50 Оттенков Сомнения

Нет... Это не мо­жет быть сон! Всё бы­ло нас­толь­ко ре­аль­но... Я... Я не хо­чу да­же ве­рить в то, что это сон! Он был нас­толь­ко ре­аль­ным, но раз­ве он ког­да-ни­будь ска­зал бы мне то­же са­мое в ре­аль­нос­ти? "На­ив­ная..."

Со­вер­шенно раз­би­тая, пос­ле три­над­ца­ти ча­сов сна в крес­ле биз­нес - клас­са (аб­сур­дно зву­чит, да?), я иду гу­лять по зной­но­му ут­ренне­му Ду­баю. В де­сять ве­чера мне нуж­но быть тут сно­ва, а сей­час, в шесть ут­ра, я мо­гу поб­ро­дить по ули­цам го­рода - ги­ган­та. А ес­ли ус­пею, то да­же пос­мотрю и сфо­тог­ра­фиру­юсь на фо­не Бурдж - Ха­лифа.

В хол­ле а­эро­пор­та за­казы­ваю так­си до цен­тра го­рода. На моё удив­ле­ние, вез­де толь­ко ев­ро­пей­цы... И все иде­аль­но го­ворят по-ан­глий­ски. Это ра­ду­ет, осо­бен­но ме­ня, как че­лове­ка пло­хо дру­жаще­го с ори­ен­та­ци­ей...

Так­си - рос­кошный но­вый мер­се­дес... Что­бы та­кую ма­шину уви­деть у нас,тем бо­лее в ро­ли так­си, нуж­но по­ез­дить по стра­не... А тут - на каж­дом ша­гу. Во­дитель - ев­ро­пе­ец, ско­рее все­го фран­цуз, лет со­рока. По­ка мы еха­ли он то и де­ло про­сил пос­мотреть на пра­во или на ле­во, рас­ска­зывая о раз­ных дос­топри­меча­тель­нос­тях. По­ка я до­еха­ладо са­мого вы­соко­го зда­ния в ми­ре я бы­ла прос­то в шо­ке от этой рос­ко­ши... Стек­лянные не­бос­крё­бы на каж­дом ша­гу. Ког­да мы еха­ли вдоль пир­са я обом­ле­ла... Ты­сячи, де­сят­ки ты­сяч бе­лос­нежных яхт. Этот го­род по­ражал сво­им бо­гатс­твом. Я ду­маю, что я не пер­вая ту­рис­тка, мле­ющая пе­ред этим го­родом, но как мож­но ус­то­ять и не за­любо­вать­ся... Вот, ми­мо про­ез­жа­ет «фер­ра­ри», за ней эле­ган­тная «лам­борги­ни» и это лишь со­тая часть всех ма­шин, ко­торые про­еха­ли ми­мо ме­ня, от чь­ей сто­имос­ти мож­но бы­ло па­дать в об­мо­рок и не бес­по­ко­ить­ся, что те­бя соч­тут за боль­ную.

***

До­воль­ная, пос­ле то­го, как сде­лала штук со­рок фо­тог­ра­фий ря­дом с Бурдж - Ха­лифа и съ­ев­шая мо­рожен­ку за три дол­ла­ра, что я счи­таю гра­бежом чис­той во­ды, я ша­гала по ши­рочен­ным ули­цам го­рода неф­ти. На обо­чине тут рас­по­лагал­ся це­лый ав­то­салон ма­шин от А­уди до Ас­тон Мар­тин, Бу­гат­ти и ещё мно­го ка­ких ма­шин, чь­их наз­ва­ний ма­рок я не зна­ла и про­читать на знач­ке не смог­ла. Ни­ког­да не ус­та­ну по­ражать­ся бо­гатс­тву мес­тно­го на­селе­ния. Де­ло шло к двум дня по мес­тно­му вре­мени, ког­да в мо­ём род­ном (его до сих пор бы­ло при­ят­но так на­зывать) Си­эт­ле бы­ло где-то око­ло ча­са но­чи. Зе­вота иног­да да­вала о се­бе знать, но я её быс­тро за­тыка­ла мыслью о две­над­ца­ти ча­сах сна.

За­хожу в ка­кой-то не­боль­шой рес­то­ран­чик и са­жусь у сто­лика ря­дом с ок­ном. Фу­турис­ти­чес­ко­иу рес­то­рану в го­роде, не ина­че как, бу­дуще­го по­лага­ет­ся иметь на­чищен­ные ок­на от по­тол­ка до по­ла, без еди­ного сты­ка. Ме­ню, к мо­ему ве­лико­му счастью, на ан­глий­ском и це­ны не ку­са­ют­ся. При­мер­но так же я мог­ла по­есть в ка­феш­ке пе­ред до­мом Кейт. До ужа­са и дро­жи в ка­лен­ках неп­ри­выч­но на­зывать его не сво­им, а толь­ко Кейт...

