50 Оттенков Сомнения

POV Анас­тей­ша

Про­сыпа­юсь от ка­кого-то за­паха... Что-то муч­ное, тос­ты, на­вер­ное, и чай... Клуб­ничный. От­кры­ваю гла­за и ви­жу на тум­бочке квад­ратную стек­лянную та­рел­ку, на ко­торой ле­жат два тос­та и круж­ку чая с та­кой же кар­тинкой, как и у ме­ня на ху­ди. Я не удив­люсь, ес­ли в его ком­на­те на по­лу это на­рисо­вано.

Пе­реку­сив, смот­рю на ча­сы и - бо­же мой! - я спа­ла че­тыре ча­са... "Ну ты и со­ня, Стил". А мо­жет, пос­ле сот­ря­сения моз­га все так мно­го спят?

Не важ­но, мне сей­час нуж­но при­нять душ и сде­лать из се­бя нор­маль­но­го че­лове­ка. Ря­дом с вход­ной дверью есть ещё од­на. Дверь в ван­ну? "А ку­да же ещё? В ком­на­ту пы­ток вре­мён Ис­пан­ской Ин­кви­зиции, что ли?"

Вхо­ду в ван­ну и она ра­за в два боль­ше мо­ей ком­на­ты... Ну вот ку­да од­но­му че­лове­ку столь­ко мес­та!?

На глаз - ком­на­та мет­ров де­сять квад­ратных. В даль­нем уг­лу джа­кузи из се­рого кам­ня, гра­фита, на­вер­ное. Пол из чёр­ной и бе­лой мо­за­ики, сло­жен­ной ви­те­ева­тым узо­ром. Спра­ва от вхо­да гра­фито­вая сто­леш­ни­ца с дву­мя ра­кови­нами. Две зер­каль­ные сте­ны, спра­ва и спе­реди. Од­на вы­хоже­на бе­лой плит­кой, что за мной, и од­на чёр­ная сле­ва. Ту­алет сле­ва от вхо­да, за пе­рего­род­кой из бе­лых и чёр­ных кир­пи­чиков. Но по­лу, око­ло ра­ковин, бе­лый пу­шис­тый ко­вёр. Я толь­ко что за­мети­ла спе­реди, в зер­каль­ной сте­не, выд­вижные пол­ки.

Я раз­де­лась, взя­ла на од­ной из по­лок мах­ро­вый ха­лат и та­поч­ки. Но ниг­де не смог­ла най­ти мы­ло...

Лад­но, раз - два - три - че­тыре - пять, мы­ло я иду ис­кать...

Я выш­ла из ком­на­ты, и на­чала про­верять две­ри в по­ис­ках кла­дов­ки. Я об­на­ружи­ла ещё две спаль­ни, вход в ещё од­ни апар­та­мен­ты (на­вер­но, для об­слу­ги) и ком­на­ту, ко­торая по­вер­гла ме­ня в шок...

POV Крис­ти­ан

Ког­да я за­кон­чил со­зер­цать Ану, поп­ро­сил мис­сис Джонс сде­лать ей тос­ты с ча­ем. Пос­ле, сам от­нёс ей пол­дник и пог­ру­зил­ся в ра­боту...

- Фолт, отош­ли мне до­говор о не­раз­гла­шении. - я поз­во­нил сво­ему ад­во­кату, с твёр­дым на­мерень­ем се­год­ня по­гово­рить или хо­тя бы на­мек­нуть Ане на моё пред­ло­жение но­мер два.
- Уже, мис­тер Грей.

- Ан­дреа, что в офи­се? Тай­вань­цы при­едут зав­тра или во­сем­надца­того? - мне бы­ло бы удоб­нее, ес­ли бы они при­еха­ли пос­ле­зав­тра, но да­вить я на них не хо­чу. Эту сдел­ку мы го­тови­ли нес­коль­ко ме­сяцев, и я не го­тов её упус­тить.
- Мис­тер Грей, тай­вань­цы при­едут зав­тра, но встре­чу наз­на­чили на во­сем­надца­тое чис­ло.

