Спасение утопающих - дело рук самих утопающих
Приближался конец ноября, а потому снег не удивлял совсем. Он крупными белыми хлопьями ложился на одубевшую землю, укрывая её плотным одеялом, а танец снежинок в воздухе завораживал.
Мне нравилось наблюдать за этим. Не за плотным стеклом окна, являясь лишь безучастным свидетелем, а быть здесь. Чувствовать, как по волосам скользят снежинки. Смотреть, как изо рта вылетают облачка пара. Иногда мне даже хотелось, чтобы снег так же скрыл меня от других людей, хотелось, чтобы он похоронил меня.
Я подхожу к своему подъезду, когда от темноты колет глаза. Уроки в музыкальной школе заканчиваются поздно, а встречать меня отец и мама не собираются — музыкалка за поворотом. И вроде бы понимаю, что вряд ли здесь что-то случится — мы живём в спальном районе, но всё равно страшно. Фонари около подъезда сломаны, поэтому совсем ничего не видно, приходится наощупь придвигаться к двери. Мне это нетрудно, я здесь прожила семнадцать лет, каждый кирпичик и кустик на клумбе знаю.
Натягиваю смешную вязаную жёлтую шапку поглубже на лоб и достаю из сумки ключи, стянув такие же глупые варежки с рук. Я вечная мерзлячка, и никакие варежки не спасают меня в мороз. Пальцы одубели и покраснели, совсем не слушаются меня. Ключи со звоном падают на ступеньки.
Но наклониться за ними я не успеваю. Чувствую острый запах алкоголя и какого-то резкого одеколона и тут же отпрыгиваю в сторону, и не зря. Мимо меня проходит высокий молодой человек в чёрном пальто, держа на поводке огромную собаку. Чёрного добермана, тут же зарычавшего на меня. Я резко выдыхаю, чувствуя, как сердце быстро-быстро заколотилось в груди. Страшно, чёрт возьми. До одурения боюсь собак — от самых маленьких до таких вот махин.
— Ты ему не нравишься, — усмехается парень, мимоходом повернувшись ко мне. Я с круглыми от страха смотрю ему в лицо, пытаясь унять дрожь в теле. У него красивое, аристократичное лицо — я это вижу даже без очков, хотя черты лица размываются, и светлые волосы в беспорядке. Я его раньше не видела. А потом он быстро наклоняется и снова поворачивается ко мне, держа мою солнечную варежку: — Мило.
Я краснею от его отчётливо насмешливо-издевательского тона и робко забираю варежку, тут же спрятав её в карман. Как глупо, боже. Он открывает дверь, крепко держа поводок, и я вбегаю в дом, стремясь побыстрее покинуть его. Мне страшно и... как-то непонятно. Неуютно. Стеснение в груди мне совсем незнакомо.
Но не успеваю я вызвать лифт, как он протягивает руку в чёрной кожаной перчатке и нажимает на кнопку. Я еле дышу от рычания пса. Лифт приезжает почти сразу, и я поспешно забиваюсь в самый дальний угол. Молюсь про себя, чтобы незнакомец с доберманом вышел на втором этаже.
— Тебе на какой этаж, птичка? — ухмыляется он, явно наслаждаясь ситуацией. Поглаживает загривок пса, а потом схватывает его.
— На шестнадцатый, — пищу я, отворачиваясь. Почему птичка?
— Какая удача, — следует ответ. Насмешливый. У него низкий, будто бархатный голос, и от него в моей груди появляются какие-то вибрации.
Я втихаря рассматриваю его в зеркале, не решаясь повернуться. Он... большой. Намного выше меня, и под чёрным пальто явно есть мускулы. Теперь он стоит достаточно близко, и я могу разглядеть лицо — на нём особенно выделяются скулы. Глаза у него цвета пасмурного неба, серые-серые. Мне почему-то боязно смотреть на его лицо, и дело не в добермане. Он притягивает этот взгляд и... чёрт вообще знает что. Мне это всё незнакомо.
Он достаёт из кармана пачку сигарет. Зажигает одну, подносит к губам и поднимает взгляд. Я, тут же покраснев, опускаю глаза в грязный пол, будто пойманная на чём-то аморальном.
— Хочешь, птичка?
Мои глаза снова расширяются, и я тихо кашляю в кулак. Я никогда не пробовала ничего подобного. Никогда. Не с моей мамой. Но увидев его лицо, эту ухмылку, заставляющую кипеть кровь в жилах, я поняла, что он не всерьёз. Вот глупая.
— Вы это мне? — хриплю я и снова прочищаю горло. Чёрт, дело плохо. Моя стеснительность сведёт меня в могилу. К тому же... он заставлял меня чувствовать этот страх. Не просто застенчивость, а самый настоящий трепет.
— Не думаю, что Алекс захочет покурить, — он кивает на добермана, всё ещё пронизывающего меня своими глазками. Рычит. Я же вздрагиваю.
