Муза

Коул шаркает по коридору. Когда я слышу, как закрывается дверь в свободную комнату, я прижимаюсь к стене. Окно открыто, ночь ждет, но мое желание выйти и попировать почему-то отсутствует.

Невозможно.

И все же я остаюсь на месте, наблюдая, как ночь отступает с приходом солнечного света, устремив взгляд внутрь себя, вспоминая, как рука Коула ощущалась на моей коже и как, глядя в глаза моей смерти, он боялся. Но не за себя.

За меня.

Это зыбучие пески. Будь осторожен, говорю я себе. Очень, очень осторожен.

Благоразумная мысль, но другая шепчет, что я, возможно, уже тону.