50 Оттенков Сомнения

POV Анас­тей­ша

Я вы­хожу из па­латы и ме­ня гос­тепри­им­но встре­ча­ет лю­бопыт­ный взгляд то­го-са­мого-Крис­ти­ана-Грея. Ме­ня нас­то­ражи­ва­ет то, как он обо мне "за­ботит­ся", что ли... Карь­ера (тут яв­но всё не толь­ко за счёт оце­нок), эк­скур­сия, клатч и паль­то, боль­ни­ца, факт то­го, что он си­дел со мной, а те­перь ещё и одеж­да. За­чем ему это? Не по­нимаю.

- Мис­тер Грей? Эм... Из­ви­ните, а вы... мо­жете... ну... - блин, не ду­мала, что его бу­дет так не­удоб­но про­сить.
- Да, Ана? Что та­кое? - он опять под­нял бровь. Ни­чего не мо­гу с со­бой по­делать, это так ми­ло и ко­кет­ли­во од­новре­мен­но... " Ха-ха, и ты ду­ма­ешь, что сам Крис­ти­ан Грей с то­бой ко­кет­ни­ча­ет? На­ив­ная ду­роч­ка!" - ну, да... Ни­чего не по­делать, моё под­созна­ние пра­во. Кто я та­кая, а кто он?
- Вы... не мог­ли бы... ну, от­везти ме­ня до­мой? - на­конец вы­дав­ли­ваю я.
- О, нет, Анас­тей­ша. - ес­ли я - Анас­тей­ша, то у ме­ня проб­ле­мы. Я знаю это ещё по опы­ту с ма­мой и от­цом, Ре­ем. - Я не мо­гу ос­та­вить те­бя од­ну, пос­ле то­го, как ты бла­гопо­луч­но сва­лилась на сту­пенях мо­его офи­са. - э-э-э... Что!? По­чему он не мо­жет? Я ему ник­то, и для не­го ме­ня звать ни­как.
- Но... За­чем я вам? От­ве­зите ме­ня до­мой, у ме­ня там под­ру­га вол­ну­ют­ся!
- Ана, вы моя ра­бот­ни­ца. Край­не пер­спек­тивный во всех от­но­шени­ях че­ловек. - ска­зал он так, буд­то это ис­черпы­ва­ющее объ­яс­не­ние и дру­гих не нуж­но.
- Это ещё ни­чего не ме­ня­ет.
- Что ска­зал док­тор? Пос­тель­ный ре­жим на два дня. Ты не вы­дер­жишь пе­ре­езд на ма­шине. Сто семь­де­сят миль до­роги и три ча­са тряс­ки - не са­мое луч­шее в тво­ём сос­то­янии.
- Лад­но. - я оби­жен­но на­дуваю гу­бы. - А где я бу­ду жить? - я ки­даю рез­кий взгляд ему в гла­за.
- У ме­ня в квар­ти­ре. - Бо­же... Да он ещё и го­ворит это так, слов­но каж­дый день зо­вёт к се­бе де­вушек. А от Кейт я слы­шала, что он гей. Ну, что же, это да­же хо­рошо. Лезть не бу­дет. "Толь­ко не строй из се­бя бла­город­ную. Ты же яв­но это­му не ра­да, Ана...".
- До­гово­рились, мис­тер Грей. - я вы­тяги­ваю угол­ки губ в по­добии улыб­ки.
- Ана, ес­ли хо­чешь - мож­но на "ты" и "Крис­ти­ан" вмес­то "Мис­те­ра Грея". Но толь­ко ког­да не на ра­боте. До­гово­рились?
- Х-хо­рошо... Но вы... ты так го­воришь, как буд­то зна­ешь, что я точ­но бу­ду у вас ра­ботать.
- В са­мом де­ле, я очень мно­го че­го знаю... - он как-то за­гадоч­но улы­ба­ет­ся, и ви­дя, как я та­ращусь на его рот ус­ме­ха­ет­ся. О, эти гу­бы... - Пош­ли?
- Да-да, ко­неч­но. - Эти гла­за... Ммм... Мед­ные куд­ри... " АНА, МАТЬ ТВОЮ, ЭТО БОСС".

