Из первых произведений.
Стихи растут, как звезды и как розы, Как красота — ненужная в семьесемье
М.И.Цветаева.
Вступление: пишу стихи я не так уж и давно (не более двух лет, уж точно). Моё творчество начиналось с не самых блистательных рифм и красноречивостей. Может быть ты, мой дорогой читатель, заметишь, как менялась манера моего письма, может заметишь прогресс, а может быть наоборот, тебе покажется, что произведения регрессировали. Возможно, тебе понравится моё творчество, а может быть, вызовет крайнее неодобрение.
Кем бы ты ни был, приятного прочтения~
Мы поэты!
Здравствуй, мир! Мы поэты!
Нас в памяти лишь сохранят.
Но строки наши-кометы,
Сквозь года по устам полетят!
Нам все моря по колено.
Для нас вдохновительно все!
В мире так много тлена,
Но скрасим словами его.
У нас необычная сила,
Обычною кажется всем,
Она пусть людей не рубила,
Но влюбляла их насовсем.
Гармонию, злость и радость
В строках найдет любой.
Для многих такая сладость
Стихи, они как запой.
Строки, сплетенные рифмой,
Летят сквозь года и века,
И их никогда не забудут,
Ведь сила их очень зыбка.
О художнике.
Седой. Сидит на берегу,
А кисть его не дремлет.
Простой пейзаж,
Но что-то внемлет.
Он скрыл рассказ в своей картине,
Не просто море, берега,
Рассказ о бедной сиротине,
О той, что вьется в облаках.
О той, что к нам весну приносит,
О ласточке, совсем одной.
О той, что зиму прогоняет,
Небесною голубизной.
И кисть художнику подвластна,
А холст ему, как мир родной.
И знай картина не безгласна,
Пускай и кажется простой.
Зимняя прогулка.
По затуманенной дороге,
Иду я неспеша.
Вдыхаю этот свежий воздух,
Зима так хороша!
И от прохлады свежей той,
Покалывает нос.
Приятен мне в прекрасный вечер,
Манящий сей мороз.
Хрустят снежинки под ногами,
Придет зима, еще ни раз.
Поля укутаны снегами.
Все так бело. Аж режет глаз.
Я вроде зиму ненавижу.
Но вроде так ее люблю.
А вдруг ее я не увижу?
А может завтра я умру?
Пока я руки свои грею,
Сбегает от меня зима.
Я буду наслаждаться ею.
Покуда не придет весна.
Дождливая симфония.
Надвисли над городом тучи.
Качались от ветра деревья.
Молния вспышкой горячей,
Ударила, никого не жалея.
На щеки мне капли упали.
Мгновенно асфальт намочили.
Как будто они играли
Симфонии этому миру.
Птицы вокруг затихли.
Люди все вдруг замолчали.
Цветочки и травы поникли,
Лишь тучи громом кричали.
Я сел на намокшую лавку.
Мой взгляд в небеса устремился.
Я делал глубокие вдохи,
Чтоб свежестью той насладиться.
Струями капли стекали
С моих кудрявых и рыжих волос.
Молнии не утихали,
Я погрузился в мир грез.
Только...ничто не вечно.
Трели дождя прекратились.
Тучи расчистили небо.
Солнца лучи пролились
Тишина забытых аллей.
Тоска. Пустые лавки парка.
Уныние и одинокие аллеи.
А летом, когда было жарко,
Здесь веселились люди—дуралеи.
Сейчас же холодно и мрачно.
Не нужен парк, совсем один.
Но несмотря на день невзрачный,
Пришел туда я—господин.
Усевшись на скамье удобно,
О идеалах стал мечтать.
Тут так уютно и спокойно
В своих мечтах было витать.
Я в этой тишине прекрасной,
Готов был поселиться навсегда.
И словно я в нее влюбился страстно,
Как будто тут моя среда.
Баллада о брошенном щенке.
Маленький. По улице носится.
И очень сильно торопится,
В глаза заглянуть каждому,
Хозяина найти жаждает.
И гóнят все, отовсюду,
Это милое, черное чудо.
От холода лапы не держат,
А в доме его не содержат.
Скулит и по улицам скачет,
Словно младенец плачет.
"Вы, мой хозяин?"–спрашивает.
Взять домой и согреть упрашивает.
Вся его мордочка в инее.
Сел. Глядит в небо синее,
Молит. Ждет не дождется,
Что хозяин внезапно найдется.
Ночь на дворе. Он не дремлет.
Сдаваться щенок не приемлет.
Как капитан ищет сушу,
Пёс ищет нужную душу.
Неужели никто не поможет?
Один он выжить не сможет.
Бежит на последнем дыхании,
И чувствует изнемогание.
Упал. Дышать совсем уж нету сил.
Собаку холод погубил.
Глаза его, блеснув сомкнулись,
Но словно... тихо улыбнулись...