50 Оттенков Сомнения

  POV Крис­ти­ан

Ана убе­га­ет, бро­сая свой че­модан цве­та мор­ской вол­ны мне в но­ги... Она убе­га­ет.

Я прок­ли­наю се­бя на все-воз­можных на­речи­ях. Всё. Че­го бы мне это не сто­ило, я по­гово­рю с ней. Под про­лив­ным дож­дём, ко­неч­но, я ни­чего не при­думаю. А сил бе­жать до­мой нет...

За что я люб­лю Тей­ло­ра - опе­ратив­ность и пун­кту­аль­ность. Че­рез пят­надцать ми­нут я уже еду в свою оби­тель на сво­ей Aubi R8...

***

До­ма я собс­твен­но­руч­но раз­бе­раю че­модан Аны. Там всё, что я ей ког­да-ли­бо да­рил... И су­хая за­пис­ка, ко­торая мне ни­чего не даст.

Че­модан... По­ез­дка? Воз­можно, она со­бира­лась по­ехать к ма­тери. Моё на­пус­кное спо­кой­ствие пре­рыва­ет зво­нок У­эл­ча.

- Мис­тер Грей, на имя Анас­тей­ши Стил был при­об­ре­тён би­лет в один ко­нец в Бан­гкок. Рейс из Та­комы, с пе­ресад­кой Нью-Й­ор­ке Ду­бае. - она соб­ра­лась в Бан­гкок? Од­носто­рон­ний рейс... - Так же, она сня­ла день­ги со всех сво­их сче­тов.
- Со­об­щай мне о всех дей­стви­ях мисс Стил. - я дал от­бой.

За­пис­ка, рейс в один ко­нец, че­модан... День­ги. Чёрт! Это по­хоже не пе­ре­езд. Ко­торый сов­пал с тем чёр­то­вым ужи­ном. Блять! Блять! Блять! Ин­ту­иция под­ска­зыва­ет мне, что это всё тво­рит­ся толь­ко по мо­ей ви­не... Не нуж­но быть ве­ликим де­тек­ти­вом, что­бы это по­нять. И от осоз­на­ния то­го, от ко­го она бе­жит, толь­ко боль­нее... И всё из-за Кон­трак­та. У ме­ня уже ру­ки че­шуть­ся его ра­зор­вать и про­пус­тить че­рез шре­дер.

Хо­рошо. Пред­по­ложим, я пе­рех­ва­чу её в Ду­бае. Тог­да мне нуж­но али­би, что­бы не смот­реть­ся ду­раком, ес­ли он ме­ня пош­лёт, или то­го ху­же, шпи­оном.

Я да­же не уве­рен в том, что она во­об­ще пе­ре­ез­жа­ет. Но уже стою та­кие гло­баль­ные пла­ны... Что эта де­вуш­ка сде­лала с то­бой, Грей?

Я мо­гу ку­пить по­дарок Миа, по слу­чаю её при­ез­да из Па­рижа... Мда, я мог бы и тут его ку­пить. По­сылаю эту идею ку­да-ни­будь по­даль­ше...

Нет... Мне не нуж­ны оп­равда­ния. Я при­ехал ту­да за ней и ни­чего бо­лее...

Мои раз­мышле­ния и пла­ны по зах­ва­ту Анас­тей­ши пре­рыва­ет Гейл с воп­ро­сом о то, хо­чу ли я что-ни­будь вы­пить.

- Да, Гейл, мож­но мне бо­кал Бо­лан­же.
- Хо­рошо, мис­тер Грей. - по­рой мне ка­жет­ся, что эта жен­щи­на за­ботит­ся обо мне боль­ше, чем я о се­бе в та­кие мо­мен­ты...

У ме­ня по­яв­ля­ет­ся со­вер­шенно су­мас­брод­ная идея... Но она то­го сто­ит, я уве­рен.

***

Я стою в ан­га­ре, в ко­тором сле­ду­ющие два дня бу­дут на­ходить­ся два ав­то: Aston Martin Rapide S для Анас­тей­ши и моя но­вень­кая кра­сави­ца Lamborghini Sesto Elemento... От этой ма­шины бук­валь­но ве­ет мощ­ностью и сек­су­аль­ностью... Я за­явил о сво­ём же­лании по­катать­ся на ней на ка­кой-ни­будь трас­се. Пос­мотреть лич­но на что же спо­соб­на эта крош­ка за три мил­ли­она дол­ла­ров. Пос­леднее вре­мя во мне прос­ну­лась не­видан­ная жаж­да ско­рос­ти... До­рогие и серь­ёз­ные ув­ле­чения - сю­да впол­не по­дой­дёт Шес­той Эле­мент.

