50 Оттенков Сомнения

POV Анас­тей­ша

- По­ка, Крис­ти­ан... - о, Бо­же. Я наз­ва­ла сво­его без-пя­ти-ми­нут-бос­са по име­ни. На­де­юсь, это не ос­корби­тель­но.

По­ка я еду в лиф­те, пы­та­юсь про­ана­лизи­ровать это со­бесе­дова­ние. Мисс Ренье, я кста­ти уз­на­ла её имя во вре­мя раз­го­вора, Ари­ан­на, или как она про­сила се­бя на­зывать - Арин, весь­ма доб­рая де­вуш­ка. Вро­де как, я ей пон­ра­вилась, но кто зна­ет? Я ни­ког­да не уме­ла раз­би­рать­ся в лю­дях... На­де­юсь, я по­лучу эту ра­боту и мы сра­бота­ем­ся.

Я выш­ла из лиф­та, вновь ока­зав­шись в бе­лом хо­лод­ном хол­ле ме­га-кор­по­рации. Я уже бы­ла в две­рях, ког­да дру­гой лифт цок­нул. Что-то зас­та­вило ме­ня обер­нуть­ся и там был он.

"Ну, сей­час те­бе вле­тит за " Крис­ти­ана", Стил. Луч­ше бе­ги." - я - ал­ли­луйя, этот день нас­тал! - пос­лу­шала свой внут­ренний го­лос.

Ма­моч­ки! Рез­кая боль в го­лове и тем­но­та...

POV Крис­ти­ан

- По­ка, Крис­ти­ан...

Она наз­ва­ла ме­ня по име­ни!? Да как она... Стоп, Грей. Не бун­туй. "Те­бе же бы­ло не про­тив­но, а?" - под­ка­лыва­ло ме­ня под­созна­ние и, блять, оно бы­ло пра­во. Стра­ной, не прав­да ли?

Се­год­ня я при­шёл в офис толь­ко и лишь ра­ди мисс Стил, так что со спо­кой­ной ду­шой мо­гу ид­ти до­мой. "Не об­ма­нывай се­бя, не до­мой ты хо­чешь, а уви­деть её ещё раз".

Я по­дошёл ко вто­рому лиф­ту и выз­вал его. Две­ри от­кры­лись че­рез па­ру се­кунд. На­жав на циф­ру " 1", я по­ехал вниз, в на­деж­де хоть ми­молёт­но взгля­нуть на неё. И хоть я трес­ни, в сле­ду­ющую суб­бо­ту, то есть че­рез во­семь дней, она дол­жна быть в мо­ей иг­ро­вой. Моё тер­пе­ние сда­ёт. Ох, как я хо­чу те­бя, Ана Стил!

Две­ри рас­па­хива­ют­ся. Из раз­движ­ных две­рей глав­но­го вхо­да на ме­ня смот­рит она. Че­рез се­кун­ду Ана от­во­рачи­ва­ет­ся и бе­жит. Мать его! Она под­сколь­зну­лась и упа­ла за­тыл­ком на сту­пень.

Я по­бежал к ней. Бо­же... Я ни­ког­да не вол­но­вал­ся за че­лове­ка так. "Она стран­но на те­бя вли­яет, Грей". Я при­сел на сту­пень­ку ря­дом с ней, и пле­вать что дождь, взял её ли­цо в ру­ки.

- Ана!? Ана! - чер­ти! Она без соз­на­ния.

- Тей­лор. Сроч­но ма­шину к Грей-Ха­усу. И вы­зови ско­рую.
- Да, сэр.

Я дал от­бой.

Че­рез де­сять ми­нут ря­дом при­пар­ко­валась " ско­рая". Из неё вы­бежа­ли врач, мед­брат и мед­сес­тра. Сес­тра сра­зу же по­дош­ла ко мне с воп­ро­сами:

- Мис­тер...
- Грей.
- Мис­тер Грей, вы зна­ете эту де­вуш­ку?
- Да, это мисс Анас­тей­ша Стил.
- Вы кем-то ей при­ходи­тесь.
- Я босс.
- Э­ээ... Вы по­еде­те с на­ми? Ког­да мисс Стил оч­нётся, ей бу­дет ком­фор­тней ви­деть зна­комое ли­цо. Или мы мо­жем по­ис­кать...
- Нет, я еду.

По­ка она за все­го нес­коль­ко се­кунд, не боль­ше де­сяти, расс­пра­шива­ла ме­ня, Ану уже пог­ру­зили на ка­тал­ке в ско­рую. Мне ука­зали на дру­гую кой­ку, и я сел и взял её ла­дош­ку в свои ру­ки...

- Вот лип­нут к те­бе не­уда­чи, Ана Стил... - се­бе под нос про­буб­нил я.

- Тей­лор. - я поз­во­нил во­дите­лю. - Не на­до ма­шину. Едь к... В ка­кую боль­ни­цу мы едем? - спро­сил я мед­сес­тру, ко­торая си­дела в крес­ле в од­ном от­се­ке со мной, Аной и мед­бра­том.
- Се­веро-вос­точная.
- К се­веро-вос­точной боль­ни­це. От­бой.

При­кинув, я ре­шил, что родс­твен­ни­ков у неё не в Си­эт­ле, не в Пор­тлен­де нет, что по­сижу с ней се­год­ня. Зав­тра у­еду.