Ми­лая офи­ци­ан­тка бе­рёт у ме­ня за­каз, за­нима­ющий все­го од­ну строч­ку и гла­сящий: "Фрук­то­вый чай, шо­колад­ный кекс". Семь дол­ла­ров - не так мно­го, но мой "обед" по­лучил­ся вкус­ным, осо­бен­но пос­ле мо­его пос­ледне­го при­ёма пи­щи в эко­ном - клас­се, ког­да на мой воп­рос "Мо­жет ку­рица или ры­ба?" стю­ар­десса гор­до от­ве­тила: "Муч­ное!". Две бу­лоч­ки на пять ча­сов по­лёта - не ко­миль­фо. А вто­рой по­лёт был сном... Сном, пос­ле ко­торо­го кри­чишь, но не от стра­ха и пла­чешь не из-за ис­пу­га...

Я не­воль­но за­любо­валась ма­шина­ми на ули­це. Я уже го­вори­ла сколь­ко их там и ка­кие они до­рогие? На­вер­ное, не один раз, но я не мо­гу пе­рес­тать лю­бовать­ся этим цвет­ным по­током чёр­ных, бе­лых, жёт­лых и крас­ных ма­шин.

Из той чёр­нень­кой вы­ходит шейх в бе­лом, из жёл­той лам­борги­ни вы­ходит вы­сокая ази­ат­ка, но сра­зу вид­но - не мес­тная. Бе­лые джин­сы и коф­та цве­та зо­лота яв­но не луч­шая одеж­да для же­ны араб­ско­го неф­тя­ного маг­на­та. Из крас­ной око­ло мо­его рес­то­рана вы­ходит... Нет. Этот­не мо­жет быть он! Я щи­паю се­бя за ру­ку и тру гла­за. Мне по­каза­лось! Сно­ва смот­рю в ок­но - его, или ко­го-то там ещё, око­ло ма­шины нет. Фух... Ка­жет­ся, я ско­ро свих­нусь с этим Гре­ем!

Вос­по­мина­ния о нём всё ещё при­чиня­ют боль... Но её мож­но хоть как-то тер­петь. Ду­шу гре­ет мысль, что он сей­час, воз­можно, счас­тлив, раз­вле­ка­ет­ся с ка­кой-ни­будь са­бой, хо­тя здесь луч­ше по­дой­дёт оп­ре­деле­ние "шлю­ха", в сво­ей Крас­ной Ком­на­те Бо­ли. Мне ста­ли не­навис­тны все эти де­вуш­ки и Крас­ная Ком­на­та. Ведь всё это из-за неё... По­ка ме­ня не на­чало тряс­ти от гне­ва на всё жи­вое, я ре­шаю вы­пить ещё кру­жеч­ку чая. Зо­ву офи­ци­ан­тку и ме­ня от­вле­ка­ет объ­ект, что си­дит нап­ро­тив ме­ня.

Я щи­паю се­бя за ру­ку, прит­ворно мор­щась от бо­ли. Это не сон. Ина­че я бы уже прос­ну­лась. Это ре­аль­ность. И, чёрт по­бери, это Крис­ти­ан Грей.

По­ка я си­жу в шо­ке, офи­ци­ан­тка под­хо­дит и спра­шива­ет у не­го за­каз. Это да­же не гал­лю­цина­ция! Нет, я не ве­рю, что это ре­аль­ный Грей. Он за­казы­ва­ет бе­зум­ный спи­сок еды (не удив­люсь, ес­ли это по­лови­на все­го ме­ню) на нес­коль­ко со­тен дол­ла­ров, уж точ­но не мень­ше. При этом, он со­вер­шенно спо­ко­ен и не­воз­му­тим. Как буд­то он не "слу­чай­но" встре­тил ме­ня на дру­гом кон­це ми­ра!

- Ана, мо­жет пе­рес­та­нешь смот­реть на ме­ня, как буд­то я вось­мое чу­до све­та? - шут­ли­вым, но по­чему-то не­выно­симо неж­ным го­лосом спра­шива­ет муж­чи­на. И он не "как буд­то", а вось­мое чу­до све­та. Без ва­ри­ан­тов. - Ана? - я сгла­тываю, шум­но взды­хаю и пы­та­юсь при­вес­ти се­бя в по­рядок. Не силь­но хо­рошо у ме­ня вы­ходит, но что­бы вы­давить «да?» хва­тило.
- Я хо­чу с то­бой по­гово­рить. - он вы­жива­ет на мне узо­ры взгля­дом.
- О чём нам с то­бой го­ворить, Крис­ти­ан? - дро­жащим го­лосом спра­шиваю я.