По­ка она про­ходит вся­чес­кие про­вер­ки, я бу­ду ка­тать­ся на Ас­тон Мар­тин для Аны, за­од­но и вру­чу его при пер­вой воз­можнос­ти.

***

Как и го­ворил У­элч, она си­дит в рес­то­ране. Пар­ку­юсь и иду к ней. Сей­час пред­сто­ит слож­ный раз­го­вор... Сом­не­ва­юсь, что всё бу­дет прос­то, но как го­ворить­ся: Кто не рис­ку­ет, тот не пь­ёт...


POV Анас­тей­ша

Уг­рю­мая, как гро­зовая ту­ча, я стою у до­рогу­щей крас­ной ма­шины мис­те­ра Грея и жду его. В мо­ей го­лове рож­да­ют­ся ты­сяча и один план ку­да бе­жать в слу­чае, ес­ли слё­зы я сдер­жать не смо­гу... Не сом­не­ва­юсь, что он при­нёс с со­бой этот чёр­тов кон­тракт и бу­дет про­дол­жать мне впа­ривать что-то ти­по "страх толь­ко у те­бя в го­лове".

На­конец-то! - че­рез стек­лянные две­ри вы­ходит Апол­лон сов­ре­мен­ности. Выг­ля­дит он яв­но луч­ше ме­ня - я до сих пор по­хожа на ске­лета об­тя­нуто­го ко­жей.

- Ана... - он мед­ленно под­хо­дит ко мне. Тей­лор за­водит ма­шину и от ры­чания мо­тора я под­ска­киваю на мес­те и опять чуть не па­даю... "Это так на те­бя по­хоже, Стил!". Ме­ня ло­вят силь­ные ру­ки Крис­ти­ана Грея... Бо­же, как мы на­вер­ное не­лепо смот­рится со сто­роны! "Не­лепо - твоё вто­рое имя, Стил. Так что зат­кнись и нас­лаждай­ся мо­мен­том с Гре­ем!"
- По­жалуй­ста, Ана, да­вай по­гово­рим... - он по­мог мне встать и с неп­рикры­той на­деж­дой смот­рел в гла­за.
- Лад­но...
- Са­дись в ма­шину. - Грей взял ме­ня за ру­ку.
- За­чем?
- Тут не при­нято вы­яс­нять от­но­шения на ули­цах. Или ты хо­чешь сесть на ме­сяц, с то и на три, в Ду­бай­скую тюрь­му и ме­ня за­печь вмес­те с со­бой? - один - ноль, мис­тер Грей... Я дей­стви­тель­но не хо­чу проб­лем, да и вы­хода осо­бого нет. Раз уж он так хо­чет про­мыть мне моз­ги кон­трак­том ещё раз - не бу­ду от­ни­мать у не­го это пра­во.

***

Фе­шене­бель­ность - сла­бо ска­зано, но хол оте­ля в баш­не Бурдж - Ха­лифа по­ража­ет сво­ей ве­личес­твен­ностью. Он ог­ро­мен! Но не дав мне по­любо­вать­ся им, Крис­ти­ан та­щит ме­ня в лифт. Мы под­ни­ма­ет­ся на трид­цать вось­мой этаж. Ого, как вы­соко...

Мы за­ходим в но­мер. Это да­же не но­мер, а рос­кошные апар­та­мен­ты... Я да­же ви­жу лес­тни­цу на вто­рой этаж! Гос­ти­ная ог­ромна... У ме­ня не хва­та­ет слов,что­бы опи­сать это. Крис­ти­ан об­ни­ма­ет ме­ня за та­лию... В его объ­яти­ях так хо­рошо, так у­ют­но и теп­ло. Мне за­хоте­лось при­жать­ся к не­му и ни­ког­да не по­кидать... "На­ив­ная ду­ра... Че­рез пол­ча­са ты вы­бежишь от­сю­да как ош­па­рен­ная!" - я не хо­чу в это ве­рить. Я... К чер­ту всё и пусть бу­дет что бу­дет!

Мы си­дим в сто­ловой это­го "двор­ца в двор­це". Во мне ки­пят эмо­ции и я не знаю ку­да деть всю эту па­лит­ру чувств к Крис­ти­ану Грею.

