50 Оттенков Сомнения

  Я не ве­рила сво­им гла­зам... Вот он. В мет­ре от ме­ня, мож­но до­тянуть­ся и пот­ро­гать его ру­кой... Он спе­ци­аль­но де­ла­ет мне толь­ко боль­нее!?

- Анас­тей­ша... - его сло­ва чуть раз­ли­чимы в шу­ме лив­ня.

Я не мо­гу так жить! Я не мо­гу здесь жить! Как жить там, где он бу­дет пос­то­ян­но на­поми­нать о се­бе!? Бро­саю че­модан и убе­гаю до­мой... Мне толь­ко ста­ло чуть лег­че, и те­перь... А что бу­дет те­перь? Вся моя на­пус­кная лёг­кость раз­ру­шена... На ду­ше сно­ва скре­бут кош­ки. У ме­ня та­кое чувс­тво, что для них один день мо­его стра­дания - год, и за во­семь лет они от­расти­ли очень длин­ные ког­ти.

Я не мо­гу... Я не смо­гу пос­мотреть ему в гла­за. Это слиш­ком тя­жело для ме­ня...

***

Я стою на та­мож­не а­эро­пор­та Та­комы... Мне пред­сто­ит пе­релёт из Си­эт­ла в Нью-Й­орк, из Нью-Й­ор­ка в Ду­бай и из Ду­бая в Бан­гкок...

Без лиш­них хло­пот жен­щи­на - та­може­ница про­пус­ка­ет ме­ня в зо­ну дь­юти-фри. В од­ном из ма­гази­нов по­купаю маг­нит с фо­тог­ра­фи­ей Си­эт­ла. По­ка жду свой вы­лет, ко­торый за­дер­жа­ли на це­лый час, рас­смат­ри­ваю маг­нит. Нет... Уз­наю на нём од­но зда­ние... Грей-Ха­ус. Он бу­дет прес­ле­довать ме­ня веч­но!?

На­конец-то объ­яв­ля­ют по­сад­ку... Я уже ду­мала, что это ни­ког­да не про­изой­дёт!

***

- Де­вуш­ка? Де­вуш­ка, про­сыпай­тесь, мы при­зем­ли­лись. - ме­ня бу­дит стю­ар­десса. Смот­рю в ок­но - кро­ме кры­ла я, ко­неч­но, ни­чего ин­те­рес­но­го не уви­жу, но для га­лоч­ки, что­бы уви­деть ас­фальт, а не об­ла­ка, сой­дёт.
- А? Да, спа­сибо, что раз­бу­дили. - я встаю из сво­его крес­ла эко­ном-клас­са. Ух... Как всё за­тек­ло! Пять ча­сов по­лёта - не шо­колад...

Пос­ле пас­пор­тно­го кот­ро­ля я сно­ва нап­равля­юсь на по­луче­ние би­лета и та­мож­ню... Прав­да, всё о чём я сей­час ду­маю - сон. Ме­ня ждёт две­над­цать с по­лови­ной ча­сов сплош­ных му­чений... Смеш­но, но это бу­дет пер­вое моё пу­тешес­твие за­Шесть со­тен дол­ла­ров из мо­их сбе­режён­ных двух ты­сяч уш­ли на пе­релёт... Двад­цать три ча­са пе­релё­та, хоть и с пе­реры­вом - ис­пы­тание не для сла­бонер­вных.
Кста­ти, я и в Нью-Й­ор­ке ку­пила се­бе су­венир. Круж­ка для чая... Бу­дет хоть ка­кая-то па­мять об Аме­рике, по­тому что воз­вра­щать­ся я сю­да не хо­чу. По край­ней ме­ре, по­ка ра­ны не за­живут и я не смо­гу хо­дить по ули­цам, на ко­торых хо­дит мис­тер Грея.

На таб­ло сно­ва по­казы­ва­ют, что мой рейс за­дер­жа­ли. На це­лых три ча­са! Бь­юсь об зак­лад, па­ра ча­сов сна, пусть и в не са­мом удоб­ном крес­ле а­эро­пор­та, мне не пов­ре­дят.

***

Про­сыпа­юсь под нер­вные сло­ва дик­торшы: "Мисс Стил, прось­ба сроч­но прой­ти на по­сад­ку рей­са UB-8932 в ко­ридор но­мер пять". Чуть-чуть не бе­гом ищу чёр­тов ру­кав но­мер пять...