Я один из тех нем­но­гих лю­дей, кто лю­бит свою ра­боту. Так что, этот про­цесс ме­ня не­обы­чай­но за­тяги­ва­ет. Час про­летел за три ми­нуты... "Вре­мя для Аны, да, Грей?". Я зах­ва­тил с со­бой пап­ку с кон­трак­том и до­гово­ром о не­раз­гла­шении.

Я нап­ра­вил­ся в гос­те­вую спаль­ню, в ко­торой сей­час спа­ла, или уже бод­рос­тво­вала, не знаю, её не бы­ло в гос­ти­ной, Анас­тей­ша. Но её не бы­ло ни в ком­на­те, ни в ван­не. Там бы­ла её одеж­да. Но не она.

Я вы­шел и за­метил, что дверь в иг­ро­вую при­от­кры­та... Блять. Блять. Блять!

Я мыс­ленно при­гото­вил се­бя ко всем воз­можным прок­лять­ям ми­ра, ре­ак­ци­ям и скан­да­лам. Ду­маю, мне это при­годит­ся.

POV Анас­тей­ша

О! Од­на из две­рей от­кры­лась. И это не спаль­ня. Прог­ресс. Тут ви­та­ет аро­мат цит­ру­совых и по­лиров­ки... Ну, точ­но кла­дов­ка. На­щупы­ваю кноп­ку для вклю­чения све­та и мяг­кий приг­лу­шён­ный свет за­лива­ет... Твою мать!

Моё под­созна­ние - пред­ска­затель. Эта ком­на­та ни что иное, как зал пы­ток вре­мён Ис­пан­ской Ин­кви­зиции.

Ог­ромная кро­вать с крас­ны­ми прос­ты­нями и по­душ­ка­ми, сва­лен­ны­ми в даль­ний угол. Крест в ви­де бук­вы Х с на­руч­ни­ками на кон­цах. В цен­тре ком­на­ты сто­яли нес­коль­ко сто­ек с пал­ка­ми, у ко­торых на кон­цах бы­ли ко­жаные пря­мо­уголь­ни­ки. Чёр­ный ко­мод, ве­ка сем­надца­того. По сте­нам раз­ве­шаны - Гос­по­ди! - рем­ни и плёт­ки... И пря­мо пе­ред кро­ватью сто­ит ди­ван чес­терфилд.

Я... Я не знаю, что де­лать... Что это во­об­ще та­кое!? Бо­же... Бо­же, я спа­ла в квар­ти­ре у это­го че­лове­ка... А че­рез стен­ку, мать твою, вот эта хрень! Я... Я не ве­рю, что это всё при­над­ле­жит Крис­ти­ану, мо­ему бос­су, ко­торый при­ютил ме­ня, бла­гот­во­рите­лю... Ко­торый име­ет ВОТ ЭТО! Гос­по­ди...

Я прос­то стою с ка­мен­ным ли­цом и смот­рю на ЭТО.

За мной от­кры­ва­ет­ся дверь и я ин­стинктив­но раз­во­рачи­ва­юсь. Это Крис­ти­ан...

- Не... Не под­хо­ди ко мне, боль­ной! - я, пя­тясь на­зад, уже упёр­лась но­гами в спин­ку ди­вана.
- Ана, это не то, что ты ду­ма­ешь. - го­ворит он со смер­тель­ным спо­кой­стви­ем.
- А что я, твою мать, дол­жна ду­мать!? Что мой босс - из­вра­щён­ный на­силь­ник, а? Или он тут в кук­лы иг­ра­ет!? - у ме­ня на­чина­ет­ся ис­те­рика, но я её да­же не сдер­жи­ваю.
- Ана. Ус­по­кой­ся, я ни­чего с то­бой не сде­лаю без тво­его сог­ла­сия. - он про­ходит ми­мо ме­ня и са­дит­ся на кро­вать. - Толь­ко, мож­но те­бя кое о чём поп­ро­сить?

Я за­мялась, и чуть при­села, пы­та­ясь спря­тать­ся от не­го за спин­кой ди­вана.