Мы выш­ли на пар­ковку. Ока­зыва­ет­ся, уже глу­бокая ночь... Крис­ти­ан ве­дёт ме­ня сквозь ря­ды ма­шин и ос­та­нав­ли­ва­ет­ся око­ло рос­кошно­го су­пер­ка­ра.
- Мы по­едем на этом? - го­ворю я с не­дове­ри­ем. "А что ты ду­мала? Он ди­рек­тор хол­динга!"
- Ты ни­ког­да R8 не ви­дела? Ну, зна­ком­ся тог­да, Ана - А­уди R8, А­уди - Ана. - го­ворит он, не скры­вая сар­казма. - В са­мом де­ле, Ана, ты вро­де обес­пе­чен­ная.
- Ну... Не я, но поч­ти. - я за­кусы­ваю гу­бу и отус­каю взгляд.
- Ана, про­шу те­бя, не ку­сай гу­бу. В ка­ком пла­не "поч­ти"? Рас­ска­зывай. - при­казы­ва­ет он. Да кто он та­кой, что­бы мне при­казы­вать!?...
- Ну, это одеж­да мо­ей под­ру­ги... Мы вмес­те с ней жи­вём... - Стил, что с то­бой? Не знаю, по­чему, но я рас­ска­зываю ему это. - Она одол­жи­ла мне одеж­ду на со­бесе­дова­ние... У ме­ня не­ту ни­чего де­лово­го... - го­ворю я, не под­ни­мая глаз.
- Это не проб­ле­ма. Пос­тавь в своё рас­пи­сание га­лоч­ку на этот втор­ник. При­мер­но с че­тырёх ча­сов я сво­боден. Схо­дим, ку­пим те­бе что-ни­будь де­ловое... - го­ворит он, не сво­дя с ме­ня глаз. Я не ви­жу это­го, но чувс­твую.
- Крис­ти­ан, мис­тер Грей, я и так скре­пя сер­дцем при­няла это. - я под­ни­ма­ют­ся го­лову и смот­ря ему пря­мо в гла­за, по­казы­ва­ют на се­бя. - А ты ещё мне пред­ла­га­ешь шоп­пинг. С ка­кой ста­ти ты это де­ла­ешь, Грей? - чуть не кри­чу на не­го я. - Ой... Из­ви­ните, мис­тер Грей...
- Ни­чего, Ана, не из­ви­няй­ся. Я де­лаю это лишь по то­му, что это мне ни­чего не сто­ит. А раз ты оде­ва­ешь­ся в одеж­ду под­ру­ги - это ещё и бла­город­ный пос­ту­пок.
- Да ты прям свет­лый ры­царь. - с иро­ни­ей го­ворю я.
- Сов­сем нет. - он ус­ме­ха­ет­ся. - Боль­ше по­хож на тём­но­го... Князь Ть­мы, нап­ри­мер.
- По­чему, Крис­ти­ан? Ты... Хо­дишь по боль­ни­цам, по­пав­ших в пе­ред­ря­ги де­виц спа­са­ешь... Вы­делил гранд на­шему уни­вер­си­тету... О чёрт! Мне же нуж­но учить­ся... - грус­тно го­ворю я. Мне и в са­мом де­ле не хо­чет­ся от не­го у­ез­жать...
- Ана, ты ум­ная. По­верь, от двух дней от­ды­ха ни­чего не из­ме­нит­ся. Упс... Что-то мы за­гово­рились. - с эти­ми сло­вами он за­вёл мо­тор этой "крош­ки".

- Ка­кой у те­бя этаж? - спра­шиваю я, ког­да мы заш­ли в лифт.
- Ана, оби­жа­ешь. У ме­ня пен­тха­ус. - са­модо­воль­но го­ворит он. Че­му я удив­ля­юсь? У это­го че­лове­ка боль­ше де­нег, чем здра­вого смыс­ла, раз он хо­чет тра­тить их на ме­ня.