- Хо­рошо, Крис­ти­ан, да­вай по­гово­рим... - я нер­вни­чаю. Чер­тов­ски силь­но нер­вни­чаю! Паль­цы са­ми со­бой на­чина­ют зап­ле­тать­ся...
- По­жалуй­ста, обе­щай выс­лу­шать до кон­ца!
- Хо­рошо... На­чинай. - к че­му все эти "обе­щай"?
- Для на­чала, я хо­чу, что­бы ты зна­ла - ты единс­твен­ная де­вуш­ка, ра­ди ко­торой я пе­ресе­кал пол ми­ра, ле­тел на дру­гой кон­ти­нент на дру­гой час­ти све­та, за две­над­цать ты­сяч ки­ломет­ров... - он смот­рел мне пря­мо в гла­за. Иде­аль­но се­рые в го­лубые. - Ког­да я уз­нал, что ты хо­чешь пе­ре­ехать я не­раз­ду­мывая от­пра­вил­ся сю­да. Хо­тя нет. Единс­твен­ное о чём я ду­мал, по­мимо те­бя, по­дарок те­бе... Я не пы­та­юсь за­молить свои смер­тные гре­хи, но это единс­твен­ное что я мог сде­лать, что­бы ус­по­ко­ить­ся. Я про­пус­тил тот чёр­тов кон­тракт че­рез шре­дер. Я не хо­чу те­бя те­рять, Ана... - в мо­их гла­зах слё­зы... Я не по­нимаю... Я ни­чего не по­нимаю... - Про­шу, Ана, вер­нись... Хо­тя бы в го­род. Не нуж­но у­ез­жать. Я был бы счас­тлив, ес­ли бы ты вер­ну­лась ко мне... - его гла­за све­тят­ся на­деж­дой и ис­крен­ностью. - Ес­ли ты так хо­чешь - без кон­трак­та.
- А как же пра­вила? - мой го­лос дро­жит, как лист де­рева на осен­нем вет­ру.
- Ты мне до­роже пра­вил... Толь­ко по­нял я это слиш­ком поз­дно.
- Я...
- Я мо­гу ос­та­вить те­бя, что­бы ты по­дума­ла, ес­ли я те­бя от­вле­каю. - пред­ла­га­ет он.
- Нет! Ос­тань­ся... Про­шу.
- Хо­рошо, ма­лыш­ка. - он це­лу­ет ме­ня в лоб. Как при­ят­но сно­ва стать его ма­лыш­кой...
- А ты го­тов так сра­зу от­ка­зать­ся от кон­трак­та? - спра­шиваю я, на­де­ясь на «да».
- Ес­ли ты за­хочешь - смо­гу. - ус­ме­ха­ет­ся он. - Я с Флин­ном рас­хо­жусь во мне­нии ка­сатель­но этой си­ту­ации.
- Флинн?
- Мой пси­хи­атр.
- Ой... - не зна­ла, что Крис­ти­ан хо­дит к пси­хи­ат­ру.

Мне очень хо­телось ска­зать «да». Но об­ратная сто­рона мо­неты... Не да­вала мне по­коя.

- Я не знаю... Я хо­чу ска­зать «да», но мне страш­но... Я бо­юсь, что бу­дет по­том...
- Ес­ли ты сей­час счи­та­ешь, что это бу­дет пра­виль­но - то по­том те­бе не о чём бу­дет жа­леть. Carpe diem, ло­ви мо­мент, Ана. - в го­лосе муж­чи­ны сколь­зи­ла грусть.
- Лад­но, я пе­ре­еду об­ратно в Си­этл, но... - Грей не дал мне до­гово­рить:
- Квар­ти­ра приб­ра­на, за­пис­ки вы­кинул, ба­гаж в ком­на­те на­вер­ху.

И по­чему мне за­хоте­лось ему вма­зать?

- КРИС­ТИ­АН ГРЕЙ, КА­КОГО ЧЁР­ТА!? - я за­пус­ти­ла в не­го стек­лянной ва­зой со сто­ла но эта за­раза увер­ну­лась и да­же не по­цара­палась. Я в гне­ве! Как он мог!? Он же не ос­та­вил мне вы­бора... "Так, ос­тынь, Стил!" - ко­ман­дир­ским то­ном ряв­ка­ет под­созна­ние.