- Ана, по­жалуй­ста, под­пи­ши до­говор о не­раз­гла­шении. Раз уж так по­лучи­лось, я не хо­чу, что­бы кто-то ещё уз­нал об этом. - он объ­вёл ру­кой ком­на­ту. - Моя ре­пута­ция до­рого сто­ит... - он ус­мехнул­ся. Ему смеш­но!
- Л... Лад­но... Д-дай руч-чку... - я мед­ленно се­ла на ди­ван. Крис­ти­ан про­тянул мне нес­коль­ко, шту­ки три, скреп­лённых степ­ле­ром, бу­маг. Я не­читая пос­та­вила свою под­пись.
- Ты да­же не проч­ла? - он смот­рит на ме­ня с не­дове­ри­ем. - Всег­да, Ана, всег­да чи­тай то, что под­пи­сыва­ешь.
- Вот толь­ко не на­до ме­ня учить. - я за­каты­ваю гла­за.
- Во-пер­вых, ты бу­дешь у ме­ня ра­ботать, а я не хо­чу, что­бы мои слу­жащие под­пи­сыва­ли всё, что ни по­падя. Во-вто­рых, за­казы­вать гла­за - очень не­веж­ли­во. - он хо­тел что-то до­бавить, но по­чему-то не стал. Что же, у ме­ня нет нас­тро­ения вы­пыты­вать у не­го фра­зы. - В до­гово­ре го­ворить­ся о том, что ты ни­кому, ни­чего и не при ка­ких об­сто­ятель­ствах не рас­ска­зыва­ешь обо мне. Об этой мо­ей сущ­ности...
- А есть ещё? - мне не уда­ёт­ся уб­рать сар­казм из го­лоса.
- Воз­можно. Ни­ког­да не счи­тал.

Я и не за­мети­ла, как ус­по­ко­илась. То ли на ме­ня так дей­ству­ет его го­лос, то ли... Нет! Я не оп­равды­ваю его. Я не влю­билась. Нет. Нет. Нет.

"Ко­го ты об­ма­ныва­ешь, Стил, ты, хоть я не приз­на­ёшь это­го, к не­му не­рав­но­душ­на..."

Чёр­то­ва суч­ка.

Ху­же все­го ста­новит­ся тог­да, ког­да я по­нимаю, что она пра­ва. Я не влюб­ле­на, но не­рав­но­душ­на точ­но... Лад­но, я ос­та­нусь до пос­ледне­го и уз­наю у не­го всё про эту, чёрт бы её поб­рал, Крас­ную Ком­на­ту.

POV Крис­ти­ан

- Воз­можно. Ни­ког­да не счи­тал. - да­вай, Грей, ис­пу­гай её ещё боль­ше сво­ими проб­ле­мами... Она и так сей­час убе­жит сло­мя го­лову, он ме­ня, "боль­но­го", как она ме­ня наз­ва­ла. Мне хо­тя бы уда­лось её ус­по­ко­ить. " Плюс к кар­ме, Грей" - сар­касти­чес­ки под­ме­тило моё внут­реннее Я.
- Ты... Ты са­дист? - Ана смот­рит на ме­ня с пре­неб­ре­жени­ем. Но не с от­вра­щени­ем. По­ража­юсь этой де­вуш­кой...
- Я - до­минант, Ана.
- До­минант? - она вы­гиба­ет од­ну бровь.
- Это зна­чит, что ты доб­ро­воль­но под­чи­ня­ешь­ся мо­ей во­ле.
- Доб­ро­воль­но!? Как на это. - она об­во­диь ру­кой ком­на­ту. - Мож­но пой­ти доб­ро­воль­но!? Ин­кви­зито­рам та­кое не сни­лось!
- Ины­ми сло­вами, нуж­но, что­бы те­бе хо­телось мне под­чи­нить­ся.
- И лег­ко най­ти тех, кто идёт на это?
- Ты не по­веришь.
- Су­мас­шес­твие! Мож­но ещё один воп­рос? Я прос­то ре­аль­но это­го не по­нимаю... - она сму­щён­но, и очень ми­ло, опус­ка­ет взгляд.
- Ну, ва­ляй.
- За­чем ты мне объ­яс­ня­ешь и рас­ска­зыва­ешь всё это? - это был удар ни­же по­яса. За­то мне са­мому не на­до бу­дет приз­на­вать­ся. "Да ты чёр­тов оп­ти­мист, Грей."
- По­тому что, я очень хо­чу де­лать это с то­бой. - я по­жимаю пле­чами.