Молчу, уткнув взгляд в руки. Я хочу сжаться от его издевательского сарказма. Почему он так со мной? Я бы никогда не смогла так разговаривать с незнакомцем. И тем более с ним. Я ощущаю себя почему-то жалкой. Он такой холёный в этом пальто и кашемировом шарфе, а я такая по-детски глупая в дутом пуховике, жёлтой шапке с двумя помпонами и такими же варежками. Наверное, он насмехается надо мной в своих мыслях.
Когда лифт останавливается, я выпрыгиваю из кабины и бегу к квартире, хотя хотела идти достойно, на ходу доставая ключи. Краем глаза замечаю, что незнакомец ключом открывает дверь квартиры напротив. Надежда, что он просто посетитель, отпадает. Новый сосед.
В квартире я сползаю по стенке, так и не раздевшись. Сердце почему-то стучит ещё сильнее, чем в лифте, стоит мне вспомнить его насмешливый пронзительный взгляд. С одной стороны я рада, что ушла от него, а с другой...
Мне было интересно. Кто он, откуда...
— Таисия, — слышу громогласный голос матери из кухни и прикрываю от усталости глаза. А когда открываю их снова, она уже передо мной, держа вафельное полотенце в руках и прожигающая меня требовательным взглядом. — Почему ты ещё не разделась?
— Просто устала, — шепчу я, заставляя себя подняться, стянуть куртку, шапку и сапоги. Тащусь за ней на кухню.
— Я приготовила мясо по-французски. Ты должна поесть прямо сейчас. Как занятие? Сегодня ты сидишь за пианино два часа, завтра у вас зачёт по гаммам, я звонила Татьяне Александровне. Она сказала, что ты довольно хорошо сегодня отыграла, но можно было бы и лучше. Довольно хорошо, это не отлично.
Я уныло ковыряюсь в тарелке, аппетита совсем нет. Я просто чертовски устала. Как жаль, что мама этого не понимает. У меня ведь ещё уроки. Мне становится тошно, но спорить сил нет. Себе дороже сделать, как она сказала.
Довольно хорошо — это не отлично. Я всегда не дотягиваю.
Я что-то бормочу в ответ, глядя на маму исподлобья. У неё залегли морщинки у рта, что придаёт ей ещё более недовольное выражение. У неё такие же яркие зелёные глаза, как у меня, только потускневшие от возраста. В остальном же мы совсем не похожи.
— Где папа? — спрашиваю я с набитым ртом.
— Прожуй, а потом спрашивай, — она поджимает губы. Я вижу, как задрожали её руки от моего вопроса. У неё в глазах отчаяние. Мне самой становится горько. — Он на работе, будет поздно. А сейчас иди занимайся, если доела.
И я иду, конечно же, я иду.
* * *
Неделя прошла, словно сон, как обычно. Усталость опутывала меня, как нити, отяжеляя тело. И от неё я каждый вечер засыпала, как умерший сурок, а наутро еле-еле просыпалась, осознавая, что снова должна идти в школу, где доклады, учителя, одноклассники с их ехидными смешками. В голове бесконечным роем крутились их прозвища: зубрилка, ботанка. И вроде бы глупо, но до ужаса обидно. Другие, может, уже давно поделились бы с мамой, но я чувствовала, что не должна. У неё своих проблем тысяча и одна. Отец всё так же пропадает где-то вечерами, а мама плачет в соседней комнате. И мне так плохо видеть сильную, строгую маму такой бессильной.
Музыкалка, бесконечные репетиторы, школа — всё это крутилось, крутилось в смертельном водовороте, затягивая меня. И было кое-что, что не давало мне покоя целую неделю. Новый сосед. От Светки из пятого этажа я узнала, что его зовут Игнат Родин. И каждый раз, возвращаясь домой, я натыкалась на него с этим самым доберманом. И каждый раз дрожала от его насмешливого взгляда и рычания пса, который, казалось, становился всё злее. Иногда он здоровался. Всегда курил. Почти всегда называл меня птичкой. Почти всегда я думала о нём.
Меня это до чёртиков пугало, интересовало. Затягивало. Запах его сигарет дурманил меня, но я бы ни за что не призналась бы себе в этом. Туманный взгляд заставлял дрожать.
Сегодня у меня от усталости сводило челюсти. Хотелось зевать, зевать, зевать. На завтра задали огроменный проект по информатике, который мы должны сделать с моим соседом по парте двоечником Вордовым. Я пытаюсь открыть дверь и не упасть — до этого у меня был ещё репетитор по математике, а он стоит сзади меня, отсчитывая секунды. Больших трудов мне удалось уговорить его пойти сделать этот чёртов проект ко мне. Как будто одной мне это нужно!
— У меня бокс в восемь, — недовольно бурчит он, нервно стуча ногой по ступеньке. Сегодня опять идёт снег, но у меня нет мечтательного настроения, чтобы с радостью наблюдать за ним. Я со злостью швыряю ключи на землю, разозлённая его словами. В животе начинает бурчать, я сегодня забыла поесть. — Ебать, ты чего такая злая?