Мы вхо­дим в его апар­та­мен­ты и я стою. В шо­ке. Чёрт по­дери, шо­ке.

- Вау...

Бе­лые сте­ны, пря­мо пе­редо мной па­нарам­ное ок­но с ши­кар­ным ви­дом на Си­этл с со­роко­гого эта­жа. По­лы от­де­ланы свет­лым де­ревом. Квар­ти­ра так же сте­риль­на, как и его офис. И в цен­тре ком­на­ты ро­яль...

- Ты иг­ра­ешь? - спра­шиваю я, по­казы­вая на не­го паль­цем.
- Угу, мо­жет и те­бе как-ни­будь сыг­раю.
- А сыг­рай сей­час. - ме­ня прон­зи­ло вне­зап­ное же­лание ус­лы­шать, как он бу­дет иг­рать.
- Ну... Раз уж ты про­сишь. - он слег­ка на­дул гу­бы. Ох, эти гу­бы... Луч­ше бы он так не де­лал.

Гра­ци­оз­ной по­ход­кой хищ­ни­ка он идёт к ро­ялю. Не дой­дя двух ша­гов, он ос­та­нав­ли­ва­ет­ся.

- Бу­дешь ви­но? А, и да, при­ляг на ди­ван. Те­бе же нуж­но ле­жать. - чуть не с грустью в го­лосе, го­ворит он. От че­го эта грусть?
- Один бо­кал. Не боль­ше. - я вски­нула од­ну бровь вверх, ко­пируя его жесть.
- Мар­тэ Арилье?
- Я не раз­би­ра­юсь в ви­нах. По­лага­юсь на твой вкус. - я при­села на ди­ван. Я не стра­даю кла­ус­тро­фоби­ей, но эти хо­лод­ные сте­ны на ме­ня да­вили. Это кар­тинная га­лерея, а не гос­ти­ная.
- Ло­жись. Чувс­твуй се­бя как до­ма.
- Хо­рошо.

Он по­дошёл ко мне, сел ря­дом и от­дал бо­кал.

- За но­вую карь­еру, мисс Стил?
- За но­вую и пер­спек­тивную карь­еру, мис­тер Грей.

***

Где я?

Ах, да. В гос­те­вой спаль­не квар­ти­ры Крис­ти­ана Грея. В свою за­щиту ска­жу, что я пом­ню весь вче­раш­ний ве­чер и про­вела его, ров­но как и Грей, в соз­на­тель­ном сос­то­янии.

Чёрт! Я же не поз­во­нила вче­ра Кейт. Ка­вана мне ус­тро­ит взбуч­ку... Под­ле­таю к шка­фу, в ко­торый вче­ра за­кину­ла па­кет со сво­ей одеж­дой. Дос­таю из па­кета клатч и ищу в нём те­лефон. Твою мать, он раз­ря­жен.

Бе­гом спус­ка­юсь вниз. Крис­ти­ан (до че­го стран­но его так на­зывать) си­дит за бар­ной стой­кой. На нём лишь пи­жам­ные шта­ны, и я не­воль­но зас­матри­ва­юсь на его торс... Раз­ве я не за­меча­ла до это­го, как он со­вер­ше­нен? Ши­рокие пле­чи, уз­кие бёд­ра. Иде­аль­ный пе­ревёр­ну­тый тре­уголь­ник. Мед­ные во­лосы, глу­бокие, да­лёкие от ре­аль­нос­ти се­рые гла­за...

- Ана? Те­бе что-то нуж­но?
- Э­ээ... А у те­бя нет за­ряд­но­го ус­трой­ства? - я по­казы­ваю ему те­лефон.

Чёрт. Я толь­ко что по­няла, что на мне од­на его фут­болка. И всё. Но она хо­тя бы мне как ру­баш­ка. Низ­кий рост не всег­да пло­хо.