Он ог­ля­дыва­ет­ся и под­зы­ва­ет офи­ци­ан­тку.

- Ли­на, - об­ра­ща­ет­ся он к офи­ци­ан­тке, хо­тя да­же не смот­рит на неё. От­ку­да он зна­ет её имя? - у вас есть что-то у­еди­нён­нее, чем этот сто­лик?
- Да, ко­неч­но. Пой­дём­те. - веж­ли­во от­ве­ча­ет офи­ци­ан­тка.

Де­вуш­ка при­вела нас, нес­мотря на мои гнев­ные взгля­ды в сто­рону Грея, в ком­на­ту на вто­ром эта­же. Точ­но та­кие же ок­но и сто­лик, толь­ко вок­руг сте­ны, а не де­сят­ки ушей.

Плю­ха­юсь на один из стуль­ев и сра­зу пе­рево­ду взгляд на вид из ок­на. Со вто­рого эта­жа, сквозь ли­нию вы­сочен­ных зда­ний, чуть ви­ден при­чал и ос­тров - паль­ма. Как он на­зыва­ет­ся - по­нятия не имею, но я слы­шала, что с воз­ду­ха это - нас­то­ящее зре­лище.

- Анас­тей­ша?
- Что? - бур­каю я.
- Нам на­до по­гово­рить. - ког­да у уже хо­чу вма­зать ему по ще­ке и ус­тро­ить ис­те­рику на весь рес­то­ран, он про­дол­жа­ет: - Но ес­ли ты не хо­чешь - я мо­гу у­ехать. Всё в тво­ей во­ле, но... Не го­ни ме­ня, Ана. - се­рые гла­за на­пол­не­ны от­ча­яни­ем.
- Ну и о чём же нам го­ворить? - я хо­тела, что­бы мо­мент в са­молё­те стал ре­аль­ностью, а те­перь са­ма же го­ню его... "Ду­ра ты, Стил!"
- О нас.
- Нет ни­каких "нас"! - кри­чу я. - Есть я и есть ты со сво­им чёр­то­вым кон­трак­том! - я вы­бегаю из ком­на­ты, сбра­сывая с се­бя ру­ки Грея, пы­та­юще­гося ме­ня ос­та­новить. Я знаю, что по­жалею об этом... Но я не мо­гу с ним го­ворить. Это слиш­ком боль­но...
- Анас­тей­ша! - пос­леднее, что я слы­шу от Крис­ти­ана, пе­ред тем, как злоп­нуть пе­ред его но­сом дверью.

Спус­ка­ясь по лес­тни­це, я де­лаю три боль­ших вдо­ха и вы­доха, счи­таю до­деся­ти и поп­равляю во­лосы... Хо­тя бы в об­щес­твен­ном мес­те я хо­чу быть по­хожей на че­лове­ка. Ког­да я при­еду, най­ти жильё в Та­илан­де - де­ло ми­нут­ное. Там и мож­но бу­дет лить слё­зы как кро­кодил и ещё пох­ле­ще.

Спо­кой­но, на сколь­ко я во­об­ще мо­гу быть спо­кой­ной, вы­хожу из рес­то­рана и уже хо­чу бе­жать ку­да гла­за гля­дят, но ме­ня кто-то хва­та­ет за ло­коть. Крис­ти­ан? Тей­лор!

- От­пусти ме­ня! - я пы­та­юсь выр­вать­ся из же­лез­ной хват­ки во­дите­ля Грея, но не кри­чать. Не хо­чу, что­бы из-за ме­ня у не­го бы­ли проб­ле­мы.
- Мисс Стил, по­жалуй­ста, ус­по­кой­тесь... - тон Тей­ло­ра из­лу­ча­ет ми­ролю­бие.
- Лад­но, я по­гово­рю с Гре­ем. - он сра­зу же раз­жи­ма­ет "тис­ки".

Бе­жать... Бес­по­лез­но. Он до­гонит. Лад­но, при­дёт­ся пе­ретер­петь раз­го­вор с мис­те­ром Крис­ти­аном Гре­ем. Да­же нес­мотря на всю мою боль, ведь ник­то не даст га­ран­тии, что пос­ле раз­го­вора не бу­дет боль­нее, чем сей­час...