Я закусываю губу, заставляя себя успокоиться. Я не могу накричать на него. Он ведь не виноват, что я ничего не успеваю. Я не такая. Не истеричка.
Ничего не отвечая, наклоняюсь за ключами, и тут мир покачивается у меня перед глазами. Земля вдруг становится ближе. Глаза закрываются, когда я делаю рваный вздох на руках испуганного Вордова.
Я только что чуть не упала от головокружения. Приехали.
— Блять, что с тобой, Селезнёва? — орёт побледневший Вордов. Я вырываюсь из его рук и открываю дверь.
— Давай без мата, пожалуйста, — тихо говорю я, вызывая лифт. — Если мама тебя услышит, будет плохо.
Вордов пожимает плечами. Меня почему-то тошнит, и в тишине ясно слышится бурчание моего живота. Парень сочувственно смотрит на меня, пока я пытаюсь успокоить дыхание. Хочется плакать от смертельной усталости. Я не сделала уроки. Ничего не сделала на завтра. Мама меня убьёт. Учителя будут недовольны.
Я уже хотела открыть дверь, как она сама распахивается. Из неё вылетает злобной фурией мама. Держит в руках телефон и, не обращая ни малейшего внимания на Вордова, орёт:
— Таисия! Мне только что звонила Татьяна Александровна. Она сказала, что тебя не было на занятии! Почему, объясни мне! Ты прогуляла? С этим? Скажи мне, чего тебе не хватает? Я тебе всё, и вот чем ты мне отвечаешь! Прогуливаешь уроки!
Я с ужасом раскрываю глаза. Я забыла. Забыла о занятии в музыкалке! Среди всей этой карусели в виде проектов, домашки и репетиторов. От отчаяния мне хочется содрать с себя кожу. Мама мне этого не простит. Она меня убьёт, боже.
Вордов стоит рядом, не зная, куда себя деть, пока мама на меня орёт.
— Мама, прости, я забыла, — тихо вклиниваюсь я, сдерживая слёзы. Маму, наверное, три этажа слышат. — Я с Васей хотела сделать проект на завтра, нам задали... Прости, пожалуйста, я не хотела...
Я слышу, как двери лифта разъезжаются, а обернувшись, вижу, как из него выходит сосед. Он с безразличным интересом смотрит на разворачивающую драму. Я с ужасом закрываю лицо руками. Какой позор. Меньше всего мне хочется, чтобы он видел сейчас всё это. Моё бессилие перед разбушевавшей мамой.
— Ах, проект? Какой проект, объясни мне? Будто я не знаю, чем вы занимаетесь в комнате, вон Светка твоя, с пятого... Я для чего за музыкалку плачу, чтобы ты прогуливала её ради проектов? Ты должна быть лучшей! С информатичкой я договорюсь, а из музыкалки тебя мигом выпрут! Ты не должна проиграть конкурс! — Тут мама замечает замершего соседа. Её глаза наполняются ещё большей злобой. — А вы, если вы ещё раз приведёте сюда своих наркоманов, я позвоню в полицию! Вы мешаете моей девочке заниматься!
Я сглатываю. Это последняя капля. Мне ужасно больно слышать от мамы эти слова. Будто бы она специально меня позорила. Перед глазами всё расплывается от слёз, и я не могу сдерживать их. Лишь отворачиваюсь, отчаянно всхлипывая. Вордов уже сбежал по лестнице. А мне не сбежать. Ни от мамы, ни от всей этой карусели. Она покричит, а мне потом снова делать уроки. Ходить в музыкалку, к репетиторам.
Я просто хочу отдыха. Просто хочу вдохнуть.
— Мне, знаете ли, тоже не очень приятно каждый вечер слышать треньканье пианино, — парирует сосед. Всё так же насмешливо и безразлично. От его голоса сердце стучит быстрее, хоть он и говорит о таких вещах.
Мне невыносимо находиться здесь и сейчас. Знать, что он слышал это всё. Он последний человек, который должен слышать это. Надежда совсем слабая и глупая, но она никак не хочет уходить. Надежда на то, что мы, возможно, будем общаться. Ну хоть чуть-чуть. Хоть когда-нибудь.
Но мама уничтожила эту надежду прямо сейчас.
— Пошли, Таисия, — шипит мама и тащит меня к двери, схватив за руку.
Я оборачиваюсь. Нечаянно. Неосознанно. Он смотрит прямо на меня, слегка улыбаясь в своей манере, и я не могу разгадать его взгляд. Он какой-то... внимательный, словно бы он видит меня насквозь. И забавляется всем этим.
— Спасение утопающих — дело рук самих утопающих, — почти поёт он, растягивая слова, отчего у меня в груди что-то трещит.
Я не успеваю спросить ничего, потому что мама практически заталкивает меня в квартиру, ограждая от него.