Зак­ры­ваю гла­за и пы­та­юсь нор­ма­лизо­вать ды­хание. От мыс­ли, что я сей­час сде­лала, чуть хи­хикаю. За­пус­тить в не­го ва­зой... Как я до это­го до­дума­лась!? Хо­тя я да­же не ду­мала в этот мо­мент...

Го­рячие гу­бы Крис­ти­ана Грея впи­ва­ют­ся в ме­ня. Ког­да он ус­пел по­дой­ти?.. Его язык про­ника­ет в мой рот и изу­ча­ет всё там за­ново... Бо­же, как мне это­го не хва­тало! Он при­пира­ет ме­ня к стен­ке... Его по­целуй ярос­тен, смел и бу­дора­жит кровь... Ма­моч­ки, я сей­час по­теряю соз­на­ния от та­кого пе­ре­из­бытка страс­ти! Од­ной из сво­их ве­лико­леп­ных силь­ных рук он сцеп­ля­ет мне ру­ки над го­ловой. Вто­рой сди­ра­ет с ме­ня фут­болку... Гос­по­ди, как я хо­чу его! Моё соз­на­ние за­тума­нено страстью, я пь­яна Крис­ти­аном Гре­ем... Ес­ли лю­бовью ре­аль­но за­болеть, то у ме­ня к Крис­ти­ану не­рен­та­биль­ная фор­ма!

- Я... Так... Те­бя... Хо­чу... - шеп­чет он в пе­реры­вах меж­ду по­целу­ем.
- Я... Те­бя... Люб­лю... - от­ве­чаю я. Пос­леднее сло­во сра­баты­ва­ет на не­го от­рез­вля­юще. Что я не так ска­зала?
- Пов­то­ри.
- Что? - я серь­ёз­но не по­нимаю, что мо­жет его тре­вожить...
- Что ты толь­ко что ска­зала?
- Я те­бя люб­лю.
- Нет... - я не по­нимаю... Что та­кое с ним? - Это не пра­виль­но, Ана... Так нель­зя! Ме­ня не­воз­можно лю­бить... Я монстр, Анас­тей­ша...
- Нет!
- Это так, Ана... Ты не мо­жешь ме­ня лю­бить! Я нич­то­жес­тво...
- Глу­пень­кий... - я пы­та­юсь его ус­по­ко­ить. Це­лую, но он отс­тра­ня­ет­ся...
- Я пой­ду. Мне нуж­но ра­ботать... Мо­жешь по­сидеть на­вер­ху. За­нимай лю­бую спаль­ню. - та­рато­рит он и прак­ти­чес­ки убе­га­ет за дверь.

Я стою с ра­зор­ванной май­кой, в ком­на­те, что раз в со­рок боль­ше мо­ей спаль­ни... И мне хо­чет­ся ры­дать... Лить кро­кодильи слё­зы и выть на лу­ну. Я убе­гаю в ка­кую-то спаль­ню на вто­ром эта­же, плю­ха­юсь на ог­ромную кро­вать и то­ну в мяг­чай­шем оде­яле... Я не в сос­то­янии сдер­жи­вать плачь... Слиш­ком мно­го се­год­ня про­изош­ло...

***

- Ти­ше, ма­лыш­ка... Не плачь... Всё хо­рошо... - кто-то гла­дит ме­ня по во­лосам. Крис­ти­ан? - Ти­хо, всё хо­рошо... - ус­по­ка­ива­ет ме­ня он.
- Ни­чего не хо­рошо, Крис­ти­ан... - я пе­рево­рачи­ва­юсь на бок и от­ка­зыва­юсь ли­цом к ли­цу с ним. - Ес­ли мне зап­ре­щено лю­бить те­бя, за­чем я тут? За­чем мне ос­та­вать­ся? - пы­та­ясь унять дрожь, го­ворю я. Он лишь мол­ча смот­рит Ане в гла­за. В се­рых гла­зах боль... Нес­терпи­мая, жгу­чая боль.
- По­жалуй­ста, Ана, не ухо­ди от ме­ня... Я не спал нес­коль­ко но­чей. Мне пло­хо без те­бя... - мо­лит он. Сла­бый го­лос так не по­хож на обыч­но­го влас­тно­го Крис­ти­ана... Ему и впрямь бы­ло пло­хо?
- Крис­ти­ан... - я за­пус­ти­ла ру­ку в его во­лосы. - По­чему мне нель­зя лю­бить те­бя? - сей­час он ка­зал­ся та­ким ра­нимым... Хруп­ким...
- У ме­ня бы­ло тя­жёлое детс­тво. Это всё, что те­бе нуж­но знать. - бо­лее жёс­тким го­лосом го­ворит он. Лад­но, раз ему эта те­ма не при­ят­на - моё лю­бопытс­тво по­дож­дёт.
- Не уй­ду я от те­бя... - ус­по­ка­иваю его я, хо­тя са­ма да­же не уве­рена в прав­ди­вос­ти сво­их слов. Он при­тяги­ва­ет ме­ня к се­бе и да­рит неж­ный по­целуй... Но страсть бе­рёт своё и я сно­ва за­бываю своё имя, у мо­ей бо­лез­ни Крис­ти­аном Гре­ем оче­ред­ной прис­туп хро­ничес­кой фор­мы. Его язык влас­тно изу­ча­ет мой рот... Ни­ког­да не пе­рес­та­ну удив­лять­ся его пе­реме­нам в нас­тро­ении!