***

- Мис­тер Грей, у мисс Стил сот­ря­сение моз­га. Ка­ким-то чу­дом че­реп­ная ко­роб­ка це­ла и нев­ре­дима. Я ду­маю, она прос­пит ещё око­ло трёх ча­сов. Ес­ли хо­тите, мо­жете с ней по­сидеть. Толь­ко ти­хо! - док­тор Бра­ун приг­ро­зил мне паль­цем.

Вой­дя в па­лату, я по­дод­ви­нул стул к ку­шет­ке, на ко­торой "спа­ла" Ана. Да­же тут она не­воз­можно кра­сивая... Губ­ки при­от­кры­ты, рес­нички ко­лышать­ся. Есть что-то в этой де­вуш­ке, что зас­тавля­ет ме­ня воз­вра­щать­ся сно­ва и сно­ва.

- Мис­тер Грей? - ка­жет­ся, че­рез сон, я слы­шу как Ана зо­вёт ме­ня го­лосом, чуть гром­че шё­пота.
- Да, Ана? - я про­тираю гла­за, рас­прав­ляю пле­чи и, в воп­ро­ситель­ном жес­те, нак­ло­няю го­лову.
- Ч-что та­кое? Где я-я? - Ана ог­ля­дыва­ет­ся по сто­ронам.
- Ана, спо­кой­но. Ты выш­ла из се­верн... Грей-Ха­уса, под­сколь­зну­лась и уда­рилась го­ловой. Ты в боль­ни­це. Ммм, мо­жет хо­чешь во­ды?
- Спас-си­бо, Мис­тер Грей.
- По­дож­ди ми­нут­ку, по­жалуй­ста.

POV Анас­тей­ша

Крис­ти­ан Грей по­шёл за во­дой мне, прос­тушке, в ка­кой раз по­пав­шей в боль­ни­цу по сво­ей не­ос­то­рож­ности. Бо­же, я маг­нит не­везе­ний!

Мо­жет быть, он по­зовёт док­то­ра. "Он не ду­рак, Стил, ко­неч­но по­зовёт". А моё внут­ренней Я, пос­леднее вре­мя да­ёт неп­ло­хие со­веты и ком­мента­рии...

- Мисс Стил? Я - док­тор Бра­ун. Сей­час я
ос­мотрю вас, про­верю реф­лексы, все­го лишь стан­дар­тная про­цеду­ра. Вы зна­ете, что у вас бы­ло сот­ря­сение моз­га?
- Э­ээ... Нет.
- Хо­рошо, тог­да рас­слаб­тесь и вы­тяни­те ла­дони...

Че­рез пол ча­са, ког­да ос­мотр был за­кон­чен, док­тор Бра­ун ска­зала, что мне тре­бу­ет­ся два дня стро­гого пос­тель­но­го ре­жима, но мне мож­но по­ехать до­мой. И, как буд­то спе­ци­аль­но, уточ­ни­ла, что за руль мне са­дит­ся то­же нель­зя. " При­дёт­ся про­сить Грея... О, Бо­же."

Ког­да выш­ла док­тор Бра­ун, в па­лату во­шёл Крис­ти­ан с ка­ким-то па­кетом. На нём кра­сова­лась над­пись - о, Бо­ги, за­чем!? - "Dior"

- М-мис­тер Грей, это одеж­да?
- Ну, да. Ты же не пой­дёшь в платье и на каб­лу­ках? - он, чёрт-как-соб­лазни­тель­но, под­нял бровь.
- Но за­чем вам по­купать мне одеж­ду?
- Мне это всё рав­но ни­чего не сто­ит. - он не­вин­но по­жал пле­чами.
- Я не мо­гу это при­нять. - бур­кну­ла я.
- Во-пер­вых, Ана, фыр­чать се­бе под нос - край­не неп­ри­лич­но. Во-вто­рых, по­чему? Это все­го лишь тряп­ки.
- Да, но это очень до­рогие тряп­ки!
- Су­дя по тво­ей одеж­де, для те­бя это не дол­жно быть до­рого, Ана. - "Но это не моя одеж­да, Крис­ти­ан..."
- Мис­тер Грей, я прос­то не мо­гу это при­нять. Вер­ни­те из в ма­газин, не знаю... Но мне это­го не нуж­но. - вы­пари­ла на од­ном ды­хании я.
- Ну, как зна­ешь. - он рав­но­душ­но по­жал пле­чами и пос­та­вил па­кет мне на тум­бу. Пос­ле че­го мо­мен­таль­но ис­чез из ком­на­ты. "Чёр­тов Грей!" - во­пило моё под­созна­ние. "Ну... Он не та­кой уж и чёр­тов... Ана, да­вай взгя­нём? Ну хоть од­ним глаз­ком!" - лю­бопыт­ная сво­лочь.

В кон­це кон­цов, мне не ос­та­валось ни­чего, кро­ме как одеть куп­ленную им одеж­ду. В па­кете ле­жали бе­лые ба­лет­ки, на удив­ле­ние, мо­его раз­ме­ра, се­рые слак­сы и бе­лая ху­ди с пе­реп­ле­та­ющи­мися бук­ва­ми G и E и не­бос­крё­бом на зад­нем фо­не. "Его са­молю­бие не зна­ет гра­ниц...". Всё по­дош­ло иде­аль­но.

Я сло­жила своё платье и про­чую одеж­ду в па­кет. " И что ты ска­жешь Кейт, а!?". Сле­дуя ста­рой по­говор­ке, бу­ду ре­шать проб­ле­мы по ме­ре их нас­тупле­ния. В дан­ный мо­мент моя глав­ная проб­ле­ма - Крис­ти­ан, чёрт бы его поб­рал, Грей. Что же... По­ра ре­шать эту проб­ле­му.