- Да, ко­неч­но, сей­час моя эко­ном­ка, мис­сис Джонс, при­несёт. А ты иди, ле­жи. - при­казы­ва­ет он. Что на ме­ня наш­ло!? - но я ис­полняю этот при­каз. "Ин­те­рес­но, по­чему он так лю­бит при­казы­вать?"

Я уш­ла в ком­на­ту и за­вали­лась на кро­вать.

*тук-тук-тук*

- Мис­сис Джонс? Вхо­дите.

Из-за две­ри по­каза­лась жен­щи­на лет трид­ца­ти пя­ти - со­рока. Весь­ма сим­па­тич­ная блон­динка.

- Мисс Стил, мис­тер Грей ска­зал, что вам нуж­на за­ряд­ка.
- По­ложи­те, по­жалуй­ста, на тум­бочку. И мо­жете на­зывать ме­ня Ана.
- Хо­рошо, Ана.

Она от­да­ла мне за­ряд­ное ус­трой­ство и уш­ла. Над прик­ро­ват­ной тум­бочкой есть ро­зет­ка, в ко­торую я и вот­кну­ла про­вод. За­ряд­ка пош­ла, те­лефон ожил.

Ох, ма­моч­ки... Один­надцать про­пущен­ных от Кейт, три от Хо­се и пять эсэ­мэсок от Кейт:

Где ты, Ана?

Ана, поз­во­ни

Ана, как ты?

С то­бой всё нор­маль­но?

Ана, я вол­ну­юсь

Пи­шу от­вет:

Кейт, не вол­нуй­ся. Я вче­ра уда­рилась го­ловой (дол­гая ис­то­рия) и по­пала в боль­ни­цу. Сей­час мне нель­зя во­дить и луч­ше воз­держать­ся от дол­говре­мен­ных пе­рево­зок. Мис­тер Грей ме­ня "при­ютил". У НАС НИ­ЧЕГО НЕ БЫ­ЛО, И БЫТЬ НЕ МО­ЖЕТ (ес­ли ты за­была, то ты са­ма го­вори­ла, что он гей). При­еду зав­тра. По­ка.

Мда... А вот и проб­ле­ма под име­нем "Кейт Ка­вана". Зав­тра она ме­ня бу­дет весь день под­ка­лывать... О, Бо­же!

Ду­мая о том, что бу­ду де­лать с Кейт, я ус­ну­ла...

POV Крис­ти­ан

- Гейл, при­неси­те Ане за­ряд­ное ус­трой­ство.
- Хо­рошо, мис­тер Грей.

" Ну что, Грей, вот и твой шанс по­об­щать­ся с ней" - я со­лида­рен со сво­им под­созна­ни­ем.

Чер­ти... Уже на лес­тни­це ме­ня зас­тал зво­нок. Зво­нит Мар­тин Эднс, ди­рек­тор по свя­зи с об­щес­твен­ностью Грей Эн­тер­прай­зес.

- Грей.
- Мис­тер Грей, Эднс. Опять мисс Ка­вана тре­бу­ет ин­тервью.

Мисс Ка­вана за пос­ледние де­вять ме­сяцев ста­ла за­нозой для ме­ня. Каж­дые две не­дели, а то и каж­дую, она тре­бу­ет мо­его ин­тервью.

Я даю от­бой и зво­ню Ан­дреа.

- Ан­дреа, ког­да у ме­ня есть сво­бод­ные дни? Же­латель­но, в на­чале мая.
- Мис­тер Грей, на де­сятое, во­сем­надца­тое и двад­цать пя­тое у вас нет встреч.

- Грей. Эндс, ска­жите мисс Ка­вана, что я сог­ла­сен на ин­тервью де­сято­го мая в три ча­са дня.
- Хо­рошо, мис­тер Грей.

Один-ноль в поль­зу не­уго­мон­ной Ка­вана.

Ре­шив воп­рос, я про­дол­жил путь к Анас­тей­ше. Она ле­жала на кро­вати, ли­цом к ок­ну. Су­дя по все­му, спа­ла. Я по­дод­ви­нул к кро­вати крес­ло и ещё три ча­са си­дел и смот­рел как она спит...