Он сры­ва­ет с лиф­чик... Те­перь его лас­ки пе­рек­лю­чены на мою грудь. Он тя­нет мои сос­ки, при­кусы­ва­ет и по­сасы­ва­ет их... Чёрт, мне ка­жет­ся, , кон­чу толь­ко от од­них его губ и лов­ких, длин­ных паль­цев. Он пок­ры­ва­ет по­целу­ями мою шею. Я ста­ра­юсь его не ка­сать­ся, знаю, что он это­го не лю­бит... По­чему - оче­ред­ная за­гад­ка мис­те­ра Та­инс­твен­ность. Да и мне сей­час со­вер­шенно не ин­те­рес­но...

Он стя­нул с ме­ня джин­сы и тру­сики, па­ралель­но рас­пра­вив­шись с собс­твен­ной одеж­дой. Мы, двое со­вер­шенно на­гих че­лове­ка, без сты­да и со­вес­ти при­да­ём­ся од­но­му из смер­тных гре­хов... По­хоти. Он ло­жить­ся меж­ду мо­их ног и на­чина­ет тво­рить со­вер­шенно не­имо­вер­ные ве­щи сво­им язы­ком... Он ли­жет, по­кусы­ва­ет мой кли­тор... Он вста­вил в ме­ня сна­чала один па­лец, за ним пос­ле­дова­ло ещё двое. Дви­гая сво­ей ру­кой му­читель­но мед­ленно, он зас­тавлял ме­ня умо­лять его ус­ко­рить­ся, вык­ри­кивать его имя, че­редуя его со сто­нами нас­лажде­ния и не­пос­трас­ти страс­ти. Сто­ило ему ра­заг­нать­ся на­пол­ную, как мой ор­газм не зас­та­вил се­бя ждать. Мои мыш­цы сок­ра­щались вок­руг его паль­цев... Теп­ло раз­ли­чалась по ве­нам, об­щи­гая сво­ей тем­пе­рату­рой.

Он дос­тал из ме­ня свои длин­ные, ров­ные паль­цы и об­ли­зал их...

- А вы у нас ред­кий де­лика­тес, мисс Стил... - поль­зу­ясь мо­им от­вле­чение он рез­ко, да­же гру­бо, мощ­но во­шёл в ме­ня сра­зу на всю дли­ну сво­его чле­на. Чувс­тво на­пол­не­нос­ти нес­равни­мо ни с чем. Он со­вер­шал мед­ленные, ужас­но мед­ленные фрик­ции, рас­тя­гивая ме­ня, дос­тавляя мне вне­зем­ное удо­воль­ствие...

Са­мокон­троль из­ме­нил ему и он как с це­пи сор­вался... Бо­же! Я на всю ком­на­ту ора­ла его имя, не бес­по­ко­ясь быть об­на­ружен­ной. В ак­си­оме страс­ти я да­же не за­мети­ла бы, ес­ли баш­ня вдруг нак­ре­нилась или вов­се упа­ла. Он бур­но из­лился в ме­ня, точ­нее ска­зать пре­зер­ва­тив, но ка­кая раз­ни­ца?..

Обес­си­лен­но он упал на ме­ня... Мой ма­лень­кий лю­бимый маль­чик... Иног­да он ка­жет­ся по-дет­ски ра­нимым, а иног­да не­веро­ят­но стой­ким... Но я бу­ду лю­бить его лю­бым. Да­же ес­ли он не одоб­ря­ет или не по­нима­ет это­го...