Глава 4
Элена
— Он этого не сделает... — повторяю про себя, как заклинание.
Но в этот момент не знаю, что мне делать. Я не хочу идти к тому уроду. Но и просить прощения у Марка? Никогда. Не дождётся. Именно этого он и ждёт.
Я метаюсь по комнате, меряя шагами пространство, словно в клетке. Хочу сбежать — но понимаю, что не получится. Поймают. А тогда... тогда будет хуже. Намного хуже.
В голове всплывает одно — игра. Марк играет. Он не привык проигрывать. Значит, и сейчас не проиграет. Разве что специально поддастся — но зачем ему это?
Я кручу в руке нож — тот самый, которым должна убить его. И понимаю: если попытаюсь это сделать прямо сейчас, то перспектива быть убитой им становится слишком реальной. А если в доме ещё и "гость"... Он точно зарежет меня этим же ножом.
Сама себе дала надежду — и сама же её разрушила. Кто меня за язык тянул? Кто заставлял говорить ему то, что теперь делает меня уязвимой?
Время летит незаметно. Меня просят спуститься вниз.
Сердце колотится всё быстрее. Ноги подкашиваются от страха. Но я беру себя в руки. Выпрямляюсь. Поднимаю голову. Расправляю плечи. Медленно спускаюсь, как на казнь.
Захожу в комнату. Там сидят двое: он... и Марк.
Марк бросает на меня короткий взгляд — и взглядом же указывает на кресло. Садись. Я подчиняюсь.
— Можешь собирать вещи. Он почти выиграл тебя, — говорит "гость" со смешком.
В ушах начинает звенеть. Слова теряют смысл. Я не сразу понимаю, что он только что сказал.
А когда доходит — взглядом вцепляюсь в Марка. Он смотрит на меня. Спокойно. Почти лениво. Как будто всё это было ожидаемо. Как будто он знал, что именно я подумаю.
Я вложила в свой взгляд всё: ненависть, отвращение, презрение. А он... сидит, развалившись в кресле, и наслаждается моим смятением.
Я стискиваю кулаки. Молча наблюдаю за их игрой. Марк — воплощение спокойствия. Ни один мускул на его лице не дёрнется. Он будто контролирует не только игру, но и время, и воздух вокруг.
А тот другой... напротив. Сидит, напрягается, суетится. Потеет. Он не человек. Он — зверь, которому дали шанс сорваться с цепи.
— Не думал, что выиграю у самого Мистера Смита! — гордо заявляет он.
— Ты и не выиграл, — хладнокровно парирует Марк.
И тут до того доходит. Он проиграл.
Во мне что-то щёлкает. Я едва сдерживаюсь, чтобы не броситься и не расцеловать Марка.
Но в ту же секунду — другая эмоция. Злость. Он играл. Со мной. С самого начала! Я злюсь так сильно, что боюсь, сама себя не удержу. Хочется кричать, швыряться, царапать.
— Но как же так?! Я ведь был на шаг от победы! — голос у него срывается.
— Завтра мои юристы приедут оформить бумаги, — говорит Марк, будто речь идёт о заказе в ресторане. Он встаёт, подходит ко мне, берёт за руку и направляется к выходу.
— Марк! Мистер Смит! — восклицает тот.
Марк останавливается. Приподнимает бровь.
— Мы можем договориться... — тот подходит ближе.
Марк делает шаг вперёд, заслоняя меня собой.
— Мне не о чем говорить с такими, как ты, — рявкает он и в следующую секунду... выстрел. Прямо в голову.
Тот падает. Марк что-то коротко говорит охране — убрать.
Я молча следую за ним. Пытаюсь прийти в себя. Тошнит. Слов не хватает. Да, я видела трупы. Но в доме отца меня всегда оберегали. Меня держали подальше от этого мира.
А теперь... Я в логове самого Босса.
И в руке у меня нож, который я так и не смогла вонзить в его сердце.
Сердце...
Я резко вырываю руку из его ладони и в упор смотрю ему в глаза.
— Ты всё это сделал специально?! Ты играл со мной?! Ублюдок! — кричу и бью его по лицу.
Его глаза вспыхивают. Ярость. И... возбуждение.
— Можно и так сказать, змеюка, — спокойно отвечает он, сильнее сжимая мою руку.
— Ты хотел меня проучить?! Напугать?! Показать моё место?! — слёзы катятся по щекам. Я дрожу.
— Элена, — рычит он и приближается.
— Не подходи ко мне! Ты мне про... — я не успеваю закончить. Его губы накрывают мои. Страстно. Грубо. С жаждой.
— Не трогай меня! — стону я в его губы.
— Можешь хоть раз помолчать, Элена, — шепчет он, прикусывая мою губу.
— Если тебе не нравятся мои слова — отпусти, — шепчу. Но сама не отстраняюсь. Не могу. Не хочу.
— Да чёрт возьми, мне всё в тебе нравится! — выдыхает он, хватает меня за бёдра. Я вскрикиваю, прижимаюсь к нему сильнее.
Я чувствую, как всё моё тело тянется к нему. Это притяжение — как магнит. Безумное. Нелогичное. Опасное. И я не хочу думать. Не хочу искать объяснений. Когда он так целует меня, когда рвёт поцелуем воздух из моих лёгких, я не могу сопротивляться. я от неожиданности вскрикнула и прижалась к нему сильнее ,потому что не могла по другому , мне хотелось прикоснуться к нему и чувствовать его тепло , меня тянуло к нему ,тянуло с такой силой что иногда страшно становится и этому я не могла найти логическое объяснение и не хотела думать о каких то причинах ,когда Он так терзает мой язык своим и даже не дает набрать воздуха в легких , как будто если щас отстраниться то я сбегу , а я не могла заставить себя остановиться и отстраниться от него .
— Ты правда был готов отдать меня ему? — спрашиваю.
Почему-то именно это сейчас волнует больше всего.
— Я бы тебя ни за что не отдал, — рычит он. — Я не играю своей женщиной. А для него не существует ничего святого. Я все равно его убил бы , он хотел то что принадлежит мне !
Он смотрит мне в глаза. В упор. А потом сжимает мои ягодицы.
Я чувствую, как сердце вот-вот вырвется из груди.
И, не в силах больше бороться с собой — я первая целую его. Жадно. Смело. С желанием. С решимостью.