Стю­ар­десса чет­ким, ра­бочим го­лосом при­ветс­тву­ет ме­ня:
- ... Ва­ше мес­то 1 F. При­ят­но­го по­лёта в биз­нес - клас­се, мисс Стил. - э­ээ... Биз­нес-класс? Я точ­но пом­ню, что за­казы­вала би­леты на эко­ном! Биз­нес сто­ил бы как весь мой бюд­жет... Стю­ар­десса за­бира­ет мои ве­щи и ук­ла­дыва­ет их в шкаф­чик для ве­щей пас­са­жиров биз­нес - клас­са. Я не по­нимаю... Как я вдруг ока­залась в биз­нес - кла­се!?

Хм... На мес­те 1 E ни­кого нет. Стран­но, но мне хо­тя бы не нуж­но ни­како­му ара­бу объ­яс­нять жес­та­ми, что мне нуж­но сесть на своё мес­те. Хоть и весь ос­таль­ной са­лон за­бит... Я се­год­ня не­веро­ят­на ве­зучая!

Стю­ар­дессы на­чина­ют рас­ска­зывать тех­ни­ку бе­зопас­ности, ког­да од­ну из них, что сто­ит меж­ду крес­ла­ми 1B и 1 C, ок­ли­ка­ют на­зад. Пи­лот? Ду­маю, имен­но он. На­де­юсь, она сей­час не вый­дет и не ска­жет, что шас­си от­ва­лилось и рейс от­кла­дыва­ет­ся. Я да­же не знаю, что­бы тог­да бы­ло... Судь­ба что ли ре­шила ме­ня за­дер­жать и ещё по­мучать? Но, к ве­лико­му счастью, че­рез пят­надцать се­кунд она воз­вра­ща­ет­ся об­ратно. Я пе­рес­таю сле­дить за де­вуш­ка­ми, об­ра­ща­ясь к ил­лю­мина­тору.

- Ана, я... - я обо­рачи­ва­юсь и в трид­ца­ти сан­ти­мет­рах от ме­ня си­дит тот, ко­го я пы­талась за­быть. Крис­ти­ан, чёрт бы его поб­рал, Грей. - Прос­ти ме­ня. - он заг­ля­дыва­ет в мои гла­за. За что ему из­ви­нять­ся? Я же не сог­ла­силась, он тут неп­ри­чём...
- За... Что ты тут во­об­ще де­ла­ешь!?
- Раз­го­вари­ваю с то­бой, а во­об­ще ле­чу на кон­фе­рен­цию в Бан­гкок. - спо­кой­но го­ворит он, ког­да я го­това взор­вать­ся в лю­бую се­кун­ду...
- Ты не раз­го­вари­ва­ешь со мной. - я оби­жен­но по­вора­чиваю го­лову и смот­рю в ил­лю­мина­тор. Са­молёт как раз вы­ез­жа­ет на взлёт­но­поса­доч­ную по­лосу. Чёрт! Я бу­ду си­деть ря­дом с ним все сле­ду­ющие три­над­цать ча­сов... - По­тому что на не о чём го­ворить.
- Как раз есть о чём, Ана, и ты это зна­ешь не луч­ше ме­ня.
- О том, что ты ме­ня прес­ле­ду­ешь? - яз­ви­тель­но ряв­каю я. - Прек­расная те­ма для раз­го­вора!
- Ана... - ему ни­чего ска­зать? Вот это да... Крис­ти­ан Грей не зна­ет что ска­зать. - Я знаю, что я не прав. Я хо­чу ска­зать, что хо­чу те­бя вер­нуть. Ес­ли ты хо­чешь - без кон­трак­та. Пра­вила мне не так до­роги', как ты... - он неж­но бе­рёт ме­ня за под­бо­родок, зас­тавляя взгля­нуть ему в гла­за. - И я знаю, что по­нял это слиш­ком поз­дно. Пос­лать ме­ня ко всем чер­тям - твоё пра­во...

Э­ээ... По­хоже, не толь­ко у Грея не хва­та­ет слов. Я не ве­рю, что всё это ре­аль­но! Я сей­час прос­нусь и...

***

- Мисс? Мы при­лете­ли. Вста­вай­те. - стю­ар­десса в си­ней ру­баш­ке бу­дит ме­ня вто­рой раз за день.

И это был сон. Сон, ко­торо­му не суж­де­но стать явью...