочет подпускать. А как я тогда смогу его завоевать? Что, просто раздвинуть ноги и переспать с ним, как мне великодушно посоветовали?
Нет. Я не такая.
Я — дочь босса Корсиканской мафии. Я Софи де Лаваль. Если и убью — то с честью. Я не игрушка в его руках.
— Я не привык отчитываться перед той, кого купил, — бросает он холодно и смотрит прямо мне в душу своими ледяными глазами.
Я знаю, что всё это игра. И всё же внутри что-то болезненно кольнуло. Глаза предательски наполняются слезами, но я не собираюсь плакать перед ним. Подхожу ближе, прямо к нему:
— Ты прав. Но и ты — никто, чтобы я слушалась тебя и делала всё, что ты прикажешь, — говорю, поднимая голову. Поворачиваюсь, чтобы обойти его.
Но он резко прижимает меня к стене. Его тело нависает надо мной.
Я должна бояться. Должна... но не боюсь. Сердцем чувствую — он меня не обидит. И это абсурд, ведь мы оба готовы убить друг друга.
— Смелая... Змеюка, — ухмыляется он. Его губы опасно близко. А я будто заворожённая — не могу отвести взгляд.
— Но запомни: ты будешь делать всё, что я скажу, — произносит он и едва касается моих губ. Я замираю. Перестаю дышать. Он опасен... до умопомрачения притягателен.
— Не буду! — вызывающе отвечаю и... провожу языком по его нижней губе. Сама в шоке от своей дерзости. Отвожу взгляд, но он мгновенно хватает меня за подбородок и заставляет снова смотреть ему в глаза.
— Тебя нужно хорошенько отшлёпать... и оттрахать за твою дерзость, Змеюка, — говорит он, и взгляд его жжёт, будто он уже видит меня под собой, в сотне поз.
Мне становится трудно дышать.
— Ты не посмеешь прикоснуться ко мне! — выдыхаю, едва держась на ногах.
— Ох, маленькая Змея... я могу себе позволить всё, — его голос суров, но в глазах играют дерзкие огоньки.
Я смотрю в его глаза и не могу вымолвить ни слова. Словно силой воли он заставил меня замолчать.
— Ты что, хочешь трахать меня без согласия?! Это ты тоже можешь?! — выкрикиваю, не подумав. Сразу же жалею.
Его взгляд становится каменным. Остекленевшие глаза в одно мгновение гаснут, как будто я что-то в нём сломала.
Я кусаю губу. Хочу, чтобы он снова посмотрел на меня, как секунду назад. Хочу быть желанной в его глазах...
Что со мной?!
— Я не трахаю женщин без их согласия. Женщины сами раздвигают передо мной ноги, — говорит он и пристально смотрит мне в глаза, будто ищет в них что-то, понятное только ему.
Я не могу произнести ни слова. Просто смотрю и тяжело дышу. Затем — со всей силы даю ему пощёчину.
Он застывает. В глазах снова вспыхивает опасный огонёк. Но он лишь наклоняется к моему уху и обжигает кожу своим дыханием:
— Я не прикоснусь к тебе, пока ты сама не начнёшь просить и молить меня об этом. А ты будешь, Змеюка. Ещё как будешь. Я умею ждать.
Он говорит так, будто уже знает, как всё закончится.
Я вспыхиваю, сгораю от ярости.
— Только в твоих мечтах, Марк Смит! — бросаю и пытаюсь уйти.
Но он снова хватает меня за руку, прижимает ближе и губами скользит по моей шее.
— Посмотрим, — шепчет, оставляя едва заметный поцелуй, и... уходит.
Просто уходит, оставляя меня одну в этом вихре эмоций.
"Чёртов дьявол!"
Смотрю ему вслед, еле дышу. Он ушёл, а я... Я должна радоваться, что осталась одна. Но нет. Словно, уходя, он унёс с собой частичку чего-то важного.
"Элена Софи де Лаваль. Соберись."
Произношу про себя и решаю осмотреть дом. Поднимаюсь на второй этаж и замечаю полуоткрытую дверь. Подхожу, заглядываю — это его комната. Я не должна входить. Не должна быть ни рядом с ним, ни в его пространстве. Но, вопреки здравому смыслу, я вхожу внутрь.
Инстинкт самосохранения? Кажется, он меня покинул.